Vive tu magia

La manera en que nos han enseñado a vivir tiene que cambiar, sostiene el autor Casey Gerald. Muchas veces, escondemos partes de quienes somos para encajar, tener éxito y ser aceptados. Pero, ¿cuál es el costo?
En esta conferencia inspiradora, Gerald nos comparte los sacrificios que ha tenido que hacer para alcanzar el éxito en los escalones más altos de la sociedad estadounidense, y nos demuestra por qué es momento de ser valientes y vivir nuestra propia magia en su estado más puro.

[Esta charla contiene lenguaje no
apto para menores]

Mi madre me llamó este verano
para intervenir en algo mío.

Había leído unos fragmentos de
mis memorias,

que todavía ni se habían publicado,

y estaba preocupada.

No por el sexo.

Era el lenguaje lo que la inquietaba.

Por ejemplo:

"He sido tantas cosas

durante mi viaje:

un chico pobre, un negro,

un chico de Yale, un chico de Harvard,

un marica, un cristiano,

hijo del crack, un imputado, ,

el engendro del diablo, Segunda Venida,

Casey".

Eso es solo la página seis.

(Risas)

Así que pueden entender
la preocupación de mi madre.

Pero ella solo quería hacer
un cambio pequeño.

Me llamó y comenzó:

"Oye, eres un hombre.

No eres marica, ni una basura,

y déjame decirte:

Tú eres importante. Tú eres inteligente.

Te vistes bien. Hablas correctamente.

A la gente le agradas.

No vas por la vida
chantajeando a la gente.

No eres un vagabundo de la calle.

Eres una persona noble

que resultó ser gay.

No te pongas de ese lado

cuando estás aquí".

Pensó que me había hecho un favor,

y de algún modo, lo hizo.

Su llamado ayudó a esclarecer
mi camino en la vida

y mi trabajo como escritor,

que es dar un simple mensaje:

El modo en que nos enseñaron a
a vivir debe cambiar.

Yo aprendí de la manera difícil.

No nací en el lado equivocado de la vida,

sino que en el lado equivocado
de un río entero,

el Trinity, en Oak Cliff, Texas.

Crecí ahí, en parte con mi abuela

que era empleada doméstica,

y con mi hermana,

que me adoptó uno años
después de que mi madre,

quien luchaba contra su
enfermedad mental, desapareció.

Y fue esa desaparición,

que comenzó
cuando yo tenía 13 y duró 5 años,

lo que me convirtió en la persona
en la que me convertí,

la persona que tuve que reconvertir.

Antes de irse, mi madre era mi refugio.

Era la única persona extraña como yo,

extraña de una manera hermosa,

una mezcla entre Blanche DuBois
de "Un tranvía llamado deseo"

y una Whitney Houston de los 80.

No estoy diciendo que fuera perfecta,

solo que yo me beneficié
de sus imperfecciones.

Y después de todo, quizás la magia es eso.

Un error práctico.

Entonces cuando empezó a
desaparecer por varios días,

volví a mi propia magia.

Se me ocurrió, como una epifanía

que podría traer a mi madre
con una caminata perfecta

desde mi escuela primaria
en la cima de una colina empinada

todo el camino hasta la casa de mi abuela,

poniendo un pie, y solo un pie,
en cada cuadrado de la acera.

No podía pisar con ninguno
de los pies la línea,

no podía saltarme ningún cuadrado

en todo el camino hasta el último
cuadrado en la última brizna de pasto

que separaba el jardín de la entrada.

Y no les miento, funcionó.

Aunque solo una vez.

Pero aunque mi caminata perfecta
no pudo traer a mi madre de vuelta,

esta teoría me sirvio para otras cosas.

Me di cuenta de que todo mi círculo

no amaba nada más que la perfección,

obediencia y sumisión.

O al menos si yo me sometía,
me dejarían más tranquilo.

Entonces acepté un reto

que después vería escrito en un letrero

de una cárcel, una cárcel de la
Stasi en Berlin, y decía:

"El que se adapta puede
vivir en tolerancia".

Fue un reto con el que conseguí

un sitio donde dormir y comer;

un reto que me trajo elogios
de maestros, parientes, extraños;

un reto que se amortizó
bastante tiempo, eso parecía,

hasta que un día a los 17, un hombre
de Yale vino a mi escuela para reclutarme

para el equipo de fútbol de Yale.

Yo estaba sorprendido, como Uds. ahora.

El hombre de Yale dijo, todos decían,

que eso era lo mejor que podía pasarme,

lo mejor que podía pasar
a toda la comunidad

"Súbete a ese este tren, muchacho",
me decían.

No estaba tan seguro.

Yale parecía otro mundo.

Un lugar, frío, extraño y hostil.

El primer día de la prueba
mandé un mensaje a mi hermana

como una excusa para no ir:

"Esta gente es tan rara".

Y me respondió: "Es perfecto para ti".

Subí a ese tren.

Hice un gran esfuerzo para encajar.

