I segreti dell'oceano | Laurent Ballesta | TEDxMontpellier

Questo è un talk di un evento TEDx locale, prodotto indipendentemente dalle Conferenze TED.
Immergetevi nei mari più profondi del pianeta accompagnati dall'appassionato biologo che ha scoperto il celacanto, un pesce preistorico testimone della forma di vita più antica che esista ancora sulla Terra.

Delle immagini stupefacenti al servizio di un messaggio pieno di buon senso.

Laurent Ballesta è un biologo marino francese, subacqueo di professione e fotografo sottomarino rinomato, il più giovane vincitore della Palma d'Oro al Festival mondiale di film sottomarini, di cui è stato insignito tre volte.

Immergendosi in un circuito chiuso durante delle lunghe immersioni, Ballesta è stato il primo a catturare, nel suo ecosistema naturale, le immagini del celacanto, "il più vecchio pesce al mondo", il nostro antenato. Ballesta l'ha studiato con l'aiuto del Museo di Storia Naturale francese durante una spedizione partita nel 2013 per la costa sud-africana.

Salve a tutti.

Dovrei parlare in inglese

visto che questa conferenza
sarà vista in tutto il mondo,

ma io sono di qui, sono di Montpellier.

Quindi, continuerò in francese.

E tanto peggio per... mi dispiace.

Avrei piacere di condividere con voi

i segreti dell'oceano.

L'oceano...

quest'oceano che mi affascina,
che ci affascina,

che ci affascina tanto quanto ci sfugge.

La biodiversità marina
di cui tanto si parla

comprende 200.000 specie
conosciute al giorno d'oggi,

tutte repertoriate con un nome latino.

In realtà ci sono ancora
2 milioni di specie da scoprire.

Conosciamo solo il 10%
di questa biodiversità.

L'oceano ci sfugge.

E lo sanno tutti, non c'è bisogno
di essere specialisti.

Davanti alla sua immensità,

ce ne accorgiamo, ci sfugge.

Davanti alla sua impenetrabilità

capiamo che è al di là della nostra
comprensione, che ci sfugge.

In realtà quest'oceano che ci affascina

tanto quanto ci sfugge,
ci affascina proprio perché ci sfugge.

Ci nasconde delle cose così belle,

sono talmente tanti segreti
dell'oceano che traboccano.

Ogni giorno scopriamo
una specie nuova,

un pesce nuovo, ogni giorno.

Questo potenziale di bellezze
marine è un campo vasto

che vale la pena scoprire.

Basta immergersi.
Ovunque siamo,

ovunque c'è dell'acqua.
Basta immergersi.

Per quanto mi riguarda,
io ho cominciato nel mar Mediterraneo.

Sarebbe più giusto chiamarlo
l'oceano Mediterraneo,

se si pensa alle sue immense profondità
e alla complessità dei suoi rilievi.

La mia vocazione è nata

lungo le coste francesi.
Non la Costa Azzurra, o la Corsica,

l'altra costa, la nostra,

quella meno apprezzata, a quanto pare.

È meno apprezzata

perché è lì che i fiumi
si riversano per la maggior parte,

e non possiamo chiamarla
Costa Azzurra, è ovvio.

La gente dice che il mare francese è
torbido, sporco, persino agitato.

Io credo che sia come un tesoro,

cioè ricco e di difficile accesso.

E in questo mare, che molte persone
considerano ripugnante,

ho trascorso la mia giovinezza,
scoprendovi esseri davvero seducenti.

Pesci misteriosi,

ma che sembrano parlare
una lingua a noi comprensibile.

Anche se alcune di queste creature,
è vero, non sono tra le più affascinanti,

e anche se i luoghi dove mi immergevo
non erano tra i più accoglienti,

mi andava bene lo stesso,
mi andava bene lo stesso.

Avevo questa profonda convinzione

che, al contrario, queste acque torbide,
queste frontiere inospitali

fossero il passaggio obbligato,

il passaggio obbligato

per degli incontri inediti e spettacolari

come quello con questo
pesce gatto gigante, il siluro.

Credetemi, con un po' di immaginazione

ero il comandante Cousteau
quando ero piccolo:

incontravo le mie cernie giganti,

e queste enormi carpe
che erano lì ad aspettarmi.

Avevo persino il mio anaconda
del posto,

questo predatore terrificante,
questa natrice viperina di 40 cm,

l'unico serpente in Europa

a riprodursi esclusivamente

sotto l'acqua, avvolgendosi
come una treccia vivente,

una treccia vivente e,
soprattutto feconda.

