Histórias importantes onde o amor é ilegal | Robin Hammond | TEDxUniversityofNicosia

Apesar das conquistas em muitas partes do mundo, as lésbicas, os "gays", os bissexuais, os transexuais e os intersexuais (LGBTI), em certas regiões, são cada vez mais perseguidos e privados dos seus direitos humanos. O fanatismo prospera onde as pessoas são silenciadas pelo medo. Nesta palestra, Robin Hammond conta histórias de discriminação e sobrevivência, histórias que são importantes, de locais onde o amor é ilegal. Histórias que precisam de ser ouvidas.

Esta palestra foi feita num evento TEDx usando o formato de palestras TED, mas organizado independentemente por uma comunidade local. Saiba mais em http://ted.com/tedx

Sou fotógrafo dos direitos humanos.

Há uns anos, assumi
como missão da minha vida

contar as histórias de pessoas como Bujei,

histórias de pessoas
a quem foram negados os seus direitos,

e foram silenciadas pelas suas sociedades.

Bujei é do norte da Nigéria.

Está a tapar a cara porque tem medo.

Na verdade, não se chama Bujei.

Pediu para escondermos a sua identidade

porque, se o identificarmos,
pode ser condenado à morte.

Conheci Bujei e quatro outros jovens

pouco depois de serem
libertados da prisão.

Estiveram ali detidos durante 40 dias.

Foram torturados na cadeia
e chicoteados em pleno tribunal.

Felizmente, o processo deles foi arquivado

mas a comunidade em que eles vivem
não ficou satisfeita com o veredito.

Esperaram no exterior do tribunal
armados com pedras

na intenção de apedrejar Bujei
e os outros jovens até à morte.

Bujei escondeu-se no tribunal,

no local de tortura, agora um santuário,
até a multidão se dispersar.

Mas o sofrimento deles não acabou ali.

Depois de serem libertados,
foram ostracizados pela família.

Quando Bujei adoeceu,
um parente foi ter com ele e disse:

"Deus devia tirar-te a vida
para nós todos termos paz,

"porque causaste grande vergonha
à nossa família".

Qual foi o crime de Bujei?

O que é que ele terá feito
para ser torturado pelo estado,

quase linchado pela sua comunidade

e rejeitado pela família?

É "gay".

Seria de pensar que, em 2015,
tínhamos superado esta noção bárbara

de que devíamos ser mortos
por causa de quem nos atrai.

De que ser LGBT, lésbica, "gay",
bissexual ou transexual

é ser anormal, antinatural, imoral.

Embora haja 780 milhões de pessoas
que vivem em países

onde as relações entre pessoas
do mesmo sexo são legais,

há 2800 milhões de pessoas
que vivem em países

onde atos consensuais entre pessoas
do mesmo sexo são um crime.

Claro, eu sabia que havia
a homofobia e a transfobia

mas só me apercebi bem dessa realidade

quando conheci
sobreviventes deste fanatismo.

Claro que ouvir as histórias deles,

não tem comparação
com viver o que eles viveram,

mas, pelo menos, quando ouvi
aquilo por que eles passaram, senti-o.

Fiquei emocionado com as histórias
dos jovens que conheci.

Quis dá-las a conhecer.

É o que eu tento fazer
com o meu trabalho de fotógrafo:

amplificar as vozes daqueles
a quem negam o direito de ter uma voz.

A esperança é que as pessoas as oiçam

e os que puderem, ajudem.

Saí do norte da Nigéria,

comovido com as histórias
daqueles cinco jovens

e motivado para tentar fazer a diferença
na vida de pessoas inocentes como eles.

Comecei uma campanha chamada
"Onde o amor é ilegal".

Documentei as histórias de perseguição
em todo o mundo,

histórias de prisão, de ataques violentos,
de assassínios, de violação.

As pessoas ostracizadas pela família,
que fugiram dos seus países,

que fizeram tudo o que puderam
para esconder a sua real identidade,

porque não se conformam
com o que é considerado normal.

Muitas das pessoas que conheci
tinham medo de contar as suas histórias.

