Como a arte pública transforma as cidades em recreios da imaginação.

A artista plástica Helen Marriage encena surpreendentes eventos de arte pública em larga escala que expandem os limites do que é possível. Neste percurso visual pelos seus trabalhos, ela conta a história de três cidades que ela transformou num recreio para a imaginação — imaginem Londres com um elefante mecânico gigante a marchar pelas ruas — e explica o que acontece quando as pessoas param para se maravilharem e experienciarem estes momentos juntas.

Vivemos num mundo cada vez
mais tiranizado por ecrãs,

pelos nossos telemóveis, "tablets",
televisões e computadores.

Podemos ter todas
as experiências que quisermos,

mas sem sentirmos nada.

Podemos ter quantos amigos quisermos,

mas não termos ninguém
a quem apertar a mão.

Quero levar-vos
para um mundo diferente,

o mundo da imaginação,

onde, usando a ferramenta
mais poderosa que temos,

podemos transformar
o nosso ambiente físico,

mas, ao fazê-lo, mudamos
para sempre como nos sentimos

e como nos sentimos em relação
às pessoas com quem partilhamos o planeta.

A Artichoke, a empresa
que ajudei a fundar em 2006,

foi fundada para criar momentos.

Todos temos momentos da nossa vida,

de que não nos lembraremos
quando estivermos a morrer.

Não nos vamos lembrar das viagens
para o trabalho no autocarro n.º 38,

nem da dificuldade em estacionar
quando vamos às compras.

Vamos lembrar-nos do momento
em que o nosso filho deu o primeiro passo

ou quando nos escolheram
para a equipa de futebol

ou quando nos apaixonámos.

Então, a Artichoke existe para criar
momentos efémeros e comoventes

que transformam o mundo físico
usando a imaginação do artista

para nos mostrar o que é possível.

Criamos beleza entre as ruínas.

Reexaminamos a história.

Criamos momentos para os quais
todos são convidados,

quer para assistir quer para participar.

Para mim, tudo começou nos anos 90,

quando me nomearam
como diretora de um festival

na pequena cidade britânica de Salisbury,

Já devem ter ouvido falar dela.

Esta é a catedral de Salisbury

e este é o monumento
de Stonehenge, ali perto,

que é mundialmente famoso.

Salisbury é uma cidade que foi dominada,
durante centenas de anos, pela Igreja,

pelo Partido Conservador

e pelo exército.

É um lugar onde as pessoas
gostam de obedecer a regras.

Por isso, imaginem-me no meu primeiro
ano naquela cidade,

a andar de bicicleta em contramão,
atrasada.

Eu estou sempre atrasada.

É um milagre eu ter aparecido
a tempo hoje.

(Risos)

Uma velhinha muito prestável
gritou-me do passeio:

"Minha querida, estás a ir
no sentido errado!"

Amavelmente — julguei eu — disse:
"Sim, eu sei."

"Espero que morras!" gritou ela.

(Risos)

Eu percebi que naquele lugar
estaria em apuros.

Mesmo assim, um ano depois,

com persuasão, negociação,
com tudo o que pude usar,

consegui produzir o meu trabalho.

Não um concerto clássico numa igreja

ou uma sessão de declamação de poesia,

mas uma peça de uma companhia
de teatro de rua francesa

que contava a história de Fausto,

"Mephistomania", em andas,
completado com pirotecnia de mão.

No dia seguinte, a mesma velhinha
fez-me parar na rua e disse-me:

"Foi você a responsável
por ontem à noite?"

Eu recuei.

(Risos)

"Fui."

"Quando ouvi falar disso — disse ela —
sabia que não seria para mim,

"mas Helen, minha querida, foi."

Então, o que é que se passara?

A curiosidade triunfou sobre a suspeita,

o prazer baniu a ansiedade.

Por isso, pensei em como poderia
transferir estas ideias

para um palco maior

e comecei num percurso para fazer
mais ou menos o mesmo em Londres.

Imaginem: é uma cidade cosmopolita.

Como todas as nossas cidades,
está dedicada ao trabalho,

ao comércio e ao trânsito.

