Mulheres radicais que mantêm a tradição

Qual é o aspeto de uma mulher com poder? Poderá usar uma burca, um "hijab", um sari? Kavita Ramdas fala sobre três mulheres notáveis que respeitam a sua herança cultural enquanto trabalham para reformar as suas tradições opressivas .

Salaam. Namaskar.

Bom dia.

Tendo em conta o meu perfil no TED,
devem estar à espera

que eu vá falar sobre
as últimas tendências filantrópicas

aquelas que fazem vibrar
Wall Street e o Banco Mundial,

ou seja, como investir em mulheres,

como dar-lhes poder, como salvá-las.

Eu cá não.

Eu estou interessada em saber
como as mulheres estão a salvar-nos.

Estão a salvar-nos redefinindo
e reimaginando

um futuro que questiona
e obscurece polaridades aceites,

polaridades que tomámos por certas
durante muito tempo,

como aquelas entre modernidade e tradição,

entre Primeiro Mundo e Terceiro Mundo,

entre opressão e oportunidade.

No meio de desafios assustadores

que enfrentamos como comunidade global,

há algo nesta terceira forma de melodia

que faz o meu coração cantar.

O que mais me intriga

é a forma como as mulheres
estão a fazer isto,

apesar de um conjunto de paradoxos

que são tão frustrantes como fascinantes.

Porque é que, por um lado,

as mulheres são cruelmente
oprimidas pelas práticas culturais

e por outro, no entanto,

são quem preserva as culturas
na maior parte das sociedades?

O "hijab" ou o lenço da cabeça

será um símbolo de submissão
ou de resistência?

Quando tantas mulheres e raparigas

são espancadas, violadas,
mutiladas, diariamente,

em nome de todo o tipo de causas

— honra, religião, nacionalidade —

o que é que permite
que as mulheres replantem árvores,

reconstruam sociedades,

liderem movimentos radicais não violentos

para uma mudança social?

São mulheres diferentes

as que praticam a preservação
e a radicalização?

Ou são uma só?

Seremos nós culpadas,
como nos recordou Chimamanda Adichie

na conferência de TED em Oxford,

por assumirmos que há apenas uma história

da luta das mulheres pelos seus direitos

quando, de facto, há muitas?

E o que é que os homens
têm a ver com isso?

Uma boa parte da minha vida
tem sido uma busca

de respostas a estas perguntas.

Levou-me a correr mundo

e apresentou-me a pessoas maravilhosas.

Durante isso, reuni alguns fragmentos

que me ajudaram
a solucionar o quebra cabeças.

Entre aqueles que me ajudaram
a abrir os olhos

a uma terceira forma

estão uma devota muçulmana
no Afeganistão,

um grupo musical de lésbicas na Croácia

e uma quebradora de tabus na Libéria.

Estou em dívida para com elas,

assim como para com os meus pais,

que devido a alguns erros
na sua vida anterior,

foram abençoados
com três filhas nesta vida.

E por razões igualmente
pouco claras para mim,

parecem extremamente
orgulhosos de nós três.

Nasci e criei-me aqui na Índia

e aprendi desde tenra idade

a desconfiar profundamente das tias e tios

que se abaixavam, davam-nos
uma palmadinha na cabeça

e depois diziam aos meus pais,

sem problema nenhum:

"Coitadinhos. Vocês só têm três filhas.

"Mas são novos, podem tentar outra vez."

O meu sentido de indignação

sobre os direitos das mulheres

atingiu o ponto de ebulição
quando eu tinha uns 11 anos.

A minha tia, uma mulher
extremamente bem-falante e brilhante,

tinha enviuvado cedo.

Um rebanho de parentes
caíram-lhe em cima.

Tiraram-lhe o sari colorido.

Fizeram-na vestir um sari branco.

Tiraram-lhe o "bindi" da testa.

Partiram-lhe as pulseiras.

A filha dela, Rani,
uns anos mais velha que eu,

sentou-se ao colo dela, confusa,

sem saber o que acontecera
àquela mulher confiante

que outrora conhecera como mãe.

Naquela noite, ouvi a minha mãe
implorar ao meu pai:

"Por favor faz alguma coisa Ramu.
Não podes intervir?"

E o meu pai, em voz baixa, murmurou:

"Eu sou só o irmão mais novo,
não há nada que possa fazer.

"Isto é a tradição"

Foi nessa noite que aprendi as regras

do que significa ser mulher neste mundo.

Não são as mulheres que fazem estas regras

mas elas definem-nos

e definem as nossas oportunidades
e as nossas hipóteses.

Os homens também
são afetados por estas regras.

O meu pai, que lutou em três guerras,

não pôde salvar a própria irmã
daquele sofrimento.