Esta é Sally.

Tem medo de mostrar a cara

porque, na Síria,
o alegado "Estado islâmico"

que persegue sistematicamente
os "gays" e os transexuais

quer vê-la morta
porque ela identifica-se como mulher.

O Estado Islâmico
não quer ouvir a história dela.

Estas são D e Q do Uganda.

Escondem a cara porque
são um casal lésbico,

e têm medo da sua comunidade.

Não são as únicas.

As pessoas LGBT no Uganda
são perseguidas, com frequência,

pelos políticos e pelos "media".

A comunidade não quer ouvir
a história delas.

Este é Eve, dos Camarões.

Está a tapar a cara porque, ali,
há mais "gays" detidos

do que em qualquer
outro país do continente

só por serem "gays".

Os que torturam e prendem
os "gays", nos Camarões,

não querem ouvir as histórias deles.

Mas a razão por que estas pessoas
aparecem no ecrã

é que querem que as histórias delas
sejam ouvidas.

Esperam que, se as contarem,

a situação delas e de outros
como elas, possa mudar.

Mas um fotógrafo representa
um enorme risco.

Alguns, se forem identificados,
podem ser perseguidos.

Outros podem ser mortos.

Querem que saibamos as histórias deles,
sentem-se desesperados para as contar.

A única forma de isso acontecer,
era que fosse feito nas suas condições.

Por isso, fotografei, usando
uma película Polaroide de grande formato

e dei a todos que fotografei
a oportunidade de destruir a foto

se achassem que alguma coisa
os punha em perigo.

Mas não tive de destruir muitas

porque, logo de início, adotei
uma nova forma de fotografia.

A criação das fotos

era uma colaboração estreita

entre fotógrafo e fotografado.

Muitos escolheram a pose,
os trajes, e a expressão,

e eles é que decidiam
quanto da cara podíamos ver.

Também queria que fossem eles
a contar as suas histórias.

Assim, pedi-lhes que escrevessem
a declaração que acompanha cada foto.

Aí, talvez pela primeira vez,

puderam controlar

como eram vistos e como eram ouvidos.

Os resultados, por vezes,
foram inesperados.

Jessie é uma mulher transexual

que cresceu num campo de refugiados
palestinos, no Líbano.

A sua vida de jovem foi de extrema dureza.

Foi vítima de "bullying"
e expulsa da escola.

Foi violada.

Chocantemente, o irmão e o pai,

para protegerem a honra da família,

tentaram matá-la, por diversas vezes.

A história dela era uma lista
de violências terríveis

e, instintivamente, eu quis fazer
uma foto que refletisse aquela história.

Mas ela não quis.

Encontrámos um bom local
com muito boa luz

eu instalei o tripé
com a câmara na frente,

fixei as lentes, preparei a película

e pedi-lhe para se colocar
no enquadramento.

Ela tapou a cara, por baixo
dos grandes olhos escuros,

com uma echarpe, para proteger
a sua identidade

e começou a fazer a pose.

Ergueu o queixo, espetou as nádegas

e começou a seduzir a câmara com os olhos.

Espreitei pelo visor.

Não era a fotografia
que eu tencionava fazer,

mas ela era belíssima
em frente da câmara,

orgulhosa, forte, poderosa.

Tive de me lembrar que tinha
de deixá-la escolher

como é que queria ser retratada.

Apesar de este retrato
não condizer com a história dela,

tirei a foto na mesma.

Depois, continuámos a falar
do perigo que ela corre

junto da própria família.

Era difícil de ouvir e eu disse-lhe:

"Ouve, eu percebo
que te identifiques como mulher,

"mas, perante as ameaças que enfrentas
— a tua família quer matar-te —

"não seria melhor fingires
que és um rapaz?"

Ela olhou para mim, chocada,
os olhos dela fixaram-se nos meus.

Disse: "Eu nasci assim, e assim morrerei".

Nesse momento, compreendi.

A identidade sexual dela
é fundamental para quem ela é.

Eu nunca senti a minha identidade ameaçada

mas ela é atacada e perseguida
por aqueles que a consideram uma ameaça.

