Eu sou um "savant"
ou, mais precisamente,
um "savant" autista de alta funcionalidade.
É uma deficiência rara.
E ainda mais rara quando acompanhada
— como acontece no meu caso —
de auto-consciência e domínio da linguagem.
Muito frequentemente, quando encontro alguém
que vem a tomar conhecimento das minhas características,
instala-se uma certa espécie de constrangimento.
Consigo vê-lo nos olhos das outras pessoas.
Querem perguntar-me qualquer coisa.
E, no final, muito frequentemente,
o impulso é mais forte do que as pessoas
e acabam por deixar escapar:
"Se eu lhe disser a minha data de nascimento,
"pode dizer-me em que dia da semana nasci?"
(Risos)
Ou mencionam raízes cúbicas
ou pedem-me que recite um número enorme ou um texto longo.
Espero que me perdoem
se não vos apresentar hoje
uma espécie de "one-man savant show".
Em vez disso, vou falar
duma coisa muito mais interessante
do que datas de nascimento ou raízes cúbicas
— um pouco mais profunda
e muito mais próxima da minha mente do que o trabalho.
Quero falar-vos rapidamente sobre perceção.
Quando escrevia as peças e os contos
que haviam de torná-lo famoso,
Anton Chekhov tinha um bloco de notas
em que assentava as suas observações.
sobre o mundo que o rodeava
— pequenos detalhes
que pareciam passar despercebidos às outras pessoas.
Sempre que leio Chekhov
e a sua visão única sobre a vida humana,
recordo-me da razão pela qual também eu me tornei escritor.
Nos meus livros,
eu exploro a natureza da perceção
e como diferentes formas de perceber
geram diferentes formas de saber e de compreender.
Eis três questões retiradas do meu trabalho
.
Em vez de tentar resolvê-las,
vou pedir-vos para considerarem, por um momento,
as intuições
e os instintos
que vão passar pelas vossas cabeças e corações
quando olharem para elas.
Por exemplo, o cálculo.
Conseguem sentir onde, na linha do número,
é provável que se encontre a solução?
Ou olhar para a palavra estrangeira e os sons.
Conseguem aperceber-se da quantidade de significados
que ela vos aponta?
E quanto à linha de poesia,
por que razão usa o poeta a palavra lebre
em lugar de coelho (rabbit)?
Estou a pedir-vos para fazerem isto
porque acredito que as nossas percepções pessoais,
estão no cerne
de como adquirimos o conhecimento.
Julgamentos estéticos,
mais do que raciocínios abstractos,
guiam e enformam o processo
pelo qual todos nós aprendemos
o que sabemos.
Eu sou um exemplo extremo disso.
Os meus mundos de palavras e números
misturam-se com cor, emoção
e personalidade.
Como Juan disse,
trata-se da condição a que os cientistas chamam sinestesia,
um cruzamento pouco usual
entre os sentidos.
Aqui estão os números de 1 a 12
como eu os vejo --
cada número com a sua própria forma e carácter.
O Um é clarão de luz branca.
O Seis é um buraquinho negro e muito triste.
Aqui, os desenhos estão a preto e branco,
mas na minha mente têm cores.
O Três é verde.
O Quatro é azul.
O Cinco é amarelo.
E também pinto.
E aqui está uma das minhas pinturas.
É a multiplicação de dois números primos.
Formas tridimensionais
e o espaço que deixam entre si
cria uma nova forma,
a resposta à soma.
E quanto a números maiores?
Bom, conseguem-se números muito maiores do que Pi,
a constante matemática.
É um número infinito --
literalmente continua para sempre.
Neste quadro que pintei,
dos 20 primeiros decimais de Pi,
eu pego nas cores
e nas emoções e texturas
e conjugo-as todas
numa espécie de paisagem numérica rolante.
Mas não são apenas os números que vejo em cores.
Para mim, as palavras também
têm cores e emoções
e texturas.
