Das ruas de Kinshasa para a passadeira vermelha dos Óscares | Rachel Mwanza | TEDxParis

Acusada de feitiçaria aos oito anos, Rachel é expulsa de casa e aprende a sobreviver nas ruas de Kinshasa até que a sorte e a sua coragem a levam até à passadeira vermelha dos maiores festivais de cinema.

Esta palestra foi feita num evento TEDx usando o formato de palestras TED, mas organizado independentemente por uma comunidade local. Saiba mais em http://ted.com/tedx

Bom dia, vou contar-vos
a história duma feiticeira.

Não a feiticeira que conhecem

com um nariz adunco,
uma vassoura e verrugas,

mas uma feiticeira do Congo.

Essa feiticeira sou eu.

A minha história é uma história
de coragem, de força e de fé.

Nasci na República Democrática do Congo,

numa boa família, sim.

Quando eu era pequena,

o meu pai era agente numa sociedade
de minas de diamantes.

Vivíamos numa casa enorme

em Mbuji-Mayi na província do Kasaï.

Andava na escola e era feliz.

A minha mãe vinha duma família pobre

e, por causa disso, a família do meu pai
não gostava da minha mãe.

Um dia, o meu pai perdeu o emprego.

Eu tinha seis anos.

Ele disse à minha mãe
para ir para Kinshasa

comigo, com a minha irmã
e os meus quatro irmãos.

Disse que iria ter connosco
para arranjar trabalho.

Na realidade, a família dele
tinha-lhe pedido para se livrar de nós.

Quando a minha mãe percebeu isso,
já era tarde demais.

Encontrou-se sozinha, longe da família.

Teve que vender tudo o que tinha
para nos dar de comer.

Mudou muito.

Emagreceu muito.

A minha mãe pediu à nossa avó
que fosse ajudar-nos,

mas andávamos sempre com fome.

Então, a minha mãe começou
a mandar-nos a casa de amigos.

Fazíamos quilómetros a pé
para ir buscar comida.

Foi assim que, um dia,
encontrei-me em casa duma senhora

que me tinha dado comida para a família.

Mas já era muito tarde
para voltar para casa.

Ela propôs-me
que eu dormisse em casa dela

e só me fosse embora na manhã seguinte.

Durante a noite, eu falei durante o sono.

Isso não é assim muito grave, pois não?

Mas essa amiga disse à minha mãe
que eu falava com os demónios.

E a minha mãe e a minha avó

foram pedir conselho aos profetas,

os que representam Deus.

Queriam saber a causa
de toda a desgraça da nossa família.

O problema é que levaram-me
a casa dum falso profeta

e ele decidiu que a causa era eu

e que eu era uma feiticeira.

Os charlatães falaram comigo
durante mais de uma hora

para que eu confessasse
que era uma feiticeira.

Gritaram comigo sem parar.

Obrigaram-me a beber
cinco litros de água com ervas nojentas.

Disseram-me que vomitasse
a carne das pessoas

que eu teria comido no mundo das trevas.

Estão a imaginar a cena?

Uma criança de sete anos,
em frente de vários adultos

que gritam sem parar.

Batiam-me nas costas
para fazer sair essa carne.

A certa altura,

tive medo e estava tão cansada,

que acabei por dizer:

"Sim, eu sou uma feiticeira".

Julgava que, se dissesse
que sim, o mal ia parar,

mas acabei por ser uma feiticeira,
sem querer.

A partir do momento
em que me rotularam de feiticeira,

era impossível voltar atrás.

A minha mãe aceitou a situação,

mas isso não quer dizer
que a minha mãe não me amasse.

Ao mesmo tempo,

como a situação lá em casa
não se alterava,

sem dinheiro, sem comida,

a minha mãe decidiu partir
com a irmã dela para Angola

para ir procurar trabalho.

O plano dela não resultou

e a minha mãe ficou
sozinha, retida em Angola,

sem dinheiro, sem comida.

Por fim, nunca mais voltou,

contra a sua vontade

e foi forçada a abandonar-nos também.

Perdemos toda a comunicação com ela.

Ficámos com a nossa avó.

Durante dois anos,
fui tratada como uma feiticeira.

As acusações,

os gritos,

o jejum forçado,

a pimenta nos olhos.

Ela dizia que era eu a causa
de a minha mãe ter deixado de telefonar.

Pensava que ela estava morta
e que eu a tinha sacrificado.

Dizia a toda a gente para não me ajudarem.

Para não falarem comigo.

Para não brincarem comigo.

No meu bairro,

não me deixavam aproximar-me
das outras crianças.