Com esta afirmação, percebi
a coragem e o poder de Jessie.

A fotografia era perfeita.

O que lhe acontecia não é quem ela é.

Ela considera-se uma rapariga sensual,

e é isso que ela quer que vejamos.

Isto é o seu autêntico ser.

É esta a história dela.

Estamos sempre a contar histórias.

O tipo de histórias que contamos
é importante.

Há histórias que estabelecem ligações

e há histórias que dividem.

Procurar a diferença
é uma característica humana natural.

Por vezes, para sentirmos que pertencemos

sentimos a necessidade de excluir.

O poder das histórias pessoais autênticas

é que têm o potencial de quebrar
as barreiras que dividem,

as barreiras da etnia, da religião,
da nacionalidade,

da distância, do sexo, da sexualidade.

Têm o poder de nos fazer ver a pessoa

e não apenas um rótulo.

Tenho a convicção
de que, quando vemos a pessoa,

podemos ver o que é que nos liga.

Histórias pessoais, humanizadoras,
também têm o potencial de inspirar

outra característica humana
natural: a empatia.

Precisamos de mais histórias
que nos liguem.

Já vi o poder destrutivo do outro tipo.

As histórias que dividem
permitem a discriminação casual

das lésbicas, dos "gays",
dos bissexuais, e dos transexuais

As histórias que dividem
também permitem a violação,

a tortura e o assassínio.

O fanatismo prospera quando
os discriminados são silenciados

e privados do direito
de contarem as suas histórias.

"Onde o amor é ilegal" foi criado
para interromper a narrativa

que diz que os LGBT
são contra a sociedade,

são um ataque à natureza
ou um insulto a Deus.

Existe para ampliar as vozes
dos que sofrem a discriminação.

Existe para lhes permitir
que as suas histórias sejam ouvidas.

Histórias que estabelecem
ligações e empatia.

Passei um ano a documentar histórias
de sobrevivência, em todo o mundo.

O passo importante seguinte
era garantir que elas eram ouvidas.

Eu queria atingir a maior
audiência possível

e chegar aos quatro cantos do globo.

Queria que a audiência
lesse estas histórias

e sentisse que se deviam envolver.

Por isso, publiquei-as "online"
e convidei toda a gente do mundo

a contar as suas histórias
de sobrevivência.

As histórias começaram a chegar
com fotografias

de locais onde ainda há discriminação.

Recebemos histórias da Itália,

de Israel,

do Irão,

da Venezuela,

da Austrália,

dos EUA,

da Jordânia,

da África do Sul,

do Kuwait,

da Coreia do Sul,

e de muitos outros países.

Uma voz global,
um grupo de pessoas que diziam:

"Não nos calaremos".

Diziam: "Podem atacar-me e espancar-me,

"mas não me podem silenciar".

Estas vozes estão a começar
a chegar a milhões, pelo mundo inteiro.

Muitas das pessoas
que conheci neste percurso

disseram como se sentiam
desesperadamente sós.

Como tinham crescido em sociedades
que lhes disseram que eles eram um erro,

neste ambiente, onde só se ouve
a voz da intolerância,

muitos acreditam nela.

Mas, à medida que as bandas largas
aumentam e a tecnologia se espalha,

o mesmo acontece com estas histórias
outrora ocultas.

Agora, há mais do que a única voz
do fanatismo.

O impacto não é só "online".

Em todos os países onde fui,

havia pessoas corajosas
a lutar pela igualdade,

Com estas histórias, podemos
começar a apoiá-las.

Estamos a ajudar refugiados LGBT
na África do Sul.

Estamos a fazer frente a atitudes
homofóbicas no Uganda

e a libertar da prisão
jovens "gays", na Nigéria.

Mas isto é só o começo
e há imenso a fazer.

Hoje ainda, morrem pessoas

porque quem são e quem amam
é considerado inaceitável.

Infelizmente, a nossa intervenção
foi demasiado tardia para B,

B morreu no início deste ano,
mas não foi executado nem assassinado.

