Lutar contra o cancro com a dança

A conhecida bailarina clássica indiana Ananda Shankar Jayant foi diagnosticada com cancro em 2008. Ela conta-nos a sua história pessoal, não só como enfrentou a doença, mas também como dançou durante esse período, mostrando-nos um espectáculo em que revela a metáfora da força que a ajudou durante a doença.

(Música)

[Sânscrito]

Isto é uma ode à Deusa-mãe

que a maioria das pessoas na Índia aprende quando é criança.

Eu aprendi-a quando tinha quatro anos

no colo da minha mãe.

Nesse mesmo ano, a minha mãe mostrou-me o que era a dança.

E assim começou

o meu relacionamento com a dança clássica.

Desde então, e já se passaram quatro décadas,

pratiquei com os melhores da área,

dei espectáculos no mundo inteiro,

ensinei novos e velhos igualmente,

criei, colaborei

coreografei,

e criei um vasto repertório

de arte, realização e prémios.

O momento mais glorioso ocorreu em 2007,

quando recebi o

quarto prémio civil mais valioso deste país, o Padmashri,

pela minha contribuição para a arte.

(Aplausos)

Mas nada, mesmo nada me preparou

para o que eu iria ouvir

no dia 1 de Julho de 2008.

Ouvi a palavra "carcinoma".

Sim, cancro da mama.

Enquanto eu continuava sentada sem palavras no consultório do médico,

ouvi outras palavras,

"cancro", "estádio", "grau".

Até então, cancro era algo desconhecido

para mim,

estádio era um local para espectáculos,

e graus é o que usamos para medir a temperatura.

Nesse dia, apercebi-me

de que tinha agora um novo parceiro na minha vida,

um parceiro que eu não convidei nem queria.

Como bailarina,

Eu sei o que são as nove rasas ou navarasas:

ira, coragem

aversão, humor

e medo.

Eu pensava que sabia o que era o medo.

Nesse dia, eu aprendi o que era o medo.

Devastada por tudo aquilo

e pela sensação de total perda de controlo,

chorei imenso

e fiz uma pergunta ao meu querido marido, Jayant.

Disse: "É isto? É isto o fim do meu caminho?

É isto o fim da minha dança?"

E ele, alma positiva como só ele,

disse "Não, isto é só um hiato,

um hiato durante o tratamento,

e em breve voltarás a fazer aquilo que fazes melhor."

Aí apercebi-me de que

eu, que pensava ter total controlo sobre a minha vida,

apenas tinha controlo sobre três coisas:

O meu pensamento, a minha mente

as imagens que esses pensamentos criavam,

e a acção que daí derivava.

Então, lá estava eu a revolver

um monte de emoções

e depressão e, também

perante a gravidade da situação,

a querer ir para um lugar de cura, saúde e felicidade.

Eu queria ir do sítio onde estava

para onde eu queria estar,

e para o qual precisava de algo.

Precisava de algo que me tirasse disto tudo.

Então, limpei as lágrimas do meu rosto

e declarei a todo o mundo...

Disse: "O cancro é apenas uma página na minha vida,

e eu não vou deixar que esta página decida o resto da minha vida".

Ainda declarei a todo o mundo

que eu iria ultrapassar isto tudo

e que não iria deixar que o cancro me ultrapassasse.

Mas para ir de onde eu estava

para onde eu queria ir,

precisava de alguma coisa.

Precisava de uma âncora, de uma imagem,

um ponto de partida

para iniciar este processo,

para que eu pudesse partir daí.

E encontrei isso na minha dança,

na minha dança, na minha força, na minha energia, na minha paixão,

a minha razão de viver.

Mas não foi fácil.

Acreditem, não foi mesmo nada fácil.

Como é que é possível continuarmos alegres

se passamos de lindos

a carecas em três dias?

Como é que é possível não entrar em desespero

quando, com o corpo devastado pela quimioterapia,

subir uns míseros degraus era pura tortura,

e para alguém como eu, que podia dançar durante três horas?

Como é que não nos sentimos aniquilados

pelo desespero e pela desgraça disto tudo?

Tudo o que eu queria fazer era enroscar-me na cama e chorar.

Porém, continuei a dizer a mim própria que medo e lágrimas

eram opções que eu não tinha.

Por isso, arrastava-me para o meu estúdio de dança,

arrastava o corpo, a mente e o espírito todos os dias para o estúdio de dança,

e aprendi tudo o que tinha aprendido

quando tinha quatro anos, outra vez,

trabalhei novamente, aprendi novamente, agrupei novamente.

Era extremamente doloroso, mas eu fi-lo.

Difícil.

Concentrei-me nas minhas mudras,

nas imagens criadas pela minha dança,

na poesia e na metáfora

e na filosofia da própria dança.

E, lentamente, fui saindo

daquele estado de espírito tão devastador.

Mas eu precisava de algo mais.

Precisava de algo para dar o passo em frente.

E encontrei isso nessa metáfora

que tinha aprendido com a minha mãe quando tinha quatro anos.

A metáfora Mahishasura Mardhini,

de Durga

Durga, a deusa-mãe, a que não tem medo,

criada no panteão dos deuses Hindus.

Durga, resplandecente, adornada, linda,

com os seus dezoito braços

preaparados para a batalha,

quando ela, montada no seu leão, entrava

no campo de batalha para destruir Mahishasur.

Durga, o epítome

da energia creativa feminina,

ou shakti.

Durga, a que não tem medo.

Eu fiz dessa imagem de Durga

e de cada um dos seus atributos, de cada nuance,

a minha própria imagem.

Com a força da simbologia de um mito

e da paixão pela minha formação,

e implementei uma concentração total na minha dança.

Uma concentração tão grande

que cheguei a dançar umas semanas após a cirurgia.

Dancei durante os ciclos de quimio e radioterapia,

por muito que assustasse o meu oncologista.

Dancei entre ciclos de quimio e radioterapia

e chateei-o para conseguir encaixá-los

no meu horário de espectáculos de dança.

O que eu fiz

foi desligar-me do cancro

e ligar a minha dança.

Sim, o cancro foi apenas uma página na minha vida.

A minha história

é um história sobre como levar a melhor sobre contrariedades,

obstáculos e desafios

que a vida nos impõe.

A minha história é sobre o poder do pensamento.

A minha história é sobre o poder de escolha.

É o poder da concentração.

É o poder de nos levarmos a

concentrar em algo que nos anima tanto,

nos toca tanto,

que algo até como cancro se torna insignificante.

A minha história é sobre o poder de uma metáfora.

É o poder de uma imagem.

A imagem que eu utilizei foi a de Durga,

a que não tem medo.

Ela também era chamada de Simhanandini,

a que montou um leão.

Enquanto eu continuo,

enquanto eu guio a minha força interior,

a minha resistência interior,

armada com o que a medicação me pode dar

e continuo o tratamento,

e entro na batalha contra o cancro,

implorando que as minhas células se portem bem,

eu quero ser conhecida não como uma sobrevivente do cancro,

mas como uma conquistadora do cancro.

Agora, vou apresentar-vos um excerto desse trabalho.

"Simhanandini."

(Aplausos)

(Música)

(Aplausos)