E esta é uma frase de abertura
da novela "Lolita."
E Nabokov, ele próprio, era sinestésico.
E aqui vocês podem ver
como a minha percepção do som L
ajuda a que a aliteração
surja naturalmente.
Outro exemplo:
um pouco mais matemático.
E pergunto-me se alguns de vocês notarão
a construção da frase
de "O Grande Gatsby".
Há um cortejo de sílabas --
trigo, uma;
pradarias, duas;
Cidades suecas perdidas, três --
um, dois, três.
E este efeito é muito agradável para a mente,
e ajuda a frase
a soar bem.
Vamos regressar às questões
que vos coloquei há pouco.
64 a multiplicar por 75.
Se alguns de vocês jogarem xadrez,
saberão que 64
é um número quadrado,
e é por isso que os tabuleiros de xadrez,
oito por oito,
têm 64 quadrados.
Isso dá-nos uma forma
que podemos visualizar, que podemos perceber.
Que tal 75?
Bem, se 100,
se pensarmos em 100 como sendo um quadrado,
75 teria este aspecto.
Portanto, o que precisamos de fazer agora
é unir estas duas imagens
na nossa mente --
algo assim.
64 torna-se em 6.400.
E no canto direito,
vocês não têm que calcular nada.
Quatro, quatro para cima e para baixo --
é 16.
Portanto, o que a soma está realmente a pedir-vos
é 16,
16, 16.
É muito mais fácil
do que a matemática que a escola vos ensinou, tenho a certeza.
É 16, 16, 16, 48,
4.800 --
4.000,
a resposta à soma.
É fácil quando se sabe como fazer.
(Risos)
A segunda questão era uma palavra islandesa.
Presumo que não haja muitas pessoas aqui
que falem islandês.
Por isso, deixem-me reduzir as escolhas a duas.
Hnugginn:
e uma palavra feliz,
ou uma palavra triste?
O que é que vocês dizem?
Certo.
Algumas pessoas disseram que é feliz.
Grande parte, a maioria das pessoas,
dizem que é triste.
E realmente ela significa "triste".
(Risos)
Por que razão, estatisticamente,
a maioria das pessoas
diz que a palavra é triste, neste caso,
pesada, noutros casos?
De acordo com a minha teoria, a linguagem evolui de maneira
a que os sons combinem,
correspondam ao subjectivo,
à experiência intuitiva
pessoal
do ouvinte.
Vamos ver a terceira questão.
É um verso de um poema de John Keats.
As palavras, como os números,
expressam relações fundamentais
entre objectos
e acontecimentos e forças
que constituem o nosso mundo.
É lógico que nós, existindo neste mundo,
devíamos, ao longo das nossas vidas,
absorver intuitivamente essas relações.
E os poetas, como outros artistas,
jogam com essa compreensão intuitiva.
No caso de lebre (hare),
trata-se de um som ambíguo, em inglês.
Pode também significar as fibras que crescem numa cabeça.
E se pensarmos nisso --
deixem-me compor a imagem --
as fibras representam vulnerabilidade.
Submetem-se ao menor movimento
ou gesto ou emoção.
Portanto, o que temos é uma atmosfera
de vulnerabilidade e tensão.
A lebre, em si mesma, o animal --
não um gato, não um cão, uma lebre --
porquê uma lebre?
Porque, pensem na imagem,
não na palavra, na imagem.
As longuíssimas orelhas,
os pés desmesurados,
ajudam-nos a visualizar, a sentir intuitivamente,
o que significa coxear
e tremer.
Assim, nestes poucos minutos,
eu espero ter conseguido partilhar
um bocadinho da minha visão das coisas,
e mostrar-vos
que as palavras podem ter cores e emoções,
números, formas e personalidades.
O mundo é mais rico
maior
do que demasiadas vezes parece ser.
Espero ter-vos suscitado o desejo
de aprender a ver o mundo com novos olhos.
Obrigado.
(Aplausos)