Perdi a visão e descobri o meu superpoder

Portais mágicos, cartas de Hogwarts, aventuras com Gandalf — são apenas algumas das fantasias literárias com que Maria Stockler sonhava. Mas, aos 13 anos, depois de uma série espantosa de acontecimentos que lhe fizeram perder a visão, Maria também deixou de ver o mundo dos seus sonhos. Nesta palestra inspirada, Maria conta como perder um dos seus sentidos a ajudou a conquistar um novo sentido, um sentido que acabou por se tornar no seu superpoder. "Há uma diferença entre olhar e ver... penso que agora vejo melhor do que nunca".

Sabem como é quando perguntam
a uma criança qual vai ser o seu futuro

e ela responde que quer ter
superpoderes ou apenas ser grande?

Se me perguntassem em criança
como seria o meu futuro aos 16 anos,

provavelmente, eu diria que queria
ser mais alta do que o meu pai,

ter muitos amigos,
andar sozinha pela cidade,

ser totalmente independente
e ter o cabelo muito comprido.

Sempre tive muita imaginação
e sempre adorei ler.

Traduzir as letras em imagens e sons,

embora tudo estivesse
religiosamente silencioso,

era uma forma de uma criança,
humana e "muggle", ser especial.

Todas as histórias me levavam a acreditar

que a vida normal não era
a única coisa e que a magia existia.

A determinada altura comecei
a ver as coisas escuras,

a minha visão começava a escurecer
na área periférica,

até que tudo se tornava escuro
e eu ficava um pouco tonta

mas a minha imaginação era tão fértil

que eu pensava que me estava
a acontecer qualquer coisa mágica

ou que estava a receber
informações do universo.

Eu sempre quis ser especial

mas, à medida que crescia,
tive de enfrentar o facto

de que o mundo mágico estava
cada vez mais longe de mim.

Eu enfiava-me no armário lá de casa

e pensava que, se esquecesse
o painel do fundo,

ele se desintegraria e eu poderia
chegar a Nárnia.

Mas não descobri nenhum
armário mágico aos 8 anos,

e não recebi nenhuma carta
de Hogwarts, aos 11 anos

e nenhum sátiro me disse
que eu era uma semideusa, aos 12 anos.

(Risos)

A minha última esperança era que Gandalf
me levasse para uma aventura, aos 50 anos.

Mas, entretanto, aos 13 anos,

subitamente, tornei-me
numa pessoa muito especial,

embora não fosse da forma
que eu desejava.

O universo não estava a dar-me
informações secretas,

estava a arrastar-me para um buraco nego.

No dia 23 de setembro de 2015,
às 7:35 da manhã,

cheguei atrasada à escola,
como de costume,

porque o autocarro da cidade demorou
muito a chegar a minha casa, como sempre.

Entrei na sala de aula e caí,

no meio da sala,
em frente de toda a gente.

Não vi uma mochila que estava no chão.

Sentei-me na minha carteira e percebi
que não conseguia ler as letras no quadro.

Não conseguia ler.

Liguei à minha mãe
e, mais tarde, fui ao hospital,

pensando que seria giro
arranjar uns bonitos óculos.

Mas não arranjei, nem sequer
saí do hospital nesse dia.

Diagnosticaram-me hidrocefalia,

uma palavra pouco criativa que significa
que temos demasiado líquido no cérebro,

e vou revelar-vos um segredo.

No meu caso, era provocado
por um glioma

que se tinha formado na passagem
entre o primeiro e o terceiro ventrículo,

na base da cabeça.

Isso não permitia que o líquido
do cérebro circulasse.

Conseguia entrar, mas não conseguia sair

o que tornava muito alta
a minha pressão intracraniana

e estava a danificar
os meus nervos óticos.

Mas os médicos não perceberam isso.

Fiz uma operação, depois outra,
e mais outra e mais outra.

Eu estava numa espiral, num ciclo
em que os meus pais e eu nos erguíamos,

e depois a vida atingia-nos
e nós voltávamos a cair,

vezes sem conta.

O meu mundo virou-se ao contrário

e estávamos todos anestesiados
com esta situação.

Os meus pensamentos mágicos
foram substituídos, de repente,

por uma cascata de santos e de seres

tão imateriais
como a minha esperança em Gandalf.

O problema é que o médico achava
que sabia o que estava de errado comigo

mas, como o meu problema era causado
por uma coisa totalmente diferente,

drenavam demasiado líquido

e transformaram a pressão intracraniana
demasiado alta

numa pressão demasiado baixa.

Em oito meses, sofri quatro operações
com este procedimento.

e outras três para tentar remediar
as asneiras que aquele médico fez.

Mas os estragos estavam feitos.

Por fim, pude voltar para a escola

mas eu já não era a mesma.

A vida continuava para as pessoas normais

mas eu tinha perdido
muitos dos acontecimentos clássicos

e a crise da adolescência,
coisa que, honestamente, não me faz falta.

Praticamente, passei um ano a dormir

porque, como me tinham
tirado a literatura,

era a única forma de mergulhar
noutra realidade,

numa altura em que mais precisava.

Mas, atenção, estou hoje aqui.

Há um ditado que diz:

"Caí num buraco,
saí de lá como um gigante".

É assim que eu me sinto

porque sempre que uma coisa difícil
nos acontece, há uma força,

mesmo que seja quase invisível,

que nos obriga a levantar-nos

e, dessa vez, seremos muito mais sábios.

Eu agora consigo concentrar-me
e prestar muito mais atenção.

E comer é uma experiência
totalmente diferente.

Sempre que como "bolinhos de chuva",

tipo bolas de Berlim,

sou transportada imediatamente
a um sítio bom e seguro

onde há nuvens de açúcar e canela.

Também quando oiço ou toco música,

é uma forma de fugir às dificuldades
que passo na minha vida.

E agora lembro-me
de todas as letras de Bob Dylan

o que é uma loucura.

A minha imaginação
é mais intensa do que nunca,

porque agora uso-a
como um dos sentidos mais importantes.

É o sentido que me permite
criar um mundo totalmente novo,

com base naquilo que vi
e noutros canais sensoriais.

Tenho de usar a imaginação
como um instrumento criativo e lógico

para sobreviver nesta realidade
que repousa demasiado na simulação visual.

Consigo fazer isso porque há uma diferença
entre olhar e ver

como a que existe entre ouvir e escutar.

Ver e escutar não são apenas
capacidades apuradas dos nossos sentidos

mas significam sensibilidade

para compreender as coisas
e sentir empatia pelos outros,

por isso penso que agora
vejo melhor do que antes.

Por exemplo, vejo que vocês
estão a prestar atenção.

Na mitologia grega, o adivinho
mais famoso, Tirésias, era cego

porque não se deixava enganar

pela armadilha do aspeto
e do mundo visual.

Claro que não sou a pessoa de 16 anos
que pensava vir a ser

e não tenho a vida que julgava vir a ter

mas, se me perguntarem
se eu gostaria de voltar atrás

e impedir o que me aconteceu,

eu aprendi tanta coisa que não quero
esquecer que a resposta é não.

Obrigada.

(Aplausos)