Porque é que eu luto pela educação de jovens refugiadas (como eu)

Após abandonar o Sudão do Sul, um país devastado pela guerra, quando ainda era uma criança, Mary Maker encontrou esperança na escola do Campo de Refugiados de Kákuma, no Quénia. Agora, enquanto professora de jovens refugiados, vê a instrução como uma ferramenta essencial não só para reconstruir a vida dos jovens que ensina, mas também para capacitar uma geração de raparigas, às quais a instrução é muitas vezes negada. "Para os filhos da guerra, a instrução pode tornar as suas lágrimas na paixão pela paz"-- diz Mary Maker.

Não escolhemos onde nascemos.

Não escolhemos os nossos pais.

Mas escolhemos
como vamos viver a nossa vida.

Eu não escolhi nascer
no Sudão do Sul,

um país pejado de conflitos.

Não escolhi o meu nome,

Nyiriak,

que significa "guerra".

Sempre rejeitei este nome

e todo o legado com ele associado.

Escolhi o nome de Mary.

Enquanto professora, já falei
em frente de 120 alunos,

portanto, esta plateia não me intimida.

Os meus alunos são provenientes
de países devastados pela guerra.

São todos muito diferentes uns dos outros,

mas têm uma coisa em comum:

todos fugiram dos seus países
para salvar a vida.

Alguns deles têm os pais
na terra, no Sudão do Sul,

a matar-se uns aos outros.

porque pertencem a tribos diferentes
ou têm religiões diferentes.

Outros provêm de países africanos
devastados pela guerra.

Mas, quando entram na minha turma,
fazem amigos,

voltam para casa juntos,

fazem os trabalhos de casa
em conjunto.

Não permito o ódio na minha turma.

A minha história é igual
a de muitos outros refugiados.

A guerra começou quando eu
ainda era bebé.

O meu pai,

que tinha estado ausente
durante quase toda a minha infância,

estava a fazer
o que os outros homens faziam:

lutava pelo seu país.

Tinha duas mulheres e muitos filhos.

A minha mãe era a segunda mulher.

Casara com ele aos 16 anos.

Isto porque a minha mãe
era de uma origem modesta,

e não tinha alternativa.

O meu pai, por outro lado, era rico.

Tinha muitas vacas.

Os tiros faziam parte do dia a dia.

A minha comunidade estava
sempre a ser atacada.

As comunidades lutavam
umas contra as outras

quando iam buscar água ao Nilo.

Mas não era só isso.

Aviões atiravam as terríveis bombas

que cortavam os membros das pessoas.

Mas a coisa mais terrível
para todos os pais

era verem os filhos serem raptados

e transformados em crianças-soldados.

A minha mãe escavou uma trincheira

que, em breve, passou a ser a nossa casa.

Mesmo assim, não nos sentíamos protegidos.

Teve que fugir, procurando
um local seguro para todos nós.

Eu tinha quatro anos,
e a minha irmã tinha dois.

Juntámo-nos a uma enorme
quantidade de gente

e, juntos, caminhámos
durante muitos dias angustiantes

à procura de um local seguro.

Mas quase não conseguíamos descansar

antes de sermos atacados de novo.

Lembro-me que a minha mãe estava grávida

quando alternava em transportar-me
a mim ou à minha irmã mais nova.

Por fim, conseguimos atravessar
à fronteira para o Quénia.

Mas foi a viagem mais longa
que fiz em toda a minha vida.

Eu tinha os pés estavam cheios de bolhas.

Para nossa surpresa,

encontrámos outros membros da família
que tinham fugido para o acampamento

onde agora estávamos todos,

o acampamento Kákuma.

Peço-vos agora que se mantenham
silenciosos por instantes.

Estão a ouvir?

O som do silêncio.

Nada de tiros.

Por fim, a paz.

É esta a minha primeira
lembrança deste acampamento.

Quando fugimos de uma zona de guerra

e chegamos a um local seguro
como Kákuma,

chegámos muito longe.

Mas só fiquei no acampamento
durante três anos.

O meu pai, que tinha estado ausente
durante quase toda a minha infância,

voltou a entrar na minha vida.

Organizou as coisas para que
eu e o meu tio

fôssemos para junto
da nossa família em Nakuru.

Aí, encontrei a primeira mulher
do meu pai,

os meus meios-irmãos e meias-irmãs.

Matriculei-me na escola.

Lembro-me do primeiro dia na escola
— voltei a cantar e a rir —

e do meu primeiro uniforme
da escola.

Era fantástico.

Mas, depois, acabei por perceber

que o meu tio não achava adequado
que eu andasse na escola

só porque eu era uma rapariga.