Tal como muitos outros, na mesma situação,
foi morto pela pobreza.

Ser LGBT, em muitos países,

é ser terrivelmente pobre.

Expulsos das escolas e dos empregos,

abandonados pela família,
forçado a fugir da violência,

muitos acabam nas margens da sociedade.

Falei com B, abracei-o,
numa barraca que era a casa dele,

enquanto ele chorava por um homem
com quem tencionava casar

mas que estava morto.

Contou-me como tinha sido
amor à primeira vista

e o receio que ele tinha
de se encontrar com a família,

de fugirem da populaça que tentava
matá-los na festa de noivado.

Contou-me como o noivo
tinha sido apunhalado no peito.

Chorava porque estava desesperado,

era pobre demais para pagar a renda,
e ia acabar por ser despejado.

Chorava porque não via
nenhum futuro à sua frente.

Por fim, aquele homem apaixonado morreu

porque o fanatismo o tornou pobre demais

para comprar os medicamentos
de que precisava.

Um dos seus amigos
informou-me da morte dele.

Disse-me que não havia nada
que recordasse B,

a não ser a sua história.

Implorou-me que a contasse,

para podermos recordar B,
apesar de ser uma recordação triste.

Por isso, aqui estou a contar
a trágica história da vida de B,

na esperança de que possa servir
para salvar a vida de outros.

Há milhares como B

mas não é preciso que seja assim.

Não podemos preocupar-nos menos
com as pessoas porque elas estão longe,

têm uma cor, uma nacionalidade,
um sexo ou uma sexualidade diferentes.

Não podemos preocupar-nos menos
com as pessoas

cuja vida tenho estado a contar.

Hoje, trago-vos uma mensagem deles.

Eles sabem que aqueles
que vivem em países

onde podem amar quem quiserem,

detestam o fanatismo
e querem que ele acabe.

Querem que saibamos

que, apesar do progresso feito
em muitas partes do mundo,

ainda há um longo caminho
a percorrer em muitos outros locais.

Querem que saibamos

que há pessoas corajosas no terreno,
a lutar pela igualdade.

Mas precisam de apoio.

É por isso que D e O
nos contaram a sua história.

Este jovem casal de russas foi espancado

por terem ousado andar na rua
de mãos dadas.

Escreveram o seu testemunho
como um diálogo,

um parágrafo cada uma,
descrevendo o ataque que ocorreu.

Então, aconteceu uma coisa,
inesperadamente.

Esse documento de violência
transformou-se numa carta de amor.

Acabou com O a escrever:

"Depois do ataque,

"ainda senti mais profundamente
o meu amor por D

"e como me assustava
a ideia de que podia perdê-la.

"A pior coisa que senti
foi a total incapacidade

"de proteger quem amava
ou a mim mesma.

"Sim, agora, observo a rua

"e olho para cada homem que passa
como uma possível fonte de perigo.

"Mas, agora, sempre que ando na rua

"quando lhe dou a mão,
faço-o conscientemente.

"É a minha opção.

"D, dá-me a mão.

"Esta é a minha recompensa
pela tua coragem".

Gostamos e seguimos as redes sociais
sem refletirmos muito nisso,

mas em locais como este,
para sobrevivermos como estes,

esta ação consciente de oferecer uma mão,

de oferecer apoio,

é um sinal de que vocês não estão sós.

Um sinal que diz que reconhecemos
a vossa coragem.

Diz que vocês são naturais,
normais e morais.

Vocês merecem ser vistos,
precisam de ser ouvidos.

É nestas histórias

que ouvimos falar o silêncio
e vemos o que está oculto

que podemos estabelecer uma ligação.

Liguem-se "online", liguem-se
às organizações que lutam pela igualdade

e liguem-se através daqui.

Nesta ligação há a possibilidade
de que talvez, só talvez,

possamos criar um mundo futuro,
em que ninguém precisa de tapar a cara,

nem de mudar de nome,
nem de se esconder.

Um mundo futuro
em que todas as histórias são importantes,

um mundo futuro onde o amor
nunca é ilegal.

Obrigado.

(Aplausos)