Bernie Krause: A voz do mundo natural

Bernie Krause tem gravado paisagens sonoras selvagens -- o vento nas árvores, o chilreio de pássaros, os sutis sons de larvas de insetos -- por 45 anos. Nesse tempo, ele viu muitos ambientes radicalmente alterados por humanos, algumas vezes inclusive por práticas consideradas seguras para o ambiente. Um olhar surpreendente sobre aquilo que podemos aprender através das sinfonias da natureza, do grunhido de uma anêmona-do-mar ao choro triste de um castor em luto.

(Sons da natureza)

Quando comecei a gravar paisagens sonoras selvagens,

45 anos atrás,

não tinha ideia de que formigas,

larvas de insetos, anêmonas-do-mar e vírus

criavam uma assinatura sonora.

Mas eles criam.

E assim faz cada hábitat selvagem no planeta,

como a floresta amazônica que estão ouvindo ao fundo.

Na verdade, florestas tropicais e temperadas

produzem uma vibrante orquestra animal,

com expressões instantâneas e organizadas

de insetos, répteis, anfíbios, pássaros e mamíferos.

E cada paisagem sonora
que salta de um hábitat selvagem

gera uma assinatura única,

que contém uma quantidade incrível de informação,

e é um pouco dessa informação
que quero compartilhar com vocês hoje.

A paisagem sonora é feita de três fontes básicas.

A primeira é a geofonia,

ou os sons não biológicos que acontecem

em qualquer hábitat,

como o vento nas árvores, água em uma correnteza,

ondas nas praias, movimentos da Terra.

A segunda delas é a biofonia.

A biofonia é todo o som

que é gerado por organismos em um dado hábitat,

em um momento e em um lugar.

E a terceira são todos os sons
que nós, humanos, geramos,

que são chamados antrofonia.

Alguns deles são controlados, como música ou teatro,

mas a maioria é caótica e incoerente,

algo a que alguns de nós se referem como barulho.

Houve um tempo em que considerei
as paisagens sonoras selvagens

como um artefato sem valor.

Elas estavam lá, mas não tinham significação.

Bem, eu estava errado. O que aprendi destes encontros

foi que ouvir cuidadosamente nos dá
ferramentas incrivelmente valiosas

com as quais avaliamos a saúde de um hábitat

através de todo um espectro de vida.

Quando comecei a gravar, no final da década de 60,

os métodos típicos de gravação eram limitados

à captura fragmentada de espécies individuais,

no início, a maioria era de pássaros,

mas, depois, animais como mamíferos e anfíbios.

Para mim, isso era um pouco como tentar entender

a magnificência da Quinta Sinfonia de Beethoven,

abstraindo o som de um único violinista

do contexto da orquestra

e ouvir apenas essa parte.

Felizmente, mais e mais instituições

estão implementando os modelos holísticos

que eu e alguns de meus colegas introduzimos

no campo da ecologia da paisagem sonora.

Quando comecei a gravar,
mais de quatro décadas atrás,

podia gravar por 10 horas

e capturar uma hora de material aproveitável,

bom o bastante para um álbum,
para uma trilha sonora de um filme

ou para uma apresentação em um museu.

Agora, por causa do aquecimento global,

da extração de recursos,

do barulho humano, entre outros fatores,

pode levar até 1.000 horas ou mais

para capturar a mesma coisa.

Em meus arquivos, 50% do material

vêm de hábitats tão radicalmente alterados

que estão completamente silenciosos

ou não mais podem ser ouvidos
em quaisquer de suas formas originais.

Os métodos usuais de avaliação de um hábitat

têm sido feitos pela contagem
visual do número de espécies

e o número de indivíduos
dentro de cada espécie em uma dada área.

Entretanto, comparando dados que trazem juntas

tanto a densidade quanto
a diversidade daquilo que ouvimos,

sou capaz de chegar a resultados
ajustados muito mais precisos.

E quero lhes mostrar alguns exemplos

que tipificam as possibilidades abertas,

mergulhando neste universo.

Isto é Lincoln Meadow.

Lincoln Meadow fica a três horas e meia de carro,

a leste de São Francisco,
nas montanhas de Sierra Nevada,

aproximadamente a 2.000 metros de altitude,

e tenho gravado lá por muitos anos.

