Soy el hijo de un terrorista y así elijo la paz.

Si somos criados en el dogma y el odio, ¿se puede elegir un camino diferente? Zak Ebrahim tenía sólo siete años cuando su padre ayudó a planear el atentado contra el World Trade Center de 1993. Su historia es impactante, potente, y en última instancia, inspiradora.

El 5 de noviembre de 1990,

un señor llamado El-Sayyid Nosair

entró a un hotel en Manhattan

y asesinó al rabino Meir Kahane,

el líder de la Liga de Defensa Judía.

A Nosair inicialmente lo declararon inocente,

pero estando preso por otros cargos menores,

en compañía de otros, empezaron a planear ataques

a unos 12 íconos de Nueva York,

incluyendo túneles, sinagogas

y la sede de Naciones Unidas.

Por suerte esos planes se frustraron

por un informante del FBI.

Tristemente, la bomba de 1993

en el World Trade Center,
no se pudo evitar.

Más tarde Nosair sería condenado

por su participación en ese atentado.

El-Sayyid Nosair es mi padre.

Yo nací en Pittsburgh, Pensilvania,

en 1983, siendo él un ingeniero egipcio,

con una amorosa madre estadounidense,
maestra de escuela primaria.

Entre los dos hicieron todo la posible

por darme una niñez feliz.

Solo cuando yo tenía 7 años,

nuestra familia empezó a cambiar.

Mi padre me enseñó una forma del Islam,

que muy pocos, inclusive la
mayoría de los musulmanes,

llegan a conocer.

Por experiencia vi que cuando

la gente toma tiempo para interactuar,

no se requiere mucho para llegar

a desear las mismas cosas en la vida.

Sin embargo, en toda religión,
en todo grupo humano,

siempre hay una pequeña
fracción de gente

que se aferra tan ardorosamente
a sus convicciones

que piensa que hay que usar
todos los medios posibles

para que todos vivan como ellos.

Pocos meses antes del arresto

él se sentó conmigo y me explicó que

en los últimos fines de semana,
él y algunos amigos,

habían estado yendo a
entrenamiento de tiro

en Long Island, para practicar.

Me dijo que yo iría
con él al día siguiente.

Llegamos al polígono de tiro Calverton

que, sin saberlo nuestro grupo,

estaba vigilado por el FBI.

Cuando me tocó tirar,

mi padre me ayudó a sostener
el rifle en el hombro

y me explicó cómo apuntar al objetivo

a unos 30 metros.

Ese día, con la última bala que disparé

le di a la pequeña
luz naranja sobre el objetivo

y, para sorpresa de todos,
especialmente mía,

todo el objetivo estalló en llamas.

Mi tío se volvió hacia los demás

y en árabe, dijo "Ibn abuh".

De tal padre, tal hijo.

A todos, el comentario
les produjo mucha risa.

Pero solo unos años más tarde

comprendí lo que a ellos
les pareció tan gracioso.

Vieron en mí, el mismo
nivel de destrucción

que mi padre podría causar.

Esas personas más tarde
serían condenadas

por colocar una van cargada
con 700 kilos de explosivos

en el estacionamiento subterráneo de
la torre norte del World Trade Center,

causando una explosión
que mató a seis personas

e hirió a otras 1000.

Yo admiraba a esos hombres.

Los llamaba "ammu",
que significa tío.

Cuando cumplí 19,

ya me había mudado 20 veces.

Esa inestabilidad durante mi niñez

no me permitió

hacer muchas amistades.

Cada vez que empezaba a sentirme
cómodo cerca de alguien

ya era momento de empacar
e irnos a otra ciudad.

Como siempre era yo la
cara nueva de la clase

con frecuencia era víctima de matoneos.

Conservaba secreta mi identidad

para evitar ser el blanco.

Pero ser el nuevo de la clase,
silencioso y regordete,

era suficiente munición.

Así que la mayor parte del tiempo
la pasaba en casa

leyendo libros, viendo TV

o jugando videojuegos.

Por estas razones no
desarrollé habilidades sociales,

para decirlo suavemente.

Por crecer bajo fanatismo,

no estaba preparado para el mundo real.

Me educaron pera juzgar a la gente,

con base en indicadores arbitrarios,

como su raza o su religión.

Entonces, ¿cómo pude abrir los ojos?

