É uma ideia simples sobre a natureza.
Quero dizer uma palavra sobre a natureza
porque não temos falado muito dela nestes últimos dias.
Quero dizer uma palavra sobre o solo e as abelhas e as plantas e os animais
e falar-vos de um utensílio, muito simples, que encontrei.
Embora não passe de um conceito literário — não é uma tecnologia —
é muito poderoso para mudar a nossa relação com o mundo natural
e com as outras espécies de que dependemos.
Esse utensílio é muito simples — como Chris sugeriu —
para olhar para nós mesmos e para o mundo na perspetiva das plantas ou dos animais.
A ideia não é minha, é de outras pessoas,
mas tentei levá-la a novos horizontes.
Vou dizer-vos onde a levei.
Tal como muitas das minhas ideias, como muitos dos utensílios que uso,
encontrei-o no jardim — sou um jardineiro dedicado.
Um dia, há sete anos, eu estava a plantar batatas.
Era a primeira semana de maio,
estava na Nova Inglaterra, quando as macieiras vibram com flores,
são nuvens brancas lá em cima.
Eu estava ali, a plantar os rebentos,
a cortar as batatas e a plantá-las,
e as abelhas andavam à volta desta árvore
— abelhas que faziam vibrar tudo.
Uma das coisas de que gosto na jardinagem
é que não exige toda a nossa concentração.
Não podemos magoar-nos — não é como a carpintaria —
e temos muito espaço mental para a especulação.
A pergunta que fiz a mim mesmo naquela tarde, no jardim,
a trabalhar ao pé das abelhas,
foi: "O que é que havia de comum entre aquelas abelhas e eu?"
Em que é que o nosso papel naquele jardim era semelhante e diferente?
Percebi que, na realidade, tínhamos muito em comum.
Ambos andávamos a disseminar os genes de uma espécie,
e não de outra qualquer.
e ambos — provavelmente, visto que não sei qual a perspetiva da abelha —
pensávamos que nós é que ditávamos as regras.
Eu tinha decidido qual o tipo de batatas que queria plantar
— tinha escolhido a Yukon Gold, a Yellow Finn, ou lá que era —
tinha encomendado aqueles genes num catálogo a nível nacional.
tinha-os recebido e estava a plantá-los.
A abelha, sem dúvida, achava que tinha decidido:
"Vou para aquela macieira, vou para aquelas flores,
"vou arranjar néctar e depois vou-me embora".
Temos uma gramática que sugere que é assim que somos;
somos sujeitos soberanos na natureza, tanto a abelha como eu.
Eu planto as batatas, tiro as ervas do jardim, domestico as espécies.
Mas, naquele dia, ocorreu-me
que essa gramática talvez não passe de um conceito autossuficiente.
Porque a abelha pensa que é ela que domina, que reina,
mas nós sabemos mais do que ela.
Sabemos que o que se passa entre a abelha e a flor
é que a abelha foi inteligentemente manipulada pela flor.
Quando digo manipulada, falo em sentido darwiniano, ok?
Digo que a flor evoluiu uma série de características específicas
— cor, perfume, sabor, padrão — que atraíram aquela abelha.
E a abelha foi iludida sabiamente a consumir o néctar
e a apanhar algum pó nas pernas
e a passar para a flor ao lado.
A abelha não dita as regras.
Então, percebi que eu também não.
Eu tinha sido seduzido por aquela batata, não por outra
para a plantar, espalhar os seus genes, dar-lhe um "habitat" um pouco maior.
Foi aí que tive essa ideia:
"O que aconteceria, se olhássemos para nós na perspetiva dessas espécies
"que trabalham connosco?"
De súbito, a agricultura pareceu-me não como uma invenção,
não como uma tecnologia humana,
mas como uma evolução conjunta
em que um grupo de espécies muito inteligentes,
na sua maioria ervas comestíveis, nos exploraram,
e imaginaram como nos levar a desflorestar o mundo,
A competição das ervas, estão a ver?
De súbito, tudo me pareceu diferente.
De súbito, cortar a relva naquele dia foi uma experiência totalmente diferente.
