Por qué lucho por la educación de niñas refugiadas (como yo)

Tras huir siendo niña de Sudán del Sur, un país desgarrado por la guerra, Mary Maker encontró seguridad y esperanza en la escuela del campamento de refugiados de Kakuma, en Kenia. Ahora es profesora de niños refugiados y considera que la educación es una herramienta clave para reconstruir sus vidas y para empoderar a una generación de niñas, a quienes a menudo se les niega el acceso al aula. "Para un niño de la guerra, la educación puede transformar su llanto de pérdida en pasión por la paz", afirma Maker.

No elegimos dónde nacemos.

No elegimos a nuestros padres.

Pero decidimos cómo vivir nuestras vidas.

Yo no decidí nacer en Sudán del Sur,

un país con numerosos conflictos.

No elegí mi nombre,

Nyiriak,

que significa "guerra".

Siempre lo he rechazado

así como todo el legado con el que nací.

Decidí llamarme Mary.

Como profesora, he estado
frente a 120 estudiantes,

así que este escenario no me intimida.

Mis alumnos proceden de países
desgarrados por la guerra.

Son muy diferentes entre ellos,

pero todos tienen algo en común:

huyeron de sus hogares
para permanecer con vida.

Algunos de ellos provienen de padres
que están en Sudán del Sur,

matándose unos a otros

porque pertenecen a tribus diferentes
o tienen creencias distintas.

Los demás proceden de otros
países africanos devastados por la guerra.

Pero cuando entran
en mi aula, hacen amigos,

caminan juntos a casa,

hacen los deberes juntos.

El odio no se permite en mi clase.

Mi historia es como
la de muchos otros refugiados.

La guerra empezó
cuando yo todavía era bebé.

Y mi padre,

quien estuvo ausente
la mayor parte de mi infancia,

hacía lo que los demás hombres hacían:

luchar por el país.

Tenía dos esposas y muchos hijos.

Mi madre era su segunda esposa;

se casó con él a los 16 años.

Fue así simplemente porque
mi madre era de origen pobre

y no tuvo elección.

Mi padre, por otro lado, era rico.

Poseía muchas vacas.

Los balazos estaban a la orden del día.

Mi comunidad era atacada constantemente.

Las comunidades luchaban entre sí
aun cuando sacaban agua del Nilo.

Pero eso no era todo.

Los aviones lanzaban
terribles bombas de rebote

que amputaban los miembros de la gente.

Pero lo más aterrador para cualquier padre

era ver a sus hijos ser secuestrados
y convertidos en jóvenes soldados.

Mi madre cavó una trinchera

que pronto se convirtió en nuestro hogar.

Pero aún así, no nos sentíamos protegidos.

Tuvo que huir en busca
de un lugar seguro para nosotros.

Yo tenía cuatro años
y mi hermana menor, dos.

Nos unimos a una muchedumbre

y juntos anduvimos durante
muchos días agonizantes

en busca de un lugar seguro.

Pero apenas podíamos descansar

antes de ser atacados de nuevo.

Recuerdo que mi madre estaba embarazada

y que nos cargaba
a mi hermana y a mí por turnos.

Finalmente logramos cruzar
la frontera con Kenia.

Fue el viaje más largo
que he hecho en mi vida.

Tenía los pies en carne viva
por las ampollas.

Para nuestra sorpresa,

encontramos a miembros de la familia
que habían huido al campamento antes,

este donde estamos hoy,

el campamento de Kakuma.

Quiero que permanezcan
en silencio por un momento.

¿Oyen eso?

El sonido del silencio.

Sin balazos.

Paz, al fin.

Ese fue mi primer recuerdo
de este campamento.

Desplazarse de una zona de guerra

a un lugar seguro como Kakuma,

es llegar muy lejos.

Estuve en el campamento
solo durante tres años.

Mi padre, que había estado ausente
la mayor parte de mi infancia,

volvió a mi vida.

Y lo dispuso todo
para que me mudara con mi tío

y la familia que vivía en Nakuru.

Allí conocí a la primera
esposa de mi padre,

a mis hermanastras y hermanastros.

Me matriculé en la escuela.

Recuerdo mi primer día de escuela
--podía cantar y reír de nuevo--

y mi primer uniforme de la escuela.

Era maravilloso.

Pero entonces me di cuenta

de que a mi tío no le gustaba
que yo fuera a la escuela

simplemente por ser mujer.