Capii, quindi, che le cose belle
sono ovunque, e capii soprattutto

che si trovano semplicemente
nel modo in cui si vedono le cose,

e allora ho cominciato
a guardare e a viaggiare.

Le anguille giardiniere,
che sembrano montare a guardia.

Il granchio acrobatico
sotto la banchisa del Polo Nord,

che trasporta la sua progenie
sulle antenne,

è un animale strano, primitivo,

che, all'improvviso, sembra
mettersi sull'attenti, e poi...

beh, la bellezza del gesto
sancisce la bellezza delle cose.

La bellezza della solidarietà
tra i pesci, o dei loro scontri.

Non lasciatevi ingannare,
non si stanno scambiando delle carezze.

La bellezza del gesto perfetto,

come certe tecniche d'attacco,

frutto di una selezione spietata.

Un millesimo di secondo
perché la manta del mare

colpisca la sua preda.

E, tuttavia, è un movimento troppo
veloce per l'occhio nudo,

che costringe a scomporre la scena
immagine per immagine.

Fu così che capii che per apprezzare
la bellezza delle cose

a volte è necessario fermare il tempo,

congelarlo.

Come avrete capito, la mia ossessione

era stare il più vicino possibile
al comportamento degli animali,

per capirli meglio.
Ma è chiaro che mi sbagliavo.

Mi sbagliavo perché,
come si fa, ad esempio,

a capire perché questo pesce apre
in questo modo le sue pinne?

Per marcare il suo territorio.
Ma quale territorio? Il suo nido, forse?

Era arrivato il momento di allontanarmi.

Per apprezzare la vita frenetica
di questo piccolo pesce

bisogna avere una visione
più completa della situazione.

Per me, è stata una rivelazione:

la bellezza delle cose grazie
alla distanza dalle cose.

Così da poter comprendere
la sconvolgente mancanza di un habitat

che colpisce questi
piccoli pesci sovrappopolati.

Ossessionati
dall'impenetrabilità dell'oceano

cerchiamo continuamente

di essere sempre più vicini,
di avere un contatto fisico

con queste creature.

E finiamo per dimenticare l'essenziale,
cioè il contesto, il loro universo,

la visione d'insieme.

Ma bisogna vedere le cose in grande,
vedere la foresta che è dietro l'albero.

Bisogna vedere addirittura
la montagna che è dietro l'albero.

L'abbiamo dimenticato, eppure è ovvio

che i paesaggi esistono
sia sulla terra che in fondo al mare.

Queste sono le rioliti colonnari
della riserva di Scandola, in Corsica.

Impossibili da abbracciare
in un solo sguardo,

è possibile farlo solo grazie
alle più recenti tecniche

della fotografia panoramica.

E quando una nuova bellezza appare
diventa concreta.

La grandezza dei luoghi
in confronto alla piccolezza dei sub,

un sub che vorrà andare sempre più
in profondità, per vedere cosa c'è.

90 metri...

110 metri...

130 metri...

150 metri.

E durante queste esplorazioni
sempre più profonde,

è stato molto facile incontrare
delle nuove specie.

Perché ciò che è difficile

non è trovare l'animale,
ma accedere al suo universo.

Tutte queste creature che ho fotografato
per la prima volta dal vivo,

scendendo sempre più in profondità,

fino ad arrivare a questa foto,
la più profonda, a 190 metri,

del piccolo corallo giallo
del Mediterraneo.

Ma tutte queste scoperte,
tutte queste creature affascinanti,

impallidiscono

se paragonate all'incontro
con il celacanto,

considerato oggi la più grande
scoperta zoologica del 20° secolo.

Una creatura che si credeva
estinta all'epoca dei dinosauri,

il pesce da cui discendono i batraci
e poi i rettili, i mammiferi,

e l'uomo stesso, in fin dei conti.

Scoprire che fosse ancora vivo nel 1938

fu una rivoluzione scientifica,

ma nessuno si era mai
immerso con questo pesce

fino al 2000, 60 anni più tardi,

quando il sudafricano
Peter Timm scoprì un sito

nel canale del Mozambico,

a largo della baia di Sodwana,

lungo la costa est dell'Africa.

Una costa molto pericolosa,
dove non c'è nulla di semplice

quando si decide di immergersi,
dove due sub erano già morti

provando quest'immersione
10 anni prima

e dove, personalmente,
ho aspettato 10 anni

per sentirmi, io,
come la mia squadra, pronto.

Non solo pronto ad immergermi,

ma pronto a lavorare a quelle profondità.