Una de las primeras experiencias

que pusieron a prueba
mi modo de pensar,

fue durante las elecciones
presidenciales de 2000.

En un programa preuniversitario

en el que participé

en la Convención Nacional Juvenil,
en Filadelfia.

Mi grupo se enfocó en el tema
de la violencia juvenil.

Como yo había sido víctima
de matoneo casi toda mi vida,

era algo por lo que
sentía mucha pasión.

Los miembros de este grupo venían
de diversas procedencias.

Un día, hacia el final de la convención,

descubrí que uno de los chicos
con quien habíamos

hecho amistad, era judío.

Llevó varios días

salir a la luz este detalle

y me di cuenta de que no había
ninguna animosidad

entre los dos.

Nunca antes había tenido un amigo judío

y francamente me sentí muy orgulloso

de haber podido vencer la barrera

que toda la vida se me había hecho creer

que era infranqueable.

Otro momento crucial surgió cuando

conseguí un trabajo de
verano en Bush Gardens,

un parque de diversiones.

Me encontré con gente de todo tipo
de creencias y culturas.

Esa experiencia resultó fundamental

en el desarrollo de mi carácter.

Toda la vida se me había enseñado

que el homosexualismo era
un pecado y, por extensión,

todos los homosexuales
eran malas influencias.

Por casualidad, tuve la oportunidad

de trabajar con actores homosexuales

allá, en un espectáculo,

y pude ver que varios de ellos
eran los más amables

y menos críticos que
había visto en la vida.

Habiendo sido acosado de niño,

desarrollé un sentido de empatía

hacia el sufrimiento de los demás.

Pero no era fácil para mí

tratar a personas amables,

exactamente de la manera
como yo habría deseado ser tratado.

Por ese sentimiento pude

contrastar los estereotipos
que me habían enseñado de niño,

con la experiencia de la
interacción en la vida real.

No sé cómo es eso de ser homosexual

pero sí sé lo que es ser juzgado

por algo más allá de mi control.

Luego vino el "Daily Show".

Todas las noches, Jon Stewart me hacía

ser intelectualmente honesto
respecto a mis intolerancias,

y me ayudaba a ver que
la raza de las personas,

la religión o la orientación sexual,

no tienen nada que ver
con el carácter.

En muchas formas él
se volvió mi figura paterna

en un momento en que yo estaba
desesperadamente necesitándolo.

En ocasiones, la inspiración
puede venir de lo inesperado.

Y que un comediante judío hubiera tenido

una mejor influencia en mi vida

que mi propio padre, extremista,

no fue en vano.

Un día tuve una conversación con mi madre

sobre cómo estaba cambiando

mi modo de pensar,
y ella me dijo algo

que conservaré en mi corazón

por siempre, mientras esté vivo.

Ella me miró con los ojos cansados

de alguien que ha sufrido

suficiente con interminable
dogmatismo y me dijo:

"Estoy cansada de odiar".

En ese momento me di cuenta
de cuánta energía negativa

se necesita para mantener
todo ese odio en tu interior.

Mi nombre real no es Zak Ebrahim.

Lo cambié cuando mi familia decidió

romper la relación con mi padre

y empezar una nueva vida.

Entonces, ¿por qué decidí salir

y ponerme en un posible riesgo?

Bueno, es sencillo.

Lo he hecho porque espero
que alguien, algún día,

a quien se le trate
de llevar a la violencia,

pueda oír mi historia y entender

que hay un mejor camino.

Que aunque a mí me condicionaron

a esta ideología violenta e intolerante,

yo no llegué a hacerme fanático.

Por el contrario, decidí
usar mi experiencia

para luchar contra el terrorismo

y contra los prejuicios.

Lo hago por las víctimas del terrorismo

y por sus seres queridos.

Por el terrible dolor y las pérdidas

que el terrorismo les
ha producido en sus vidas.

Por las víctimas del terrorismo hablaré,

contra esos actos sin sentido,

como rechazo a las acciones de mi padre.

Con esta sencillez me expongo
aquí como prueba

de que la violencia no es inherente
a ninguna religión o raza.

Que los hijos no tienen que seguir

los caminos de sus padres.

Yo no soy mi padre.

Gracias.
(Aplausos)

Gracias a todos.
(Aplausos)

Gracias de verdad.
(Aplausos)

Muchas gracias.
(Aplausos)