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Algunas personas creen
que todos tienen dos vidas
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y que moriremos dos veces.
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La primera muerte es la del cuerpo físico.
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Y la segunda, ocurre cuando
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la última persona que te conocía muere
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y no hay nadie más que sepa quién fuiste.
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Cuando era joven,
practicaba caligrafía con agua.
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Lo que más me gustaba era ver cada letra
desaparecer tras escribirla.
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A comienzos de los años '90,
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recogí una piedra de la naturaleza
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y comencé a escribir mi diario
en ella con agua.
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Poco a poco, esto llevó a una serie
de trabajos usando escritura en agua.
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La memoria es
una parte esencial de nuestra vida.
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Si pintamos o escribimos algo,
es porque queremos recordarlo.
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Así que pensé en dibujar algo
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que comience a desaparecer
antes que pueda terminar el resto.
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Algo que no pueda completarse.
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Siempre será un trabajo en proceso.
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Casi llegamos a la calle en la que vivía.
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Mi padre fue muy estricto conmigo.
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De pequeño lo respetaba y pensaba que
no había nada que no pudiera hacer.
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Pero en la adolescencia,
creía que él no sabía nada.
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Me abrazaba cuando era pequeño.
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Todavía recuerdo sentir cosquillas por
su barba cuando tenía tres años.
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Pero después,
ni siquiera nos dábamos la mano.
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Yo quería tocarlo,
pero no me atrevía a hacerlo.
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Y entonces pensé en la imagen.
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La imagen es algo que puedes ver,
pero no tocar.
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Así que decidí filmar primero
mi mano en el aire
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y proyectar la imagen sobre él.
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Una vez terminada la pieza,
no hablamos sobre ella.
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Pero algo en nuestra relación cambió.
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Y mi padre podía sentir
también esa conexión.
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Después de esa obra, mi papá y yo
hicimos muchas otras por el estilo.
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Lamentablemente, en 2002, mi padre
falleció por un infarto de miocardio.
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Y pensé:
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"Si no lo toco ahora con mis manos,
nunca más tendré oportunidad de hacerlo."
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Por esa razón, hice una segunda
iteración de "Tocando a mi padre".
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Estaba terriblemente triste,
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porque estaba tocando su cuerpo frío
con mi mano caliente.
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Aunque lo grabé,
decidí no verlo nunca.
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Allí comprendí cuan profunda y pesada
es la sensación de extrañar a alguien
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y que no puede expresarse
en ningún idioma.
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[Inaudible]
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- ¿Así está bien?
- Sí.
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Si eso funciona, ¿cómo lo colocamos?
¿El nuestro aquí y luego, el tuyo?
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¿O cómo deberíamos decidirlo?
¿Lo dejamos a la suerte?
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Dejémoslo a la suerte.
Es mucho más justo.
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Hagamos un sorteo.
Así es más interesante.
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Quiere que dejemos a la suerte
la disposición de las obras.
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Bien, ve a hacer los papelitos.
Art21