10 anni a fantasticare,
a sognare, a fare progetti,

ad allenarsi...

e il paradosso: un minuto e trenta
per realizzare questo sogno,

un minuto e trenta per passare
dalla superficie dell'oceano

a 120 metri di profondità.

Primo giorno,

prima immersione, primi secondi
sul fondo. Gombessa, il celacanto, era lì,

a dimostrare, ancora, che la cosa
più difficile non è trovare l'animale,

ma accedere al suo universo.

E che universo! Un altro pianeta!

E che animale!

Due metri, 100 chili!

Era lì, come se ci stesse aspettando,
dopo 65 milioni anni,

lungo le pareti
del suo canyon sottomarino.

E che gioia quando la contemplazione
è raddoppiata

dal privilegio di esserne
i primi testimoni.

Noi lo contemplavamo,

e lui dormiva.

O, almeno, si riposava
dopo la sua vita notturna,

spesso anche in piccoli gruppi
al riparo di queste grotte.

Era quindi facile avvicinarlo,

essere sempre più vicini

e osservare attentamente tutti i dettagli
della sua affascinante anatomia.

Le sue enormi squame spesse
e spinose che lo proteggevano

dai dinosauri e dagli squali
giganti di quei tempi.

Le sue pinne pettorali, all'interno
delle quali si può trovare l'origine

delle nostre braccia,
delle nostre gambe,

o la sua pinna ventrale,
all'interno della quale si può trovare

l'origine della nostra tibia
e del nostro femore.

La sua pinna caudale a tre lobi

che... non è l'origine di niente.

Il suo enorme occhio verde,

con un organo interno
capace di amplificare la luce.

Per averne prova,
allontaniamoci un poco,

e guardate come il suo occhio riflette
la luce anche se illuminato da lontano.

Guardate.

Ma noi non eravamo lì per guardare,
eravamo lì per studiarlo.

E questo...

questo rende il piacere più forte.

Dopo esserci abbandonati
alla contemplazione,

dobbiamo aspirare alla comprensione.

E questo grazie al materiale concepito
esclusivamente per l'occasione,

per creare un modello 3D dei movimenti di queste pinne famosissime,

grazie all'uso di due
telecamere sincronizzate.

A 120 metri di profondità,
una sfida per i sub,

abbiamo dovuto far attraversare
al celacanto il fuoco incrociato

di due raggi laser,

e registrare tutti i suoi movimenti,
tutti i suoi spostamenti

perché lo scopo finale

era comprendere la costituzione
delle ossa delle sue pinne,

che non sono altro che l'antesignano
di braccia e gambe umane.

Quest'avventura
era la nostra quotidianità.

Immergersi tutti i giorni

in questi profondi canyon.

Un piacere inebriante,

quello di vedere un mondo
del tutto sconosciuto

trasformarsi e diventare ogni giorno
di più, un mondo conosciuto.

Quest'universo crepuscolare,
in cui la luce è così fievole,

ma la visibilità così grande,

è il luogo dove
dovevamo andare tutti i giorni

per trovare Gombessa,
la diva Gombessa.

Perché, da vera star,

concede spettacoli di breve durata,

e bisogna andarsene velocemente
lungo delle risalite infinite.

Pochi minuti sul fondale contro ore
di risalita. La decompressione è lunga:

fino a 5 ore di ascesa
verso la superficie,

andando alla deriva per più di 10 km

nel grande deserto blu.

Il colmo

è che non ci trovavamo
a 6 metri dalla superficie.

In realtà eravamo

a tre ore dalla superficie.

Ciononostante, giorno dopo giorno,

abbiamo...

ci siamo abituati,

abbiamo cominciato ad apprezzare

questi momenti di risalita,

trovandoci una sorta di pace interiore.
E raggiunta questa pace interiore

ci siamo resi conto

che c'erano delle cose all'esterno,
che il deserto non era tale.

Era pieno di minuscole creature

che si spostavano con noi
durante tutte quelle ore.

Quando dico "minuscole"
intendo davvero minuscole.

Mi ricordo che un giorno
stavo guardando un film

sul mio tablet impermeabile
per ammazzare il tempo.

A essere sinceri, stavo guardando
"Avatar", di James Cameron,

e vedevo quelle creature fantascientifiche

attorno a me, ma reali.

Alcune ancora più sbalorditive
di quelle nel film,

altre semplicemente curiose,
che si avvicinavano a noi,

che ci offrivano un po' di pausa.

Era come uno svago durante
quelle ore lunghe e noiose

di decompressione.

Erano tantissime. Molti di questi piccini
si riunivano così attorno a noi.

Il problema è che
quando si attirano i piccoli,

è questione di tempo
prima che arrivino i grandi.

