Lutar contra o cancro com a dança

A conhecida bailarina clássica indiana Ananda Shankar Jayant foi diagnosticada com cancro em 2008. Ela conta-nos a sua história pessoal, não só como enfrentou a doença, mas também como dançou durante esse período, mostrando-nos um espetáculo em que revela a metáfora da força que a ajudou durante a doença.

(Música)

(Em sânscrito)

Isto é uma ode à Deusa-mãe

que a maioria das pessoas na Índia
aprende quando é criança.

Eu aprendi-a quando tinha quatro anos

ao colo da minha mãe.

Nesse mesmo ano, a minha mãe
mostrou-me o que era a dança.

E assim começou o meu relacionamento
com a dança clássica.

Desde então, e já se passaram 40 anos,

pratiquei com os melhores da área,

dei espectáculos no mundo inteiro,

ensinei novos e velhos igualmente,

criei, colaborei

coreografei,

e criei um vasto repertório

de arte, realização e prémios.

O momento mais glorioso ocorreu em 2007,

quando recebi o quarto prémio civil

mais valioso deste país, o Padmashri,

pela minha contribuição para a arte.

(Aplausos)

Mas nada, mesmo nada me preparou

para o que eu iria ouvir

no dia 1 de julho de 2008.

Ouvi a palavra "carcinoma".

Sim, cancro da mama.

Enquanto eu continuava sentada
sem palavras no consultório do médico,

ouvi outras palavras,

"cancro", "estádio", "grau".

Até então, "Câncer" era o símbolo
do zodíaco duma amiga minha.

estádio era um local para espectáculos,

e graus eram as fases de avanço na escola.

Nesse dia, apercebi-me

de que tinha agora
um novo parceiro na minha vida,

um parceiro que eu não convidara
nem queria.

Como bailarina,

eu sei o que são as nove rasas
ou navarasas:

a ira, a coragem,

a aversão, o humor

e medo.

Eu pensava que sabia o que era o medo.

Nesse dia, eu aprendi o que era o medo.

Devastada por tudo aquilo

e pela sensação
de total perda de controlo,

chorei imenso

e fiz uma pergunta
ao meu querido marido, Jayant:

"É isto? É isto o fim do meu caminho?

É isto o fim da minha dança?"

E ele, uma alma positiva
como só ele, disse;

"Não, isto é só um hiato,

um hiato durante o tratamento,

e em breve voltarás a fazer
aquilo que fazes melhor."

Aí apercebi-me de que

eu, que pensava ter total controlo
sobre a minha vida,

apenas tinha controlo sobre três coisas:

O meu pensamento, a minha mente

as imagens que esses pensamentos criavam,

e a ação que daí derivava.

Então, lá estava eu a revolver

um monte de emoções

e depressão e, também,

perante a gravidade da situação,

a querer ir para um lugar
de cura, saúde e felicidade.

Eu queria ir do sítio onde estava

para onde eu queria estar,

e para o qual precisava de algo.

Precisava de algo
que me tirasse de tudo aquilo.

Então, limpei as lágrimas do meu rosto

e declarei a todo o mundo:

"O cancro é apenas
uma página na minha vida,

e eu não vou deixar que esta página
decida o resto da minha vida".

Ainda declarei a todo o mundo

que eu iria ultrapassar tudo aquilo

e que não iria deixar
que o cancro me vencesse.

Mas para ir de onde eu estava

para onde eu queria ir,

precisava de alguma coisa.

Precisava de uma âncora, de uma imagem,

um ponto de partida

para iniciar este processo,

para que eu pudesse partir daí.

E encontrei isso na minha dança,

na minha dança, na minha força,
na minha energia, na minha paixão,

a minha razão de viver.

Mas não foi fácil.

Acreditem, não foi mesmo nada fácil.

Como é que é possível continuarmos alegres

se passamos de lindas
a carecas em três dias?

Como é que é possível não entrar em desespero

quando, com o corpo devastado
pela quimioterapia,

subir uns míseros degraus
era pura tortura,

para alguém como eu,
que podia dançar durante três horas?

Como é que não nos sentimos aniquilados

pelo desespero e pela desgraça disto tudo?

Tudo o que eu queria fazer
era enroscar-me na cama e chorar.

Porém, continuei a dizer a mim própria
que medo e lágrimas

eram opções que eu não tinha.

Por isso, arrastava-me
para o meu estúdio de dança,

arrastava o corpo, a mente e o espírito
todos os dias para o estúdio de dança,

e aprendi tudo o que tinha aprendido

quando tinha quatro anos, outra vez.

Trabalhei aprendi novamente,
agrupei novamente.

Era extremamente doloroso, mas eu fi-lo.

Difícil.

Concentrei-me nas minhas mudras,

nas imagens criadas pela minha dança,

na poesia e na metáfora

e na filosofia da própria dança.

E, lentamente, fui saindo

daquele estado de espírito tão devastador.

Mas eu precisava de algo mais.

Precisava de algo
para dar o passo em frente.

E encontrei isso nessa metáfora

que tinha aprendido com a minha mãe
quando tinha quatro anos.

A metáfora Mahishasura Mardhini,

de Durga

Durga, a deusa-mãe, a que não tem medo,

criada no panteão dos deuses Hindus.

Durga, resplandecente, adornada, linda,

com os seus dezoito braços

preaparados para a batalha,

quando ela, montada no seu leão,

entrava no campo de batalha
para destruir Mahishasur.

Durga, a epítome

da energia creativa feminina, ou shakti.

Durga, a que não tem medo.

Eu fiz dessa imagem de Durga

e de cada um dos seus atributos,
de cada nuance,

a minha própria imagem.

Com a força da simbologia de um mito

e da paixão pela meu sonho,

e implementei uma concentração total
na minha dança.

Uma concentração tão grande

que cheguei a dançar
umas semanas após a cirurgia.

Dancei durante os ciclos
de quimio e radioterapia,

por muito que assustasse
o meu oncologista.

Dancei entre ciclos de quimio e radioterapia

e chateei-o para conseguir encaixá-los

no meu horário de espectáculos de dança.

O que eu fiz

foi desligar-me do cancro

e ligar a minha dança.

Sim, o cancro foi apenas
uma página na minha vida.

A minha história

é uma história sobre como levar a melhor
às contrariedades,

aos obstáculos e aos desafios

que a vida nos impõe.

A minha história é sobre
o poder do pensamento.

A minha história é sobre
o poder de escolha.

Sobre o poder da concentração.

Sobre o poder de nos levarmos

a concentrar em algo que nos anima tanto,

nos toca tanto,

que algo até como cancro
se torna insignificante.

A minha história é sobre
o poder de uma metáfora.

Sobre o poder de uma imagem.

A imagem que eu utilizei foi a de Durga,

a que não tem medo.

Ela também era chamada de Simhanandini,

a que montou um leão.

Enquanto eu continuo,

enquanto eu guio a minha força interior,

a minha resistência interior,

armada com o que a medicação me pode dar

e continuo o tratamento,

e entro na batalha contra o cancro,

implorando que as minhas células
se portem bem,

eu quero ser conhecida
não como uma sobrevivente do cancro,

mas como uma conquistadora do cancro.

Agora, vou apresentar-vos um excerto desse trabalho.

"Simhanandini."

(Aplausos)

(Música)

(Aplausos)