Por que luto pela educação de garotas refugiadas (como eu)

Após fugir da guerra no Sudão do Sul quando criança, Mary Maker achou segurança e esperança na escola do acampamento de refugiados de Kakuma, na Quênia. Agora como professora de jovens refugiados, ela vê a educação como uma ferramenta importante para reconstruir vidas, e fortalecer uma geração de garotas, que frequentemente têm sua entrada na escola negada. "Para uma criança na guerra,a educação muda seus choros de perda em busca pela paz", diz Mary.

Não escolhemos onde nascemos.

Não escolhemos nossos pais.

Mas escolhemos como
viveremos nossas vidas.

Não escolhi nascer no Sudão do Sul,

um país em conflito.

Não escolhi meu nome,

Nyiriak,

que significa "guerra".

Sempre a rejeitei

e toda a história que levava.

Escolhi ser chamada de Mary.

Como professora, já fiquei de
frente com 120 estudantes,

este palco não me intimida.

Meus estudantes vêm de países
arruinados pela guerra.

Tão diferentes um do outro,

mas têm uma coisa em comum:

fugiram de seus lares para sobreviver.

Alguns são de pais criados no Sudão do Sul

que estão se matando

por pertencerem à tribos diferentes,
ou têm crenças diferentes.

Outros vieram de países africanos
devastados pela guerra.

Mas ao irem à minha aula, viraram amigos,

voltam juntos à casa,

fazem dever de casa juntos;

Ódio não é permitido na minha sala.

Minha história é igual à
de outros refugiados.

A guerra veio quando ainda era bebê.

E meu pai,

ausente na minha infância,

fazia o que homens faziam:

lutava pelo país.

Ele tinha duas esposas e muitos filhos.

Minha mãe era a segunda esposa,

casou com ele aos 16.

Porque minha mãe era pobre

e não tinha escolha.

Meu pai era rico.

Tinha várias vacas.

Tiroteios eram diários.

Minha comunidade estava
sob ataque constante.

Comunidades se atacavam enquanto
pegavam água do rio Nilo.

Não era só isso.

Aviões jogavam bombas horríveis

que desmembrava pessoas.

O mais terrível era os pais

verem suas crianças raptadas e
transformadas em soldados.

Minha mãe cavou uma trincheira

que virou nossa casa.

Mas não nos sentíamos protegidos.

Ela teve que fugir para achar um
lugar seguro para nós.

Tinha quatro anos, e minha
irmã mais nova dois.

Juntamos à uma massa de gente,

e juntas andamos por dias

na busca por um lugar seguro.

Mal podíamos descansar

porque éramos atacadas.

Lembro da minha mãe grávida,

ela fazia turnos entre
carregar minha irmã e eu.

Finalmente atravessamos
a fronteira da Quênia.

Foi a jornada mais longa que já tive.

Meu pé era carne viva com bolhas.

Para nossa surpresa,

encontramos outros membros de
família que fugiram do acampamento,

que vocês estão agora,

o acampamento Kakuma.

Agora peço silêncio por um momento.

Escutaram?

O som do silêncio.

Sem tiroteios.

Paz finalmente.

Foi minha primeira memória
deste acampamento.

Quando você sai de uma zona de guerra

e chega a um lugar seguro como Kakuma,

você foi longe.

Fiquei no acampamento por três anos só.

Meu pai, ausente na minha infância,

voltou à minha vida.

E organizou para que eu
morasse com o meu tio

e sua família em Nakuru.

Lá vi a primeira esposa do meu pai,

minhas meias-irmãs e irmãos.

Entrei na escola.

Lembro do meu primeiro dia,
podia cantar e rir de novo,

meu primeiro uniforme.

Foi incrível.

Mas aí percebi

que meu tio não gostava
que eu fosse à escola,

porque eu era uma garota.

Meus meios-irmãos eram sua prioridade.

Ele falava, "Educar uma garota é
uma perda de tempo."

Por isso, perdia vários dias de escola,

porque a conta não era paga.

Meu pai interferiu

e me levou ao internato.

Lembro da fé que ele pôs em mim
nos próximos anos.

Ele dizia, "Educação é um animal
que você deve superar.

Com educação, você sobrevive.

Educação será seu primeiro marido."

Com estas palavras veio
seu grande investimento.

Me senti sortuda!

Mas faltava algo:

minha mãe.

Ela ficou no acampamento,

não a vi desde que saí de lá.

Seis anos sem ver ela era muito.

Estava sozinha,

na escola,

quando soube de sua morte.

Vi muitas pessoas no Sudão do Sul

perdendo suas vidas.

Ouvi de vizinhos

perderem seus filhos, maridos,

crianças.

Mas nunca pensei que aconteceria comigo.

Um mês antes, minha madrasta,

que era tão boa comigo em Nakuru, morreu.

Percebi que depois de dar
à luz quatro garotas,

minha mãe finalmente deu à luz algo

que a faria ser aceita pela comunidade,

um bebê homem,

meu irmão.

Mas ele também

entrou para a lista de mortos.

O que mais dói

é não poder ter ido ao
funeral da minha mãe.

Não fui permitida.

Disseram que não era certo

para suas crianças, todas garotas,
irem ao seu funeral,

só por serem mulheres.

Me davam condolências e diziam,

"Meus pêsames, Mary, pela sua perda.

Sentimos muito que seus pais
não deixaram crias."

E me perguntava:

O que somos?

Não somos crianças?

Na mente da minha comunidade,

só garotos eram crianças.

E, por isso, sabia que era meu fim.

Mas eu era a irmã mais velha,

tinha que cuidar das minhas irmãs,

garantir que fossem à escola.

Tinha 13 anos.

Como eu faria isso?

Voltei ao acampamento para cuidar delas.