Os meus meios-irmãos
eram a sua prioridade.

Dizia: "Ensinar uma rapariga
é uma perda de tempo".

Por isso, perdi muitos dias de escola,

porque ele não pagava as propinas.

O meu pai interveio

e enviou-me para um internato.

Recordo a fé que ele tinha em mim
durante os anos que se seguiram.

Dizia: "A instrução é um animal
que tens que dominar.

"Com instrução, podes sobreviver.

"A instrução será o teu primeiro marido".

Estas palavras foram acompanhadas
do seu primeiro grande investimento.

Sentia-me cheia de sorte!

Mas faltava-me uma coisa,

a minha mãe.

A minha mãe tinha ficado
no acampamento

e eu nunca mais a tinha visto
desde que de lá saíra.

Seis anos sem a ver era muito tempo.

Eu estava sozinha,

na escola,

quando me disseram
que ela tinha morrido.

Eu tinha visto, no Sudão do Sul,

muitas pessoas perderem a vida.

Tinha ouvido falar de vizinhas

que perderam os filhos, os maridos,

todos os filhos.

Mas nunca pensara que isso
me aconteceria na vida.

Um mês antes, a minha madrasta

que tinha sido boa para mim,
em Nakuru, tinha morrido.

Depois, vim a saber que,
depois de ter dado à luz quatro raparigas,

a minha mãe, finalmente, tinha dado à luz

o que a podia ter tornado
aceite na comunidade,

um rapaz,

um irmãozinho meu.

Mas também ele

se juntou à lista dos mortos.

Para mim, o mais doloroso

foi eu não ter podido
assistir ao funeral da minha mãe.

Não mo permitiram.

Disseram que a família dela
não achava adequado

que as filhas dela, todas raparigas,
assistissem ao funeral,

só porque eram raparigas.

Elas chegavam-se ao pé de mim e diziam:

"Lamento, Mary, lamento a tua perda.

"Lamento que os teus pais
não tenham deixado filhos".

E eu pensava:

"Então, o que é que nós somos?

"Não somos filhas?"

Na mentalidade da minha comunidade,

só contam os rapazes.

Por essa razão, eu sabia
que, para mim, era o fim.

Mas como eu era a mais velha

tinha que tomar conta das minhas irmãs.

Tinha que garantir que elas iam à escola.

Eu tinha 13 anos.

Como é que eu podia fazer isso?

Voltei ao acampamento
para tomar conta das minhas irmãs.

Nunca me sentira tão encurralada.

Mas depois, a tia Okol,
uma das minhas tias,

decidiu ficar com as minhas irmãs.

O meu pai mandou-me dinheiro de Juba
para eu voltar à escola.

O internato era o paraíso,
mas também era difícil.

Lembro-me que, nos dias de visita,
quando os pais vão à escola

o meu pai não aparecia.

Mas, quando ele apareceu,

repetiu a mesma fé em mim.

Dessa vez, disse:

"Mary, não podes perder-te

"porque tu és o futuro das tuas irmãs".

Então, em 2012,

a vida roubou-me a única coisa
que me prendia.

O meu pai morreu.

As minhas notas na escola
começaram a baixar

e, quando fiz os exames finais
do liceu, em 2015,

fiquei desolada por receber
uma nota medíocre (C).

Ok, eu estou sempre a dizer
aos meus alunos:

"O objetivo não é ter notas altas,
é fazer o vosso melhor".

Aquilo não era o meu melhor.

Fiquei determinada.

Eu queria repetir e repetir.

Mas os meus pais tinham desaparecido.

Eu não tinha ninguém
que se preocupasse comigo

e não tinha ninguém
que pagasse as propinas.

Sentia-me impotente.

Mas uma das minhas melhores amigas,

uma bela rapariga queniana,
Esther Kaecha,

ligou-me naquele momento deprimente

e disse-me:

"Mary, tu tens força de vontade.

"E eu tenho um plano
que vai funcionar".

Quando estamos
num momento tão deprimente,

aceitamos qualquer coisa, não é?

O plano era que ela tinha
arranjado algum dinheiro

para nós irmos para a Escola
Secundária Anestar Victory.

Lembro-me muito bem desse dia.

Estava a chover, quando
entrámos no gabinete do diretor,

Tremíamos como duas galinhas molhadas.

Olhámos para ele e ele perguntou:

"O que é que desejam?"

Olhámos para ele, com olhos suplicantes

"Só queremos voltar para a escola".

Podem não acreditar,
mas ele pagou as nossas propinas

e também os uniformes

e ainda nos deu dinheiro para a comida.

Palmas para ele.

(Aplausos)

Quando terminei o secundário,

passei a ser a melhor aluna.

