Hace dos años, estaba impartiendo una conferencia,
y el ponente principal hablaba dos horas antes que yo,
así que tenía mucho tiempo libre.
En esta conferencia inaugural en particular,
No quería entrar en el auditorio a escuchar la charla.
No quería ir porque el tema iba sobre algo
con lo que no me podía identificar.
Era sobre las experiencias del ponente como homosexual judío.
(Risas)
Sabía que no podía aprender nada de este hombre.
(Risas)
Al fin y al cabo, no soy homosexual,
no soy judía y no soy un hombre.
Así que, ¿qué podía aprender de él?
Pero no tenía nada más por hacer antes de mi conferencia,
así que decidí que me sentaría en el auditorio a jugar con el móvil.
Cuando el ponente empezó a compartir su mensaje,
me quedé tan sorprendida
que incluso olvidé que estaba ahí para jugar con el móvil.
Primero, estaba impactada por lo mucho que este hombre había pasado
solo para que la sociedad lo aceptara.
Y luego me percaté de que aunque sus experiencias eran diferentes
a las de mi propia trayectoria, no éramos tan distintos.
Ese día, aprendí lo siguiente:
que ya sean homosexuales o heterosexuales,
blancos o negros,
judíos, cristianos o musulmanes,
demócratas o republicanos,
en el fondo los seres humanos anhelan lo mismo:
ser aceptados por lo que son.
Al principio de llegar a EE. UU.,
tenía problemas con parecer diferente.
Siempre que alguien me preguntaba, "¿cómo te llamas, querida?"
Yo decía, "me llamo Seconde",
y ellos decían, "qué acento más bonito",
y yo respondía, "gracias".
Pero me daba cuenta de que mi acento tenía un acento.
Así que ya conocía la siguiente pregunta, que era: "¿De dónde eres?"
Me paraba, pensaba,
y luego decía, "soy canadiense".
(Risas)
Pero sopesaban mi pregunta, me repasaban, y preguntaban de nuevo:
"¿Pero de dónde originariamente?" con énfasis en "originariamente".
No fue hasta que, un día, mis dos hijas me hicieron sentar,
me miraron a los ojos, y, con actitud adolescente, dijeron,
"Mamá, hemos visto que cada vez que alguien te pregunta de dónde eres,
mientes".
(Risas)
Sí, era como una pequeña confrontación o algo así.
(Risas)
Lo que mis hijas no sabían, era por qué intentaba ocultar mis raíces.
Por entonces, eran demasiado jóvenes
para entender totalmente todas las cicatrices con las que cargaba,
cicatrices de una infancia en un país destruido por la guerra.
Nací y crecí en Burundi,
un país pequeño en África Centro-Oriental.
Desde los seis años, había vivido guerras civiles,
malestar permanente y destrucción en mi país,
me avergonzaba el estigma de la guerra
y de las todas las heridas invisibles que me había causado.
Y por las guerras civiles en curso, me convertí en refugiada,
y viví en Canadá 12 años antes de ir a EE. UU.
Ir de África a Canadá y luego a EE. UU.
significaba que debía encargarme de un conjunto de nuevas expectativas
de personas distintas y de culturas distintas.
Como recién llegada, siempre había un sitio
en el que ser diferente destacaba,
y, no siempre, en el buen sentido,
por eso era por lo que intentaba ocultar mis orígenes
cuando la gente me preguntaba de dónde venía.
Quería encajar ser totalmente aceptada.
Hoy, me considero afortunada de haber vivido la vida
en estos entornos culturales diversos.
Me dieron una nueva forma de valorar,
y nuevas perspectivas cuando se trata de diversidad y de integración.
Ahora bien, no digo que todo esto fuera fácil,
pero lo que aprendí salió de algunas de las situaciones más difíciles,
en especial como madre.
Situaciones como cuando mis hijas volvían del colegio llorando
porque sus compañeros las había insultado
al empezar la escuela.
Palabras como "chocolateada"
o que les preguntaran si su madre había bebido demasiado café
cuando estaba embarazada.