Sempre più vicini,

sempre più curiosi durante
queste ore interminabili

in cui è assolutamente impossibile

uscire dall'acqua.

C'erano finalmente tutti gli ingredienti,

tutti gli ingredienti
di quest'avventura e,

lo dico senza alcuna modestia,

credo avessimo la stoffa degli eroi.

Almeno prima dell'immersione,

perché, dopo l'immersione
è molto meno glorificante.

Ovviamente le immersioni erano
molto, molto lunghe,

e anche molto stressanti.

L'atmosfera era molto pesante,
come il nostro equipaggiamento.

È difficile sorridere nelle foto
prima di un'immersione.

La pressione era molto forte per noi,

e forse ancora di più
per il nostro equipaggiamento,

ma non ci siamo mai pentiti,

perché sapevamo perché lo facevamo.

Per un incontro mitico,
per un faccia a faccia

indimenticabile
con una leggenda vivente.

Gombessa, il celacanto, non era curioso.

Non era neanche timido.

La nostra presenza gli era
indifferente, viveva la sua vita,

e noi lo guardavamo mentre la viveva.

Sì, era davvero indifferente
alla nostra presenza,

tranne, forse, l'ultimo giorno.
Credo mi abbia sorriso.

Ma c'era qualcosa
di ancora più affascinante

del celacanto stesso:
il suo universo, il suo ecosistema.

Anche se da lontano
può sembrare minerale, lunare,

in realtà queste tenebre
sono piene di vita,

una vita che nessun sub
aveva mai descritto,

in un ecosistema crepuscolare
colpito dalla luce del sole

per meno dell'1%.
Meno dell'1% di luce solare,

eppure, credetemi,

questo mondo di penombra
ci ha abbagliati.

Pesci incredibili come il pesce ananas.

Rari, è vero, ma soprattutto
mai osservati

quando si raggruppano tutti insieme.

O questo pesce barbiere,
mai fotografato prima,

tanto bello quanto misterioso.

Perché tutti questi colori

se sono invisibili,
in un mondo blu e nero?

E, ancora più sbalorditivo,
tantissimi pesci

fino ad allora sconosciuti,

come questo pesce foglia,

o questo pesce scorpione dalle lunghe
escrescenze, nuovo per la scienza,

senza neanche un nome latino.

Durante le tappe di decompressione,
alla fine delle immersioni,

facevamo altre scoperte,
come questi pesci minuscoli,

ancora una volta,
davvero minuscoli,

che altro non erano
che la prima immagine

della larva del pesce ananas,

di cui avevamo visto i genitori
120 metri più sotto,

nella casa del celacanto.

Possiamo prevedere tutti questi incontri?

Ovvio che no!

Ed è questo il bello.

E, anzi, poco importa,
perché se avessi cercato

il celacanto calcolando
le probabilità di riuscita,

non saremmo mai partiti.

Fortunatamente, non mi interessa
che le cose siano possibili.

Mi interessa solo che siano belle.

E quest'incontro sarà
per sempre il più bello.

Non per il celacanto,

ma perché ha aperto una porta.

Il celacanto ha portato alla luce

un mondo crepuscolare.

La sua ricerca ci ha permesso
di capire che non c'era solo

un semplice animale,
per quanto mitico,

ma un intero ecosistema da esplorare.

E io so già

che ci torneremo
e poi ci torneremo ancora,

noi e poi altri dopo di noi,

su e giù
per queste valli profonde

perché ci sono talmente
tante cose da vedere.

Nell'epoca in cui tutto
è cartografato,

nell'epoca delle visite virtuali,

in cui si può visitare qualunque
museo al mondo, non importa dove sia,

in qualsiasi angolo del mondo,
senza doversi spostare...

Nell'epoca di Google Maps,
Google Street,

è confortante sapere
che ci sono ancora dei luoghi

impenetrabili alle onde,

dei luoghi che resteranno per sempre,

che sono ancora, quantomeno,

inaccessibili ai satelliti e ai droni,

e che saranno mai rimpiazzati
dalla perfezione dell'occhio umano.

Per concludere, spero davvero

che quest'ultimo
continente selvaggio, che l'oceano

possa affascinarci e, soprattutto,
sfuggirci ancora a lungo,

perché, ne sono certo,

ancora più appagante
della contemplazione,

è l'esplorazione.

E che chiunque faccia quest'esperienza,
che sia a 120 metri di profondità

con i celacanti, o nello stagno
con le papere dietro casa vostra.

Ecco, questo è il mio messaggio.

Grazie.
(Applausi)