Y cuando mi consejera de primer año

me advirtió no usar mi gorra
en el campus.

"Ahora estás en Yale.
No deberías hacer eso", dijo.

Me di cuenta que este era
uno de los precios

que tenía que pagar para lograrlo.

Los pagué todos, o traté.

Y, en ese momento, valió la pena.

Me volví el líder del equipo de fútbol,

me hice parte de una sociedad
no tan secreta,

un trabajo en Wall Street, y
después en Washington.

Las cosas iban tan bien

que me di cuenta de que lo siguiente

era ser presidente de EE. UU.

Pero como tenía solo 24 años

e incluso los presidentes tienen
que empezar por algún lado,

me decidí por una candidatura
en el Congreso.

Esto fue durante el resplandor de
la gran elección del 2008.

La elección en la que un senador
serio y moderado dijo:

"El mensaje que hay que dar,

más que cualquier otra cosa,

es que Barack Obama es como nosotros".

Dieron ese mensaje tan bien

que su campaña

se convirtió en el patrón de oro
de la política moderna,

o de la vida, que también parece demandar

que cada uno de nosotros haga lo necesario

para que al final de nuestros días

digamos con paz y satisfacción,
"fui uno más".

Y ese también sería mi mensaje.

Y una noche, hice una última llamada

a mi posible jefe de campaña.

Haríamos lo que sea para ganar,
pero primero tenía una pregunta:

"¿Hay algo que deba saber?"

Hice un pausa y le dije,

"Bueno, deberías saber que soy gay".

Silencio.

"Mmm, ya veo", susurró

Como si hubiera encontrado
una moneda o un pajarito muerto.

"Me alegra que lo aclares", me dijo.

"Definitivamente me complicas
el trabajo".

Es decir, estás en Texas.

Pero no es imposible, no es imposible.

Pero Casey, déjame preguntarte algo:

"¿Cómo vas a sentirte cuando alguien

durante la campaña, te diga marica?

Y seamos realistas,

¿eres consciente de que alguien
podría querer hacerte algún daño físico?

Solo quiero saber,

si estás listo para esto."

No lo estaba.

Y no podía entender...

apenas podía respirar,

pensar o decir algo.

Pero para ser claro, quién
yo era en ese momento

habría soportado todo,

habría sacrificado todo,
hasta la vida, por la causa.

Pero había algo chocante,

no porque debería haberlo,
pero ahí estaba,

en la noción de que podrían
hacerle daño tan solo por ser él mismo,

algo que ni siquiera había intentado.

Todo lo que el, todo lo que yo,

había tratado de hacer y ser,

era lo que pensaba que me demandaban.

Era mucho para un chico de 24:

inteligente, hablaba correctamente,
me vestía de forma decente.

Era un ciudadano noble.

Pero el reto que había aceptado,
no iba salvarme después de todo.

Ni puede salvarte a ti.

Seguro que ya has aprendido esta lección,

o lo harás, sin importar
cuál sea tu sexualidad.

Los queer reciben
una dosis mayor, sin duda,

pero la represión es un trago
amargo para todos.

Nos enseñan a esconder tanto de
lo que somos o lo que hemos pasado,

el amor, el dolor, y para algunos, la fe.

Y mientras que salir al mundo
puede ser difícil,

encontrar nuestra pura y
extraña magia interna

puede ser mucho más difícil.

Como Miles Davisa decía, "lleva
tiempo sonar como uno mismo".

Y ese era mi caso.

Tuve mi revelación privada esa
noche a los 24,

pero siguió a mi lado toda mi vida.

Siguió en la escuela de
negocios de Harvard,

luego con una exitosa organización
sin fines de lucro,

y terminó en la portada de una
revista, en el escenario de TED.

Al final de los 20, había logrado

casi todo lo que un chico debe lograr.

Pero estaba en crisis.

No estaba pasando un ataque
nervioso, pero no tan lejos de eso,

y extremadamente triste.

Nunca había pensando en escribir,

ni siquiera había leído hasta los 23.

Pero la industria de los libros
es la única

que te pagaría por investigar
tus propios problemas.

Entonces decidí probar.

Cerrar esas heridas con palabras.

Ahora, lo que salió en esas
páginas fue tan extraño

como lo que yo sentía en ese momento,

lo que alarmó a mucha gente al principio.

Un escritor de renombre me llamó
para realizar su propia intervención

después de leer un par de capítulos,

y comenzó, como mi mamá:

"Escúchame,

se te contrató
para escribir una autobiografía.

Es como un ejercicio práctico.

Tiene un comienzo,
un desarrollo y un final,

y se basa en los hechos de tu vida.

Además, el género autobiográfico
tiene una tradición en este país,

que la llevan personas marginadas

que escriben
para reivindicar su existencia.

Ve a comprar esos libros y
aprende de ellos.

Vas por el camino equivocado".

Pero ya no creía en lo que nos enseñan

que el camino correcto es el seguro.