É uma máquina para nos fazer chegar
ao trabalho a tempo e voltar,

e todos somos cúmplices
ao querer rotinas fixas

e todos querem saber
o que vai acontecer a seguir

Mas, e se esta fantástica cidade
se pudesse tornar num palco,

numa plataforma para algo tão inimaginável

que de alguma forma
transformasse a vida das pessoas?

Fazemos isto muitas vezes
no Reino Unido.

Tenho a certeza que o fazem
na vossa cidade.

Esta é a Horse Guards Parade.

É uma coisa que fazemos frequentemente
e é sempre sobre ganhar algo.

É uma questão duma maratona
ou de ganhar uma guerra

ou uma equipa de "cricket" vencedora
que volta a casa.

Fechamos as ruas.
Toda a gente aplaude.

Mas para teatro? É impossível.

Exceto para uma história contada
por uma companhia francesa:

a saga de uma rapariguinha
e de um elefante gigante

que vieram de visita por quatro dias.

Tudo o que precisei de fazer foi
persuadir as autoridades públicas

de que fechar a cidade por quatro dias

era algo completamente normal.

(Risos)

Sem trânsito, apenas pessoas
a desfrutarem do momento,

que vieram para se maravilharem

e testemunharem este
extraordinário esforço artístico

da companhia francesa Royal de Luxe.

Foi um percurso de sete anos,

comigo a dizer a um grupo de homens
— quase sempre homens —

sentada numa sala:

"Isto é como um conto de fadas com
uma rapariguinha e um elefante gigante,

"que vêm à cidade por quatro dias

"e toda a gente vem e se diverte."

E aí eles diziam:

"Porque é que havemos de fazer isso?

"Serve para alguma coisa?

"É para celebrar uma visita presidencial?

"É algum tratado entre a França
e a Inglaterra?

"É para beneficência?

"Está a tentar angariar fundos?"

E eu dizia:

"Para nenhuma dessas coisas."

E eles respondiam:
"Porque é que havemos de fazer isso?"

Mas passados quatro anos,

aconteceu um truque de magia,
uma coisa extraordinária.

Eu estava na mesma reunião
onde estivera durante quatro anos

a dizer: "Por favor, posso?"

Só que daquela vez,
eu não disse: "Por favor",

eu disse: "Isto de que eu vos tenho
vindo a falar há tanto tempo,

"vai acontecer nestas datas,

"e preciso muito da vossa ajuda."

Então aconteceu una coisa mágica.

Não sei como, toda a gente naquela sala

concluiu que alguém já tinha autorizado.

(Risos)

(Aplausos)

Concluíram que não lhes estavam a pedir

para assumirem a responsabilidade

devíamos estar a pedir ao encarregado
do planeamento dos autocarros

para planear os desvios dos autocarros,

a pedir ao conselho municipal
para fechar as estradas,

e aos responsáveis pelos
transportes de Londres

para organizarem o metro.

Só estávamos a pedir
a toda essa gente

que fizessem o que lhes
competia para nos ajudarem.

Ninguém lhes estava a pedir
que assumissem a responsabilidade.

E eu, na minha inocência, pensei:
"Bem, eu assumo a responsabilidade"

por aquilo que acabou por ser
um milhão de pessoas na rua.

Foi o nosso primeiro espetáculo.

(Aplausos)

Foi o nosso primeiro espetáculo,
e mudou a natureza da apreciação cultural,

não numa galeria, não num teatro,
não numa sala de ópera

mas ao vivo e nas ruas,

transformando o espaço público

para chegar ao maior número
de pessoas possível,

pessoas que nunca comprariam
um bilhete para um espetáculo.

E lá estávamos nós.

Terminámos e continuámos
a produzir trabalhos deste tipo.

Como podem ver, o trabalho
da companhia é surpreendente,

mas é também surpreendente o facto
de nos terem dado autorização.

E vocês não veem nenhuma segurança.

Isto foi nove meses depois
dos terríveis atentados bombistas

que dilaceraram Londres.

Por isso, comecei a pensar
se seria possível

fazer este género de coisas
em circunstâncias ainda mais complicadas.

Virámos a nossa atenção
para a Irlanda do Norte,

ou o norte da Irlanda,

dependendo do vosso ponto de vista.

