Comprometer-se com a liberdade | Zahira Asmal | TEDxBeloHorizonte

Na véspera do 20.º aniversário da democracia na África do Sul, Zahira Asmal conta histórias sobre o seu caminho para a liberdade no seu país. Um caminho pessoal, profissional e político - desde os tempos da segregação e exclusão até à procura da integração e da inclusão.

Esta palestra foi feita num evento TEDx usando o formato de palestras TED, mas organizado independentemente por uma comunidade local. Saiba mais em http://ted.com/tedx

Este fim de semana

os sul-africanos no mundo inteiro

estão a comemorar 20 anos
da nossa democracia.

Desculpem-me se eu ficar emocionada,

ao comemorar convosco.

Não estou na minha terra
com os meus amigos e a minha equipa.

Hoje estou aqui convosco

e espero que todos vocês comemorem

os nossos 20 anos de democracia.

(Aplausos)

Quando eu era adolescente, há 20 anos,

a minha irmã e eu, nesse mesmo dia,

estávamos muito atarefadas
a preparar muita comida

para os milhares de pessoas

que iam lançar o seu voto
pela primeira vez

na história da África do Sul.

Pela primeira vez, centenas
e milhares de sul-africanos iam votar.

67% da população eleitora da África do Sul

votaram em Nelson Rolihlahla Mandela,

a quem chamávamos carinhosamente Madiba.

Conheci Madiba pouco depois
de ele ser presidente da África do Sul.

Encontrei-o em Groutville,
em casa do chefe Albert Lutuli.

Eu vivia ali perto.

Falámos sobre viagens.

Falámos sobre as suas comidas preferidas.

- a propósito, era feijão -

e falámos sobre eu querer ser "designer".

Ele disse-me que tinha estudado direito.

Disse-me que tinha sido
muito importante para ele estudar direito

e saber tudo sobre leis,

para poder mudá-las na África do Sul.

À medida que eu crescia,

comecei a refletir
nesse encontro com Mandela

porque ele também me disse
— o que na altura eu não percebi bem,

porque julgava que éramos uma nação livre,

nessa altura, em 1994 —

mas ele chamou-me a atenção,

disse-me que ainda era preciso
fazer muito trabalho.

E disse: "Queres ser "designer"?

"Precisamos de 'designers'

"Precisamos de muita gente
para fazer muitas coisas mais".

Estava a dizer-me que a nossa democracia

era apenas uma parte
do caminho para a liberdade.

Na altura não percebi bem.

Recentemente, tenho vindo
a refletir muito nisso,

no que é que ele queria dizer.

Comecei a pensar
no que queria fazer com a minha vida,

e como tinha estado...

que sacrifícios tinha estado a fazer?

Madiba fez muitos sacrifícios,

juntamente com muitas outras pessoas.

E eu pensei:
"O que é que eu andava a fazer?"

Quando ele morreu, em dezembro passado,

comecei a pensar em
todas as coisas da minha vida:

as minhas relações pessoais,
o meu trabalho.

E muitas vezes disse para mim mesma,

mesmo nas horas mais difíceis:

"O que é que Madiba faria?"

Sou proveniente duma família
que é uma miscelânea.

Vivíamos no KwaZulu-Natal tropical,

que é a província na costa nordeste,

a nordeste da África do Sul.

Sou duma pequena aldeia.

A minha mãe é persa.

A mãe dela é de Rangum, em Burma.

Tem cabelo ruivo, flamejante,

sardas na cara e olhos de âmbar.

O meu pai é sul-africano,
de ascendência indiana.

A família dele está na África do Sul
há quatro gerações.

Em nossa casa,
falamos gujarati, inglês e zulo.

Recitamos poesia em árabe e urdu.

Tínhamos uma vida muito colorida.

A nossa casa era muito animada,
era barulhenta, cheia de discussões,

e cantos e oração.

Tive uma infância feliz.

Mas, lá fora, eu sabia que vivíamos
numa época de "apartheid",

que era sombria e deprimente.

Foi uma época terrível na África do Sul.

Tomei consciência do "apartheid",
enquanto rapariguinha,

porque vivíamos na ponta sul de África,

mas eu tinha que viver
na área só para indianos.

Tinha que ir para uma escola
só para indianos.

Todos os dias, a todo o momento,
tínhamos que nos identificar,

tínhamos que preencher impressos,

sempre para justificar quem éramos.

E os impressos que tínhamos eram:

"Branco", "Negro", "Indiano" e "Mestiço".

Por vezes, também havia "Outro".

Eu escolhia sempre "Outro".

O meu pai ficava muito frustrado.

O meu pai adorava pescar,
era um grande pescador.

Por isso, passávamos muito tempo na praia.

Vivíamos perto do Oceano Índico.

Eu costumava acompanhar o meu pai,

Acho que não era grande ajuda
mas ia com ele na mesma.

Numa ocasião, fomos corridos da praia,

de forma pouco amável, posso acrescentar.

