Salve a tutti.
Dovrei parlare in inglese
visto che questa conferenza sarà vista in tutto il mondo,
ma io sono di qui, sono di Montpellier.
Quindi, continuerò in francese.
E tanto peggio per... mi dispiace.
Avrei piacere di condividere con voi
i segreti dell'oceano.
L'oceano...
quest'oceano che mi affascina, che ci affascina,
che ci affascina tanto quanto ci sfugge.
La biodiversità marina di cui tanto si parla
comprende 200.000 specie conosciute al giorno d'oggi,
tutte repertoriate con un nome latino.
In realtà ci sono ancora 2 milioni di specie da scoprire.
Conosciamo solo il 10% di questa biodiversità.
L'oceano ci sfugge.
E lo sanno tutti, non c'è bisogno di essere specialisti.
Davanti alla sua immensità,
ce ne accorgiamo, ci sfugge.
Davanti alla sua impenetrabilità
capiamo che è al di là della nostra comprensione, che ci sfugge.
In realtà quest'oceano che ci affascina
tanto quanto ci sfugge, ci affascina proprio perché ci sfugge.
Ci nasconde delle cose così belle,
sono talmente tanti segreti dell'oceano che traboccano.
Ogni giorno scopriamo una specie nuova,
un pesce nuovo, ogni giorno.
Questo potenziale di bellezze marine è un campo vasto
che vale la pena scoprire.
Basta immergersi. Ovunque siamo,
ovunque c'è dell'acqua. Basta immergersi.
Per quanto mi riguarda, io ho cominciato nel mar Mediterraneo.
Sarebbe più giusto chiamarlo l'oceano Mediterraneo,
se si pensa alle sue immense profondità e alla complessità dei suoi rilievi.
La mia vocazione è nata
lungo le coste francesi. Non la Costa Azzurra, o la Corsica,
l'altra costa, la nostra,
quella meno apprezzata, a quanto pare.
È meno apprezzata
perché è lì che i fiumi si riversano per la maggior parte,
e non possiamo chiamarla Costa Azzurra, è ovvio.
La gente dice che il mare francese è torbido, sporco, persino agitato.
Io credo che sia come un tesoro,
cioè ricco e di difficile accesso.
E in questo mare, che molte persone considerano ripugnante,
ho trascorso la mia giovinezza, scoprendovi esseri davvero seducenti.
Pesci misteriosi,
ma che sembrano parlare una lingua a noi comprensibile.
Anche se alcune di queste creature, è vero, non sono tra le più affascinanti,
e anche se i luoghi dove mi immergevo non erano tra i più accoglienti,
mi andava bene lo stesso, mi andava bene lo stesso.
Avevo questa profonda convinzione
che, al contrario, queste acque torbide, queste frontiere inospitali
fossero il passaggio obbligato,
il passaggio obbligato
per degli incontri inediti e spettacolari
come quello con questo pesce gatto gigante, il siluro.
Credetemi, con un po' di immaginazione
ero il comandante Cousteau quando ero piccolo:
incontravo le mie cernie giganti,
e queste enormi carpe che erano lì ad aspettarmi.
Avevo persino il mio anaconda del posto,
questo predatore terrificante, questa natrice viperina di 40 cm,
l'unico serpente in Europa
a riprodursi esclusivamente
sotto l'acqua, avvolgendosi come una treccia vivente,
una treccia vivente e, soprattutto feconda.
Capii, quindi, che le cose belle sono ovunque, e capii soprattutto
che si trovano semplicemente nel modo in cui si vedono le cose,
e allora ho cominciato a guardare e a viaggiare.
Le anguille giardiniere, che sembrano montare a guardia.
Il granchio acrobatico sotto la banchisa del Polo Nord,
che trasporta la sua progenie sulle antenne,
è un animale strano, primitivo,
che, all'improvviso, sembra mettersi sull'attenti, e poi...
beh, la bellezza del gesto sancisce la bellezza delle cose.
La bellezza della solidarietà tra i pesci, o dei loro scontri.
Non lasciatevi ingannare, non si stanno scambiando delle carezze.
La bellezza del gesto perfetto,
come certe tecniche d'attacco,
frutto di una selezione spietata.