Ya no creía en lo que nos enseñan,

que los queer, los negros y
los pobres son marginados.

Creía en lo que dice Kendrick
Lamar en "Section.80":

"No miro para adentro desde afuera.

No miro para afuera desde adentro.

Estoy en el puto centro
mirando a mi alrededor".

Era ese el lugar desde

donde yo esperaba trabajar.

Hacia a una dirección
que es la única que vale, hacia mí,

tratando de refutar
todos los retos tediosos

que nos han enseñado a aceptar.

Nos enseñan a
transformarnos y transformar

nuestro trabajo en pequeños
pedazos fáciles de digerir,

a mutilarnos para encajar,

a ser un extraño con nosotros
mismos para que otros nos conozcan,

para que las escuelas nos acepten y
el empleador perfecto nos contrate,

y la fiesta perfecta nos invite,

y, algún día, el Dios perfecto te
invite al cielo perfecto

y cierre sus puertas perladas
detrás nuestro

así podemos inclinarnos ante él
por los siglos de los siglos.

Este es el premio, dicen,

por nuestra obediencia.

Por ser un querido y sagrado pedazo,

por estar muerto.

Y yo contesto,

"No, gracias"

Al mundo y a mi madre.

Bueno, para serles sinceros,

lo que contesté fue: "bueno
mamá, te hablo después".

Pero en mi interior dije "No, gracias".

Yo no puedo aceptar su reto.

No debo hacerlo.

Y Uds. tampoco.

Sería fácil para muchos
de los que estamos acá

estar seguros aquí adentro,

quedarnos aquí, en esta sala.

Hablamos bien, nos vestimos bien,

somos inteligentes, la gente nos
adora o simula hacerlo.

Pero en lugar de eso, yo digo que
recordemos a la esposa de Lot.

Jesús de Nazaret se lo dijo
primero a sus discípulos,

"Recuerden a la esposa de Lot".

Por si no han leído la Biblia,

Lot era un hombre que vivía en
Sodoma junto a su familia.

Sodoma era una ciudad desgraciada

que Dios había decidido destruir.

Pero Dios, cruel y en parte sabio,
mandó a dos ángeles a Sodoma

para advertir a Lot
que reuniera a su familia

y se fueran de allí.

Lot escuchó la advertencia del
ángel pero se retrasó.

No tenían tiempo que perder,

entonces los ángeles agarraron
las manos de Lot

las manos de sus dos hijas
y las de su esposa.

Y los apuraron para salir de Sodoma.

Y los ángeles gritaron:

"Escapen a la montaña.
Hagan lo que hagan, no miren atrás".

Y Dios envió la lluvia de fuego
sobre Sodoma y Gomorra.

No sé como Gamorra terminó
siendo parte de la historia.

Lot y su familia corrían,

escapándose de toda la destrucción

y el polvo que se levantaba

mientras el Señor mandaba
la lluvia de fuego.

Y en ese momento,

por alguna razón,

la esposa de Lot mira hacia atrás.

Y Dios la convierte
en una columna de sal.

"Recuerden a la esposa de Lot",
dijo Jesus.

Pero tengo una pregunta:

¿Por qué mira hacia atrás?

¿No quería perderse el caos?

¿Deseaba ver por última vez a una
ciudad en llamas?

¿Mira hacia atrás porque quería
asegurarse de que su gente

esté fuera de peligro y liberar
su conciencia?

A veces soy tan dramático y
egoísta que esas son en realidad

mis razones de haber estado
en su lugar.

Pero, ¿y si algo más le pasaba
a esta mujer, la esposa de Lot?

¿Y si no podía soportar
la idea de dejar a esas personas

solas, quemándose vivas,

incluso por el bien de la justicia?

¿Es posible?

Si lo fuera,

podríamos decir que esta mirada
de una mujer desobediente

no se trate de un cuento con moraleja.

Podría ser el acto de valentía más
grande de toda la Biblia.

Incluso más valiente que el acto
en que resume todo el libro,

la crucificción.

Nos dicen que en el Calvario,
en una cruz vieja y escarpada,

Jesús dio su vida
para salvar a la humanidad.

Miles de millones de extraños que
vendrían al mundo.

Es un lindo gesto.

Lo hizo famoso, eso seguro.

Sin embargo, a la esposa de Lot
la asesinaron,

la transformaron
en una columna de sal,

solo porque no pudo
decepcionar a sus amigos.

A los desgraciados de Sodoma.

Y nunca nadie escribió
el nombre de la mujer.

Si tan solo tuviéramos la valentía
de la esposa de Lot.

Es esa la clase de valentía que
necesitamos hoy en día.

La valentía para exponernos.

La valentía para decir que maricas
somos todos o nadie,

para que todos seamos libres.

La valentía para acompañar a
otros vagabundos en la calle,

con todos los miserables de la tierra,

para formar un ejército
de los más pequeños

con confianza en que
desde la corteza desnuda que somos todos,

podemos construir un mundo mejor.

Gracias.