Je ne sais pas vous, mais
j'essaie de devenir beau en maillot
comme P90X,
Brad Pitt,
Bradley Cooper,
Tyrese,
Trey Songz,
Matthew McConaughey
beau en maillot !
J'essaye de transpirer devant tout le monde.
Des mots.
Et de faire que cette petite avec les lèvres d'Angelina Jolie,
me lèche le torse
pour me faire ressembler à du chocolat fondant.
Regardez mes biceps.
Ils sont un peu riquiquis.
Ils sont un peu maousses.
Mais j'ai travaillé pour ça.
On peut être des mannequins.
Je pourrais enlever ma chemise de manière sexy.
Je pourrais fixer intensément la caméra
pendant 37 secondes sans cligner des yeux.
Je pourrais me baigner dans de l'huile pour bébé.
Je pourrais courir au ralenti sur la plage.
Je pourrais défiler sur un podium en culotte rayée.
Je ne sais pas faire ça.
Avoir un métabolisme lent gâche tout.
Tous mes amis seront en débardeurs,
et j'aurai en sweat à capuche.
Je suis fort pour rhabiller mes doutes sur moi
en pensant que je peux les perdre en transpirant.
J'essaie de devenir beau en maillot !
Je suis trop maigre.
Je bouffe de la malbouffe comme si ma bouche était un vide-ordures,
mais mes intestins sont allergiques aux acides gras trans.
Je veux être une jambe du cheval souple,
qui galope sur la plage sur un tapis rouge,
fait sur mesure pour moi
me pavaner sur la côte
comme un centaure sur un tapis roulant.
J'essaie de devenir beau en maillot,
mais le salut est dans les distributeurs de snacks,
sur les plaques léchées des secondes,
au fond d'un pot de crème glacée.
J'utilise Haagen Dazs comme un cylindre de morphine
parce qu'elle a dit que mes bras n'étaient pas assez costauds pour la porter,
Je pense que je suis faible.
Je pense que je suis gros.
Je pense que je suis laid.
La plage n'est pas un endroit pour une baleine comme moi,
pour une fourgonnette au réservoir vide.
Je veux avoir le look Alerte à Malibu
taillé, caréné, avez-vous vu mes muscles
et mes cicatrices ?
Vous sentez ça ?
C'est l'humidité machiste.
Mon entraînement habituel d'une heure se compose de
5 minutes de pompes sur le plancher de ma chambre à coucher,
un miroir de déni repoussant mes jambes longilignes ;
5 minutes à garder mon menton bien au-dessus de la barre du doute de soi ;
10 minutes à mettre 50 kilos d'échec sur ma poitrine
pour que ça passe inaperçu ;
10 minutes de jogging avec des fantômes
qui rigolent en voyant mes grosses cuisses,
et je vais sourire,
sachant que je vais bientôt être capable de rentrer dans mon vieux slip ;
30 minutes à penser que la sueur est un manteau de masculinité.
Je suis fatigué d'essayer de travailler mes peurs irraisonnées,
de les noyer dans une flaque de sueur,
de noyer les imperfections dont je devrais être fier :
mes dents du bohneur,
mes cheveux crépus,
ma tête bizarre,
le surpoids qui m'a collé au sol,
les kilos manquants qui me font ressembler
à un cerf-volant qui s'agite librement dans le vent,
pas lié par du muscle.
Alors, oui,
j'essaie de devenir beau en maillot,
comme Channing Tatum,
David Beckham,
LL Cool J
beau en maillot !
Mais nous sommes fatigués
et épuisés
d'essayer d'être quelque chose que nous ne sommes pas.