Aos 18 anos, portanto,

sob a excelente tutela da minha mãe,

eu era, como devem esperar,
abertamente feminista.

Nas ruas a entoar:

[Hindi]

[Hindi]

Nós somos as mulheres da Índia.

Não somos flores,
somos faíscas de mudança.

Quando cheguei a Pequim, em 1995,

para mim estava claro que a única maneira

de alcançar igualdade de género

era derrubando séculos
de tradição opressiva.

Pouco depois de voltar de Pequim,

aproveitei a oportunidade de trabalhar
para esta maravilhosa organização,

fundada por mulheres,

para apoiar organizações
de direitos da mulher em todo o mundo.

Mas depois de uns escassos
seis meses no meu novo trabalho

conheci uma mulher

que me forçou a questionar
todas as minhas premissas.

Chama-se Sakena Yacoobi.

[Muçulmana devota]

Ela entrou no meu escritório

numa época em que, nos EUA,

ninguém sabia onde era o Afeganistão.

E disse-me: "O problema não é a burka."

Ela era a defensora
dos direitos das mulheres

mais determinada que eu já ouvira.

Disse-me que as mulheres
tinham escolas clandestinas

nas suas comunidades, no Afeganistão

e que a organização dela,
o Instituto Afegão de Aprendizagem,

tinha aberto uma escola no Paquistão.

E disse: "A primeira coisa
que qualquer muçulmano sabe

"é que o Corão requer

"e apoia fortemente a alfabetização.

"O profeta queria que cada crente
conseguisse ler o Corão por si mesmo."

Eu tinha ouvido bem?

Era uma defensora
dos direitos das mulheres

a invocar a religião?

Mas Sakena desafia etiquetas.

Usa sempre um lenço na cabeça

mas passeei com ela ao longo da praia

e ela tinha o seu longo cabelo
a voar na brisa.

Começa cada lição com uma oração

mas é uma mulher solteira, combativa,

economicamente independente

num país onde as raparigas
se casam aos 12 anos.

Também é imensamente pragmática.

"Este lenço da cabeça
e estas roupas", diz ela,

"dão-me liberdade para fazer o que preciso

"para falar com aqueles
cujo apoio e assistência

"são essenciais para este trabalho.

"Quando tive de abrir a escola
no campo de refugiados

"fui ter com o imã

"e disse-lhe: 'Sou crente.

" 'As mulheres e as crianças
nestas terríveis condições

" 'precisam da sua fé para sobreviver'."

Ela sorri com malícia.

"Ele ficou lisonjeado.

"Começou a vir ao meu centro
duas vezes por semana

"porque as mulheres não podiam
ir à mesquita.

"Depois de ele sair,

"as mulheres e as crianças ficavam.

"Começámos com
uma pequena aula de alfabetização

"para ler o Corão,

"depois uma aula de matemática,
depois inglês e depois computador.

"Passadas umas semanas,
toda a gente do campo de refugiados

"estava nas nossas aulas".

Sakena é professora

num tempo em que ensinar mulheres

é algo perigoso no Afeganistão.

Ela está na lista de alvos dos Talibãs.

Preocupo-me com ela cada vez
que viaja para aquele país.

Ela encolhe os ombros quando
lhe faço perguntas sobre a segurança.

"Kavita jaan, não podemos
permitir-nos ter medo.

"Olha para aquelas meninas
que voltam para a escola

"quando lhes atiram ácido à cara."

Eu sorrio e aceno com a cabeça,

percebendo que estou a ver
mulheres e raparigas

a usar as suas tradições
e práticas religiosas,

transformando-as em instrumentos

de oposição e de oportunidade.

É o caminho delas

e vai na direção de um Afeganistão
que será diferente.

Ser diferente é algo que as mulheres
de Lesbor em Zagreb, na Croácia

conhecem demasiado bem.

Ser lésbica, homossexual

na maior parte do mundo,
incluindo aqui, no nosso país, na Índia,

é ocupar um lugar
de imenso desconforto

e preconceito extremo.

Em sociedades pós-guerras
como a Croácia,

onde o hipernacionalismo
e a religiosidade

criaram um ambiente insuportável

para quem possa ser considerado
um pária da sociedade.

Então, entrar num grupo
de lésbicas assumidas,

raparigas que adoram música antiga

que outrora se espalhou naquela região

da Macedónia à Bósnia,

da Sérvia à Eslovénia.

Estas cantoras de "folk"
conheceram-se na universidade,

num curso de estudos de género.

Muitas andam pelos 20 anos,
algumas são mães.

Muitas delas lutaram para
sair do armário nas suas comunidades,

em famílias em que as crenças religiosas
tornam difícil aceitar

que as filhas não estão doentes,

são apenas "gays".

