A poesia numa prisão de máxima segurança | Phil Kaye | TEDxFoggyBottom

Com o seu espantoso talento de contador de histórias e com dois poemas cativantes, Phil conta-nos o seu percurso e a sua experiência de criar poesia com presos numa prisão de máxima segurança.

Phil Kaye é um poeta da palavra falada e codiretor do Projeto VOICE. Tem viajado pelo mundo inteiro apresentando a sua arte e ensinando em "workshops". Apareceu no NPR, atuou no Lincoln Center e já recebeu, por duas vezes, o prémio National College Poetry Slam para "Fomentando a Poesia", atribuído a inovações notáveis na arte da poesia declamada — única pessoa que recebeu este prémio duas vezes. Phil é formado pela Universidade Brown, onde foi o primeiro chefe coordenador de "Espaço em Prisões para a Artes e Expressão Criativa" (SPACE) e ensinou em "workshops" semanais de poesia em prisões de máxima segurança. O seu livro, "A light bulb symphony" foi publicado em 2011, e podemos encontrar a sua obra regularmente na revista CHAOS.

Esta palestra foi feita num evento TEDx, usando o formato das Conferências TED, mas organizado de forma independente por uma comunidade local. Saiba mais em: http://ted.com/tedx

- Olá a todos.
- Olá!

Chamo-me Phil
e sou poeta de poesia falada.

Estão aí a pensar o que é
que isto significa? Ok.

Muitas vezes, as pessoas
perguntam-me o que é que eu faço.

Se eu digo: "Sou poeta",

elas pensam que é um eufemismo
para "Ando a procurar emprego".

(Risos)

Mas isso não é verdade.

Passo muito tempo a trabalhar

com escolas, organizações e comunidades,

declamando e ensinando poesia falada
a pessoas de todas as idades e origens.

Muito desse trabalho é feito
através de uma organização

chamada o Projeto VOICE

de que sou codiretor com uma grande amiga
e uma poetisa incrível, Sarah Kaye.

Hoje, vou começar com um poema.

É sobre o meu avô.

Para mim, hoje é um dia especial

porque, apesar de ele já ter morrido
há uns anos, hoje é o seu aniversário.

O poema é assim:

"O meu avô não é um homem forte,

"mas sabe o que significa construir.

"Em 1947, depois de ele e os meus tios-avós
terem regressado da II Guerra Mundial,

"abriram uma loja
de excedentes do exército.

"Chamaram-lhe
'Loja de Excedentes da Guerra da União'.

"O lema? 'Do navio de guerra
à faca de caça,

" 'ou temos, ou arranjamos'.

"O meu avô não era um homem forte,

"mas cumpria a sua palavra.

"O local era meio loja,
meio enciclopédia,

"apinhado até ao teto,

"com objetos estranhos que alguém,
algures, podia querer.

"Botas de biqueira de aço,
fatos resistentes ao fogo,

"um estojo dentário checoslovaco de 1947.

"Abarrotado até à cave,

"com pessoas que alguém,
algures, podia ter esquecido,

"mas aqui não.

"Como Richard
— Richard que não trabalhava lá

"mas aparecia todos os domingos à tarde
no seu uniforme militar.

"Nunca comprou nada".

(Risos)

"Uma vez, trouxe a sua filhinha,
deu-lhe a mão e disse:

" 'Isto era o meu cheiro,
quando o papá era um herói'.

"O meu avô não era um homem forte,

"mas mantinha-nos sãos e salvos.

"Uma noite, passeávamos juntos no parque

"e um homem com mais tatuagens do que pele

"foi ao encontro do meu avô e disse:

" 'Olá, velhote!

" 'Os meus pais costumavam levar-me
à sua loja, quando eu era miúdo,

" 'e um dia você apertou-me a mão
como se eu fosse um homem.

" 'Ainda me lembro disso'.

"O escritório do meu avô
era no andar de cima

"mas ele gostava de trabalhar em baixo,
no rés-do-chão, sorria para toda a gente.