Nunca me senti tão presa.

Até que uma tia minha, Tia Okoi,

pegou minhas irmãs.

Meu pai mandou dinheiro de Juba
para que eu voltasse à escola.

Internato era o céu, mas era difícil.

Lembro dos dias de visita
que os pais iam à escola,

e meu pai faltava.

Mas quando ele ia,

sempre falava o mesmo para mim.

Dizia,

"Mary, não se perca,

você é o futuro das suas irmãs."

Mas, em 2012,

a vida me tirou a única
coisa que me apeguei.

Meu pai morreu.

Minhas notas na escola despencaram,

quando fui fazer meus
exames finais em 2015,

fiquei devastada ao receber um C.

Sempre digo aos meus estudantes,

"Não é sobre A's, é sobre
fazer o seu melhor."

Mas não foi o meu melhor.

Estava determinada.

Queria voltar e tentar de novo.

Mas meus pais se foram.

Não tinha ninguém para me cuidar,

nem para pagar a taxa.

Me senti sem esperança.

Mas, uma das minhas melhores amigas,

a linda Queniana, Esther Kaecha,

me ligou neste momento devastador,

e disse, "Mary, você tem muita dedicação

e tenho um plano que vai funcionar."

Nestes momentos devastadores
você aceita qualquer coisa, não é?

O plano era: ela arranjou uma grana

para viajarmos à escola de
meninas de Anester Victory.

Me lembro bem daquele dia.

Chovia quando entramos na sala do diretor.

Tremíamos como galinhas na chuva,

e olhamos para ele.

Perguntou, "O que vocês querem?"

Demos aquele olhar de piedade.

"Queremos voltar para a escola."

Acredita ou não, ele não só
pagou nossas taxas da escola,

como também nosso uniforme e comida.

Aplausos para ele.

(Aplausos)

Quando terminei minha carreira na escola,

Virei uma líder.

E quando fui fazer o exame
pela segunda vez,

tirei um B- . Aplausos.

(Aplausos)

Obrigada.

Quero agradecer muito à
Anester Victory, Sr. Gatimu

e toda a fraternidade de Anester
por terem me dado essa chance.

De tempos em tempos,

familiares insistem que
eu e minha irmã casassem

para alguém cuidar de nós.

Eles diziam,

"Temos um homem para você."

Odeio o fato que pessoas nos olhavam
como propriedade e não como crianças.

As vezes brincavam,

"Você perderá seu valor no mercado

se for mais educada."

A verdade é,

uma mulher educada é temida
na minha comunidade.

Disse a eles, não é isso que quero.

Não quero crianças aos 16 como minha mãe.

Não é minha vida.

Mesmo que minhas irmãs e eu soframos,

nunca iremos à essa direção.

Recuso a repetir a história.

Educar uma garota irá criar
sociedades estáveis e iguais.

E refugiados educados serão a esperança

na reconstrução de seus países.

Mulheres fazem parte disto

tanto quanto os homens.

Tenho homens na família que
me encorajam a seguir em frente:

meus meios-irmãos, meias-irmãs também.

Quando terminei o colegial,

levei minhas irmãs à Nairobi, onde
moram com minha meia-irmã.

17 pessoas moram em uma casa.

Não tenha pena de nós.

O mais importante é que todos
têm uma educação de qualidade.

Os vencedores de hoje

são os perdedores de ontem

que nunca desistiram.

E assim somos,

minhas irmãs e eu.

Tenho muito orgulho disso.

Meu maior investimento -

(Aplausos)

- é a educação das minhas irmãs.

Educação cria chances justas
e iguais para todos.

Pessoalmente acredito que
educação não é só estudos.

São as amizades,

descobrir nossos talentos,

descobrir nosso destino.

Não esquecerei da alegria que tive

quando tive as primeiras aulas de canto,

que ainda é uma paixão minha.

Que não teria obtido

em outro lugar.

Como professora, vejo minha sala
como um laboratório

que não só gera habilidade e conhecimento

como também compreensão e esperança.

Peguemos uma árvore.

Ela pode ter seus galhos cortados,

mas dê-lhe água, e ela terá novos galhos.

Para uma criança na guerra,

a educação muda seus choros
de perda em busca pela paz.

Por isso, recuso a desistir
dos meus estudantes.

(Aplausos)

Educação cura.

O ambiente escolar

te ajuda a seguir em frente.

Pense assim:

quando estiver ocupado com
equações matemáticas,

e está decorando poesias,

você esquece da violência
que presenciou em casa.

Esse é o poder da educação,

cria um espaço para a paz.

Kakuma está repleta de estudantes.

Mais de 85 mil estão em escolas,

que é 40 por cento da população refugiada,

que inclui crianças que perderam
anos de educação por causa da guerra.

Te pergunto:

se educação é criar uma
geração de esperança,

por que têm 120 estudantes na minha sala?

Por que só seis por cento
dos estudantes do primário

passam para o colégio

por que não temos espaço para eles?

E por que só um por cento dos
formandos do ensino médio

chegam às faculdades?

Respondo dizendo que sou uma professora.

Mas novamente virei uma estudante.

Em março, fui para Ruanda

ir em um programa escolar
chamado "Bridge2Rwanda".

Prepara estudantes para à faculdade.

São capazes de tentarem
faculdades de todo o mundo.

Agora tenho professores
me dizendo o que fazer,

e não o contrário.

Novamente tenho pessoas investindo em mim.

Peço a todos que invistam
nos jovens refugiados.

Pense na árvore que falei antes.

Somos a geração a se plantar,

para que a próxima a regue

e a próxima aproveite a sombra.

Eles colherão os benefícios.

e o maior deles

é a educação que persistirá.

Obrigada.

(Aplausos)