Un millesimo di secondo perché la manta del mare
colpisca la sua preda.
E, tuttavia, è un movimento troppo veloce per l'occhio nudo,
che costringe a scomporre la scena immagine per immagine.
Fu così che capii che per apprezzare la bellezza delle cose
a volte è necessario fermare il tempo,
congelarlo.
Come avrete capito, la mia ossessione
era stare il più vicino possibile al comportamento degli animali,
per capirli meglio. Ma è chiaro che mi sbagliavo.
Mi sbagliavo perché, come si fa, ad esempio,
a capire perché questo pesce apre in questo modo le sue pinne?
Per marcare il suo territorio. Ma quale territorio? Il suo nido, forse?
Era arrivato il momento di allontanarmi.
Per apprezzare la vita frenetica di questo piccolo pesce
bisogna avere una visione più completa della situazione.
Per me, è stata una rivelazione:
la bellezza delle cose grazie alla distanza dalle cose.
Così da poter comprendere la sconvolgente mancanza di un habitat
che colpisce questi piccoli pesci sovrappopolati.
Ossessionati dall'impenetrabilità dell'oceano
cerchiamo continuamente
di essere sempre più vicini, di avere un contatto fisico
con queste creature.
E finiamo per dimenticare l'essenziale, cioè il contesto, il loro universo,
la visione d'insieme.
Ma bisogna vedere le cose in grande, vedere la foresta che è dietro l'albero.
Bisogna vedere addirittura la montagna che è dietro l'albero.
L'abbiamo dimenticato, eppure è ovvio
che i paesaggi esistono sia sulla terra che in fondo al mare.
Queste sono le rioliti colonnari della riserva di Scandola, in Corsica.
Impossibili da abbracciare in un solo sguardo,
è possibile farlo solo grazie alle più recenti tecniche
della fotografia panoramica.
E quando una nuova bellezza appare diventa concreta.
La grandezza dei luoghi in confronto alla piccolezza dei sub,
un sub che vorrà andare sempre più in profondità, per vedere cosa c'è.
90 metri...
110 metri...
130 metri...
150 metri.
E durante queste esplorazioni sempre più profonde,
è stato molto facile incontrare delle nuove specie.
Perché ciò che è difficile
non è trovare l'animale, ma accedere al suo universo.
Tutte queste creature che ho fotografato per la prima volta dal vivo,
scendendo sempre più in profondità,
fino ad arrivare a questa foto, la più profonda, a 190 metri,
del piccolo corallo giallo del Mediterraneo.
Ma tutte queste scoperte, tutte queste creature affascinanti,
impallidiscono
se paragonate all'incontro con il celacanto,
considerato oggi la più grande scoperta zoologica del 20° secolo.
Una creatura che si credeva estinta all'epoca dei dinosauri,
il pesce da cui discendono i batraci e poi i rettili, i mammiferi,
e l'uomo stesso, in fin dei conti.
Scoprire che fosse ancora vivo nel 1938
fu una rivoluzione scientifica,
ma nessuno si era mai immerso con questo pesce
fino al 2000, 60 anni più tardi,
quando il sudafricano Peter Timm scoprì un sito
nel canale del Mozambico,
a largo della baia di Sodwana,
lungo la costa est dell'Africa.
Una costa molto pericolosa, dove non c'è nulla di semplice
quando si decide di immergersi, dove due sub erano già morti
provando quest'immersione 10 anni prima
e dove, personalmente, ho aspettato 10 anni
per sentirmi, io, come la mia squadra, pronto.
Non solo pronto ad immergermi,
ma pronto a lavorare a quelle profondità.
10 anni a fantasticare, a sognare, a fare progetti,
ad allenarsi...
e il paradosso: un minuto e trenta per realizzare questo sogno,
un minuto e trenta per passare dalla superficie dell'oceano
a 120 metri di profondità.
Primo giorno,
prima immersione, primi secondi sul fondo. Gombessa, il celacanto, era lì,
a dimostrare, ancora, che la cosa più difficile non è trovare l'animale,
ma accedere al suo universo.
E che universo! Un altro pianeta!
E che animale!
Due metri, 100 chili!
Era lì, come se ci stesse aspettando, dopo 65 milioni anni,
lungo le pareti del suo canyon sottomarino.
