E se a gentrificação curasse comunidades em vez de as desalojar?

Liz Ogbu é arquiteta que trabalha na área da justiça do espaço: a noção que a justiça tem uma geografia e que a distribuição igualitária de serviços e recursos é um direito humano. Em São Francisco, ela questiona a história já familiar da gentrificação: a ideia de que os pobres serão expulsos pelo desenvolvimentismo e pelo progresso. Pergunta porque é que pressupomos que o desaparecimento cultural e o desalojamento económico são inevitáveis, e apela aos urbanizadores, arquitetos e políticos para "se comprometerem em criar a possibilidade de as pessoas se manterem nas suas casas e nas suas comunidades, para se manterem onde se sentem completas."

Eu cresci numa família
de cientistas sociais,

mas eu era uma criança estranha
que desenhava.

(Risos)

Passei dos esboços dos modelos
no catálogo da Sears da minha mãe

para um quarto tão cheio
dos meus projetos artísticos

que era praticamente
a minha galeria de arte pessoal.

Eu vivia para criar.

Acho que ninguém da minha família
ficou surpreendido quando fui arquiteta.

Mas para ser sincera,

a base real da arquiteta
em que me tornei

não nasceu na galeria de arte
do meu quarto,

mas sim das conversas familiares
à mesa de jantar.

Havia histórias da vida
e das ligações entre as pessoas,

do impacto da migração urbana
de uma aldeia na Zâmbia

até às complexas necessidades sanitárias

dos sem-abrigo nas ruas de São Francisco.

Eu percebia se vocês se virassem
para o vizinho do lado e perguntassem:

"O que é que isso tem
a ver com a arquitetura?"

Bom, todas estas histórias
envolviam espaço,

e como esse espaço satisfazia ou não
as necessidades.

A questão é que partilhamos
as nossas relações mais profundas

num espaço físico.

E as nossas histórias acontecem

mesmo nesta era maluca
de SMS e de "tweets",

nesse espaço físico.

Infelizmente, a arquitetura
não teve grande êxito

a contar todas as histórias
de forma igualitária.

Vemos sobretudo a construção
de monumentos como o Gherkin

ou mesmo a Torre Trump,

(Risos)

que contam a história dos que têm
mas não a dos que não têm.

Durante a minha carreira,

eu resisti ativamente à prática

da construção de monumentos
homenageando certas pessoas

— geralmente homens brancos e ricos —

assim como à prática da destruição
das histórias de outras —

geralmente pessoas de cor

de comunidades
de baixos rendimentos.

Tentei criar uma prática

baseada na exaltação das histórias

daqueles que, na maioria
das vezes, foram silenciados.

Este trabalho

tem sido uma missão
para a justiça do espaço.

(Aplausos)

A justiça do espaço
significa que entendemos

que a justiça tem uma geografia

e que a distribuição equitativa
dos recursos, dos serviços e do acesso

é um direito humano essencial.

Então, como é a justiça do espaço?

Eu gostaria de contar uma história.

Durante anos,

eu tenho trabalhado no bairro
historicamente afro-americano

de Bayview Hunters Point,
em São Francisco,

num terreno onde outrora
havia uma central elétrica.

Nos anos 90,

um grupo comunitário de mulheres
que moravam no bairro social

no morro por cima dessa central

lutaram para que ela fosse fechada.

E ganharam.

A empresa concessionária
acabou por demoli-la,

fez a limpeza do terreno

e pavimentou a maior parte
do local com asfalto

para o terreno descontaminado
não desaparecer.

Parece uma história de sucesso, não é?

Nem por isso.

Por causa de vários problemas,
como títulos de propriedade,

contratos de arrendamento, etc.,

o local não podia ser urbanizado
durante, pelo menos, 5 a 10 anos.

Isto significava que aquela comunidade

que tinha morado
perto da central durante décadas

tinha agora 12 hectares
de asfalto ali ao lado.

Para vos dar uma melhor ideia,

12 hectares são 12 campos
de futebol europeu.

Mas a empresa concessionária
não queria ser o mau da fita.

Reconhecendo a dívida que tinha
para com a comunidade,

pediu propostas a "designers"

para usos temporários para o local,

com a intenção de o transformar
num benefício para a comunidade

em vez de um flagelo.

Eu faço parte da equipa diversificada
de "designers" que responderam,

e nos últimos quatro anos,

temos colaborado com aquelas mães
e outros moradores,

assim como com organizações locais
e a empresa concessionária.

Temos experimentado
todos os tipos de eventos,

tentando abordar os problemas
de justiça do espaço.

Desde "workshops" de
formação profissional

até a um circo anual,

incluindo um novo e belo caminho
na linha da costa.

Nos quatro anos das nossas operações,

apareceram mais de 12 000 pessoas
que colaboraram neste local

e esperamos que tenham transformado
as relações com ele.

