Este fim de semana
os sul-africanos no mundo inteiro
estão a comemorar 20 anos da nossa democracia.
Desculpem-me se eu ficar emocionada,
ao comemorar convosco.
Não estou na minha terra com os meus amigos e a minha equipa.
Hoje estou aqui convosco
e espero que todos vocês comemorem
os nossos 20 anos de democracia.
(Aplausos)
Quando eu era adolescente, há 20 anos,
a minha irmã e eu, nesse mesmo dia,
estávamos muito atarefadas a preparar muita comida
para os milhares de pessoas
que iam lançar o seu voto pela primeira vez
na história da África do Sul.
Pela primeira vez, centenas e milhares de sul-africanos iam votar.
67% da população eleitora da África do Sul
votaram em Nelson Rolihlahla Mandela,
a quem chamávamos carinhosamente Madiba.
Conheci Madiba pouco depois de ele ser presidente da África do Sul.
Encontrei-o em Groutville, em casa do chefe Albert Lutuli.
Eu vivia ali perto.
Falámos sobre viagens.
Falámos sobre as suas comidas preferidas.
- a propósito, era feijão -
e falámos sobre eu querer ser "designer".
Ele disse-me que tinha estudado direito.
Disse-me que tinha sido muito importante para ele estudar direito
e saber tudo sobre leis,
para poder mudá-las na África do Sul.
À medida que eu crescia,
comecei a refletir nesse encontro com Mandela
porque ele também me disse — o que na altura eu não percebi bem,
porque julgava que éramos uma nação livre,
nessa altura, em 1994 —
mas ele chamou-me a atenção,
disse-me que ainda era preciso fazer muito trabalho.
E disse: "Queres ser "designer"?
"Precisamos de 'designers'
"Precisamos de muita gente para fazer muitas coisas mais".
Estava a dizer-me que a nossa democracia
era apenas uma parte do caminho para a liberdade.
Na altura não percebi bem.
Recentemente, tenho vindo a refletir muito nisso,
no que é que ele queria dizer.
Comecei a pensar no que queria fazer com a minha vida,
e como tinha estado...
que sacrifícios tinha estado a fazer?
Madiba fez muitos sacrifícios,
juntamente com muitas outras pessoas.
E eu pensei: "O que é que eu andava a fazer?"
Quando ele morreu, em dezembro passado,
comecei a pensar em todas as coisas da minha vida:
as minhas relações pessoais, o meu trabalho.
E muitas vezes disse para mim mesma,
mesmo nas horas mais difíceis:
"O que é que Madiba faria?"
Sou proveniente duma família que é uma miscelânea.
Vivíamos no KwaZulu-Natal tropical,
que é a província na costa nordeste,
a nordeste da África do Sul.
Sou duma pequena aldeia.
A minha mãe é persa.
A mãe dela é de Rangum, em Burma.
Tem cabelo ruivo, flamejante,
sardas na cara e olhos de âmbar.
O meu pai é sul-africano, de ascendência indiana.
A família dele está na África do Sul há quatro gerações.
Em nossa casa, falamos gujarati, inglês e zulo.
Recitamos poesia em árabe e urdu.
Tínhamos uma vida muito colorida.
A nossa casa era muito animada, era barulhenta, cheia de discussões,
e cantos e oração.
Tive uma infância feliz.
Mas, lá fora, eu sabia que vivíamos numa época de "apartheid",
que era sombria e deprimente.
Foi uma época terrível na África do Sul.
Tomei consciência do "apartheid", enquanto rapariguinha,
porque vivíamos na ponta sul de África,
mas eu tinha que viver na área só para indianos.
Tinha que ir para uma escola só para indianos.
Todos os dias, a todo o momento, tínhamos que nos identificar,
tínhamos que preencher impressos,
sempre para justificar quem éramos.
E os impressos que tínhamos eram:
"Branco", "Negro", "Indiano" e "Mestiço".
Por vezes, também havia "Outro".
Eu escolhia sempre "Outro".
O meu pai ficava muito frustrado.
O meu pai adorava pescar, era um grande pescador.
Por isso, passávamos muito tempo na praia.
Vivíamos perto do Oceano Índico.
Eu costumava acompanhar o meu pai,
Acho que não era grande ajuda mas ia com ele na mesma.
Numa ocasião, fomos corridos da praia,
de forma pouco amável, posso acrescentar.
Eu perguntei ao meu pai:
"Porque é que estamos a ser corridos da praia?"
E ele disse: "Zahira, nós somos indianos.
"Não temos autorização para estar nesta praia".
Eu disse: "Mas, pai, eu aprendi na escola que este é o Oceano Índico.
"Julgava que eras tu o dono da praia".