E che gioia quando la contemplazione è raddoppiata
dal privilegio di esserne i primi testimoni.
Noi lo contemplavamo,
e lui dormiva.
O, almeno, si riposava dopo la sua vita notturna,
spesso anche in piccoli gruppi al riparo di queste grotte.
Era quindi facile avvicinarlo,
essere sempre più vicini
e osservare attentamente tutti i dettagli della sua affascinante anatomia.
Le sue enormi squame spesse e spinose che lo proteggevano
dai dinosauri e dagli squali giganti di quei tempi.
Le sue pinne pettorali, all'interno delle quali si può trovare l'origine
delle nostre braccia, delle nostre gambe,
o la sua pinna ventrale, all'interno della quale si può trovare
l'origine della nostra tibia e del nostro femore.
La sua pinna caudale a tre lobi
che... non è l'origine di niente.
Il suo enorme occhio verde,
con un organo interno capace di amplificare la luce.
Per averne prova, allontaniamoci un poco,
e guardate come il suo occhio riflette la luce anche se illuminato da lontano.
Guardate.
Ma noi non eravamo lì per guardare, eravamo lì per studiarlo.
E questo...
questo rende il piacere più forte.
Dopo esserci abbandonati alla contemplazione,
dobbiamo aspirare alla comprensione.
E questo grazie al materiale concepito esclusivamente per l'occasione,
per creare un modello 3D dei movimenti di queste pinne famosissime,
grazie all'uso di due telecamere sincronizzate.
A 120 metri di profondità, una sfida per i sub,
abbiamo dovuto far attraversare al celacanto il fuoco incrociato
di due raggi laser,
e registrare tutti i suoi movimenti, tutti i suoi spostamenti
perché lo scopo finale
era comprendere la costituzione delle ossa delle sue pinne,
che non sono altro che l'antesignano di braccia e gambe umane.
Quest'avventura era la nostra quotidianità.
Immergersi tutti i giorni
in questi profondi canyon.
Un piacere inebriante,
quello di vedere un mondo del tutto sconosciuto
trasformarsi e diventare ogni giorno di più, un mondo conosciuto.
Quest'universo crepuscolare, in cui la luce è così fievole,
ma la visibilità così grande,
è il luogo dove dovevamo andare tutti i giorni
per trovare Gombessa, la diva Gombessa.
Perché, da vera star,
concede spettacoli di breve durata,
e bisogna andarsene velocemente lungo delle risalite infinite.
Pochi minuti sul fondale contro ore di risalita. La decompressione è lunga:
fino a 5 ore di ascesa verso la superficie,
andando alla deriva per più di 10 km
nel grande deserto blu.
Il colmo
è che non ci trovavamo a 6 metri dalla superficie.
In realtà eravamo
a tre ore dalla superficie.
Ciononostante, giorno dopo giorno,
abbiamo...
ci siamo abituati,
abbiamo cominciato ad apprezzare
questi momenti di risalita,
trovandoci una sorta di pace interiore. E raggiunta questa pace interiore
ci siamo resi conto
che c'erano delle cose all'esterno, che il deserto non era tale.
Era pieno di minuscole creature
che si spostavano con noi durante tutte quelle ore.
Quando dico "minuscole" intendo davvero minuscole.
Mi ricordo che un giorno stavo guardando un film
sul mio tablet impermeabile per ammazzare il tempo.
A essere sinceri, stavo guardando "Avatar", di James Cameron,
e vedevo quelle creature fantascientifiche
attorno a me, ma reali.
Alcune ancora più sbalorditive di quelle nel film,
altre semplicemente curiose, che si avvicinavano a noi,
che ci offrivano un po' di pausa.
Era come uno svago durante quelle ore lunghe e noiose
di decompressione.
Erano tantissime. Molti di questi piccini si riunivano così attorno a noi.
Il problema è che quando si attirano i piccoli,
è questione di tempo prima che arrivino i grandi.
Sempre più vicini,
sempre più curiosi durante queste ore interminabili
in cui è assolutamente impossibile
uscire dall'acqua.