Estava sozinha, era pobre, tinha fome

mas, sobretudo, tinha falta de amor.

Por fim, a minha avó expulsou-me de casa.

Passei a ser uma "shegué",

uma miúda da rua.

Na rua,

somos como borboletas.

Onde temos sono, é onde dormimos.

Na rua,

passamos a ser soldados
a lutar pela sobrevivência.

Esquecemos a leitura e a escrita,
para aprender a lutar.

Na rua, vendi água, amendoins,

fiz limpezas.

Mas, sempre que via as outras crianças
a ir para a escola,

lembrava-me dos dias
em que tinha sido feliz.

E chorava.

Pensava se, um dia,
conseguiria sair da rua.

Depois, um dia,

a minha sorte mudou.

Participei num documentário
"Kinshasa Kids".

Pagaram-me e eu quis logo ir dar
esse dinheiro à minha família,

Porque, mesmo na rua,

sempre que eu tinha qualquer coisa,

ia ver a minha família, para lha dar.

A minha avó aceitou o dinheiro

mas voltou a pôr-me na rua.

Mais tarde,

ouvi falar dum filme canadiano
que ia ser rodado em Kinshasa.

A mesma pessoa que se ocupava
do "casting" reconheceu-me

e fui convidada para o "casting".

Encontrei-me sob os olhares
das crianças ricas

que estavam na audição.

Apesar da vontade que tinha para fugir
por causa desses olhares,

fiquei lá e fiz tudo por tudo
para ter o papel.

Para mim, era uma forma
de mudar a minha situação.

Consegui o papel principal no filme.

Foi muito fixe.

A produção pôs-me numa grande casa

onde podia comer todos os dias

e ter tudo o que eu quisesse.

Mas, apesar de tudo isso,
eu estava triste.

Falei disso ao Kim, o realizador.

A minha vida era bela,

mas os meus irmãos e irmãs
continuavam na miséria.

Não me sentia bem, quando comia

sabendo que eles tinham fome.

Então, a equipa e Kim
foram dar dinheiro à minha família.

Quando as pessoas da equipa
voltaram para casa,

não me largaram mais.

Arranjaram uma casa de acolhimento,

trataram de eu poder voltar à escola,

eu, que sonhava com isso há tanto tempo.

Foi então que essa história da feiticeira
se transformou num conto de fadas.

O filme teve um grande êxito

e eu passei das ruas de Kinshasa
para a passadeira vermelha dos festivais.

Recebi o Urso de Prata em 2012 em Berlim.

O filme foi nomeado para os Óscares.

Hoje, tenho 18 anos,
já recebi 18 prémios em todo o mundo.

Os Óscares seria bom...

mas, para mim,
o dia mais belo da minha vida

foi aquele em que, pela primeira vez,
depois de anos na rua,

voltei à escola.

Se há crianças na rua,

em todo o mundo,

é sobretudo porque os pais
não tiveram direito à educação.

Compreendam-me bem,
o problema é profundo,

a pobreza é o que leva
à falta de educação.

Em minha casa, enviar as crianças
para a escola é um luxo

mas, sem educação,

corremos o risco de ouvir

tudo o que os outros dizem

que devemos fazer e como pensar.

A minha mãe não era estúpida.

Foi ela que me ensinou a perdoar
e como ter confiança em mim mesma,

mas deixou-se apanhar numa armadilha.

Todos vocês sabem
que a educação é importante.

Então, porque é que a educação
se mantém aqui

e a educação não chegou
à aldeia da minha mãe

antes do meu nascimento?

Não é tão bom que, nos dias de hoje,

com tudo o que existe
de tecnologia e de ideias,

isso já não aconteça?

A ignorância produz feiticeiras.

A ignorância pode matar.

Portanto, para afugentar as feiticeiras

construamos escolas.

Eu consegui safar-me,

porque tive muita sorte e coragem.

Não acontece o mesmo com muitas crianças
que ainda estão na rua.

Elas também esperam
que os seus sonhos se realizem.

É por isso que não podemos esquecê-las.

Também tive a coragem
de sair de Kinshasa aos 17 anos.

Hoje vivo no Quebec,
numa família de acolhimento.

Concretizo os meus sonhos, os meus estudos

e recupero o tempo que me roubaram.

Falo-vos de esperança,
de coragem e de força.

Não quero que tenham pena de mim.

Não quero que tenham pena de mim.

Não quero.

Fixem esta frase tão simples:

"Enquanto o coração bater,

"tudo é possível",

Obrigada,

(Aplausos)