Sempre pensara — e até escrevera no meu primeiro livro
que era um livro sobre jardinagem —
que os relvados eram a natureza sob a bota da cultura,
que eram paisagens totalitárias
e que, quando os aparamos, estamos a suprimir cruelmente a espécie
sem nunca os deixar criar sementes, morrer ou fazer sexo.
Era isso que era o relvado.
Mas depois percebi: "Não, isto é o que as ervas querem que façamos.
"Sou idiota, sou o idiota dos relvados, cujo objetivo de vida
"é suplantar as árvores com quem competem pela luz solar".
Ao obrigar-nos a aparar o relvado, impedimos que as árvores regressem,
o que na Nova Inglaterra acontece muito depressa.
Comecei a olhar para as coisas sob esta perspetiva
e escrevi um livro a que chamei "A Botânica do Desejo".
Percebi que, tal como podemos olhar para uma flor
e deduzir todo o tipo de coisas interessantes
sobre os gostos e os desejos das abelhas
— que elas gostam da doçura, gostam desta cor e daquela não,
que gostam de simetria —
o que podemos encontrar em nós fazendo a mesma coisa?
O que é que um certo tipo de batatas, um certo tipo de droga,
o cruzamento uma sativa com uma indica de canábis, têm a dizer sobre nós?
Não seria uma forma interessante de olhar para o mundo?
Ora bem, o teste de qualquer ideia
— eu disse que era um conceito literário —
é o que é que ela nos dá?
Quando falamos da natureza, que é o meu objetivo enquanto escritor,
como é que ela resolve o teste de Aldo Leopold?
Ou seja, torna-nos melhores cidadãos da comunidade biótica?
Leva-nos a fazer coisas
que conduzem ao apoio e perpetuação da biota,
em vez da sua destruição?
E defendo que esta ideia faz isso.
Vou referir o que ganhamos quando olhamos para o mundo desta forma,
para além de algumas opiniões divertidas sobre o desejo humano.
Enquanto matéria intelectual,
olhar para o mundo na perspetiva de outra espécie
ajuda-nos a lidar com uma anomalia esquisita
— e continuamos no reino da história intelectual.
Tibmos a revolução darwiniana há 150 anos
Pf! Que pequenino que eu era!
(Risos)
Tivemos a revolução intelectual, darwiniana em que, graças a Darwin,
percebemos que somos apenas uma espécie entre muitas;
a evolução funciona em nós
do mesmo modo que funciona em todas as outras;
somos condicionados, tal como condicionamos.
Estamos de facto na fibra, no tecido da vida.
Mas o estranho é que não absorvemos esta lição de há 150 anos;
nenhum de nós acredita nisso.
Continuamos cartesianos — filhos de Descartes —
que acreditam que a subjetividade, a consciência, nos coloca aparte;
que o mundo está dividido em sujeitos e objetos;
que só há natureza de um lado, e cultura do outro.
Logo que começamos a ver as coisas na perspetiva da planta ou do animal,
percebemos que o verdadeiro conceito literário é esse,
é a ideia de que a natureza se opõe à cultura,
a ideia de que a consciência é tudo.
— e isso é outra coisa muito importante.
Olhar para o mundo na perspetiva de outras espécies
é uma cura para a doença da autoimportância do ser humano.
De repente, percebemos que a consciência humana
que valorizamos e consideramos
a coroa das proezas da natureza,
é apenas mais um conjunto de instrumentos para avançar no mundo.
E é natural pensarmos que é o melhor instrumento.
Mas há um comediante que disse:
"Quem é que me diz que a consciência é uma coisa muito boa e muito importante?
"É a consciência".
Quando olhamos para as plantas,
percebemos que elas são outros instrumentos
e são igualmente interessantes.
Vou dar-vos dois exemplos, também do jardim: feijão-manteiga.
Sabem o que um feijão-manteiga faz quando é atacada por traças?
Liberta um químico volátil que se espalha pelo ar
e convoca outras espécies de traças
que aparecem e atacam as traças defendendo o feijão-manteiga.
Enquanto nós temos consciência, fabrico de instrumentos, linguagem,
as plantas têm bioquímica.
