Aqui estamos nós.
Sinto-me em casa tal como muitos de vocês, tenho a certeza.
E todos começámos a entender
como é que a relação connosco mesmos,
com os outros
e com os espaços em que existimos
pode impactar a nossa ideia de identidade e de propósito
Houve tanta coisa que mudou.
Agora há uma sensação de distância como nunca houve.
Mas, e se eu vos dissesse
que podem encontrar uma forma entre o coração e a mão
de voltarem a ligar-se outra vez
e que, através desta prática e aceitando esta causa,
eu posso ajudar-vos a recalibrar a vossa mente
para poderem explorar esta nova realidade com alegria,
com entusiasmo, imaginação e esperança?
E tudo o que precisam é de uma caneta.
Para lá chegarem
vamos regressar ao início.
Sendo uma criança que cresceu no estado sudeste de Londres,
eu era uma "excluída".
Eu sou a mais velha de seis filhos
e todos os meus irmãos parecem muito ingleses:
cabelo loiro, olhos azuis, muito giros.
E depois havia eu:
metade nigeriana, escura, com cabelo africano.
Então, o que acontece quando parecemos diferentes
e nos sentimos diferentes
e, de muitas formas, começamos a pensar diferente
de toda a gente e de tudo à nossa volta?
Como é que encontramos o caminho num caminho escuro, racista, homofóbico
e muito só?
É aqui que entra a caneta.
Eu comecei a desenhar.
Como podem ver, tenho esta caneta
e ela sabe para onde está a ir.
E eu aprendi muito bem a segui-la.
A primeira coisa que fiz foi seguir esta linha,
e desenhei-me a mim mesma fora de uma cultura
que me estava a dizer que eu não o podia fazer.
Confiei na minha caneta
e ela levou-me até à Central Saint Martin,
uma escola de arte muito fina em Londres,
onde me tornei a melhor aluna do meu ano.
Contudo, apercebi-me cedo que não havia lugar para mim em Londres,
porque — acreditem ou não —
a Inglaterra ainda é um país que tem raízes e funciona
dentro de um sistema de classes.
Como artista feminina, jovem, preta e "gay"
de uma família da classe trabalhadora,
eu não tinha a mínima hipótese.
Então deixei Londres e mudei-me para o Japão,
onde não tinha pessoas a perguntar-me de onde é que eu era.
Eu era apenas outra "gaijin"
que, ironicamente, significa "excluída".
Eu estava imersa numa cultura que honra a construção e o ofício,
onde as pessoas aperfeiçoam a sua arte durante gerações.
É uma cultura que domina o tempo e o espaço
para os artistas poderem criar com liberdade.
O que eu descobri foi um sítio com que eu não estava zangada.
Tóquio não me enganou de forma nenhuma.
Eu já não criava com raiva ou com dor.
Corajosamente, tive de me permitir criar a partir de um outro lugar.
E encontrei esta ferramenta incrível
que trasncendeu uma linha no papel.
Encontrei isto
que ligou a minha cabeça ao meu coração
e a minha mão a tudo.
Eu via o mundo de forma diferente.
Encontrei ligações em cantos
e as soluções para problemas que eu nem sabia que existiam.
É como se o mundo com todos os seus espaços positivos e negativos
pudesse agora ser visto.
E apenas vendo-o não havia mais medo.
É como se a minha caneta fosse uma lanterna
e o desconhecido ainda lá estivesse,
mas não era assustador.
Depois de cinco anos a viver no Japão e a focar-me na minha arte,
senti que precisava de um novo desafio.
Portanto, mudei-me para Nova Iorque,
porque isso é o que se faz enquanto artista, certo?
Mudamos para a melhor cidade do mundo
que tem a capacidade
de nos fazer sentir total e inteiramente invisível.
Foi aqui que comecei a perguntar a mim mesma:
"Quem és tu?"
Eu acordava de manhã e, antes de começar o meu dia,
meditava sobre isto.
Com esta pergunta em mente,
continuei a desenhar.
Segui esta linha.
Deixei-a guiar-me.
O processo de pegar numa caneta,
uma coisa a que toda a gente tem acesso,
o ato de me permitir deixar ir todos os pensamentos,
todos os medos, todas as inseguranças,
tudo o que me impedisse
de ser eu mesma,
tornou-se a minha forma de experienciar a liberdade.
Quando cheguei a Nova Iorque
eu não queria seguir as regras do mundo das artes.
Continuei a minha prática como uma "excluída".
Continuei a desenhar.
A curiosidade tornou-se a tinta da minha caneta
e continuei a mergulhar mais profundamente.
Ao longo do tempo, comecei a criar um espaço ousado e confiante para mim,
um espaço que era só meu.
Inicialmente, era apenas o meu quarto.
Mas esse quarto acabou no "The New York Times"
e, de repente, eu estava a ser procurada e conhecida
por este mundo que eu criei.
Desde aí,
criei e colaborei com alguns dos artistas,
de instituições e de espaços mais únicos,
desde os ecrãs da Times Square,
até à incrível série de artistas do New York City Ballet
onde entrevistei um conjunto de dançarinos.
As histórias e palavras deles tornaram-se a base
de cerca de 30 desenhos e peças de arte
que foram colocados nos corredores,
nas janelas e nos pavimentos.
Durante algum tempo,
eu quis criar um espaço para contemplação e poesia.
E em 2019
deram-me a oportunidade de fazer isso
na "The Trust of Governor's Island".
Deram-me a tela perfeita
sob a forma de uma antiga capela militar.
Esta é a "The May Room"
Com desenhos no exterior, inspirados na história da ilha,
entramos, tiramos os sapatos,
e há um desenho no chão em forma de labirinto
que nos traz a nós próprios.
É um convite a ficarmos calmos.
E isto permite-nos ver frases nas paredes.
"Que possas ser sensato"
"Que possas dormir bem à noite"
"Que possamos salvar árvores"
"Que possas", "que possas", "que possamos".
Estas frases parecem crescer a partir de ti
ou a cair em cima de ti.
Eu deixei as minhas linhas tornarem-se numa espécie de linguagem,
uma linguagem que se revelou como a vida.
E onde tem havido silêncio,
eu tenho procurado ligação através de conversas,
fazendo perguntas para seguir através do desconforto.
Desenhar ensinou-me a criar a minhas próprias regras.
Ensinou-me a abrir os olhos para ver não só o que é,
mas o que pode vir a ser.
E onde há sistemas destruídos,
podemos criar novos sistemas que funcionem mesmo e beneficiem todos
em vez de apenas uns escolhidos.
Desenhar ensinou-me a relacionar-me com o mundo.
O que percebi através desta linguagem de linhas
não foi a importância de ser vista,
mas a capacidade de ver que damos aos outros
e como a verdadeira liberdade é a capacidade de ver.
E não digo literalmente,
porque a vista é apenas uma das formas de ver.
Mas o que quero dizer é experienciar o mundo no seu todo,
talvez ainda mais nos momentos desafiantes
tal como o que enfrentamos hoje
Sou a Shantell Martin.
Desenho.
E convido-vos a pegarem numa caneta
e verem onde é que ela vos leva.
(Música)