Ho dovuto morire per essere me stessa | Anita Moorjani | TEDxBayArea

Questo intervento si è tenuto ad un evento TEDx locale, organizzato in maniera indipendente dalle conferenze TED.

I medici avevano dato ad Anita Moorjani solo poche ore di vita quando giunse in coma all'ospedale la mattina del 2 Febbraio 2006. Incapace di muoversi a causa di un cancro che aveva devastato il suo corpo per quasi 4 anni, Anita fece il suo ingresso in un'altra dimensione, dove ebbe esperienza di una grande chiarezza e comprese il significato e lo scopo della sua vita sulla terra. Le era stata data la possibilità di scegliere se tornare o no a vivere. Lei scelse di tornare a vivere quando capì che il "paradiso" è uno stato della mente e non un luogo. Il risultato di questa esperienza fu una straordinaria e completa guarigione dalla malattia. Il coinvolgente discorso di Anita ti darà l'ispirazione a cambiare la tua esistenza vivendo in modo più autentico, scoprendo le tue passioni più grandi, superando le tue paure più profonde e vivendo in uno stato di pura gioia. La sua storia cambierà radicalmente le tue convinzioni, il tuo scopo sulla terra, la tua salute, le tue relazioni e la tua vita!

È una tale emozione per me essere qui.

Sono così felice di vedervi.

Uno dei motivi più grandi
per cui sono felice di essere qui

è perché non dovrei essere viva oggi.

Dovrei essere morta
il 2 febbraio 2006.

Quello doveva essere il mio ultimo giorno
qui, nella mia vita fisica,

perché quel giorno i medici avevano detto
a mio marito e alla mia famiglia

che mi restavano solo poche ore di vita.

Stavo morendo a causa di un
linfoma all'ultimo stadio,

una forma di cancro
dei linfonodi.

Avevo combattuto col cancro
per 4 anni fino ad allora.

Per quattro anni questa malattia
ha consumato il mio corpo.

Ha viaggiato attraverso
il mio sistema linfatico.

Ha iniziato con un nodulo
nel collo,

e poi, si è diffusa
attraverso il mio sistema linfatico

a da allora,
nel giro di 4 anni,

ho avuto dei tumori,
alcuni dei quali grandi come limoni

che si sono diffusi dalla base
della testa

intorno al collo, dentro il petto,

sotto le braccia,
e ovunque sull'addome.

Da allora, prima che andassi
in coma,

i polmoni si erano riempiti di liquido,

e ogni volta che mi sdraiavo,

soffocavo nel mio stesso liquido.

I miei muscoli si erano
completamente deteriorati

e pesavo appena 40 chili.

Ero ridotta a uno scheletro,
pelle e ossa.

Avevo delle lesioni cutanee
enormi,

da cui le tossine fuoriuscivano
dal mio corpo.

Non potevo digerire nessun cibo.

Ero sempre febbricitante,

non potevo camminare,
perché i muscoli erano deteriorati,

perciò ero sempre sdraiata
o spinta in giro su una sedia a rotelle.

Ero attaccata a una bombola
di ossigeno tutto il tempo.

Non potevo respirare
senza l'aiuto dell'ossigeno.

E quella mattina, il 2 Febbraio 2006,

sono andata in coma.

I medici avevano detto
che quelle erano le mie ultime ore,

perché i miei organi avevano
smesso di funzionare,

i miei organi stavano venendo meno;

quindi hanno detto alla mia famiglia
che se qualcuno voleva vedermi prima di morire,

questo era il momento.

All'insaputa di chiunque intorno a me,

anche se sembrava
che fossi in coma,

e i miei occhi erano chiusi,

ero consapevole di tutto ciò
che stava accadendo

intorno a me.

Sapevo che mio marito
era angosciato,

ma stava al mio fianco tenendomi per mano.

Ero consapevole di tutto
quello che i medici stavano facendo:

stavano inserendo dei tubi,

per rimuovere il liquido dai polmoni
e farmi respirare meglio.

Ero consapevole di ogni singola cosa
che stava accadendo.

Sentivo di avere
una visione periferica a 360°.

Riuscivo a vedere tutto ciò che succedeva
intorno al mio corpo.

E non solo nella stanza dove
si trovava il mio corpo, ma anche oltre.

