Eu sou um "savant"

ou, mais precisamente,

um "savant" autista
de alta funcionalidade.

É uma deficiência rara.

E ainda mais rara quando acompanhada

— como acontece no meu caso —

de autoconsciência
e domínio da linguagem.

Muito frequentemente,
quando encontro alguém

que vem a tomar conhecimento
das minhas características,

instala-se uma certa espécie
de constrangimento.

Consigo vê-lo nos olhos
das outras pessoas.

Querem perguntar-me qualquer coisa.

E, no final, muito frequentemente,

o impulso é mais forte do que as pessoas

e acabam por deixar escapar:

"Se eu lhe disser
a minha data de nascimento,

"pode dizer-me
em que dia da semana nasci?"

(Risos)

Ou mencionam raízes cúbicas

ou pedem-me que recite um número enorme
ou um texto longo.

Espero que me perdoem

se não vos apresentar hoje

uma espécie de "one-man savant show".

Em vez disso, vou falar

duma coisa muito mais interessante

do que datas de nascimento
ou raízes cúbicas

— um pouco mais profunda

e muito mais próxima da minha mente
do que o trabalho.

Quero falar-vos rapidamente
sobre perceção.

Quando escrevia as peças e os contos

que haviam de torná-lo famoso,

Anton Chekhov tinha um bloco de notas

em que assentava as suas observações.

sobre o mundo que o rodeava

— pequenos detalhes

que pareciam passar despercebidos
às outras pessoas.

Sempre que leio Chekhov

e a sua visão única sobre a vida humana,

recordo-me da razão pela qual
também eu me tornei escritor.

Nos meus livros,

eu exploro a natureza da perceção

e como diferentes formas de perceber

geram diferentes formas
de saber e de compreender.

Eis três questões
retiradas do meu trabalho

Em vez de tentar resolvê-las,

vou pedir-vos para considerarem,
por um momento,

as intuições e os instintos viscerais

que vão passar
pelas vossas cabeças e corações

quando olharem para elas.

Por exemplo, o cálculo.

Conseguem sentir onde, na linha do número,

é provável que se encontre a solução?

Ou olhar para a palavra
estrangeira e os sons.

Conseguem aperceber-se
da quantidade de significados

que ela vos aponta?

E quanto ao verso de poesia,

por que razão usa o poeta a palavra lebre

em vez de coelho?

Estou a pedir-vos para fazerem isto

porque acredito
que as nossas perceções pessoais,

estão no cerne de como 
adquirimos o conhecimento

Os julgamentos estéticos,

mais do que os raciocínios abstratos,

guiam e enformam o processo

pelo qual todos nós
aprendemos o que sabemos.

Eu sou um exemplo extremo disso.

Os meus mundos de palavras e números

misturam-se com cor,
emoção e personalidade.

Como Juan disse,

trata-se da condição
a que os cientistas chamam sinestesia,

um cruzamento pouco usual

entre os sentidos.

Aqui estão os números de 1 a 12

como eu os vejo

— cada número com a sua forma e carácter.

O um é um clarão de luz branca.

O seis é um buraquinho
negro e muito triste.

Aqui, os desenhos estão a preto e branco,

mas na minha mente têm cores.

O três é verde.

O quatro é azul.

O cinco é amarelo.

E também pinto.

E aqui está uma das minhas pinturas.

É a multiplicação de dois números primos.

Formas tridimensionais

e o espaço que deixam entre si

cria uma nova forma,

a resposta à soma.

E quanto a números maiores?

Não se conseguem números
muito maiores do que Pi,

a constante matemática.

É um número infinito,

literalmente continua para sempre.

Neste quadro que pintei,

dos 20 primeiros decimais de Pi,

eu pego nas cores,

nas emoções e texturas

e conjugo-as todas

numa espécie de paisagem numérica rolante.

Mas não são apenas os números
que vejo em cores.

Para mim, as palavras também

têm cores, emoções e texturas.

