Kavita Ramdas: Ces femmes radicales qui embrassent la tradition

A quoi ressemble une femme autonome? Peut-elle porter une burqa, un hijab, un sari? Kavita Ramdas parle de trois femmes remarquables qui célèbrent leur héritage culturel - tout en travaillant à en réformer ses traditions oppressives.

Salaam. Namaskar.

Bonjour.

Etant donné mon profil TED, vous vous attendez peut-être

à ce que je vous parle

des dernières tendances philantropiques,

de celle qui met Wall Street

et la Banque Mondiale en ébullition,

à savoir comment investir dans les femmes,

comment leur donner des moyens; comment les sauver.

Pas moi.

Je suis intéressée par comment les femmes

nous sauvent.

Elles nous sauvent en redéfinissant et ré-imaginant

un futur qui défie et brouille

les polarités reçues,

polarités que nous considérons comme allant de soi depuis très longtemps ,

comme celles entre le modernisme et la tradition,

les pays développés et les pays en voie de développement,

l'oppression et les opportunités.

Au milieu des challenges intimidants

auxquels nous faisons face en tant que communauté mondiale,

il y a quelque chose au sujet de

cette troisième approche raga

qui m'enchante

Ce qui m'intrigue le plus

c'est la manière dont les femmes font cela,

malgré un ensemble de paradoxes

qui sont à la fois frustrants et fascinants.

Comment se fait-il que les femmes soient, d'une part,

oppressées de manière vicieuse par des pratiques culturelles,

et malgré tout, en même temps,

les préservatrices de culture dans la majorité des sociétés.

Le Hijab ou le foulard

sont-ils des symboles de soumission

ou de résistance?

Alors que tant de femmes et filles

sont battues, violées, mutilées,

de façon quotidienne,

au nom de toutes sortes de causes,

honneur, religion, nationalité,

qu'est-ce qui permet aux femmes de replanter des arbres,

de reconstruire des sociétés,

de mener des mouvements radicaux non violents

en faveur du changement social?

Est-ce des femmes différentes

qui font la préservation et la radicalisation?

Ou sont-elles les mêmes?

Sommes-nous coupables, comme nous l'a rappelé Chimamanda Adichie

à la conférence TED d'Oxford,

de supposer qu'il n'y a qu'une seule histoire

de combats de femmes pour leurs droits,

quand en fait, il y en a plusieurs.

Et qu'est-ce que

les hommes ont à faire avec cela?

La majorité de ma vie a été une recherche

de réponses à ces questions.

Ca m'a amené à l'autre bout du monde,

et m'a fait rencontrer des gens extraordinaires.

Dans le processus, j'ai rassemblé quelques fragments

qui m'ont permis d'apporter un peu de lumière à ce puzzle.

Parmi celles qui m'ont permis d'ouvrir les yeux

à une troisième approche

se trouvent une musulmane pieuse en Afghanistan,

un groupe musical de lesbiennes en Croatie

et une casseuse de tabous en Liberia.

Je leur suis redevable,

comme je le suis à mes parents,

qui pour quelques écarts de conduite dans leur vie précédente ,

furent bénies de trois filles dans celle-ci.

Et pour des raisons tout aussi obscures pour moi

ils semblent être excessivement fières de nous trois.

Je suis née et j'ai été élevée en Inde,

où j'ai appris à un très jeune âge

à être profondément méfiante des oncles et tantes

qui se baissaient, nous caressaient la tête

et ensuite disaient à nos parents

sans aucun problème,

"Mes Pauvres. Vous avez seulement trois filles.

Mais vous êtes jeunes. Vous pouvez encore essayer."

Mon sentiment d'outrage

sur les droits des femmes

arriva à saturation quand j'avais à peu près onze ans.

Ma tante, une femme incroyablement

brillante et s'exprimant merveilleusement,

devint veuve très jeune.

Une multitude de membres de la famille allèrent la trouver.

Ils lui retirèrent son sari coloré.

Ils la poussèrent à en porter un blanc.

Ils firent partir son bindi de son front.