Em 1988, uma madeireira
convenceu os moradores locais

de que não haveria absolutamente
nenhum impacto ambiental

em um novo método que eles estavam experimentando,

chamado "derrubada seletiva",

retirando uma árvore aqui e ali

em vez de cortar toda a área.

Com permissão para gravar

antes e depois da operação,

fixei meu equipamento e capturei
um grande número de coros da madrugada

com protocolo bem restrito e gravações calibradas,

porque queria realmente uma boa linha de base.

Este é um exemplo de um espectrograma.

Um espectrograma é uma ilustração gráfica de som

com o tempo da esquerda para a direita na página --

neste caso estão representados 15 segundos --

e a frequência da base para o topo da página,

da mais baixa para a mais alta.

E você pode ver que a assinatura de uma correnteza

está representada aqui, da base
até um terço ou metade da página,

enquanto que os pássaros que havia naquele campo

estão representados na assinatura que vai para o topo.

Havia muitos deles.

E aqui está Lincoln Meadow
antes da derrubada seletiva.

(Sons da natureza)

Bem, um ano depois retornei,

usando os mesmos protocolos

e gravando sob as mesmas condições,

registrei um número de exemplos

dos mesmos coros da madrugada,

e isto é o que obtivemos.

Isto é depois da derrubada seletiva.

Você pode ver que a correnteza
ainda está representada

no terço final da página,

mas observe o que falta nos dois terços superiores.

(Sons da natureza)

Este é o som de um pica-pau.

Bem, retornei a Lincoln Meadow 15 vezes

nos últimos 25 anos,

e posso dizer que a biofonia,

a densidade e a diversidade daquela biofonia,

não retornou ainda ao que era

antes da operação.

Mas, aqui está uma fotografia de Lincoln Meadow tirada depois,

e você pode ver que, da perspectiva da câmera

ou do olho humano,

nem uma árvore, nem um galho
parecem estar fora de lugar,

o que confirma a argumentação da madeireira

de que não haveria impacto ambiental.

Entretanto, nossos ouvidos
nos contam uma história diferente.

Estudantes sempre me perguntam

o que esses animais estão dizendo,

e realmente não tenho ideia.

Mas posso dizer que eles se expressam.

Se os entendemos ou não é outra história.

Estava caminhando ao longo da praia, no Alaska,

e topei com esta piscina

cheia de uma colônia de anêmonas-do-mar,

essas maravilhosas máquinas de comer,

parentes do coral e da água-viva.

Curioso para ver se alguma delas
fazia qualquer barulho,

mergulhei um hidrofone,

um microfone para água, coberto de borracha,

até a parte de boca,

e a criatura imediatamente começou

a sorver o microfone para sua barriga,

e os tentáculos procuravam na superfície

por algo de valor nutricional.

Os sons semelhantes à estática são muito baixos,

e vocês vão ouvi-los agora.

(Sons de estática)

É, mas observem. Quando ela
não encontrou nada para comer --

(Som de buzina)

(Risadas)

Acho que essa é uma expressão
que pode ser entendida

em qualquer língua.

(Risadas)

No final de seu ciclo de alimentação,

o sapo Great Basin Spadefoot

se enterra mais ou menos um metro

sob o solo difícil de cavar
do deserto do Oeste americano,

onde ele pode ficar por muitas estações

até que as condições estejam adequadas
para que ele emerja novamente.

E quando há umidade suficiente no solo,

na primavera, os sapos cavam até a superfície

e se juntam ao redor destas enormes piscinas

em grande número.

E eles vocalizam em um coral

em que estão absolutamente
sincronizados um com outro.

E fazem isso por duas razões.

A primeira é a competição,
porque estão procurando por parceiras,

e a segunda é cooperação,

porque, se todos vocalizam juntos em sincronia,

isso torna difícil para predadores como coiotes,

raposas e corujas isolar
qualquer indivíduo para uma refeição.

Este é um espectrograma
de como parece o coral de sapos

quando está em um padrão bastante saudável.

