Estamos de mãos dadas, olhando para a porta.
Meus irmãos e eu estávamos esperando minha mãe voltar do hospital.
Ela estava lá porque minha avó teve uma cirurgia de câncer naquele dia.
Finalmente, as portas se abriram,
e ela disse:
"Ela se foi.
Ela se foi".
Ela começou a soluçar e imediatamente disse:
"Devemos fazer os preparativos.
O desejo de sua avó era ser enterrada na Coreia".
Eu tinha apenas 12 anos e, quando o choque passou,
as palavras de minha mãe ecoavam em meus ouvidos.
Minha avó queria ser enterrada em casa.
Havíamos nos mudado da Coreia para a Argentina seis anos antes,
sem saber espanhol, ou como iríamos ganhar a vida.
Na chegada, éramos imigrantes que haviam perdido tudo.
Tivemos que trabalhar muito para reconstruir nossas vidas.
Então, não me ocorreu que, depois de todos esses anos,
de volta para casa ainda era na Coreia.
Isso me fez pensar onde eu gostaria de ser enterrada algum dia,
onde era o lar para mim.
A resposta não era óbvia, e isso realmente me incomodou.
Esse episódio lançou uma busca constante pela minha identidade.
Nasci na Coreia, a terra do kimchi;
fui criada na Argentina,
onde comi tanto bife que já sou, provavelmente, 80% vaca;
e fui educada nos EUA,
onde fiquei viciada em manteiga de amendoim.
(Risos)
Durante a minha infância, eu me sentia muito argentina,
mas minha aparência me traía às vezes.
Eu me lembro do primeiro dia no ensino médio.
Minha professora de literatura espanhola entrou na sala.
Ela deu uma olhada em todos os meus colegas e disse:
"Você, você tem que arranjar um tutor,
caso contrário, não passará nesta aula".
Mas, até então, eu já era fluente em espanhol.
Parecia que eu poderia ser coreana ou argentina,
mas não ambos.
Parecia um jogo de um ganha e o outro perde,
onde eu tinha que desistir de minha antiga identidade
para poder ganhar ou merecer uma nova.
Quando eu tinha 18 anos, decidi ir para a Coreia,
com a esperança de finalmente poder encontrar um lugar para chamar de lar.
Mas as pessoas me perguntavam:
"Por que você fala coreano com sotaque espanhol?"
(Risos)
e: "Você deve ser japonesa por causa de seus grandes olhos
e sua linguagem corporal estrangeira".
Acontece que eu era muito coreana para ser argentina,
mas muito argentina para ser coreana.
Isso me deu uma compreensão fundamental.
Não consegui encontrar aquele lugar no mundo para chamar de lar.
Mas quantos coreanos de aparência japonesa que falam com sotaque espanhol,
ou ainda mais específico, sotaque argentino,
vocês acham que têm por aí?
Talvez isso pudesse ser uma vantagem.
Foi fácil para eu me destacar,
o que não poderia fazer mal em um mundo que estava mudando rapidamente,
onde as habilidades podem se tornar obsoletas da noite para o dia.
Então, parei de procurar por aquele 100% de atributos comuns
com as pessoas que eu conhecia.
Em vez disso, percebi que, muitas vezes, eu era a única sobreposição
entre grupos de pessoas que geralmente estavam em conflito entre si.
Com essa compreensão em mente,
decidi abraçar todas as diferentes versões de mim mesma.
Até me permito me reinventar às vezes.
No ensino médio, por exemplo,
tenho que confessar que eu era "meganerd";
não tinha noção de moda: óculos grossos, penteado simples.
Vocês conseguem entender.
Acho que, na verdade, só tinha amigos porque eu compartilhava meu dever de casa.
Essa é a verdade.
Mas, uma vez na universidade,
consegui encontrar uma nova identidade para mim,
e a nerd tornou-se uma garota popular.
Mas era o MIT,
então, não sei se posso receber muito crédito por isso.