Ils cassèrent ses bracelets.

Sa fille, Rani,

de quelques années mon aînée,

était assise sur ses genoux, déconcertée,

ne sachant pas ce qui arrivait

à cette femme pleine de confiance

qu'elle connaissait autrefois comme sa mère.

Tard cette nuit là, j'entendis ma mère

supplier mon père,

"S'il te plait, fais quelque chose Ramu. Ne peux-tu pas intervenir?"

Et mon père, d'une voix faible, murmurer,

"Je suis seulement le plus jeune frère, il n'y a rien que je puisse faire.

C'est la tradition."

C'est la nuit où j'ai appris les règles

de ce que signifie être une femme dans ce monde.

Aucune femme ne crée ces règles,

mais elles nous définissent, et elles définissent

nos opportunités et nos chances.

Et les hommes aussi sont affectés par ces règles.

Mon père, qui a combattu dans trois guerres,

n'a pas pu sauver sa propre soeur

de cette souffrance.

A 18 ans,

sous l' excellente tutelle de ma mère,

j'étais donc, comme vous pouvez l'imaginer,

provocativement féministe.

Dans les rues chantant

[Hindi]

[Hindi]

"Nous sommes les femmes de l'Inde.

Nous ne sommes pas des fleurs, nous sommes les étincelles du changement."

Lorsque j'arrivai à Pékin en 1995,

il était déjà clair pour moi, que le seul moyen

d'obtenir l'égalité des sexes

était de renverser des siècles

de tradition oppressive.

Peu après mon retour de Pékin,

j'ai sauté sur l'opportunité de travailler pour cette organisation merveilleuse,

fondée par des femmes,

pour soutenir les organisations des droits de la femme de par le monde.

Mais à peine six mois à ce poste,

j'ai rencontré une femme

qui m'a forcé à remettre en cause toutes mes suppositions.

Elle s'appelle Sakena Yacoobi.

Elle est entrée dans mon bureau

à une époque où personne ne savait

aux Etats-Unis où se trouvait l'Afghanistan.

Elle m'a dit, "Il ne s'agit pas de la burka."

Elle était la militante la plus déterminée

des droits de la femme qu'il m'ait été donné d'entendre.

Elle m'a dit que les femmes géraient des écoles souterraines

dans ses communautés en Afghanistan

et que son organisation, l'Institut Afghan d'Apprentissage,

avait créé une école au Pakistan.

Elle m'a dit, " La première chose que tout musulman apprend

est que le Coran requiert

et soutient l'alphabétisation.

Le prophète voulait que tout croyant

soit capable de lire le Coran pour lui-même."

Avais-je bien entendu?

Une militante des droits de la femme était-elle

en train d'invoquer la religion?

Mais Sakena défie les étiquettes.

Elle porte toujours un foulard sur la tête.

Mais j'ai marché avec elle sur une plage

ses longs cheveux volant dans la brise.

Elle démarre chaque conférence avec une prière,

mais c'est une femme célibataire, courageuse,

et indépendante financièrement

dans un pays où les filles sont mariées à l'âge de 12 ans.

Elle est aussi immensément pragmatique.

"Ce foulard et ces vêtements," dit-elle,

"me donnent la liberté de faire ce que j'ai besoin de faire

pour parler à ceux dont le soutien et l'assistance

sont critiques pour mon travail.

Quand j'ai dû ouvrir l'école dans le camp de réfugiés,

je suis allée voir l'imam.

Je lui ai dit, "Je suis croyante, et les femmes et les enfants

dans ces conditions terribles

ont besoin de leur foi pour survivre."

Elle a souri d'un air rusé.

"Il a été flatté.

Il a commencé à venir deux fois par semaine dans mon centre

puisque les femmes ne pouvaient pas aller à la mosquée.

Et après qu'il soit parti,

les femmes et les filles s'attardaient.

Nous avons commencé par un petit cours d'alphabétisation

pour lire le Coran,

puis un cours de maths, puis un cours d'anglais et des cours d'informatique.

