L'arte di far parlare le cose | Giulia Bernardelli | TEDxMantova

L’osservazione e la lentezza diventano opportunità per vedere i dettagli della realtà e scoprirne la bellezza. L’affascinante sguardo di Giulia Bernardelli ci porta a cogliere con occhi nuovi le forme e i materiali che rendono straordinaria la spontaneità della natura. La sua arte è quella delle cose semplici: le sue immagini nascono da elementi naturali o alimentari che circondano la vita di chiunque, ma si scoprono magiche se osservate da vicino.

Questo intervento è stato presentato a un evento TEDx, che utilizza il format della conferenza TED ma è stato organizzato in maniera indipendente da una comunità locale.

Per maggiori informazioni, visita il sito http://ted.com/tedx

Il mio lavoro è nato per caso,
in una giornata qualunque.

Oggi è strano pensare a quante possibilità
si nascondano all'interno delle abitudini.

La mia giornata qualunque,

ma che ha per sempre cambiato
il corso della mia vita,

è avvenuta cinque anni fa.

Mi sono svegliata e, come tutte
le mattine, ho preparato il caffè.

Devo ammettere di essere
una persona tendenzialmente pigra.

E seppur questa caratteristica

non mi abbia particolarmente
aiutato nella vita,

probabilmente ha dato una certa profondità
alla mia osservazione,

data appunto dalla lentezza.

Per cui, cinque anni fa
ho preparato il mio caffè,

e per sbaglio,

l'ho rovesciato sul tavolo
della mia cucina.

Ma sempre seguendo questo principio
di lentezza o di pigrizia,

non ho asciugato subito questa macchia
e mi sono presa un momento per osservarla.

E mi è sembrata una macchia
molto interessante,

anzi direi piuttosto bella.

Quello che mi piace incredibilmente,
di questa macchia,

è che sia il perfetto
risultato di un gesto,

come un disegno o una scrittura.

E se ci pensiamo,

ogni macchia è il risultato
di un movimento diverso del nostro polso.

Un po' come la scrittura giapponese.

Per cui, quel giorno,

ero presa nell'osservazione
della mia macchia,

e ho incominciato a pensare:

Ma se oltre al movimento,

che è già insito,
per natura, nella macchia,

ci mettessi un'intenzione?

Se dalla tazzina di caffè, che ne so,

potesse uscire un ritratto,
una storia o un paesaggio?

Se addirittura,
in tutto quello che guardo,

ci fosse una realtà diversa,

se solo si avesse la lentezza
e lo sguardo giusto per osservarla?

Così quel giorno ho incominciato
a disegnare all'interno della macchia

con quello che avevo attorno a me.

Un pennello, o semplicemente
cucchiaini, stuzzicadenti,

quello che mi proponeva la mia cucina.

E quel giorno sono letteralmente
entrata all'interno della tazzina,

come se fosse una realtà parallela,
realtà nella quale tuttora mi trovo,

e che ha cambiato il corso della mia vita.

Il mio punto di vista sul mondo
è diventato il mio lavoro.

Dalla prima macchia di cinque anni fa
ne sono nate tantissime altre,

e all'interno di queste macchie
sono successe tantissime cose.

Sono sorte delle città immaginarie:

addirittura delle persone
si sono innamorate,

sono nate delle grandissime metropoli -

sì, c'è stato un vascello.

E devo dire di aver veramente vissuto
delle storie incredibili,

all'interno di queste tazzine di caffè.

Guardare le cose da vicino,
spesso vicinissimo, è stato illuminante.

È stata la cosa più bella
che mi abbia portato a fare il mio lavoro.

Così, il mio occhio si è concentrato
sulle forme, sui colori.

Sono diventata affamata
di vedere e di capire

il perché di certe texture
che trovavo in natura,

ma che poi si ripresentavano
sempre uguali.

E si ripresentavano, anche,
all'interno del mio corpo.

Come ad esempio la venatura delle foglie.

Tutto era fonte di ispirazione,
appunto guardata con un occhio nuovo.

Ed era un occhio nuovo, soprattutto,
verso la semplicità, verso l'abitudine,

verso quello che trovavo
in casa, come le verdure.

E mi affascinava la loro forma
e il loro colore,

come il rosso andava a cadere
nel verde e viceversa.

E anche le loro intricatissime
costruzioni interne,

che sembravano proprio quasi umane.

Di una cosa ero perfettamente certa:

tutto mi sembrava unito dal filo rosso
dell'armonia e del significato.

Così, il mio lavoro
è diventato un dialogo.

Mettevo una parte di me
all'interno di una foglia, ad esempio,

ma andandone a ricalcare
le naturali venature,

andandone a studiare lo spessore,
la forma, il colore, la resistenza.

Non vedendolo più come
un semplice mezzo a mio servizio,

ma come una forma di vita a sé,

piena di cose da dire,
piena di storie da raccontare.

E di cose da dire ce ne sarebbero
veramente tantissime.

Spesso scendo nel mio quartiere,
o vado in campagna a fare una passeggiata

alla ricerca di piccoli
elementi naturali, o foglie,

con in testa un'idea
di disegno o di intaglio.

Poi torno a casa,

svolto tutto il mio bottino
sul tavolo della cucina, sempre lo stesso,

e dispongo tutti gli elementi.

E mi rendo conto
che è tutto perfetto così,

non serve nessun tipo di mio intervento.

E in quei momenti magici, di epifania,

sento che c'è una forma di riposo,
nella bellezza, e di tendenza al bene.

La parola riposo è una
delle mie parole preferite.

Provate a chiudere gli occhi
e pensare che cos'è per voi il riposo.

Riposo che non è dovuto -
non è sonno, è una cosa diversa.

Almeno a me, la parola riposo
dava più un senso di benessere, di pace.

E per me la bellezza che scopro
nella natura è proprio questo: riposo.

Penso che la bellezza
sia una necessità umana,

necessità appunto
di riposare gli occhi, il cuore,

e di credere che ci siano possibilità.

Per bellezza non intendo quella finta,
che tende ad allontanare le persone,

che spesso vediamo sui social,

soprattutto su Instagram
io lo vedo spessissimo,

perché tende a mettere
su un piedistallo qualcuno,

e tutti gli altri in basso.

Ma intendo una bellezza "pesante",
ricca di significato,

che trovo sempre nelle forme naturali
e in tutto quello che è la spontaneità.

Un tipo di bellezza
che accomuna, che avvicina.

Non a cui tendere con fatica,

ma che abbiamo proprio
all'interno di noi stessi.

A tal proposito,

vorrei leggervi una poesia
di Wislawa Szymborska,

una poetessa polacca
che io amo particolarmente,

e che tratta proprio questo tema
della bellezza quotidiana

vista nelle sue forme
più semplici ma più profonde.

Cercherò di leggervela
nel migliore dei modi,

ma magari rileggetela anche a casa.

Si intitola "Un appunto".

La vita

è il solo modo per coprirsi di foglie,

prendere fiato sulla sabbia,
sollevarsi sulle ali.

Essere un cane,
o accarezzarlo sul suo pelo caldo.

Distinguere il dolore
da tutto ciò che dolore non è.

Stare dentro gli eventi,

dileguarsi nelle vedute,
cercare il più piccolo errore.

Un'occasione eccezionale

per ricordare, per un attimo,
di che si è parlato a luce spenta.

E almeno per una volta,

inciampare in una pietra,
bagnarsi in qualche pioggia,

perdere le chiavi tra l'erba,

e seguire con gli occhi
una scintilla nel vento.

E persistere

nel non sapere

qualcosa d'importante.

Grazie.

(Applausi)