Mas ultimamente,

começo a perceber
que os eventos não bastam.

Há uns meses,

houve uma reunião comunitária
nesse bairro.

A empresa concessionária finalmente
quis ter uma conversa concreta

sobre a urbanização
a longo prazo.

Essa reunião foi um desastre.

Houve muita gritaria e raiva.

As pessoas perguntaram:

"Se vocês vão vender o terreno
a urbanizadores,

"eles não vão fazer condomínios
de luxo como os outros?"

"O que é que a Câmara tem feito?"

"Porque é que não há mais empregos
e mais serviços neste bairro?"

Não é que os nossos eventos
não lhes tenham dado alegria.

É que, apesar de tudo,
ainda ali havia muito sofrimento.

Sofrimento por uma história
de injustiça ambiental

que favorecera a multiplicação
de fábricas industriais naquele bairro,

condenando os moradores
a viver junto do lixo tóxico

e, literalmente, de trampa.

Ainda há ressentimento

porque aquele bairro continua a ter
um dos rendimentos per capita mais baixos,

as maiores taxas de desemprego
e de encarceramento

numa cidade de gigantes tecnológicos
como o Twitter, a Airbnb e a Uber.

Essas companhias de tecnologia — hum —

só contribuíram para a gentrificação

que está rapidamente
a redefinir o bairro,

tanto na identidade
quanto na população.

Agora, vou parar e falar um pouco
sobre a gentrificação.

Suspeito que, para muitos de nós,
seja uma palavra meio suja.

É sinónimo de desalojamento

dos moradores pobres dos seus bairros

pelos recém-chegados mais ricos.

Se vocês já foram desalojados alguma vez,

sabem quanto custa
perder o local da nossa história.

E, se nunca passaram por isso,

eu vou pedir que tentem
imaginar-se nessa situação.

Pensem como seria descobrir
que o vosso local preferido,

um local onde iam sempre passear
com amigos e pessoas queridas,

tinha desaparecido.

Depois chegavam a casa

e encontravam uma carta do senhorio,

a dizer que o aluguer tinha duplicado.

A opção de ficar

não está nas vossas mãos.

Vocês já não pertencem à vossa casa.

E sabem que os sentimentos
que estão a sentir nesse momento

seriam os mesmos

quer a pessoa que vos prejudicou
o pretendesse fazer ou não.

A urbanizadora Majora Carter
disse-me um dia:

"Os pobres não odeiam a gentrificação.

"Elas só odeiam não poder
ficar o tempo suficiente

"para aproveitarem os seus benefícios."

Porque é que consideramos inevitável

o apagamento cultural
e o desalojamento económico?

Podemos abordar o desenvolvimento

reconhecendo as injustiças passadas,

valorizando não só as novas histórias

como também as antigas.

Comprometendo-nos a criar a possibilidade

de as pessoas ficarem nas suas casas,

ficarem nas suas comunidades,

ficarem onde se sentem completas.

Mas para mudarmos para esta abordagem,

é preciso examinar as injustiças passadas,

tal como o sofrimento e o luto
que as permeiam.

Assim que comecei
a refletir no meu trabalho,

percebi que o sofrimento e o luto
têm sido temas recorrentes.

Eu ouvi isso no projeto
de Bayview Hunters Point

quando um homem chamado Daryl disse:

"Nós sempre fomos postos
de lado como uma ilha,

"uma terra de ninguém."

Também ouvi isso em Houston,

quando trabalhei num projeto
com jornaleiros.

Juan contou-me histórias dos muitos
roubos do seu salário

no canto onde ficava todos os dias

para ganhar a vida e sustentar a família

e perguntou-me:

"Porque é que ninguém consegue
ver a santidade deste local?"

Vocês também já viram o sofrimento.

Das campanhas pela remoção das estátuas
em Charlottesville e Nova Orleães,

até às cidades que perderam
o seu vigor industrial

e agora estão a morrer,

como Lorain, Ohio e Bolton, em Inglaterra.

Frequentemente, temos pressa
de recuperar esses locais,

pensando que podemos aliviar
o sofrimento deles.

Porém, no nosso desejo
desenfreado de fazer o bem,

de ultrapassar todos os nossos erros

para criar locais que
nutram possibilidades,

mantemos geralmente
uma ignorância ingénua,

duma paisagem cheia de uma longa fila
de promessas desfeitas

e de sonhos destruídos.

Estamos a construir sobre ruínas.

É de admirar que as fundações
não aguentem?

Manter espaço para o sofrimento e o luto

nunca fez parte das minhas
funções de arquiteta

— afinal de contas, não é conveniente,

nem tem grande beleza,

mesmo que os meus clientes
me pedissem isso.

Mas já vi o que acontece
quando há espaço para a dor.

Pode ser transformador.

Voltemos à nossa história.