E aperfeiçoaram-na a um nível muito para além do que julgamos.
A sua complexidade, a sua sofisticação, é uma coisa que nos maravilha
e penso que é o escândalo do Projeto do Genoma Humano.
Entrámos nele, julgando que havia 40 000 ou 50 000 genes humanos
e acabámos apenas com 23 000.
Só para vos dar um termo de comparação, o arroz tem 35 000 genes.
Então, quem é a espécie mais sofisticada?
Somos todos igualmente sofisticados.
Temos evoluído, ao mesmo tempo,
ao longo de diferentes caminhos.
Portanto, para curar a autoimportância,
para percebermos a ideia de Darwin.
É isso que eu faço, enquanto escritor, contador de histórias,
tento que as pessoas sintam o que sabemos
e conto histórias que nos ajudem a pensar ecologicamente.
O outro uso para isto é prático.
Vou levar-vos agora a uma quinta
porque usei esta ideia para desenvolver a minha compreensão do sistema alimentar
e aprendi que, neste momento, estamos a ser manipulados pelo milho.
A conversa que ouviram esta manhã sobre o etanol
para mim, é o triunfo final do milho sobre o bom senso.
(Risos)
(Aplausos)
É uma parte do plano do milho para dominar o mundo.
(Risos)
A quantidade de milho plantado este ano
aumentará drasticamente em relação ao ano passado
e haverá um "habitat" muito maior
porque decidimos que o etanol vai ajudar-nos.
Isso ajudou-me a compreender a agricultura industrial
que é um sistema cartesiano.
Baseia-se na ideia de que dominamos as outras espécies
conforme queremos
e que somos nós que mandamos, e criamos aquelas fábricas
e temos estas contribuições tecnológicas e obtemos comida a partir delas
ou o combustível ou o que quisermos.
Vou levar-vos a um tipo de quinta muito diferente.
Esta é uma quinta no Vale Shenandoah, na Virgínia.
Fui à procura de uma quinta onde tivessem implementado essas ideias
de olhar para as coisas na perspetiva de uma espécie e encontrei-a num homem.
O agricultor chama-se Joel Salatin.
E passei uma semana, como aprendiz, na quinta dele.
Obtive daí algumas das notícias mais esperançosas
sobre a nossa relação com a natureza
que já encontrei em 25 anos de escrita sobre a natureza,
Foram estas:
a quinta chama-se Polyface, que significa...
a ideia é que ele tem seis espécies diferentes de animais, assim como plantas,
a crescer numa organização simbiótica muito elaborada.
É permacultura, há aqui quem saiba o que isto é.
As vacas e os porcos, as ovelhas e os perus e...
que mais é que ele tem?
Todas as seis espécies diferentes — e coelhos —
todos prestam serviços ecológicos uns aos outros,
ou seja, o esterco de uns é o almoço de outros
e tomam conta dos parasitas uns dos outros.
É uma dança muito elaborada e bela,
mas vou dar-vos um grande plano duma pequena parte.
É a relação entre as vacas e as galinhas poedeiras.
Vou mostrar-vos, se nos aproximarmos, o que é que vemos?
Isto é muito mais do que produzir alimentos,
É uma forma diferente de pensar na natureza
e uma forma de se afastar da noção de soma zero,
a ideia cartesiana de que ou a natureza ganha ou ganhamos nós.
E para obtermos o que queremos, a natureza é minimizada.
Assim, um dia, as vacas estão num cercado.
A única tecnologia envolvida é uma vedação eletrificada barata
relativamente nova, ligada a uma bateria de automóvel;
até eu podia acartar uma vedação para um cercado de 10 ares
e colocá-la em 15 minutos.
As vacas pastam durante um dia. Mudam de local.
Pastam tudo o que veem, é pastagem intensiva.
Ele espera três dias
depois, reboca uma coisa chamada Eggmobile.
O Eggmobile é uma engenhoca muito raquítica
— parece uma carroça coberta feita de tábuas —
mas contém 350 galinhas.