(Risos)
E assim, ainda rapariguinha,
comecei a perceber que havia qualquer coisa de errado.
E isso não me agradou.
Não me agradou o que estava a acontecer.
Percebi que o que existia na minha casa
era colorido, era grandioso.
O que existia lá fora era sombrio e era humilhante.
Foram os tempos tristes do "apartheid".
A minha família, como a maioria do povo sul-africano,
vivia uma vida de indignidade envergonhada.
Aceitávamos submissamente todas as circunstâncias,
e também parecia que, quanto mais escuros fôssemos,
pior éramos tratados.
Vivíamos na periferia da sociedade,
com muito pouco acesso a oportunidades económicas.
À medida que fui crescendo,
tornei-me muito consciente, social e politicamente.
Fiquei a saber, enquanto adolescente,
que Mandela estava preso,
e fiquei a saber porquê.
Fiquei a saber que o chefe Albert Luthuli
- que era nosso amigo
e que vivera em nossa casa durante meses,
quando esteve sob prisão domiciliária -
quando recebeu o Prémio Nobel da Paz em 1960,
tiveram que o fazer "membro honorário branco"
ou "situação honorária de branco"
só para ele poder viajar e receber esse prémio.
Também fiquei a saber que o meu tio, o professor Kader Asmal,
estava no exílio há 37 anos,
e estava a viver na Irlanda.
Estava no exílio porque fora um dos fundadores
do movimento anti "apartheid" na Europa.
Também fiquei a saber que os nossos telefones estavam sob escuta.
A nossa casa era visitada por funcionários do Partido Nacional
e a minha família sofria interrogatórios constantes
sobre as atividades do meu tio, quando ele estava no exílio.
Naquela altura, o governo pensava
que o meu tio devia ter sido preso com Mandela.
Naqueles dias, um grupo de negros
era considerado uma manifestação ilegal,
e nunca um encontro social ou uma festa.
Havia a Lei da Residência Separada
- sim, tínhamos uma lei de tantos em tantos anos,
para nos restringir e nos refrear.
Havia a Lei da Residência Separada,
pela qual éramos forçados a viver com pessoas da nossa etnia.
Alguns de nós eram expulsos à força das nossas casas
e obrigados a viver no meio da imundície,
na periferia das cidades.
Havia a Lei da Educação Banto.
que limitava a educação do povo, a educação do povo negro,
perpetuando assim a sua perseguição.
Havia a Lei da Terra,
que nos impossibilitava possuir terras na África do Sul.
E a minha preferida era a Lei da Imoralidade,
que ilegalizava amar alguém de outra etnia.
Nos anos 70, estudantes de toda a África do Sul
andavam a ser mortos
pela Força de Defesa Sul-Africana.
Andavam a "protestar": não queriam estudar "afrikaans".
Por todo o país, estavam a ser mortos negros.
Andavam a "protestar":
não queriam usar passes
que limitavam os seus movimentos pelo país.
Todos nós queríamos ser livres.
Mas percebi que, naquela época, ninguém era livre:
nem as vítimas, nem os perseguidores.
Éramos escravos de amos coloniais.
As nossas culturas eram consideradas rudimentares.
Tínhamos que entrar nos restaurantes pela porta das traseiras,
isto, se nos autorizassem a entrar.
Estávamos proibidos de visitar muitas zonas da África do Sul.
Conseguem imaginar?
Todo aquele espaço num país tão belo,
e não lhe tínhamos acesso.
Eu protestei porque acreditava que havia melhor.
Queria ser livre,
não só para poder movimentar-me pelo país
e ver coisas bonitas,
mas também para me poder exprimir livremente,
e para poder ser eu mesma.
Queria que a minha cor, a minha cultura,
herança, língua fossem tão importantes como outras quaisquer.
Ou não fossem, se isso não fosse importante.
Não queria viver com medo.
Recordo que nos chamavam sul-africanos,
mas não sabíamos o que é que isso significava.
Éramos excluídos, tão rudemente, de atividades,
de atividades importantes na África do Sul...
"Como é que podemos ser sul-africanos?"
Não era possível.
Aquela época, na história da África do Sul,
foi tão dolorosa para tanta gente
que, ainda hoje, há quem não consiga falar disso.
Portanto, há 20 anos, fiquei a pensar:
"O que é que a liberdade significa para nós?"
Sinto-me livre, agora sinto-me livre,
mas não tomo a minha liberdade por garantida.
Sei como me sentia antes
e nunca mais quero sentir-me assim.
Nem sequer desejo que outros sintam o que eu sentia,
quando rapariguinha, a viver na África do Sul.
Por isso, comprometo-me com a minha liberdade
todos os dias, e em cada momento da minha vida.