Quando começámos
a trabalhar no bairro,

uma das primeiras coisas que fizemos

foi entrevistar as ativistas que tinham
liderado a luta pelo fecho da central.

Ouvimos e sentimos permanentemente
uma sensação de perda iminente.

O bairro já estava a mudar,
mesmo naquela época.

As pessoas já estavam a ir embora
ou morriam de velhice,

e com aquelas partidas,
as histórias estavam a perder-se.

Para aquelas ativistas,

ninguém jamais conheceria
as coisas incríveis

que tinham acontecido
naquela comunidade

porque, para toda a gente de fora,

aquilo era um gueto.

No pior dos casos, um local violento;

no melhor dos casos,
um quadro em branco.

Nenhuma dessas coisas
era verdade, claro.

Então os meus colegas e eu entrámos
em contacto com a StoryCorps.

Com o apoio deles, e o apoio
da empresa concessionária,

criámos uma cabine de escuta no local.

Convidámos os moradores

para lá irem gravar as suas histórias,
para a posteridade.

Depois de uns dias de gravação,

fizemos uma festa de audição

e ouvimos excertos,

de forma parecida com o que se passa
na rádio todas as sextas-feiras.

Aquela festa

foi uma das reuniões comunitárias
mais incríveis

em que já participei.

Em parte, porque não
falávamos só de coisas felizes,

mas também do sofrimento.

Lembro-me bem de duas histórias

AJ contou como foi
crescer naquele bairro.

Havia sempre uma criança
com quem brincar.

Mas também falou com tristeza

da primeira vez que foi abordado
e interrogado por um polícia,

quando tinha 11 anos.

GL também falou dos miúdos

e dos altos e baixos da sua experiência
de vida naquele bairro,

mas também falou orgulhosamente

de algumas das organizações
que ali nasceram

para oferecerem apoio e autonomia.

Ele gostava de ver mais coisas dessas.

Ao manter um espaço
para exprimir o sofrimento e o luto,

conseguimos arranjar ideias
para um local,

ideias incríveis que foram as sementes
do que fizemos nos quatro anos seguintes.

Porquê então uma reunião
tão radicalmente diferente?

Bom,

o sofrimento e o luto
tecidos nesses espaços

não nasceram de um dia para o outro.

A cura também demora.

Afinal, quem acha que só precisamos
de ir à terapia uma vez para ficar bem?

(Risos)

Alguém?

Achei que não.

Em retrospetiva,

eu queria que tivéssemos tido
mais audições no passado,

não só eventos bem-humorados.

O meu trabalho levou-me pelo mundo fora,

mas ainda não encontrei um lugar
onde não houvesse sofrimento,

e o potencial para a cura
estivesse ausente.

Por isso, embora tenha passado
a minha carreira

a melhorar as minhas aptidões
de arquiteta,

percebi que também sou uma curandeira.

Suponho que agora seria a altura
desta palestra em que eu vos diria

os cinco passos para a cura,

mas eu não tenho a solução,
por enquanto.

É ó uma via.

Dito isto, há umas coisas
que aprendi pelo caminho.

Primeiro,

não podemos criar cidades para todos

a não ser que estejamos
dispostos a ouvi-los.

Não só o que esperam
que seja feito no futuro

mas também o que se perdeu
ou não foi cumprido.

Segundo,

curar não é só para "aquela gente".

Nós, enquanto privilegiados,

precisamos de refletir
sobre a nossa culpa,

o desconforto e a cumplicidade.

Como disse Anne Marks,
a líder de uma ONG,

"Quem está ferido, fere os outros;

"quem está curado, cura os outros."

E terceiro,

curar não é eliminar o sofrimento.

Muitas vezes temos a tendência
de fazer tábua rasa do sofrimento,

tal como o asfalto no terreno
de Bayview Hunters Point.

Mas não é assim que funciona.

Curar é reconhecer o sofrimento

e fazer as pazes com ele.

Uma das minhas frases preferidas diz:

"Curar renova a nossa fé
na construção do caráter."

Eu estou aqui como
uma arquiteta-curandeira

porque estou preparada
para ver em que me posso tornar,

em que a minha comunidade
e os meus colegas se podem tornar,

e em que este país e, francamente,
este mundo se pode tornar.

Eu não estava destinada a fazer
este percurso sozinha.

Acredito que muitos de vocês se sentem
infelizes com o estado atual das coisas.

Acreditem que pode ser diferente.

Eu acredito que todos vocês são
muito mais resistentes do que imaginam.

Mas requer coragem dar o primeiro passo.

A coragem de enfrentarmos
o sofrimento uns dos outros,

de estarmos dispostos
a mantermo-nos na sua presença

mesmo quando se torna desconfortável.

Imaginem só a mudança
que podíamos fazer juntos

se todos nós nos empenhássemos nisso.

Obrigada.

(Aplausos)