Reboca-a para o cercado, três dias depois, abre uma rampa,
fá-las descer e 350 galinhas correm pela passarela,
cacarejando, como as galinhas fazem
e vão direitas à bosta das vacas.
E fazem uma coisa muito interessante
esgaravatam entre a bosta das vacas
à procura de larvas, larvas das moscas.
Ele esperou três dias
porque sabe que, ao quarto ou quinto dia as larvas vão eclodir
e terá um problema enorme de moscas.
Mas espera esse tempo todo
para elas serem grandes, sumarentas e saborosas.
porque são a forma de proteínas preferidas pelas galinhas.
As galinhas fazem uma espécie de dança
e andam em volta do esterco para apanhar as larvas.
Ao mesmo tempo, vão espalhando o esterco.
Um segundo serviço muito útil para o ecossistema.
Terceiro, enquanto estão neste cercado
claro que vão defecando, loucamente
e o seu esterco muito azotado está a fertilizar aquele terreno.
Depois passam para o seguinte.
No decurso de poucas semanas, a erva entra num crescimento louco.
Ao fim de quatro ou cinco semanas, pode voltar a fazer o mesmo.
Podem pastar de novo, pode cortá-la, pode levar para lá outra espécie,
como os cordeiros, ou pode fazer feno para o inverno.
Gostava que observassem com atenção o que acontecia ali.
É um sistema muito produtivo.
Devo dizer-vos que, em 40 hectares,
ele obtém 18 toneladas de carne de vaca, 14 toneladas de carne de porco,
25 000 dúzias de ovos, 20 000 frangos, 1000 perus, 1000 coelhos
— uma quantidade enorme de comida.
Ouvimos dizer: "O orgânico pode alimentar o mundo?"
Vejam a quantidade de comida que se pode produzir em 40 hectares
se dermos a cada espécie aquilo que ela quer,
deixá-la realizar os seus desejos, as suas diferenças fisiológicas.
Ponhamos isto em prática.
Mas agora vejam isto na perspetiva da erva.
O que acontece à erva quando fazemos isto?
Quando um ruminante pasta a erva, a erva passa desta altura a esta altura
e faz imediatamente uma coisa muito interessante.
Todos os que jardinam sabem o que é o rácio caule/raiz.
As plantas precisam de manter a massa da raiz
num certo equilíbrio com a massa das folhas para ser feliz.
Quando perdem muita massa de folhas, secam raízes;
é como se as cauterizassem e as raízes morrem.
As espécies no solo começam a trabalhar
comendo essas raízes, decompondo-as
— as minhocas, os fungos, as bactérias — e o resultado é um novo solo.
É assim que se cria o solo.
Cria-se de baixo para cima.
É assim que se formaram as pradarias,
a relação entre bisontes e ervas.
O que percebi quando compreendi isto...
Joel Salatin dirá que não é criador de galinhas,
não é criador de ovelhas, não é vaqueiro,
é criador de ervas,
porque a erva é a espécie fundamental daquele sistema.
Percebi que isto contradiz totalmente
a ideia trágica da natureza que temos na nossa cabeça.
ou seja, que para nós obtermos o que queremos, a natureza é minimizada.
Mais para nós, menos para a natureza,
Toda aquela comida é proveniente daquela quinta e, no fim da estação,
há mais solo, mais fertilidade e mais biodiversidade.
É uma coisa esperançosa notável.
Há muitos agricultores a fazer isto atualmente.
Isto é muito para além da agricultura orgânica,
que continua a ser, mais ou menos, um sistema cartesiano
O que nos diz é que, se começarmos a preocupar-nos com as outras espécies,
a preocupar-nos com o solo, nem que seja só com esta ideia
— porque não há tecnologia envolvida exceto naquelas vedações
que são tão baratas que podiam estar espalhadas por toda a África
num abrir e fechar de olhos —
de que podemos tirar da terra a comida de que precisamos
e curar a Terra, neste processo.
É uma forma de reanimar o mundo,
e é o que é tão excitante nesta perspetiva.
Quando começamos a sentir a visão de Darwin nos ossos
as coisas que podemos fazer apenas com estas ideias
são uma coisa em que podemos ter muitas esperanças.
Muito obrigado.