Mis hermanastros eran su prioridad.

Solía decir, "Educar a una niña
es una pérdida de tiempo".

Y por ese motivo perdí
muchos días de escuela

porque no pagaba las cuotas.

Mi padre intervino

y dispuso que me fuera a un internado.

Recuerdo la fe que tuvo en mí
en los dos años siguientes.

Decía, "La educación es un
animal que hay que vencer.

Con estudios, puedes sobrevivir.

Estudiar debe ser tu primer marido".

Y con estas palabras vino
su primera gran inversión.

¡Me sentía afortunada!

Pero me faltaba algo:

mi madre.

Mi madre se había quedado atrás
en el campamento

y no la había vuelto a ver
desde que lo abandoné.

Seis años sin verla era mucho tiempo.

Estaba sola,

en la escuela,

cuando supe que había muerto.

He visto a mucha gente en Sudán del Sur

perder la vida.

He oído de vecinos

que han perdido a sus hijos y maridos,

a sus niños.

Pero nunca pensé que me ocurriría a mí.

Un mes antes, mi madrastra,

que había sido muy buena conmigo
en Nakuru, había muerto primero.

Después, me di cuenta de que
tras dar a luz a cuatro niñas,

mi madre por fin había dado a luz algo

que podría hacer que
la comunidad la aceptase:

un niño,

mi hermano recién nacido.

Pero también él

se sumó a la lista de muertos.

Lo más doloroso para mí

fue no poder asistir
al funeral de mi madre.

No me lo permitieron.

Dijeron que su familia no veía bien

que sus hijas, todas mujeres,
asistiéramos al funeral

simplemente por ser mujeres.

Me daban sus condolencias,

"Nos apena tu pérdida, Mary.

Nos entristece que tus padres
no dejaran descendencia".

Y yo me preguntaba:

Y, ¿qué somos nosotras?

¿No somos su descendencia?

En la mentalidad de mi comunidad

solo cuentan los hijos varones.

Por ese motivo supe
que había llegado mi fin.

Pero yo era la mayor

y debía hacerme cargo de mis hermanas.

Debía asegurarme de que fueran al colegio.

Yo tenía 13 años.

¿Cómo podía conseguirlo?

Volví al campamento
para hacerme cargo de mis hermanas.

Nunca me había sentido tan frustrada.

Entonces, una de mis tías, la tía Okoi,

decidió encargarse de mis hermanas.

Mi padre me envió dinero de Juba
para que volviera a la escuela.

El internado era un paraíso,
pero también era muy duro.

Recuerdo que en los días de visita,
cuando los padres podían vernos,

mi padre no venía.

Pero cuando venía,

reiteraba la misma fe en mí.

Y me decía,

"Mary, no vayas por el mal camino,

porque tú eres el futuro de tus hermanas".

Pero en 2012,

la vida me arrebató
lo único a lo que me aferraba.

Mi padre murió.

Mis notas en la escuela empezaron a bajar

y cuando hice los exámenes
finales de bachillerato en 2015,

me sentí devastada porque obtuve una C.

Siempre les digo a mis alumnos que

"no se trata de sacar una A,
sino de hacerlo lo mejor posible".

Yo no lo había hecho.

Estaba decidida.

Quería volver a intentarlo.

Pero mis padres habían muerto.

No tenía a nadie que me cuidara

ni a nadie que pagara la matrícula.

Me sentía desamparada.

Entonces, una de mis mejores amigas,

una bella keniata, Esther Kaecha,

me llamó en esos duros momentos

y me dijo, "Mary, tienes
una voluntad de hierro.

Y yo tengo un plan, y va a funcionar".

Cuando estamos tan desesperados,
aceptamos cualquier cosa, ¿verdad?

El plan era que había conseguido
un poco de dinero para viajar

al bachillerato para chicas
Anester Victory.

Recuerdo muy bien ese día.

Llovía cuando entramos
en la oficina del director.

Temblábamos como
dos pollitos empapados de lluvia

y lo miramos fijamente.

Preguntó, "¿Qué quieren?"

Ambas lo miramos suplicantes.

"Solo queremos volver a estudiar".

Lo crean o no, no solo
pagó nuestros estudios

sino también nuestros uniformes
y nos dio mesadas para comida.

Un aplauso para él.

(Aplausos)

Cuando terminé el bachillerato,

iba a la delantera.

Y cuando me presenté
al examen por segunda vez,

conseguí una B-. Un aplauso.