E quando voltei a fazer exame
pela segunda vez,

consegui arrancar um suficiente (B).
Palmas!

(Aplausos)

Obrigada.

Também queria agradecer
à Anestar Victory, a Mr. Gatimu

e a toda a fraternidade de Anestar
por me terem dado aquela hipótese.

De tempos a tempos,

membros da minha família insistiam

em que as minhas irmãs e eu
devíamos casar

para haver alguém a tomar conta de nós.

Diziam:

"Temos um marido para ti".

Eu odiava que as pessoas
nos considerassem uma propriedade

em vez de crianças.

Por vezes, eles gracejavam, dizendo:

"Vais perder o teu valor de mercado,

"quanto mais instruída fores".

A verdade é que

uma mulher instruída é receada
na minha comunidade.

Mas eu dizia-lhes
que não era isso que eu queria.

Eu não queria ter filhos aos 16 anos,
como acontecera com a minha mãe.

Essa não era a minha vida.

Apesar de as minhas irmãs
e eu estarmos a sofrer,

não havia hipótese de avançarmos
nessa direção.

Recusava-me a repetir a história.

Raparigas instruídas criam
sociedades iguais e estáveis.

(Aplausos)

E refugiadas instruídas serão a esperança

de, um dia, reconstruírem os seus países.

As raparigas e as mulheres
têm um papel a desempenhar,

tal como os homens.

Temos homens na minha família
que me encorajam a seguir em frente:

os meus meios-irmãos e também
as minhas meias-irmãs.

Quando acabei o secundário,

fui com as minhas irmãs para Nairobi
onde elas vivem com a minha meia-irmã.

Vivem 17 pessoas numa casa.

Mas não tenham pena de nós.

A coisa mais importante é que todas
tenham uma educação decente.

As vencedoras de hoje

são as vencidas de ontem

que nunca desistiram.

É isso que nós somos,
as minhas irmãs e eu.

Tenho muito orgulho nisso.

O meu maior investimento na vida...

(Aplausos)

é a educação das minhas irmãs.

O ensino cria uma hipótese
igual e justa para toda a gente.

Eu, pessoalmente, acredito que a instrução
não é apenas o programa,

é também a amizade.

Trata-se de descobrir os nossos talentos,

trata-se de descobrir o nosso destino.

Por exemplo, nunca esquecerei
a alegria que tive

quando tive lições de canto
na escola, pela primeira vez,

o que ainda hoje é a minha paixão.

Mas nunca as teria tido
noutro sítio qualquer.

Enquanto professora, vejo
a minha turma como um laboratório

que não só gera competências
e conhecimento

como também compreensão e esperança.

Vejam uma árvore.

Podemos cortar os ramos a uma árvore,

mas, se lhe dermos água,
ela desenvolverá ramos novos.

Para as filhas da guerra,

a instrução pode transformar

as lágrimas das perdas
numa paixão pela paz.

Por isso, recuso a desistir
dum único aluno na minha turma.

(Aplausos)

A instrução cura.

O ambiente da escola

dá-nos um foco para seguir em frente.

Pensemos assim:

Quando estamos absortos
a resolver equações de matemática,

ou estamos a decorar poesia,

esquecemos a violência
a que assistimos no nosso país.

É esse o poder da instrução.

Cria este lugar para a paz.

Kákuma está pejada de aprendizes.

Há ali mais de 85 000 alunos
matriculados em escolas,

o que consiste em 40%
da população de refugiados.

Inclui crianças que perderam
anos de escola

por causa da guerra nos seus países.

E pergunto:

Se o ensino trata de construir
uma geração de esperança

porque é que há 120 alunos
apinhados na minha turma?

Porque é que só 6% dos alunos
do ensino primário

frequentam o secundário

porque não temos espaço
suficiente para eles?

Porque é que só 1%
do secundário acaba o curso

e consegue ir para a universidade?

Comecei por dizer
que sou professora.

Mas voltei a ser uma aluna.

Em março, mudei-me para o Ruanda,

num programa escolar
chamado "Bridge2Rwanda".

Prepara estudantes para a universidade.

Podem ter a hipótese de concorrer
a universidades no estrangeiro.

Agora tenho professores
que me dizem o que fazer,

em vez de ser o contrário.

As pessoas estão, de novo,
a investir em mim.

Por isso, quero pedir-vos
que invistam nos jovens refugiados.

Pensem na árvore a que me referi.

Nós somos a geração para a plantar

para que a próxima geração
a possa regar

e a geração que se seguir
possa gozar da sua sombra.

Serão eles a colher os benefícios.

E o maior benefício de todos

é a educação que perdurará.

Obrigada.

(Aplausos)