Como dizem lá:
"As chances são boas,
mas as mercadorias são estranhas".
(Risos)
Troquei tantas vezes de matéria que meus orientadores brincavam
que eu deveria ganhar um diploma de "estudos aleatórios".
(Risos)
Contei isso a meus filhos.
Depois, ao longo dos anos, ganhei muitas identidades diferentes.
Comecei como inventora, empreendedora, inovadora social.
Depois, eu me tornei investidora,
mulher na tecnologia, professora.
Mais recentemente, eu me tornei mãe,
ou, como meu bebê diz, muitas vezes:
"Mãããããããe!!",
dia e noite.
Até meu sotaque era muito confuso.
Sua origem era tão obscura
que meus amigos chamavam de "rebecanês".
(Risos)
Mas se reinventar pode ser muito difícil.
Pode-se enfrentar muita resistência às vezes.
Quando eu estava quase terminando meu doutorado,
fui picada pelo inseto do empreendedorismo.
Eu estava no Vale do Silício.
Escrever uma tese no subsolo não parecia tão interessante
quanto começar minha própria empresa.
Então, fui até meus pais coreanos muito tradicionais,
que estão aqui hoje,
com a tarefa de deixá-los saber
que eu iria desistir de meu programa de doutorado.
Sabe, meus irmãos e eu somos a primeira geração a ir para a universidade.
Assim, para uma família de imigrantes, isso era muito importante.
Vocês podem imaginar o rumo dessa conversa.
Mas, felizmente, eu tinha uma arma secreta comigo,
que era um gráfico com a renda média
de todos os formados dos programas de doutorado de Stanford,
e, em seguida, a renda média de todos os que abandonaram
os programas de pós-graduação de Stanford.
(Risos)
Devo lhes dizer que esse gráfico
foi claramente distorcido pelos fundadores do Google.
(Risos)
Mas minha mãe olhou para o gráfico e disse:
"Ah, pra você: siga sua paixão".
(Risos)
Oi, mãe.
Hoje minha busca de identidade não é mais encontrar minha tribo.
Tem mais a ver com me permitir
abraçar todas as possíveis transformações de mim mesma
e cultivar a diversidade dentro de mim
e não apenas ao meu redor.
Meus meninos têm agora três anos e cinco meses
e já nasceram com três nacionalidades
e quatro idiomas.
Devo mencionar agora que meu marido é, na verdade, da Dinamarca.
No caso de não ter choques culturais o bastante em minha vida,
decidi me casar com um cara dinamarquês.
Na verdade, acho que meus filhos serão os primeiros vikings
que terão dificuldade em deixar a barba crescer quando ficarem mais velhos.
(Risos)
Sim, teremos que trabalhar nisso.
Mas realmente espero que eles percebam
que sua multiplicidade irá abrir e criar muitas portas para eles na vida,
e que possam usar isso como uma forma de encontrar atributos comuns
em um mundo cada vez mais global hoje.
Espero que, em vez de se sentirem ansiosos e preocupados
com o fato de não se adaptarem,
ou de sua identidade se tornar irrelevante algum dia,
eles possam se sentir livres para experimentar
e assumir o controle de sua identidade e narrativa pessoal.
Também espero que usem sua combinação única
de valores, idiomas, culturas e habilidades
para ajudar a criar um mundo
onde as identidades não sejam mais usadas para afastar o que parece diferente,
mas sim para unir as pessoas.
O mais importante: espero realmente que encontrem uma tremenda alegria
passando por esses territórios inexplorados,
porque sei que eu encontrei.
Agora, quanto a minha avó,
seu último desejo também foi sua última lição para mim.
Acontece que nunca se tratou de voltar para a Coreia
e ser enterrada lá.
Tratava-se de descansar ao lado de seu filho,
que havia morrido muito antes de ela se mudar para a Argentina.
O que importava para ela não era o mar
que dividia seu passado e seu novo mundo.
Tratava-se de encontrar um consenso.
Obrigada.
(Aplausos)