Es un hecho, que estas palabras tenían connotaciones raciales,
pero los niños de cinco, seis y siete años no son racistas.
Esos niños solo actuaban por lo que no sabían,
y por lo que no les habían enseñado.
Podría haber culpado a sus padres, a sus profesores, o al director,
y para ser sincera, lo hice.
Pero al poco tiempo me di cuenta de que por mucho que les culpara
podía recuperar la autoestima de mis hijas
o mitigar mi propio dolor.
Cuando la gente piensa "lo diferente es malo",
y tú te lo crees, antes de saber,
puedes estar negando tu propia autoestima
y tu propia identidad, como yo hacía
antes de que mis adolescentes me lo dejaran bien claro.
Entonces es cuando decidí que lo único que podía controlar realmente
era elegir cómo responder.
Podía ser una amargada,
o podía estar mejorada.
Era mi elección.
Así que en vez de miedo, empecé a utilizar
mis diferencias y mis adversidades
para avivar mi compasión por otros.
Elegí defender y educar sobre la diversidad,
y acercar posiciones culturales entre nuestras comunidades.
Se convirtió en mi pasión y en mi misión.
A día de hoy, veo como el miedo de nuestras diferencias
afecta a los jóvenes en la escuela y las comunidades de todo EE. UU.,
y la desconexión creciente que sienten los jóvenes
cuando se trata de sus identidades sociales.
Cuando hablo con alumnos en los institutos
o universidades y facultades,
el principal obstáculo que comparten
no es el de los logros académicos.
No, es el del miedo de ser diferentes,
y las amenazas que a veces encaran
en sus campus o en sus comunidades,
mayoritariamente por su raza, género,
identidad sexual y religión.
Algunos se habrán tropezado con una situación en la que les encasillan,
quizás por su apariencia, por a quién quieren,
por la religión que practican, o por como suena su nombre.
En ocasiones, todos hemos sido víctima y responsables
de estereotipos y prejuicios.
Pero cuando desatamos nuestra capacidad para la conexión y la empatía humana,
les damos a los demás el regalo de vivir su propia verdad.
Ahora miro al racismo, al sexismo,
o cualquier otro tipo de discriminación que plaga la sociedad de hoy en día
con estas dos perspectivas:
Una, es lo que hace a la persona contra la que se discrimina,
y dos, lo que hace al que perpetra
esa discriminación.
Realmente creo que la victima tanto como el perpetrador
están heridos y necesitan recuperarse.
En el fondo de mi corazón,
sé que tenemos más similitudes que diferencias,
así que tengo la esperanza de que podemos construir un mundo todavía más bello
si elegimos utilizar nuestras diferencias como un catalizador
para alentarnos los unos a los otros.
Si elegimos ver a los demás por quién son y no por lo que son,
quizás podamos cambiar el mundo.
Aveces la gente me pregunta, "Seconde,
¿qué podemos hacer para que la próxima generación
pueda vivir en un mundo en donde se celebren las diferencias?"
Así que dejen que hoy comparta tres cosas que pueden empezar a hacer ahora mismo.
Número uno, empiecen donde están,
y donde tengan el máximo poder para influir en el cambio.
Puede ser en su casa, su escuela,
su comunidad, o su trabajo.
Y número dos, sean valientes.
¿Qué quiero decir con eso?
Sean valientes teniendo conversaciones
que en ocasiones pueden ser incomodas.
Las cuestiones raciales, por ejemplo, en EE. UU.,
son un tema incómodo para mucha gente.
Pero no desaparece ignorándolo.
Así que tengamos una conversación sobre la raza,
y busquemos comprensión los unos de los otros
y curémonos los unos a los otros.
Y número tres, sean flexibles.
Incluso con algo que no entiendan o con lo que no estén de acuerdo,
tengan la mente abierta y aprendan lo que desconocen.
Al fin y al cabo, es cuestión de
sonreír amablemente a un desconocido,
un apretón de manos o un gesto
para saludar a alguien y decir:
"Te veo".
"Te quiero".
"Importas".
Gracias
(Aplausos)