En quelques semaines, toutes les personnes du camp de réfugiés

assistaient à nos cours."

Sakena est enseignante

à une époque où, éduquer les femmes

est une entreprise dangereuse en Afghanistan.

Elle fait partie de la liste noire des Talibans.

Je me fais du souci pour elle chaque fois qu'elle voyage dans ce pays.

Elle hausse les épaules quand je lui pose des questions sur la sécurité.

"Kavitan Jan, nous ne pouvons pas nous permettre d'avoir peur.

Regarde ces jeunes filles qui retournent à l'école

quand on leur jette de l'acide au visage."

Et je souris, et j'acquiesce,

réalisant que je suis en train d'observer des femmes et des filles

qui utilisent leurs propres traditions et pratiques religieuses,

les transformant en instruments

d'opposition et d'opportunité.

Leur chemin est le leur

et il est orienté vers un Afghanistan

qui sera différent.

Etre différentes est quelque chose que les femmes

de Lesbor à Zagreb, Croatie

connaissent ô trop bien.

Etre une lesbienne, une gouine,

une homosexuelle

dans beaucoup d'endroits du monde, y compris ici

dans notre pays, en Inde,

est occuper une place d'inconfort immense

et de préjugé extrême.

Dans les sociétés d'après-guerre comme en Croatie,

où l'hyper-nationalisme et la religiosité

ont créé un environnement, impossible

pour toute personne qui pourrait

être considérée comme un exclu social.

Entre alors un groupe de lesbiennes affichées,

de jeunes femmes qui adorent la musique ancienne

qui autrefois s'est propagée dans toute la région

de la Macédoine à la Bosnie,

de la Serbie à la Slovénie.

Ces chanteuses folkloriques se sont rencontrées à l'université dans un programme d'études des sexes.

La plupart ont une vingtaine d'années. Certaines sont mamans.

Beaucoup ont eu du mal à s'afficher comme lesbiennes dans leurs communautés.

Dans les familles les croyances religieuses rendent difficile le fait d'accepter

que leurs filles ne sont pas malades,

juste homosexuelles.

Comme dit Leah, l'une des fondatrices du groupe,

"J'aime beaucoup la musique traditionnelle.

J'aime aussi le rock and roll.

Donc avec Lesbor, nous mélangeons les deux.

Je vois la musique traditionnelle comme une forme de rébellion

dans laquelle les gens peuvent vraiment dire leur vérité,

particulièrement les chansons traditionnelles

d'autres régions de l'ancienne république de Yougoslavie.

Après la guerre, de nombreuses chansons furent perdues.

Mais elles font partie de notre enfance et de notre histoire,

et nous nous devons de ne pas les oublier.'

De façon complètement improbable, cette chorale L.G.B.T (Lesbienne, gay, bisexuelle et transexuelle)

a démontré comment des femmes

investissent dans la tradition pour créer le changement,

comme des alchimistes transformant discorde en harmonie.

Leur répertoire comprend

l'hymne national croate,

une chanson d'amour bosniaque

et des duos serbes.

Et, Leah ajoute avec un sourire,

"Kavita, nous sommes particulièrement fières de notre musique de Noël

puisqu'elle indique que nous sommes ouvertes à des pratiques religieuses

même si l'Eglise catholique

nous haït, nous les lesbiennes, homosexuels, bisexuels et transexuels.

Leurs concerts attirent des gens

de leur communauté, certes,

mais aussi des personnes d'une génération plus âgée,

une génération qui est peut-être

suspicieuse de l'homosexualité,

mais qui est nostalgique de sa propre musique et du passé qu'elle représente.

Un père qui avait initialement rechigné à ce que sa fille

s'affiche dans une telle chorale,

écrit maintenant des chansons pour elles.

Au Moyen-Age, les troubadours

voyageaient au travers du pays

chantant leurs histoires et partageant leurs versets.

Lesbor voyage comme ça à travers les Balkans,

chantant, liant des personnes divisées

par leur religion, leur nationalité et leur langue,

Bosniaques, Croates et Serbes

trouvent un espace partagé privilégié de fierté dans leur histoire,

et Lesbor leur rappelle que

les chansons qu'un groupe revendique souvent comme les siennes

appartiennent en réalité à tous.