Esta é uma frase de abertura
do romance "Lolita".

Nabokov também era sinestésico.

E aqui vocês podem ver

como a minha perceção do som L

ajuda a que a aliteração
surja naturalmente.

Outro exemplo:

um pouco mais matemático.

Pergunto-me se alguns de vocês notarão

a construção da frase
de "O Grande Gatsby".

Há um cortejo de sílabas

— trigo, uma;

pradarias, duas;

cidades suecas perdidas, três —

um, dois, três.

Este efeito é muito agradável
para a mente,

e ajuda a frase a soar bem.

Vamos regressar às questões

que vos coloquei há pouco.

64 a multiplicar por 75.

Se alguns de vocês jogarem xadrez,

saberão que 64 é um número quadrado

e é por isso que os tabuleiros de xadrez,

oito por oito,

têm 64 quadrados.

Isso dá-nos uma forma

que podemos visualizar,
que podemos perceber.

E quanto a 75?

Bem, se 100,

se pensarmos em 100
como sendo um quadrado,

75 teria este aspeto.

Portanto, o que precisamos de fazer agora

é unir estas duas imagens
na nossa cabeça

algo assim.

64 torna-se em 6400.

E no canto direito,

vocês não têm que calcular nada.

Quatro para cima e quatro em baixo

é 16.

Portanto, o que a soma está a pedir-vos

é 16...

16...

16.

É muito mais fácil

do que a matemática que a escolar
vos ensinou, tenho a certeza.

É 16 + 16 +16 = 48

4800

4800,

a resposta à soma.

É fácil quando se sabe como fazer.

(Risos)

A segunda questão
era uma palavra islandesa.

Presumo que não haja muitas pessoas aqui

que falem islandês.

Por isso, deixem-me reduzir
as escolhas a duas.

Hnugginn:

é uma palavra feliz,

ou uma palavra triste?

O que é que vocês dizem?

Certo.

Algumas pessoas disseram que é feliz.

Grande parte, a maioria das pessoas,

diz que é triste.

Realmente ela significa "triste".

(Risos)

Por que razão, estatisticamente,

a maioria das pessoas

diz que a palavra é triste, neste caso,

pesada, noutros casos?

De acordo com a minha teoria,
a linguagem evolui de maneira

a que os sons combinem,

correspondam ao subjetivo,

à experiência intuitiva, pessoal,

do ouvinte.

Vamos ver a terceira questão.

É um verso de um poema de John Keats.

As palavras, tal como os números,

expressam relações fundamentais

entre objetos, acontecimentos e forças.

que constituem o nosso mundo.

É lógico que nós, existindo neste mundo,

devíamos, ao longo das nossas vidas,

absorver intuitivamente essas relações.

E os poetas, tal como outros artistas,

jogam com essa compreensão intuitiva.

No caso de lebre [hare],

trata-se de um som ambíguo, em inglês.

Pode também significar as fibras
que crescem na cabeça.

Se pensarmos nisso

— deixem-me compor a imagem —

as fibras representam vulnerabilidade.

Submetem-se ao menor movimento,

ou gesto ou emoção.

Portanto, o que temos é uma atmosfera

de vulnerabilidade e tensão.

A lebre, em si mesma, o animal

— não um gato, não um cão, mas uma lebre —

porquê uma lebre?

Porque, pensem na imagem,

não na palavra, na imagem.

As longuíssimas orelhas,

os pés desmesurados,

ajudam-nos a visualizar,
a sentir intuitivamente,

o que significa coxear

e tremer.

Assim, nestes poucos minutos,

eu espero ter conseguido partilhar

um bocadinho da minha visão das coisas,

e mostrar-vos

que as palavras podem ter cores e emoções,

números, formas e personalidades.

O mundo é mais rico

e maior

do que demasiadas vezes parece ser.

Espero ter-vos suscitado o desejo

de aprender a ver o mundo com novos olhos.

Obrigado.

(Aplausos)