Como diz Leah,
uma das fundadoras do grupo:

"Eu gosto muito de música tradicional,

"também gosto de 'rock and roll'.

"Então fundimos as duas coisas.

"Eu vejo a música tradicional
como um tipo de rebelião,

"em que as pessoas podem
ter voz própria,

"especialmente nas canções tradicionais

"de outras partes da
antiga República da Jugoslávia.

"Depois da guerra,
muitas destas canções perderam-se

"mas elas fazem parte da nossa infância
e da nossa história

"e não deveríamos esquecê-las."

De forma pouco provável,
este coro LGBT

demostrou como as mulheres

estão a investir na tradição
para criar a mudança,

como alquimistas, transformando
a discórdia em harmonia.

O repertório inclui
o hino nacional croata,

uma canção de amor bósnia
e duetos sérvios.

E Leah acrescenta com um sorriso:

"Kavita, nós estamos especialmente
orgulhosas da nossa música de Natal

"porque demostra que estamos abertas
a práticas religiosas

"apesar de a Igreja Católica
odiar os LGBT."

Os concertos delas atraem

gente das suas comunidades,

mas também de uma geração mais velha,

uma geração que talvez seja desconfiada
quanto à homossexualidade

mas é nostálgica da música
e do passado que elas representam.

Um pai, que inicialmente
tinha rejeitado a filha,

por "sair do armário"
neste tipo de coro,

agora escreve-lhes canções.

Na Idade Média, os trovadores

viajavam pela região

cantando os seus contos
e partilhando versos.

As Lesbor viajam assim pelos Balcãs,

cantando, unindo pessoas divididas

pela religião, pela nacionalidade
e pela língua.

Bósnios, croatas e sérvios

encontram um raro espaço partilhado
de orgulho na sua história

e as Lesbor recordam-lhes

que as canções que um grupo
reclama como sendo só dele

na verdade pertencem a todos.

(Cantos)

Ontem, Mallika Sarabhai mostrou-nos

que a música pode criar um mundo

mais recetivo a diferenças

do que aquele que nos foi dado.

O mundo que foi dado a Leymah Gbowee

foi um mundo em guerra.

A Libéria foi dilacerada
por conflitos civis durante décadas.

Leymah não era ativista,
era mãe de três filhos.

Mas estava doente de preocupação.

Preocupava-a que o seu filho
fosse sequestrado

e levado para ser uma criança soldado,

preocupava-a que as suas filhas
fossem violadas,

preocupava-se pela vida deles.

Uma noite, teve um sonho.

Sonhou que ela
e milhares de outras mulheres

acabavam com
o derramamento de sangu

Na manhã seguinte, na igreja,
perguntou aos outros como se sentiam.

Estavam todos cansados da luta.

"Precisamos de paz e precisamos
que os nossos líderes saibam

"que não vamos descansar até haver paz."

Entre os amigos de Leymah havia
uma polícia que era muçulmana.

Ela prometeu levantar a questão
na sua comunidade.

No sermão da sexta-feira seguinte,

as mulheres que se sentavam
na sala lateral da mesquita

começaram a partilhar as suas preocupações
acerca do estado da situação.

"O que importa?" — disseram.

"Uma bala não distingue
entre um muçulmano e um cristão."

Este pequeno grupo de mulheres,

estavam determinadas a acabar com a guerra

e escolheram usar as suas tradições
com um objetivo:

As mulheres liberianas geralmente

usam muitas joias e roupas coloridas.

Mas não, para o protesto vestiram-se
todas de branco, sem maquilhagem.

Como Leymah disse: "Vestimos de branco

"dizendo que saímos pela paz."

Puseram-se do lado da estrada

por onde a comitiva
do presidente Charles Taylor

passava todos os dias.

Ficaram ali durante semanas,

primeiro só 10, depois 20, depois 50,
depois centenas de mulheres,

vestidas de branco, cantando, dançando,

dizendo que tinham saído à rua pela paz.

Por fim, as forças da oposição na Libéria

foram forçados a manter
negociações de paz no Gana.

As negociações de paz
arrastaram-se por muito tempo.

Leymah e as suas irmãs estavam fartas.

Com os fundos restantes,
levaram um pequeno grupo de mulheres

ao local onde decorriam
as negociações de paz

e cercaram o edifício.

Num vídeo da CNN agora famoso,

podemos vê-las sentadas no chão,
de braços unidos.

Conhecemos isto na Índia.
Chama-se um [Hindi].

Depois as coisas ficaram tensas.

A polícia foi chamada ao local
para afastar as mulheres.