(Chantant)

Hier, Mallika Sarabhai nous a montré

que la musique peut créer un monde

plus accepteur de différences

que celui qui nous a été donné.

Le monde donné à Layma Bowie

était un monde en guerre.

Le Libéria était déchiré par des guerres civiles depuis des décennies.

Layma n'était pas une activiste, c'était une maman de trois enfants.

Mais elle était malade d'angoisse.

Elle s'inquiétait que son fils soit enlevé

et emmené pour devenir un enfant soldat.

Elle s'inquiétait que ses filles soient violées.

Elle s'inquiétait pour leurs vies.

Une nuit, elle a fait un rêve.

Elle a rêvé qu'elle et des milliers d'autres femmes

arrêtaient l'effusion de sang.

Le lendemain à l'église, elle a demandé aux autres comment elles se sentaient.

Elles étaient toutes fatiguées de se battre.

Nous avons besoin de paix et aussi que nos leaders sachent

que nous ne nous reposerons pas jusqu'à ce qu'il y ait la paix.

Parmi les amis de Layma, se trouvait une policière musulmane.

Elle promit de soulever le problème dans sa communauté.

Au sermon du vendredi suivant,

les femmes qui étaient assises dans la petite salle de la mosquée

commencèrent à partager leur désarroi sur la situation.

"Quelle importance cela a-t-il?" dirent-elles, "Une balle ne fait pas la distinction

entre un musulman et un chrétien."

Ce petit groupe de femmes

décida de provoquer l'arrêt de la guerre.

Et elles choisirent d'utiliser leurs traditions pour exprimer leurs vues.

Les femmes du Libéria portent généralement

beaucoup de bijoux et des vêtements colorés.

Mais non, pour leur protestation, elles s'habillèrent

tout de blanc, sans maquillage.

Comme le dit Layma, " Nous portions le blanc

pour indiquer que nous étions en faveur de la paix."

Elles se tenaient debout le long de la route sur

laquelle le convoi motorisé de Charles Taylor passait chaque jour.

Elles y furent pendant des semaines,

tout d'abord juste 10, puis 20, puis 50 puis des centaines de femmes

habillées de blanc, chantant, dansant,

disant qu'elles voulaient la paix.

Pour finir, les forces opposantes du Libéria

furent forcées d'avoir des discussions de paix au Ghana.

Les discussions de paix durèrent et durèrent.

Layma et ses soeurs en eurent assez.

Avec le reste de leurs moyens financiers, elles emmenèrent

un petit groupe de femmes au lieu de discussion de la paix,

et elles encerclèrent l'immeuble.

Et dans un clip de CNN, maintenant célèbre,

vous pouvez les voir assises à même le sol, les bras liés.

Nous connaissons cela ici en Inde. Cela s'appelle un [Hindi].

Et la pression monta.

La police fut appelée pour faire déplacer les femmes.

Alors que l'officier en charge s'approche avec un bâton,

Layma se lève délibérément,

lève ses bras au-dessus de sa tête,

et commence, très lentement,

à dénouer le tissu qui couvre sa tête.

On peut voir le visage du policier.

Il paraît gêné. Il recule.

Et le moment d'après,

la police a disparu.

Layma m'a dit plus tard,

"C'est un tabou, tu sais, en Afrique de l'Ouest.

Si une femme plus âgée se déshabille devant un homme

parce qu'elle le veut,

la famille de l'homme est maudite."

(Rires)

(Applaudissements)

Elle a dit, "Je ne sais pas s'il l'a fait parce qu'il y croyait,

mais il savait que nous ne partirions pas.

Nous ne partirions pas jusqu'à ce que le traité de paix soit signé."

Et l'accord de paix fut signé.

Et les femmes du Libéria

se mobilisèrent ensuite pour soutenir Ellen Johnson Sirleaf,

une femme qui brisa elle-même d'autres tabous

en devenant la première femme élue à la tête

d'un état africain depuis des années.