(Aplausos)

Gracias.

Quiero dar las gracias de corazón
a Anester Victory, al Sr. Gatimu

y a toda la fraternidad de Anester
por darme esa oportunidad.

A veces

algunos familiares insistieron en que
mi hermana y yo nos casáramos

para tener a alguien
que cuidara de nosotras.

Solían decir,

"Tenemos un hombre para ti".

Realmente detestaba que la gente
nos considerara una propiedad y no hijas.

A veces nos decían en broma,

"Van a perder valor de mercado

si siguen estudiando".

Y lo cierto es

que las mujeres con estudios
son temidas en mi comunidad.

Pero yo les respondía que no quería eso.

No quería tener hijos
a los 16 como mi madre.

Esa no era mi vida.

Aunque mis hermanas y yo sufríamos,

no íbamos a ir en esa dirección.

Me negué a que la historia se repitiera.

Dar educación a las niñas creará
sociedades estables e igualitarias.

Los refugiados con estudios
serán la esperanza

para reconstruir sus países algún día.

Las niñas y las mujeres
forman parte de esto,

al igual que los hombres.

Hay hombres en la familia que
me animaron a salir adelante:

mis hermanastros y hermanastras.

Cuando acabé el bachillerato,

trasladé a mis hermanas a Nairobi,
donde viven con mi hermanastra.

Viven 17 personas en una casa.

No nos tengan lástima.

Lo más importante es que todas
reciben una educación decente.

Los ganadores de hoy

son los perdedores de ayer

que no se dieron por vencidos.

Esas somos nosotras,

mis hermanas y yo.

Y me siento muy orgullosa.

La mejor inversión de mi vida...

(Aplausos)

ha sido la educación de mis hermanas.

La educación da oportunidades justas
e iguales a todos para tener éxito.

Opino que la educación no es
solo un programa de estudios.

Se trata del compañerismo.

Se trata de descubrir nuestros talentos.

Se trata de descubrir nuestro destino.

Por ejemplo, no olvidaré
la alegría que sentí

en la primera lección
de canto en la escuela,

que sigue siendo mi pasión.

No lo habría podido conseguir

en ningún otro lugar.

Como profesora, veo a mi clase
como un laboratorio

que no solo genera
habilidades y conocimientos,

sino comprensión y esperanza.

Por ejemplo, un árbol.

Pueden cortar las ramas de un árbol,

pero si lo riegan,
le brotarán nuevas ramas.

Para los niños de la guerra,

la educación puede transformar
su llanto de pérdida en pasión por la paz.

Por ese motivo, me niego a rendirme
con ninguno de mis alumnos.

(Aplausos)

La educación cura.

El entorno escolar

permite concentrarse en el futuro.

Digámoslo así:

si están ocupados resolviendo
ecuaciones matemáticas

y memorizando poesía,

olvidan la violencia que
han visto en su hogar.

Ese es el poder de la educación.

Crea un lugar para la paz.

En Kakuma abundan estudiantes.

Cerca de 85 000 estudiantes están
matriculados en escuelas de aquí,

lo que supone un 40 %
de la población refugiada,

incluyendo niños que han perdido
años de educación a causa de la guerra.

Quiero hacerles una pregunta:

¿Si la educación construye
una generación de esperanza,

por qué hay 120 estudiantes
hacinados en mi aula?

¿Por qué solo el 6 % de los
estudiantes de escuela primaria

consiguen llegar al bachillerato

simplemente porque
no tenemos sitio para todos?

¿Y por qué solo el 1%
de los graduados de educación secundaria

logran ir a la universidad?

He empezado diciendo que soy profesora.

Pero he vuelto a ser estudiante de nuevo.

En marzo me mudé a Ruanda

con una beca de estudios
llamada "Bridge2Rwanda",

que prepara a los becados
para la universidad.

Les da la oportunidad de aspirar
a una universidad extranjera.

Ahora tengo profesores
que me dicen qué debo hacer

en vez de ser al revés.

La gente vuelve a invertir en mí.

Por eso quiero pedirles a Uds.
que inviertan en los jóvenes refugiados.

Piensen en el árbol
del que les he hablado.

Somos la generación que lo plantará

para que la próxima lo riegue

y la siguiente disfrute
de la sombra que dé.

Ellos cosecharán los beneficios.

Y el mayor beneficio de todos

es una educación que perdurará.

Gracias.

(Aplausos)