Quando o oficial superior
se aproxima com um bastão

Leymah ergue-se deliberadamente,

leva os braços à cabeça

e começa, muito lentamente,

a desatar o lenço que lhe tapa o cabelo.

Pode ver-se a cara do polícia,

parece incomodado. Afasta-se.

Logo depois a polícia desaparece.

Leymah disse-me mais tarde:

"É um tabu sabes? Na África Ocidental,

"se uma mulher mais velha
se despir à frente de um homem

"porque ela quer,

"a família do homem é amaldiçoada."

(Risos)

(Aplausos)

Ela disse: "Não sei se o fez
porque acreditava

"mas ele percebeu
que não nos íamos embora.

Não nos íamos embora, enquanto
o acordo de paz não fosse assinado."

E o acordo de paz foi assinado.

As mulheres da Libéria

mobilizaram-se em apoio
a Ellen Johnson Sirleaf,

uma mulher que também
quebrou alguns tabus

tornando-se na primeira mulher
a ser eleita chefe de estado

em África durante muitos anos.

Quando fez o seu discurso presidencial

agradeceu a estas valentes
mulheres da Libéria

que lhe permitiram vencer
contra uma estrela do futebol

do futebol europeu, não o americano,

nem mais nem menos.

As mulheres como Sakena,
como Leah, e como Leymah

tornaram-me mais humilde, mudaram-me

e fizeram-me entender
que não devia precipitar-me

ao fazer presunções de qualquer tipo.

Também me salvaram
da minha raiva justiceira

oferecendo-me o conhecimento
desta "terceira" maneira.

Uma ativista filipina disse-me um dia:

"Como é que cozinhas um bolo de arroz?

"Com calor na base e calor no topo."

Os protestos, as marchas,

a posição intransigente

de que os direitos das mulheres
são direitos humanos, ponto final,

tudo isso é o calor da base.

É o Malcom X, as sufragistas

e os desfiles de orgulho "gay".

Mas também precisamos de calor no topo.

E em quase todas as partes do mundo,

esse topo ainda é controlado pelos homens.

Então, para parafrasear Marx

"As mulheres fazem a mudança
mas não em circunstâncias da sua escolha."

Elas têm de negociar.

Elas têm de subverter a tradição
que em tempos as silenciou

para dar voz a novas aspirações.

E precisam de aliados
nas suas comunidades.

Aliados como o imã,

aliados como o pai
que agora escreve canções

para um grupo de lésbicas na Croácia,

aliados como o polícia
que honrou o tabu e recuou,

aliados como o meu pai,

que não pôde ajudar a irmã

mas ajudou as três filhas
a perseguir os seus sonhos.

Talvez isto se deva ao feminismo,

que, ao contrário
da maioria de movimentos sociais,

não é uma luta
contra um opressor diferente,

contra a classe dominante

contra os ocupantes ou os colonizadores.

É uma luta contra crenças e suposições
profundamente entranhadas

que nós mulheres, demasiadas vezes,

também defendemos.

E talvez este seja
o derradeiro presente do feminismo,

que o pessoal é, na realidade, político.

Então, como Eleanor Roosevelt
disse uma vez sobre os direitos humanos,

também é verdade para
a igualdade de género,

que começa em lugares pequenos,
perto de casa.

Nas ruas, sim

mas também em negociações
à mesa da cozinha

e na cama conjugal,

em relações entre amantes e com os pais

e com irmãs e amigos.

E depois...

depois percebemos que, ao integrarem

aspetos da tradição
e da comunidade nas suas lutas,

mulheres como Sakena, Leah e Leymah,

mas também mulheres
como Sonia Gandhi, aqui na Índia,

Michelle Bachelet no Chile

e Shirin Ebadi no Irão,

estão a fazer algo mais.

Estão a desafiar a própria noção

de modelos de desenvolvimento ocidentais.

Estão a dizer:

"Não temos que ser como vocês
para criar mudança.

"Podemos usar um sari ou um 'hijab',

"calças ou uma túnica,

"e podemos ser líderes de partidos,
presidentes

"e defensoras dos direitos humanos.

"Podemos usar a nossa tradição
para navegar pela mudança.

"Podemos desmilitarizar sociedades

"e, em alternativa, injetar recursos

"em reservatórios de segurança genuína."

É nestas pequenas histórias,

nestas histórias individuais,

que eu vejo uma epopeia radical
a ser escrita

por mulheres em todo o mundo.

É nestas linhas

que se está a tecer um tecido resiliente

que vai sustentar comunidades,

que eu encontro esperança.

E se o meu coração canta

é porque nestes pequenos fragmentos,

às vezes, vislumbramos
um mundo totalmente novo.

E definitivamente, ele está a caminho.

Obrigada.

(Aplausos)