Votre corps est ma toile

Alexa Meade adopte une approche novatrice de l'art. Une vie à faire des croquis et à tendre des toiles, très peu pour elle. Au lieu de ça, elle choisit un sujet et puis elle le peint - littéralement. Elle recouvre toute la scène : les gens, les chaises, la nourriture, etc, d'une couche de peinture qui reflète ce qui se trouve dessous. Dans cette conférence étonante, Alexa Meade montre des photos de quelques-uns de ses résultats les plus étranges, et nous fait part d'un nouveau projet impliquant des personnes, de la peinture et du lait.

Vous voudriez peut-être
y regarder à deux fois.

Cette peinture cache quelque chose,
qui ne saute pas aux yeux.

Oui, c'est bien
une peinture à l'acrylique d'un homme,

mais je ne l'ai pas peinte sur une toile.

Je l'ai peinte directement sur l'homme.

Ce que je fais dans mon art,
c'est que je me passe entièrement de la toile,

et si je veux peindre votre portrait,

je le peins sur vous,
physiquement sur vous.

Cela signifie également
que vous allez sans doute finir

avec l'oreille pleine de peinture,

parce que je dois peindre
votre oreille sur votre oreille.

Tout ce qui est dans cette scène,
le personne, les vêtements,

les chaises, le mur,
est couvert par une couche de peinture

qui reproduit ce qui est juste dessous,

et de cette façon, je suis en mesure
de partir d'une scène en trois dimensions,

et de la faire ressembler
à une peinture en deux dimensions.

Je peux la photographier
sous tous les angles,

et elle aura toujours l'air d'être en 2D.

Il n'y a pas de Photoshop ici.

C'est juste une photo

de l'un de mes tableaux
en trois dimensions.

Vous vous demandez peut-être
comment j'en suis venue à cette idée

de transformer
les gens en peintures.

Mais à l'origine,
ça n'avait rien à voir

ni avec les personnes,
ni avec la peinture.

Il s'agissait d'ombres.

J'étais fascinée par l'absence de lumière,

et je voulais trouver un moyen
de lui donner de la matérialité

et de la fixer
avant qu'elle ne bouge.

J'ai eu l'idée
de peindre les ombres.

J'ai aimé le fait que je pouvais cacher,
à l'intérieur de cette ombre,

ma propre version peinte,

et elle y serait presque invisible,

jusqu'à au moment où
la lumière changerait, et tout d'un coup

mon ombre serait
portée à la lumière.

Je réfléchissais à ce sur quoi
je pouvais porter des ombres,

et j'ai pensé
à mon ami Bernie.

Mais je ne voulais pas juste
peindre les ombres.

Je voulais aussi peindre
les reflets de lumière

et créer sur son corps
un dégradé de gris.

J'avais une vision très précise
de ce à quoi cela allait ressembler,

et alors que je le peignais,

j'ai fait en sorte
d'être très fidèle à cette vision.

Mais quelque chose n'arrêtait pas
de vaciller devant mes yeux.

Je n'étais pas bien sûre
de ce que je regardais.

Et lorsque j'ai pris le temps
de me reculer un peu,

c’était magique,

J'avais transformé mon ami
en une peinture.

Je n'aurais pas pu prévoir que,

alors que je voulais peindre une ombre,

j'allais découvrir cette toute autre dimension,

que j'allais l'aplatir,

que j'allais prendre une peinture
et faire d'elle mon ami

puis faire de mon ami une peinture.

J'étais cependant un peu partagée,

parce que j'étais tellement excitée
par ce que j'avais trouvé,

mais j'étais aussi sur le point d'obtenir
mon diplôme universitaire

en sciences politiques,

et j'avais toujours nourri ce rêve

d'aller à Washington,

de m'asseoir à un bureau,

et de travailler au sein du gouvernement.

(Rires)

Pourquoi fallait-il que
ça vienne perturber mes plans ?

J'ai pris la décision difficile

de rentrer à la maison
après mon diplôme,

et de ne pas monter
au Capitole,

mais de descendre
dans la cave de mes parents

et de m’atteler à la tâche
d'apprendre à peindre.