(Sapos coaxando)

Mono Lake está a leste do Parque Nacional Yosemite,

na Califórnia,

e é o hábitat favorito desses sapos,

e também é usado pelos pilotos
de jatos da Marinha dos E.U.A,

que treina seus combatentes voando a velocidades

que ultrapassam 1.100 quilômetros por hora

e a altitudes de apenas algumas centenas de metros

do nível do solo do Mono Basin,

muito rápido, muito lento, e tão alto

que a antrofonia, o barulho humano,

ainda que esteja a seis quilômetros e meio

da piscina onde estão os sapos
que vocês ouviram um segundo atrás,

mascara o som do coral dos sapos.

Vocês podem ver, neste espectrograma,
que toda a energia

que estava no primeiro espectrograma se foi

do topo do espectrograma,

e há intervalos no coral, de dois e meio,

quatro e meio e seis e meio segundos,

então o som do jato, a assinatura,

está em amarelo bem na base da página.

(Sapos coaxando)

Agora, no final do treinamento de voo,

os sapos levaram 45 minutos

para recuperar sua sincronia no coral,

durante esse tempo, sob uma lua cheia,

observamos quando dois coiotes e uma grande coruja

vieram pegar alguns dos membros.

A boa notícia é que,
com um pouco de restauração do hábitat

e menos voos, as populações de sapos,

que diminuíam durante
a década de 80 e início da de 90,

retornaram ao normal.

Quero terminar com uma história contada por um castor.

É uma história muito triste,

mas realmente ilustra como os animais

às vezes podem mostrar emoção,

um assunto bastante controverso
entre biólogos mais velhos.

Um colega meu estava gravando
no meio oeste americano,

perto desta piscina que tinha se formado,

talvez 16.000 anos atrás no fim da última idade do gelo.

Também era formada em parte por uma represa de castor,

em uma ponta que conservava unido
todo um ecossistema,

em um equilíbrio muito delicado.

Uma tarde, enquanto ele estava gravando,

apareceu do nada, de repente,

uma dupla de guardas florestais,

que, sem razão aparente,

caminharam sobre a represa do castor,

colocaram uma banana de dinamite e a explodiram,

matando a fêmea e os filhotes.

Horrorizados, meus colegas ficaram ali,

juntando suas ideias,

gravando o que conseguissem no resto da tarde,

e, naquela noite, ele capturou
um acontecimento extraordinário:

o solitário castor sobrevivente
nadando em círculos lentos,

chorando inconsolavelmente
pela sua companheira e filhotes.

Este é provavelmente o som mais triste

que já ouvi de um organismo,

humano ou não.

(Castor chorando)

É. Bem.

Há muitas facetas nas paisagens sonoras,

entre elas as formas através das quais
os animais nos ensinam a dançar e a cantar,

que guardarei para outra vez.

Mas vocês ouviram como as biofonias

ajudam a esclarecer
nosso entendimento do mundo natural.

Vocês ouviram o impacto da extração de recursos,

barulho humano e destruição do hábitat.

E onde as ciências ambientais tipicamente

tentaram entender o mundo a partir do que vemos,

uma compreensão muito mais completa
pode ser obtida daquilo que ouvimos.

Biofonias e geofonias são as assinaturas sonoras

do mundo natural,

e enquanto nós as ouvirmos,

estaremos dotados com um senso de lugar,

a verdadeira história do mundo em que vivemos.

Em questão de segundos,

uma paisagem sonora revela muito mais informação

de muitas perspectivas,

de dados quantificáveis a inspiração cultural.

A captura visual implicitamente estrutura

uma perspectiva frontal limitada
de um dado contexto espacial,

enquanto que as paisagens sonoras
alargam esse âmbito

para 360 graus, envolvendo-nos completamente.

E enquanto uma fotografia vale por 1.000 palavras,

uma paisagem sonora vale por 1.000 fotografias.

E nossos ouvidos nos dizem

que o sussurro de cada folha e de cada criatura

fala às fontes naturais de nossas vidas,

que podem, de fato, manter os segredos
do amor por todas as coisas,

especialmente nossa própria humanidade,

e a última palavra vai para o jaguar do Amazonas.

(Rugido)

Muito obrigado por ouvirem.

(Aplausos)