"Todos lhe chamavam 'Al, o alegre'.

"Com a sua grande barriga,
careca, uma longa barba grisalha,

"as crianças olhavam para ele
e diziam: 'Pai Natal!'

(Risos)

"Seis anos depois de a Loja de Excedentes
da Guerra da União ter aberto a porta,

"o meu avô teve um filho, o meu pai.

"Não é um homem forte,
mas sabe o que é construir.

"Um verão, quando era adolescente,
estava a trabalhar na loja,

"fez uma porta nas traseiras
— ela ainda lá está.

"Quarenta anos depois de
a Loja de Excedentes da Guerra da União

ter aberto a porta,

"o meu pai teve um filho.

"Eu não sou um rapaz forte

"mas estou a tentar aprender
o que é construir.

"Um dia, quando eu era adolescente,
estava a trabalhar na loja,

"construí uma geringonça
que subia até ao teto.

"O mesmo teto onde o meu pai
me ensinou a identificar coisas.

" 'Oh, isto aqui?
É uma velha bomba americana.

" 'Podes pegar nela, mas cuidado
para não te magoares.'

" 'Oh, aquilo ali?
É uma bomba americana mais nova.

" 'Podes pegar nela, mas cuidado
para não te magoares.'

(Risos)

"Pouco depois de o meu pai construir
a porta, passou por ela

"construiu a sua meia enciclopédia
e o meu avô ficou muito orgulhoso.

"Pouco depois, eu construí
a minha geringonça,

"fui a correr ao escritório do meu avô,

"mostrei-lhe o que tinha feito,
'Muito bem, Phil, muito bem'.

"Quando lhe perguntei que fazer a seguir,

"deu-me uma folha de papel,
uma velha caneta.

"Quando lhe perguntei
que fazer com aquilo,

"encolheu os ombros e riu-se.

"E eu comecei a construir
da única forma que sei até hoje".

(Aplausos)

Obrigado.

(Aplausos)

Obrigado.

Este é apenas um exemplo
da poesia da palavra falada,

uma poesia que tem que ser representada
em vez de ser lida num papel.

Por vezes, as pessoas perguntam

como é a escrita
da poesia da palavra falada.

Não é diferente
da criação de outra coisa qualquer:

há rascunhos e revisões

e, esperemos, um grupo de pessoas
em quem confiamos que nos dão conselhos.

É disso que gostava de falar hoje.

Vou recuar um pouco no tempo.

Estamos em 2006, entrei para a faculdade

e já faço poesia da palavra falada
há uns anos.

mas ainda só ensinei nalguns "workshops".

Descobri uma oportunidade de voluntariado

para ensinar poesia da palavra falada
no sistema prisional local.

Um amigo meu convenceu-me
a candidatar-me e eu assim fiz.

Para ser franco, naquela época,

eu não sabia em que é
que me estava a meter,

não conhecia as nuances de ser
um miúdo privilegiado dos subúrbios

a entrar numa prisão de máxima segurança.

Mas há coisas que me recordam
o meu primeiro "workshop"

enquanto me mantinha ao leme,
pensando para comigo:

"Quem diabo julgas que és?
Com que é que te identificas?

"Eles levar-me-ão a sério?
Que poderei ensinar a esses homens?"

Quando comecei o "workshop",
os presos entraram, um a um.

Eram 16 ao todo.

Apertámos as mãos, demos a volta,
apresentámo-nos.

Havia o Marcus que estava ali

porque queria escrever
um poema para a mulher

para o aniversário dela,
dali a uns meses.

Havia o Graham, que nunca tinha tentado
a poesia mas gosta de "rap"

e está disposto a tentar.

E havia o Tim.

Tim está recostado na cadeira,

mas tem os ombros tensos,
os olhos franzidos.

olha-me nos olhos e diz:

"Chamo-me Tim,
estou aqui só para ouvir.

"Estou com curiosidade, quanto te pagam
para vir aqui ensinar-nos essas coisas?"