Isto é um mapa da Inglaterra,
da Escócia, do País de Gales,

e Irlanda, a ilha à esquerda.

Durante gerações, foi um local de conflito

a república de maioria católica, no sul

e a comunidade lealista
de maioria protestante,

centenas de anos de conflito,

tropas britânicas nas ruas
durante mais de 30 anos.

E mesmo agora, apesar de haver
um processo de paz,

isto passa-se hoje nesta cidade,

que se chama Londonderry
se forem lealistas

ou Derry se forem católicos .

Mas todos lhe chamam "lar".

Então eu comecei a ponderar

se haveria alguma forma de abordar
este tribalismo comunitário

através da arte e da imaginação.

Isto é o que cada comunidade
faz todos os verões.

Ambas as comunidades.

Uma fogueira preenchida
com efígies e insígnias

das pessoas que eles odeiam
do outro lado.

Na comunidade lealista
fazem o mesmo.

E todos os verões, eles queimam-nas.

Elas estão mesmo no centro da cidade.

Então virámo-nos para aqui,

para o deserto do Nevada,
para o "Burning Man",

onde também se fazem fogueiras,

mas com intenções e valores
completamente diferentes.

Vemos aqui o trabalho de David Best
e os seus extraordinários templos,

que são construídos durante
o evento do "Burning Man"

e incinerados no domingo.

Por isso, convidámo-lo a ele
e à sua comunidade para virem

e recrutámos pessoas de ambos
os lados da divisão política e religiosa:

jovens, desempregados,

pessoas que normalmente
nunca se cruzariam

nem falariam uns com os outros.

E, do extraordinário trabalho deles,
ergueu-se um templo

para rivalizar com as duas catedrais
existentes na cidade,

uma católica e uma protestante.

Mas este templo não tinha religião,

era para todos,

não para uma comunidade,
mas para todas.

E construímo-lo neste local onde
todos me disseram que ninguém viria.

Era demasiado perigoso.

Ficava entre as duas comunidades.

E eu só dizia:
"Mas tem uma vista tão bonita."

(Risos)

E novamente, a velha questão:

"Porque é que nós não faríamos isto?"

Nesta fotografia vemos
as primeiras das 426 crianças

de uma escola primária

que subiram a colina
guiadas pelo diretor da escola

que não queria que elas
perdessem esta oportunidade.

Tal como aconteceu no deserto do Nevada,

embora com temperaturas
ligeiramente diferentes,

as 65 mil pessoas desta comunidade

vieram escrever o seu luto, a sua dor,

as suas esperanças para o futuro,

o seu amor.

Porque no final, tudo isto é sobre amor.

Estas pessoas vivem numa
sociedade de pós-conflito:

com muito "stress" pós-traumático,

altas taxas de suicídio.

Apesar disso, por um breve momento,

— e seria ridículo achar
que seria por mais do que isso —

alguém como Kevin,

um católico cujo pai tinha sido baleado
quando ele tinha nove anos,

enquanto estava na cama no andar de cima.

O Kevin veio trabalhar como voluntário.

Foi a primeira pessoa a abraçar
uma senhora idosa protestante

que passou pela porta no dia
em que abrimos o templo ao público.

Foi erguido e ficou lá durante cinco dias.

E então escolhemos,

de entre o pequeno grupo
de construtores não sectários,

que dedicaram meses da sua vida
para fazer esta coisa extraordinária,

escolhemos de entre eles
as pessoas que iriam incinerar o templo.

Podem ver aqui o momento,

testemunhado por 15 000 pessoas,

que se juntaram naquela escura
e fria noite de março,

o momento em que decidiram deixar
a sua inimizade para trás,

para habitar este espaço partilhado,

onde todos tiveram a oportunidade
de dizer as coisas indizíveis,

para dizer em voz alta:

"Tu magoaste-me a mim e à minha
família mas eu perdoo-te."

E juntos, eles assistiram,

como membros da sua comunidade
à destruição desta coisa tão bela,

mas foi igualmente difícil libertarem-se

daqueles pensamentos e emoções

usados para a construir.

(Música)

Obrigada.

(Aplausos)