Eu perguntei ao meu pai:

"Porque é que estamos
a ser corridos da praia?"

E ele disse: "Zahira, nós somos indianos.

"Não temos autorização
para estar nesta praia".

Eu disse: "Mas, pai, eu aprendi na escola
que este é o Oceano Índico.

"Julgava que eras tu o dono da praia".

(Risos)

E assim, ainda rapariguinha,

comecei a perceber que havia
qualquer coisa de errado.

E isso não me agradou.

Não me agradou o que estava a acontecer.

Percebi que o que existia na minha casa

era colorido, era grandioso.

O que existia lá fora
era sombrio e era humilhante.

Foram os tempos tristes do "apartheid".

A minha família, como a maioria
do povo sul-africano,

vivia uma vida de
indignidade envergonhada.

Aceitávamos submissamente
todas as circunstâncias,

e também parecia que,
quanto mais escuros fôssemos,

pior éramos tratados.

Vivíamos na periferia da sociedade,

com muito pouco acesso
a oportunidades económicas.

À medida que fui crescendo,

tornei-me muito consciente,
social e politicamente.

Fiquei a saber, enquanto adolescente,

que Mandela estava preso,

e fiquei a saber porquê.

Fiquei a saber que o chefe Albert Luthuli

- que era nosso amigo

e que vivera em nossa casa
durante meses,

quando esteve sob prisão domiciliária -

quando recebeu
o Prémio Nobel da Paz em 1960,

tiveram que o fazer
"membro honorário branco"

ou "situação honorária de branco"

só para ele poder viajar
e receber esse prémio.

Também fiquei a saber que o meu tio,
o professor Kader Asmal,

estava no exílio há 37 anos,

e estava a viver na Irlanda.

Estava no exílio porque
fora um dos fundadores

do movimento anti "apartheid" na Europa.

Também fiquei a saber que
os nossos telefones estavam sob escuta.

A nossa casa era visitada
por funcionários do Partido Nacional

e a minha família sofria
interrogatórios constantes

sobre as atividades do meu tio,
quando ele estava no exílio.

Naquela altura, o governo pensava

que o meu tio devia
ter sido preso com Mandela.

Naqueles dias, um grupo de negros

era considerado uma manifestação ilegal,

e nunca um encontro social ou uma festa.

Havia a Lei da Residência Separada

- sim, tínhamos uma lei
de tantos em tantos anos,

para nos restringir e nos refrear.

Havia a Lei da Residência Separada,

pela qual éramos forçados a viver
com pessoas da nossa etnia.

Alguns de nós eram expulsos
à força das nossas casas

e obrigados a viver no meio da imundície,

na periferia das cidades.

Havia a Lei da Educação Banto.

que limitava a educação do povo,
a educação do povo negro,

perpetuando assim a sua perseguição.

Havia a Lei da Terra,

que nos impossibilitava possuir terras
na África do Sul.

E a minha preferida era
a Lei da Imoralidade,

que ilegalizava amar
alguém de outra etnia.

Nos anos 70, estudantes
de toda a África do Sul

andavam a ser mortos

pela Força de Defesa Sul-Africana.

Andavam a "protestar":
não queriam estudar "afrikaans".

Por todo o país, estavam
a ser mortos negros.

Andavam a "protestar":

não queriam usar passes

que limitavam
os seus movimentos pelo país.

Todos nós queríamos ser livres.

Mas percebi que, naquela época,
ninguém era livre:

nem as vítimas, nem os perseguidores.

Éramos escravos de amos coloniais.

As nossas culturas eram
consideradas rudimentares.

Tínhamos que entrar nos restaurantes
pela porta das traseiras,

isto, se nos autorizassem a entrar.

Estávamos proibidos de visitar
muitas zonas da África do Sul.

Conseguem imaginar?

Todo aquele espaço num país tão belo,

e não lhe tínhamos acesso.

Eu protestei porque acreditava
que havia melhor.

Queria ser livre,

não só para poder movimentar-me pelo país

e ver coisas bonitas,

mas também para
me poder exprimir livremente,

e para poder ser eu mesma.

Queria que a minha cor, a minha cultura,

herança, língua fossem tão importantes
como outras quaisquer.

Ou não fossem,
se isso não fosse importante.

Não queria viver com medo.

Recordo que nos chamavam sul-africanos,

mas não sabíamos
o que é que isso significava.

Éramos excluídos,
tão rudemente, de atividades,

de atividades importantes
na África do Sul...

"Como é que podemos ser sul-africanos?"

Não era possível.

Aquela época,
na história da África do Sul,

foi tão dolorosa para tanta gente

que, ainda hoje, há quem
não consiga falar disso.

Portanto, há 20 anos, fiquei a pensar:

"O que é que a liberdade
significa para nós?"

Sinto-me livre, agora sinto-me livre,

mas não tomo
a minha liberdade por garantida.

Sei como me sentia antes

e nunca mais quero sentir-me assim.

Nem sequer desejo que
outros sintam o que eu sentia,

quando rapariguinha,
a viver na África do Sul.