Digo-lhe a verdade:
"Nada, é trabalho voluntário".

Ele abana a cabeça e diz: "Ok.

Avançando.
Passam quatro semanas.

Os rapazes trazem trabalhos
sobre todo o tipo de tópicos.

Alguns só escrevem sobre a prisão,
sobre a rotina,

sobre a espera,
o cheiro dos seus beliches.

Outros nunca escrevem sobre a prisão.

Escrevem sobre as famílias,
sobre a vizinhança,

sobre o carneiro de caril
na loja da esquina.

Uns escrevem sobre a sua inocência,
outros escrevem sobre a sua culpa.

Mas, sempre que alguém lê,
todos ficam silenciosos.

Há um tipo no "workshop"
chamado Gabe.

Gabe é italiano.

A sua ascendência está sempre
a aparecer nos seus trabalhos,

as suas raízes, para ele,
são muito importantes.

Uma vez, depois de ser comentado,
olha em volta e diz:

"Sabem? Nunca recebi conselhos
sem ser de italianos.

(Risos)

"Afinal, vocês são todos muito espertos".

Vejo as coisas a acontecerem devagar:

os muros entre nós começam a ruir,
já não somos estranhos.

Vejo isso na semana cinco,

quando começam a sentar-se
ao lado de pessoas

que nem conheciam
antes do "workshop"

Ou na semana sete,

quando os comentários positivos
são tantos que têm que os escrever,

porque não temos tempo
para tratar de todos.

Ou na semana nove,

quando começam a citar
os poemas uns dos outros.

Eu continuo um estranho,

continuo um miúdo ingénuo numa prisão
com tipos com mais do dobro da minha idade,

mas aprecio o facto de eles
partilharem a sua comunidade comigo,

deixarem-me ser quem sou
mesmo por algumas horas por semana.

É a minha primeira experiência
de estar numa comunidade de escritores,

sabendo o que é ter um grupo de pessoas

que querem tornar-nos melhores.

Aprendi o que se sente quando arrancamos
uma parte sensível de nós,

entregá-la a um grupo de pessoas
que a modelam gentilmente,

que a devolvem
melhor do que quando a receberam.

É uma prisão da máxima segurança,

o último local onde eu imaginaria

aprender a deixar vulnerável
a minha escrita.

Avançando.

Estamos na semana onze.

Nem todos no "workshop"
trouxeram poesia para partilhar.

Tim é o crítico mais ponderado da aula

mas não trouxe nenhuma da sua poesia.

Não sei se hei de pressioná-lo.

Em "workshops" como este,

há todo o tipo de razões
para que eles não tragam trabalho feito,

desde dificuldades de aprendizagem
a problemas de leitura e de escrita

até ao medo do ridículo ou mesmo violência
fora da sala de aula.

Mas, no fim do "workshop"
na semana onze,

Tim pergunta se podemos passear os dois.

Eu digo-lhe: "Claro".

Mas apercebo-me,
logo que digo isso,

que o único passeio
do "workshop" até à saída

é atravessando o pátio da prisão.

Atravessar juntos o pátio da prisão
é um ato significativo.

A nossa amizade na segurança
da sala de aula é uma coisa,

mas à vista pública do pátio da prisão
é um risco para nós dois.

Para mim, há o perigo de parecer
demasiado amigo dos prisioneiros,

uma coisa de que os guardas não gostam
e até podem encerrar o "workshop".

Para Tim, há o risco
de parecer manteigueiro,

uma reputação que pode ter consequências
muito reais e prejudiciais

na estrutura social da prisão.

Mas somos dois colaboradores no "workshop",

trocando ideias, tentando
que cada um de nós seja melhor,

portanto, abrimos a porta
e atravessamos o pátio da prisão,

em passos lentos.

Para minha surpresa, Tim pergunta-me

porque é que eu ainda não levei
nenhum dos meus poemas.