Por isso, os meus amigos e colegas chamam-me uma ativista.
Alguns deles dizem-me:
"As tuas conversas sobre o 'apartheid'
"fazem-me sentir pouco à vontade".
E eu digo-lhes:
"Se te sentes pouco à vontade agora,
"imagina o que é senti-lo na realidade".
Alguns deles dizem-me:
"Larga o 'apartheid', Zahira. Já acabou".
E eu digo: "O 'apartheid' ainda não acabou,
"enquanto tantos sul-africanos ainda vivem com essas duras realidades".
E alguns dos meus amigos e colegas dizem-me:
"Zahira, com o teu trabalho e com o que tu fazes, porque é que te incomodas?
"Faz qualquer coisa mais divertida".
E eu digo: "Madiba ensinou-nos
"que o trabalho difícil ainda não está feito.
"E mais, imagina se Madiba tivesse dito 'Para quê incomodar-me?'
"Onde é que estaria hoje a África do Sul?"
Em países como a África do Sul e o Brasil,
o que é que a liberdade significa para nós?
Tanto o Brasil como a África do Sul
têm o pior coeficiente DG do mundo,
em termos socioeconómicos, o que significa que os nossos países,
as nossas sociedades são as mais divididas.
Tão divididas que provavelmente nunca se encontrarão.
No Brasil, permitam-me que o diga,
alguns dos vossos edifícios têm entradas separadas,
"Serviço" e "Social".
A maior parte dos edifícios em que entrei, em São Paulo, têm isso!
É inaceitável!
São duas entradas em separado para as pessoas!
Isso faz-me lembrar a minha infância no "apartheid".
Perigosamente próximo.
"Designers" nesta sala: alterem isso!
(Aplausos)
Há demasiados sul-africanos a viver abaixo da linha vermelha,
demasiados sul-africanos a viver sem escolaridade,
demasiados sul-africanos a viver sem dignidade.
Isso é inaceitável.
Com 30 anos de democracia no Brasil
e 20 anos de democracia na África do Sul,
o que é que isso significa realmente para nós?
Os desafios que a nossa democracia enfrenta
deviam ser considerados como oportunidades,
e não como processos de compromisso
em vez de problemas a resolver.
O problema não são as pessoas.
Através do meu trabalho, descobri coisas na África do Sul
que aqueceram o meu coração
e coisas que puseram os meus cabelos em pé.
Vi pessoas a viver em condições e circunstâncias tão horríveis,
que me entristeceram muito.
Até a minha situação quando criança
era uma pálida imagem em comparação.
No entanto, essas pessoas — o que aqueceu o meu coração —
tinham tanta esperança
de que iria haver uma vida melhor,
se não para elas, para os seus filhos e netos.
Ainda têm a esperança que Madiba lhes deu
já há tantos anos:
que, através da nossa liberdade e através da nossa democracia,
chegaria uma vida melhor para elas.
Apercebo-me, nesses momentos,
em que encontro essas pessoas maravilhosas
que partilham tão generosamente as suas vidas comigo
- apesar de não terem nada de nada -
lembro-me e recordo as palavras de Madiba
sobre o caminho através da liberdade e da emancipação
que apenas começava nessa altura, com a nossa democracia.
A liberdade tem que ser negociada, constantemente.
A liberdade tem que ser demonstrada, sempre.
Para muitos de nós, a liberdade precisa de ser partilhada.
Vocês, que têm liberdade política,
assegurem-se de que as políticas do vosso governo
tenham no âmago o interesse de todas as pessoas.
Vocês, que têm liberdade económica,
assegurem-se de que todas as pessoas têm casa,
que todas as pessoas têm acesso a serviços de qualidade
e têm acesso à educação e ao ensino.
Vocês, que têm liberdade económica,
assegurem-se de que se libertam do ódio,
da ira e da inveja.
Madiba lembrou-nos que o amor
entra naturalmente no coração humano.
A liberdade não é uma competição
nem é uma corrida até à linha da meta.
A nossa liberdade devia ser como uma transmissão:
temos que passá-la para os outros.
Eu queria que todos nós, hoje,
enquanto festejamos os 20 anos de democracia da África do Sul,
pensássemos na nossa vida,
pensássemos no nosso trabalho.
nos empenhássemos ativamente na nossa liberdade.
Sejam ativistas!
Apliquem o vosso engenho pela emancipação dos outros,
quer sejam médicos, quer sejam engenheiros,
"designers" ou arquitetos,
principalmente se forem dirigentes políticos.
Em cada dia da nossa vida,
quando temos momentos de incerteza,
ou andamos à procura de inspiração,
devemos pensar para nós mesmos:
"Que faria Madiba?"
Obrigada.
(Aplausos)