Era come se fossi uscita fuori
dal corpo.

Ero consapevole del mio corpo fisico,

potevo vederlo, sdraiato lì
su quel letto d'ospedale,

ma non ero più dentro
quel corpo.

Sentivo di poter essere ovunque
contemporaneamente.

Era come se fossi ovunque
decidessi di essere.

Ero consapevole di mio fratello,
che era in India.

Il mio corpo, io ero a Hong Kong.

Questo episodio stava accadendo
a Hong Kong.

Mio fratello era in India

e si stava precipitando
su un aereo per vedermi.

Voleva vedermi prima che
respirassi per l'ultima volta.

Ed io lo sapevo.

Mi sentivo come se fossi con lui.
Lo vedevo sull'aereo.

Poi divenni consapevole di mio padre
e del mio migliore amico.

Li avevo persi entrambi.

Entrambi erano trapassati, morti.

Ma io divenni consapevole
della loro presenza accanto a me,

come se loro mi stessero guidando
e mi stessero parlando.

Una cosa che avvertivo mentre ero
in questo stato di incredibile espansione

era che mi trovavo in un regno
di chiarezza, dove capivo ogni cosa.

Ho capito perché avevo il cancro.

Ho capito che ero molto più grande,

tutti noi siamo più grandi
e più potenti di quanto pensiamo

quando siamo nei nostri corpi fisici.

Sentivo di essere in connessione
con tutti,

tutti i medici
che mi stavano curando, le infermiere,

mio marito, mia madre, mio fratello,

sentivo che condividevamo tutti
la stessa coscienza.

Era come se provassi
quello che provavano loro,

sentivo la sofferenza
che provavano,

la rassegnazione dei medici.

Allo stesso tempo però,
non ero coinvolta emotivamente,

e tuttavia, capivo
cosa stavano provando.

Era come se tutti condividessimo
la stessa consapevolezza,

come se quando non ci esprimiamo
nei nostri corpi fisici,

voi, io, tutti noi, fossimo espressione
della stessa consapevolezza.

Ecco com'era.

Ho sentito che mio padre
cercava di dirmi

che non era la mia ora,
che dovevo tornare nel mio corpo.

All'inizio non volevo tornare indietro,

perché ancora sentivo
di poter scegliere

se tornare o no.

All'inizio non volevo assolutamente
tornare nel mio corpo

perché non vedevo
una sola buona ragione

per tornare in quel corpo malato
e morente.

Ero un peso per la mia famiglia,
soffrivo, non ce n'erano buone ragioni.

Non volevo tornare.

Ma un attimo dopo, ho sentito
di aver compreso perfettamente

che sapendo ciò che sapevo ora,

e avendo inteso
la cause del cancro,

sapevo che se sceglievo
di tornare nel mio corpo,

questo sarebbe guarito
molto, molto in fretta.

Così, in quel momento,

ho deciso di tornare indietro,

e ho sentito mio padre
e il mio migliore amico dirmi:

"Ora che sai chi sei
veramente,

torna indietro e vivi senza paura".

E in quel momento
mi sono risvegliata dal coma.

La mia famiglia era così
felice di rivedermi.

I medici non riuscivano a spiegarselo.

Se ne stavano lì,
sorpresi,

ed erano molto, molto cauti,

perché non si poteva mai sapere,
ero ancora molto debole.

Nessuno poteva sapere

se ero uscita definitivamente dal coma,
se sarei guarita o tornata indietro.

Ma io sapevo che sarei stata bene,
e dicevo alla mia famiglia:

"Starò bene, so che starò bene.
Non è la mia ora."

In 5 giorni i tumori
nel mio corpo erano ridotti del 70%.

Dopo 5 settimane fui dimessa
dall'ospedale e andai a casa.

Ero completamente libera dal cancro.

Ciò che è accaduto poi

è che ho dovuto riprendere
la mia vita da quel punto esatto,

e come potete immaginare,

è stata completamente diversa.

Ho cambiato la mia visione del mondo.

Quell'esperienza ha cambiato
la mia visione dei nostri corpi,

del mio corpo, della malattia,
della mia percezione del mondo.

È stato molto difficile
reintegrarmi nell'esistenza,

dopo quella esperienza.

Il modo migliore per spiegare
come ci si sente

è attraverso le metafore.