Quand elle a fait son premier discours présidentiel

elle a remercié ces femmes courageuses du Libéria

qui lui permirent de gagner contre une star de football

c'est "soccer" pour vous les Américains --

pas moins.

Les femmes commes Sakena et Leah

et Layma

m'ont rendu plus humble et m'ont changé

et m'ont aussi permis de réaliser que je ne devrais pas être aussi rapide

à faire une supposition ou une autre.

Elles m'ont aussi sauvée de ma colère juste

en m'offrant un aperçu d'une troisième approche.

Une activiste des Philippines m'a dit une fois,

"Comment cuis-tu un gâteau de riz?

Avec de la chaleur provenant du dessous et de la chaleur provenant du dessus."

Les manifestations, les marches,

la position intransigeante que

les droits de la femme sont des droits de l'Homme, point final.

C'est la chaleur du dessous.

Ce sont les Malcolm X, les suffragettes,

et les gay prides.

Mais nous avons aussi besoin de la chaleur du dessus.

Et dans la majorité des coins du monde,

ce dessus est encore

contrôlé par des hommes.

Donc pour paraphraser Marx: Les femmes peuvent changer les choses,

mais en aucune circonstance de leur propre choix.

Elles doivent négocier.

Elles doivent corrompre la tradition qui autrefois les obligeait à se taire

afin de donner voix à leurs aspirations.

Et elles ont besoin d'alliés de leurs communautés,

alliés comme l'imam,

alliés comme le père qui maintenant écrit des chansons

pour un groupe de lesbiennes en Croatie,

alliés comme ce policier qui honora un tabou et fit marche arrière,

alliés comme mon père,

qui n'a pas pu aider sa soeur, mais qui a aidé ses trois filles

à poursuivre leurs rêves.

Peut-être est-ce parce que le féminisme,

contrairement à presque tout autre mouvement social,

n'est pas contre un oppresseur distinct.

Ce n'est pas la classe dirigeante

ou les occupants ou les colonisateurs,

c'est à un ensemble bien ancré de croyances et de suppositions

que nous les femmes, bien trop souvent,

devons faire face.

Et peut-être est-ce ce cadeau ultime du féminisme

que l'aspect personnel est en fait politique.

De telle façon que les propos d’ Eleanor Roosevelt au sujet des droits de l'Homme,

sont aussi vrais au sujet de l'égalité des sexes,

à savoir que cela démarre dans les petits endroits, près de la maison.

Dans les rues, certes,

mais aussi dans les négociations à la table de la cuisine

et dans le lit conjugal

et dans les relations entre amants et parents

et soeurs et amis

et ensuite, et ensuite

vous réalisez qu'en intégrant

des aspects de leur tradition et de leur communauté

dans leurs batailles,

des femmes comme Sakena et Leah et Layma

mais aussi Sonia Gandhi ici en Inde

et Michelle Bachelet au Chili

et Shirin Ebadi en Iran

sont en train de faire quelque chose d'autre.

Elles remettent en cause la notion même

des modèles de développement occidentaux.

Elle disent qu'elles n'ont pas à être comme vous

pour créer du changement.

Nous pouvons porter un sari ou un Hijab

ou des pantalons ou un boubou,

et nous pouvons être des leaders politiques, des présidentes,

et des avocats des droits de l'Homme.

Nous pouvons utiliser notre tradition pour mener le changement.

Nous pouvons démilitariser les sociétés

et verser nos ressources à la place

dans des réservoirs de sécurité sincère.

C'est dans ces petites histoires,

ces histoires individuelles

que je vois une épopée radicale être écrite

par des femmes dans le monde entier.

C'est dans ces frusques

tissés dans un tissu résilient

qui maintiendront les communautés

que je trouve l'espoir.

Et si je chante à coeur joie

c'est parce que, dans ces petits fragments,

de temps en temps, vous pouvez apercevoir

un monde complètement nouveau.

Et ce monde est clairement en chemin.

Merci.

(Applaudissements)