(Risos)

Talvez fosse porque eu não tinha
experiência enquanto facilitador

ou talvez fosse por falta de autoconfiança

mas pensava que ninguém tinha reparado.

Digo-lhe que tenho estado paralisado.

Ele diz-me que também está.

Então, fizemos um pacto.

Na semana seguinte, vamos levar
uma peça um para o outro,

mesmo que seja pequena.

mesmo que só o outro a veja.

Recordo o melhor conselho sobre escrita
que já tive,

do meu professor de inglês do nono ano,
chamado Arly Parker.

Mr. Parker disse que, quando nos sentamos
a escrever o primeiro rascunho,

não devemos estar assustados,
mas imaginarmos uma cabeça atrás do ombro,

a cabeça duma pessoa que pensa

que somos o maior escritor
desde Shakespeare,

e imaginarmos o que ela dirá
quando ler o que estamos a escrever.

Para mim, essa pessoa é a minha mãe.

Abençoada, podia desenhar
uma imagem horrível num guardanapo sujo

e ela diria:
"Esta é a próxima obra-prima".

(Risos)

O que Mr. Parker me estava a ensinar

era a ouvir a voz na minha cabeça

que aprova todas as minhas ideias loucas,
todos os nossos riscos.

Depois, Mr. Parker disse:

"Quando te sentares a escrever
o segundo rascunho,

"tens que imaginar
outra cabeça no teu ombro

"de alguém que te respeita,
mas que pode dar-te conselhos críticos".

Para mim, era outro professor de inglês,
chamado Mr. Clemson.

Mr. Clemson e eu
tínhamos uma ótima relação,

mas ele era exigente comigo.

Enquanto eu ia lendo a peça,
ouvia-o dizer:

"Essa parte não faz sentido.

"O que é que estás a tentar dizer?"

"Essa linha não tem tanta piada
como tu julgas."

Assim, Mr. Parker ensinou-me
a correr riscos no primeiro rascunho

e a ver quais os riscos a eliminar
no segundo.

Na semana seguinte,
no início do "workshop",

Tim entregou-me uma folha de papel.

Eu também lhe dei a minha.

Na semana seguinte,
entregou-me duas folhas de papel.

E na semana a seguir,
partilhou-a em voz alta.

E na semana a seguir, eu fiz o mesmo.

Avançando.

Chega a semana final do "workshop".

Todos trouxeram todas as peças
em que trabalharam durante o semestre.

Vejo uma sala cheia de homens sorridentes,

cada um deles com uma pequena pilha
de papel amachucado em frente.

A pilha de Tim é um pouco maior
do que as outras.

Damos a volta à sala, trocando poemas,
despindo as nossas couraças,

deixando que os outros espreitem.

Apercebo-me que,
algures a meio do "workshop",

para a maior parte destes poemas

será a única vez
em que serão partilhados em voz alta.

Também me apercebo que,
até àquele momento,

eu só tinha escrito poemas para partilhar

com pessoas que dissessem: "Bom trabalho",
para êxitos no YouTube,

para uma sala cheia de mãos a aplaudir.

Não eram escritos para serem reconhecidos,
eram escritos para benefício da escrita,

para imaginar,
pela promessa da autodescoberta.

Tim oferece-se para ler um poema.

É sobre papel,

sobre como é maravilhoso,
num local como uma prisão,

ter um espaço em que podemos ver
os nossos pensamentos,

tê-los na nossa mão.

Partilhamos poemas
de todo o tipo de coisas.

Há um poema sobre
como aprender a assobiar,

um poema sobre os primeiros beijos,

um poema sobre as delícias
de um bom peido, longo e atempado.

(Risos)

Partilhamos os recantos poeirentos
de nós mesmos,

as partes de que ninguém nos fala,

as coisas que não aparecem
num registo policial

ou na biografia de um artista.

Naquele momento,
somos 17 homens a partilhar poesia,

não nos definimos
pela idade ou pelo passado,

mas pelas quatro paredes à nossa volta.