Una di quelle che mi piace usare
è quella del deposito.

Provate a immaginare

di trovarvi in un deposito
completamente buio,

buio pesto.

Provate adesso,

siete in un deposito
completamente buio,

e non potete vedere nulla
tanto è buio.

Non potete vedere niente
di fronte a voi, da nessuna parte.

Ma immaginate di tenere in mano
una piccola torcia.

Solo una piccola torcia.

E accendete quella torcia,

e con quella trovate la strada
attraverso il buio.

E usate solo il raggio di luce
di quella piccola torcia

per guidarvi attraverso le tenebre.

Tutto ciò che vedete
nel deposito

è solo ciò che riuscite a vedere
grazie alla luce della torcia.

Ora immaginate
che il raggio illumini quella parte,

tutto ciò che vedrete
sarà lì.

Tutto il resto è nell'ombra.

Fate luce con la torcia da quella parte,
e vedrete solo quel punto.

Tutto il resto è al buio
eccetto la luce della torcia.

Ora immaginate che a un certo punto
si accendano dei grandi fari

e illuminino tutto il deposito,

e voi vi rendete conto che è enorme.

È più grande di quanto
abbiate mai immaginato.

Ed è ricoperto di mensole,
mensole a perdita d'occhio,

piene di cose di ogni tipo.

Tutte le cose che riuscite a immaginare,
e quelle che neanche potete immaginare,

stanno tutte su queste mensole,
una accanto all'altra.

Alcune sono bellissime,
altre non tanto,

alcune sono grandi, altre piccole,

alcune cose di certi colori
che non avete mai visto prima,

colori che non immaginavate esistessero,

altre cose sono strane e buffe,

esistono tutte una accanto all'altra,

alcune le avete già viste
con la torcia,

ma la maggior parte non
l'avete mai vista prima

perché la torcia
non le aveva illuminate.

Ora immaginate che le luci
si spengano di nuovo,

e voi torniate alla vostra torcia.

Anche se quello che vedete
è quello che vi consente la torcia,

il raggio di luce di una torcia,

almeno ora sapete

che esiste molto di più

contemporaneamente e vicino
alle cose che non potete vedere.

Ora sapete che anche se non
potete vederle,

o farne esperienza,
questo non significa che non esistano.

Ora lo sapete dal momento
che avete fatto quell'esperienza.

Ecco come mi sento io.

Come se esistesse molto di più
di quanto crediamo,

o sperimentiamo.

È appena al di là della nostra torcia.

Per aiutarvi a comprendere
un po' meglio,

vorrei provare con voi un gioco,
un piccolo esperimento.

Vorrei che vi guardaste intorno
e trovaste qualunque cosa

che abbia una sfumatura di rosso,
qualunque cosa dal rosso al bordeaux.

Guardatevi intorno e
memorizzatelo.

Quante più cose possibile.
Memorizzatele.

Perché vi chiederò di ricordarle.

OK. Chiudete gli occhi, guardate davanti.

Ora quante cose vi ricordate
di colore blu?

(Risate)

Quasi nessuna. Pensateci, nessuna.

Aprite gli occhi e guardatevi intorno.

Guardate quante cose blu ci sono
oltre a quelle rosse,

ma non le avete neanche notate,
non le avete viste.

Perché? Perché non ne eravate consapevoli.

Cos'è la luce della torcia?

È la consapevolezza.

Quel raggio è la vostra consapevolezza.

Quando illuminate qualcosa
con la vostra consapevolezza,

diventa realtà,
diventa ciò di cui avete esperienza.

Può esserci qualcos'altro
proprio sotto il vostro naso,

ma se la vostra torcia
non lo illumina,

non lo noterete nemmeno,
non ne sarete consapevoli.

Pensateci,

pensate ai miliardi di dollari spesi
per la consapevolezza del cancro.

Pensate a tutte le campagne di
sensibilizzazione per il cancro.

Se impiegassimo soldi, energia e fatica
nella consapevolezza del benessere

avremmo un mondo molto diverso.

Immaginate se mettessimo
tutti i nostri sforzi nella pace

invece di fare la guerra.

Avremmo un mondo molto diverso,
se cambiassimo la nostra consapevolezza.