Je n'avais pas la moindre idée
de par où commencer.

La dernière fois que j'avais peint,

j'avais 16 ans
et j'était en colo,

et je ne voulais pas apprendre à peindre

en copiant les grands maîtres,

ou en tendant une toile

et en m'exerçant encore et encore
sur cette surface,

car ce n'était pas ce en quoi consistait mon projet.

Il s'agissait d'espace
et de lumière.

Finalement,
mes premières toiles ont été des choses

auxquelles on ne se serait pas attendu,

comme des aliments frits.

Il est presque impossible

d'arriver à faire tenir de la peinture
sur de la graisse d’œuf.

(Rires)

C'était encore plus dur d'arriver
à faire tenir de la peinture

sur le jus acide d'un pamplemousse.

Ça effaçait tous mes coups de pinceau

comme si c'était de l'encre invisible.

J'y mettait quelque chose,
et aussitôt cela disparaissait.

Et lorsque je voulais peindre
sur des gens,

eh bien, j'étais un peu gênée

de les faire descendre dans mon studio,

et de leur montrer que je passais mes journées
dans un sous-sol,

à peinturlurer des toasts.

Il me semblait plus simple

de m'exercer en peignant sur moi-même.

Finalement, l'un de mes modèles préférés

est un vieil homme à la retraite.

Non seulement ça ne le gênait pas
de rester assis immobile

et de recevoir de la peinture dans les oreilles,

mais en plus il n'était pas trop gêné

d'aller dans des endroits vraiment publics

pour être exposé,

comme dans le métro.

J'ai éprouvé tellement de plaisir
avec cette méthode.

J'ai appris toute seule à peindre
dans tous ces styles différents,

et je voulais voir
ce que je pouvais faire d'autre avec ça.

J'en ai discuté avec ma collaboratrice,
Sheila Vand,

et nous avons eu l'idée
de créer des tableaux

sur une surface
encore plus insolite.

C'était le lait.

Nous avons pris une piscine.
Nous l'avons remplie de lait.

Nous y avons mis Sheila.
Et j'ai commencé à peindre.

Les images étaient toujours

complètement inattendues au final,

parce que je pouvais toujours avoir
une image très précise,

de ce à quoi
cela allait aboutir,

je pouvais toujours peindre
pour que ça y ressemble,

mais du moment où Sheila
s'allongeait dans le lait,

tout changeait.

C'était une évolution permanente,

et plutôt que d'y résister,
il nous a fallu suivre le mouvement,

voir où le lait allait nous mener,

et rectifier le tir pour faire encore mieux.

Parfois, quand Sheila s'allongeait dans le lait,

ça enlevait toute la peinture de ses bras,

et ça va vous paraître un peu maladroit,

mais notre solution était :
ok, cache tes bras.

Et une fois,
elle a eu tellement de lait dans les cheveux,

que ça a fait couler toute la peinture
de son visage.

Bon, très bien, cache ton visage.

Et nous nous sommes retrouvées
avec quelque chose de bien plus élégant

qu'on aurait pu l'imaginer,

même si c'est au fond la même solution

qu'utilise un enfant frustré
qui n'arrive pas à dessiner les mains,

en les cachant tout simplement
dans les poches.

Lorsque nous avons commencé le projet Lait,

à mes débuts,

je n'aurais pas pu prévoir

que loin de mon rêve d'entrer en politique,

et de travailler à un bureau,

je trébucherais sur une ombre,

pour ensuite transformer les gens en tableaux

et peindre sur eux dans une piscine de lait.

Mais là encore,
je suppose qu'il n'est pas si surprenant

de trouver de l'étrange dans le familier,

dès lors que vous êtes prêt à regarder

au delà de ce qui a déjà été mis en lumière,

pour arriver à voir ce qu'il y a sous la surface,

tapi dans l'ombre,

et à admettre qu'il peut y avoir là bien plus

que ce qui saute aux yeux.

Merci.

(Applaudissements)

et enfin reconnaître
qu'il pourrait y avoir là autre chose,

que ce qui nous saute
imméediatement aux yeux

Je vous remercie.

(Applaudissements)