No ano passado, viajei milhares
de quilómetros a partilhar poesia

mas alguns dos artistas
mais talentosos que conheço

raramente saem da cela duma prisão.

É uma coisa que não esqueço,

uma realidade injusta
que transporto comigo.

No fim do último "workshop",
Tim pergunta se podemos passear juntos.

Eu digo: "Claro".

Abrimos a porta
e atravessamos o pátio da prisão.

Tim pergunta se me lembrarei dele.
Digo-lhe: "Claro."

Ele diz: "Dá por aí uns pontapés,
em nosso nome".

E eu digo: "Vou tentar".

E assim, queria terminar
com um último poema,

um poema em que comecei a trabalhar
quando estava a trabalhar nas prisões.

Obrigado a todos por estarem aqui,
por me terem ouvido,

foi uma verdadeira honra.

"A minha mãe ensinou-me este truque,

"se repetirmos uma coisa
vezes sem conta,

"ela perde o sentido.

"Por exemplo: trabalhos de casa.

"Trabalhos de casa, trabalhos de casa,
trabalhos de casa, trabalhos de casa.

"Estão a ver? Nada.

" 'A nossa vida', disse ela,
'é a mesma coisa'.

" 'Se vires o pôr-do-sol demasiadas vezes,
passa a ser só seis da tarde.

" 'Se fizeres o mesmo erro vezes sem conta,
deixas de lhe chamar um erro.

" 'Se só acordares, acordares,
acordares, acordares, acordares,

" 'um dia, esqueces-te porquê.

" 'Nada dura sempre', disse ela.

"Os meus pais separaram-se
quando eu tinha sete anos.

"Antes da última discussão,
mandaram-me para casa do vizinho,

"como um astronauta
expulso da sua nave.

"Quando voltei,
não havia gravidade na minha casa.

"Pensei que tinha sido um acidente.

"Mas quando saí,
eles murmuraram um para o outro:

" 'Amo-te.'

"Tantas vezes o tinham dito
que se esqueceram do que significava.

"Família, família, família, família,
família, família, família, família,

"A minha mãe ensinou-me este truque.

"Se repetirmos uma coisa
vezes sem conta, ela perde o sentido.

"Isto passou a ser o meu jogo preferido.

"Fazia com que o ferrão das palavras
se evaporasse.

"Separação, separação, separação.

"Estão a ver? Nada.

"Afastado, afastado, afastado, afastado.

"Estão a ver? Nada.

"Agora sou um homem ferido útil.

"Trabalho com palavras todo o dia.
Calem-se.

"Sei o que é a ironia.

"Quando era miúdo, ensinaram-me

"que o truque para dominar a língua

"era decompô-la,

"convencê-la que não valia nada.

"Amo-te, amo-te, amo-te,
amo-te, amo-te, amo-te.

"Nada.

"Pouco depois do divórcio dos meus pais,
fiquei gago.

"O destino é um tutor cruel e eficaz.

"Não há forma de escapar à gaguez.

"Sentimos o significado de cada palavra

"a arrastar-se pela garganta acima.

"S-s-s-ss-ss-separação.

"A gaguez é uma gaiola feita de espelhos.

"Cada 'O que é que disseste?'
Cada 'Não tenhas pressa'.

"Cada 'Vá lá, miúdo. Cospe!'

"é um reflexo fulgurante
duma existência a que não podemos escapar.

"Cada horrível momento
tropeça no seu anúncio

"vezes e vezes sem conta

"até ficar ali no centro da sala

"como se aquilo que tínhamos a dizer
deixasse de ter gravidade.

"Mãe, Pai, já não desperdiço
as palavras.

"Mesmo agora, depois de centenas de horas
a praticar, a combater a minha gaguez,

"ainda sinto a garra do significado
ao fundo da garganta.

"Oiçam-me.

"Ouvi dizer que, mesmo no espaço,

"se pode ouvir o arranhar
de um A-A-A-A-Amo-te"

Muito obrigado.

(Aplausos)