Per parlare a un livello
più personale,

voglio condividere con voi
le cinque lezioni più grandi

che ho imparato da questa esperienza.

Numero uno, la cosa più importante
che ho imparato,

la cosa più importante che abbiamo, su cui
focalizzare la consapevolezza, è l'amore.

È la prima cosa.

E quando dico amore,
è molto facile da dire, oppure dire:

"Dobbiamo amare
le altre persone".

Ma una delle cose che ho imparato

è che una delle ragioni
per cui ho avuto il cancro

era perché non amavo me stessa.

È una cosa enormemente importante.

Quando amiamo noi stessi,
ci valorizziamo.

Quando ci valorizziamo,
insegniamo alle persone come trattarci.

Quando vi amate, non avete bisogno
di controllare o prevaricare gli altri

nè permettete agli altri di
controllarvi o prevaricarvi.

Amare voi stessi è importante
quante amare chiunque altro.

E più vi amate,

più amore avrete da dare
alle altre persone.

Numero due, l'altra grandissima
lezione che ho imparato,

è stata di vivere la vita senza paura.

La maggior parte di noi
è cresciuta nella paura.

Ci insegnano
ad aver paura di tutto.

Avevo paura di tutto,
avevo paura del cancro,

avevo paura di mangiare il cibo sbagliato,

avevo paura di dispiacere agli altri.

Avevo paura di tutto,
avevo paura di fallire,

e la maggior parte di noi sono cresciuti
con la paura di tutto.

La gente pensa che la paura
ci tenga al sicuro, ma non è vero.

L'amore ti tiene al sicuro.

Quando ami te stesso,
e quando ami gli altri,

stai proteggendo te stesso

e fai in modo che anche gli altri
non corrano pericoli.

L'amore ci tiene al sicuro
molto più delle paure.

La terza cosa che ho appreso
essere molto importante

è il buonumore, la risata e la gioia.

Lo sappiamo fin dalla nascita.

Appena nati, sappiamo già
quanto sia importante ridere,

i bambini non fanno altro, tutto il tempo.

Alla nascita conosciamo l'amore
e il coraggio,

ma crescendo, i condizionamenti esterni
ce ne privano.

Ridere è importante, come il buonumore
e trovare la gioia nella vita.

È più importante di qualunque altra
attività spirituale possiate immaginare.

Se ridessimo di più, infatti,

se anche i nostri politici
imparassero a ridere,

avremmo un mondo molto diverso.

E se avessimo più risate,
avremmo meno persone ammalate,

avremmo meno bisogno di ospedali
e anche di prigioni.

La quarta cosa che ho imparato
è che la vita è un dono.

Lo è davvero.

La maggior parte di noi vive
come se la vita fosse un dovere,

ma non dovrebbe essere così.

Ma purtroppo

solo quando perdiamo
qualcosa che consideriamo importante,

comprendiamo il valore di quella cosa.

Io ho dovuto perdere la mia vita
per realizzarne il valore.

Non vorrei che altre persone
facessero il mio stesso errore

ed è per questo motivo che sono qui
a condividere questo messaggio.

Perché non voglio che le persone
si accorgano troppo tardi

del valore della loro esistenza.

La vita è un dono.

Anche le sfide che vi arrivano
sono un dono.

Avere il cancro,

è stata la sfida più grande,

ma oggi quando ci ripenso,

sento che è stato il dono più grande
che abbia mai avuto.

Le persone pensano che il cancro,

anche io lo pensavo,
il cancro mi stava uccidendo,

ma in verità io mi stavo uccidendo,
prima di avere il cancro.

Il cancro mi ha salvato la vita.

Tutte le vostre sfide sono doni.

Alla fine, scoprirete che tutte
le sfide sono doni.

E se dovete affrontare molte sfide,
e non sembrano ancora come un dono,

significa che non siete ancora
arrivati alla fine.

La quinta e ultima cosa importante
che ho imparato

è che la cosa fondamentale
è essere sempre se stessi.

Siate voi stessi.

Splendete e rilucete per come siete.

Abbracciate la vostra unicità.

Comprendete ciò che siete,
conoscete voi stessi,

amatevi incondizionatamente,
e siate voi stessi.

E con queste cinque cose,

vi invito ad andare
e vivere la vostra vita senza paura.

Grazie tante.

(Applausi)