Por isso, comprometo-me
com a minha liberdade

todos os dias, e em
cada momento da minha vida.

Por isso, os meus amigos e colegas
chamam-me uma ativista.

Alguns deles dizem-me:

"As tuas conversas sobre o 'apartheid'

"fazem-me sentir pouco à vontade".

E eu digo-lhes:

"Se te sentes pouco à vontade agora,

"imagina o que é senti-lo na realidade".

Alguns deles dizem-me:

"Larga o 'apartheid', Zahira. Já acabou".

E eu digo:
"O 'apartheid' ainda não acabou,

"enquanto tantos sul-africanos
ainda vivem com essas duras realidades".

E alguns dos meus amigos
e colegas dizem-me:

"Zahira, com o teu trabalho e com o
que tu fazes, porque é que te incomodas?

"Faz qualquer coisa mais divertida".

E eu digo: "Madiba ensinou-nos

"que o trabalho difícil
ainda não está feito.

"E mais, imagina se Madiba tivesse dito
'Para quê incomodar-me?'

"Onde é que estaria hoje a África do Sul?"

Em países como a África do Sul e o Brasil,

o que é que a liberdade
significa para nós?

Tanto o Brasil como a África do Sul

têm o pior coeficiente DG do mundo,

em termos socioeconómicos,
o que significa que os nossos países,

as nossas sociedades
são as mais divididas.

Tão divididas que provavelmente
nunca se encontrarão.

No Brasil, permitam-me que o diga,

alguns dos vossos edifícios
têm entradas separadas,

"Serviço" e "Social".

A maior parte dos edifícios
em que entrei, em São Paulo, têm isso!

É inaceitável!

São duas entradas em separado
para as pessoas!

Isso faz-me lembrar
a minha infância no "apartheid".

Perigosamente próximo.

"Designers" nesta sala: alterem isso!

(Aplausos)

Há demasiados sul-africanos
a viver abaixo da linha vermelha,

demasiados sul-africanos
a viver sem escolaridade,

demasiados sul-africanos
a viver sem dignidade.

Isso é inaceitável.

Com 30 anos de democracia no Brasil

e 20 anos de democracia
na África do Sul,

o que é que isso significa
realmente para nós?

Os desafios que a nossa
democracia enfrenta

deviam ser considerados
como oportunidades,

e não como processos de compromisso

em vez de problemas a resolver.

O problema não são as pessoas.

Através do meu trabalho,
descobri coisas na África do Sul

que aqueceram o meu coração

e coisas que puseram
os meus cabelos em pé.

Vi pessoas a viver em condições
e circunstâncias tão horríveis,

que me entristeceram muito.

Até a minha situação quando criança

era uma pálida imagem em comparação.

No entanto, essas pessoas
— o que aqueceu o meu coração —

tinham tanta esperança

de que iria haver uma vida melhor,

se não para elas,
para os seus filhos e netos.

Ainda têm a esperança
que Madiba lhes deu

já há tantos anos:

que, através da nossa liberdade
e através da nossa democracia,

chegaria uma vida melhor para elas.

Apercebo-me, nesses momentos,

em que encontro essas pessoas maravilhosas

que partilham tão generosamente
as suas vidas comigo

- apesar de não terem nada de nada -

lembro-me e recordo as palavras de Madiba

sobre o caminho através da liberdade
e da emancipação

que apenas começava nessa altura,
com a nossa democracia.

A liberdade tem que ser negociada,
constantemente.

A liberdade tem que ser
demonstrada, sempre.

Para muitos de nós, a liberdade
precisa de ser partilhada.

Vocês, que têm liberdade política,

assegurem-se de que
as políticas do vosso governo

tenham no âmago o interesse
de todas as pessoas.

Vocês, que têm liberdade económica,

assegurem-se de que
todas as pessoas têm casa,

que todas as pessoas
têm acesso a serviços de qualidade

e têm acesso à educação e ao ensino.

Vocês, que têm liberdade económica,

assegurem-se de que se libertam do ódio,

da ira e da inveja.

Madiba lembrou-nos que o amor

entra naturalmente no coração humano.

A liberdade não é uma competição

nem é uma corrida até à linha da meta.

A nossa liberdade devia ser
como uma transmissão:

temos que passá-la para os outros.

Eu queria que todos nós, hoje,

enquanto festejamos os 20 anos
de democracia da África do Sul,

pensássemos na nossa vida,

pensássemos no nosso trabalho.

nos empenhássemos ativamente
na nossa liberdade.

Sejam ativistas!

Apliquem o vosso engenho
pela emancipação dos outros,

quer sejam médicos,
quer sejam engenheiros,

"designers" ou arquitetos,

principalmente se forem
dirigentes políticos.

Em cada dia da nossa vida,

quando temos momentos de incerteza,

ou andamos à procura de inspiração,

devemos pensar para nós mesmos:

"Que faria Madiba?"

Obrigada.

(Aplausos)