C'erano finalmente tutti gli ingredienti,
tutti gli ingredienti di quest'avventura e,
lo dico senza alcuna modestia,
credo avessimo la stoffa degli eroi.
Almeno prima dell'immersione,
perché, dopo l'immersione è molto meno glorificante.
Ovviamente le immersioni erano molto, molto lunghe,
e anche molto stressanti.
L'atmosfera era molto pesante, come il nostro equipaggiamento.
È difficile sorridere nelle foto prima di un'immersione.
La pressione era molto forte per noi,
e forse ancora di più per il nostro equipaggiamento,
ma non ci siamo mai pentiti,
perché sapevamo perché lo facevamo.
Per un incontro mitico, per un faccia a faccia
indimenticabile con una leggenda vivente.
Gombessa, il celacanto, non era curioso.
Non era neanche timido.
La nostra presenza gli era indifferente, viveva la sua vita,
e noi lo guardavamo mentre la viveva.
Sì, era davvero indifferente alla nostra presenza,
tranne, forse, l'ultimo giorno. Credo mi abbia sorriso.
Ma c'era qualcosa di ancora più affascinante
del celacanto stesso: il suo universo, il suo ecosistema.
Anche se da lontano può sembrare minerale, lunare,
in realtà queste tenebre sono piene di vita,
una vita che nessun sub aveva mai descritto,
in un ecosistema crepuscolare colpito dalla luce del sole
per meno dell'1%. Meno dell'1% di luce solare,
eppure, credetemi,
questo mondo di penombra ci ha abbagliati.
Pesci incredibili come il pesce ananas.
Rari, è vero, ma soprattutto mai osservati
quando si raggruppano tutti insieme.
O questo pesce barbiere, mai fotografato prima,
tanto bello quanto misterioso.
Perché tutti questi colori
se sono invisibili, in un mondo blu e nero?
E, ancora più sbalorditivo, tantissimi pesci
fino ad allora sconosciuti,
come questo pesce foglia,
o questo pesce scorpione dalle lunghe escrescenze, nuovo per la scienza,
senza neanche un nome latino.
Durante le tappe di decompressione, alla fine delle immersioni,
facevamo altre scoperte, come questi pesci minuscoli,
ancora una volta, davvero minuscoli,
che altro non erano che la prima immagine
della larva del pesce ananas,
di cui avevamo visto i genitori 120 metri più sotto,
nella casa del celacanto.
Possiamo prevedere tutti questi incontri?
Ovvio che no!
Ed è questo il bello.
E, anzi, poco importa, perché se avessi cercato
il celacanto calcolando le probabilità di riuscita,
non saremmo mai partiti.
Fortunatamente, non mi interessa che le cose siano possibili.
Mi interessa solo che siano belle.
E quest'incontro sarà per sempre il più bello.
Non per il celacanto,
ma perché ha aperto una porta.
Il celacanto ha portato alla luce
un mondo crepuscolare.
La sua ricerca ci ha permesso di capire che non c'era solo
un semplice animale, per quanto mitico,
ma un intero ecosistema da esplorare.
E io so già
che ci torneremo e poi ci torneremo ancora,
noi e poi altri dopo di noi,
su e giù per queste valli profonde
perché ci sono talmente tante cose da vedere.
Nell'epoca in cui tutto è cartografato,
nell'epoca delle visite virtuali,
in cui si può visitare qualunque museo al mondo, non importa dove sia,
in qualsiasi angolo del mondo, senza doversi spostare...
Nell'epoca di Google Maps, Google Street,
è confortante sapere che ci sono ancora dei luoghi
impenetrabili alle onde,
dei luoghi che resteranno per sempre,
che sono ancora, quantomeno,
inaccessibili ai satelliti e ai droni,
e che saranno mai rimpiazzati dalla perfezione dell'occhio umano.
Per concludere, spero davvero
che quest'ultimo continente selvaggio, che l'oceano
possa affascinarci e, soprattutto, sfuggirci ancora a lungo,
perché, ne sono certo,
ancora più appagante della contemplazione,
è l'esplorazione.
E che chiunque faccia quest'esperienza, che sia a 120 metri di profondità
con i celacanti, o nello stagno con le papere dietro casa vostra.
Ecco, questo è il mio messaggio.
Grazie. (Applausi)