Cara mamma,
sto cercando di ricordarti.
Mi sovvieni a tratti.
Mai per intera. Solo a tratti.
Come i tuoi occhi.
Mi ricordo dei tuoi occhi.
Quegli incredibilmente grandi, tondi, tristi occhi.
La prima cosa che io abbia mai visto erano quegl'occhi.
Ho aperto i miei per la prima volta e ho visto i tuoi.
Potevo vedere il mio riflesso in quegli occhi.
Potevo vedere i miei stessi occhi e la mia faccia, completamente nuovi e così piccoli.
E potevo vedere loro.
Potevo vederli arrivare.
Sono arrivati e mi hanno portato via.
Ed è allora che ho cominciato a dimenticarmi di te.
Mamma, mi ricordo la tua lingua.
Quella lingua era grande come la mia testa.
Così ruvida, ma così gentile.
Sono nato viscido e bagnato e tu mi hai pulito con quella lingua.
O almeno hai cominciato a farlo.
Quella lingua è la prima cosa che ho sentito. E sapeva di amore.
E poi ho sentito loro.
Ho sentito le loro mani afferrarmi. Ruvide ma non gentili.
Non c'era amore in quelle mani.
Mi ricordo del tuo odore, mamma. Caldo e terroso.
Il mio primo respiro sapeva di te.
Ma c'erano altri odori.
Sporcizia e paura. E loro.
Potevo sentire il loro odore.
Il loro odore copriva il tuo. Ti hanno portata via da me in tanti modi.
Il suono, mamma.
Mi ricordo del suono del tuo respiro.
E' stata la prima cosa che ho sentito, quel respiro.
Profondo e costante.
Controllato ma affannoso.
Sembrava un compito difficile, respirare.
Un basso, stridente "hum" dentro e fuori. Tutta te che si espandeva e collassava di nuovo.
Avrei potuto ascoltarlo per sempre.
Ma poi arrivarono le urla.
Erano così forti quelle urla. Faceva male sentirle, mamma.
E poi erano lì.
Quelli che prendono.
Sono venuti per me con le loro grida e il loro forte odore e le loro mani ruvide ma non gentili.
Sono arrivati e mi hanno portato via, mamma e ho cominciato a perderti.
E adesso non so dove sono.
Qui è piccolo e buio e non posso muovermi.
C'è qualcosa intorno al mio collo e mi fa male.
Posso sentire degli altri intorno a me.
Stanno soffrendo anche loro. Stiamo tutti soffrendo.
Quelli che prendono ogni tanto arrivano con le loro mani ruvide ma non gentili e le loro urla così forti che fa male sentirle.
E ci prendono di nuovo.
Portano via qualcuno di noi.
E non so dove vanno.
Ci sto provando con tutte le mie forze a non dimenticarti, mamma. Ti prego, sappi che ci sto provando.
Piccolo mio. Ti ho perso. Sono venuti e ti hanno preso. E' già successo e non posso fermarlo.
Ti ho portato dentro di me, proprio come i tuoi fratelli e le tue sorelle prima di te.
Potevo proteggerti allora.
Avrei voluto tenerti lì per sempre.
Ma poi sei arrivato.
Sei arrivato ed eri bellissimo ed eri mio.
Così piccolo e nuovo. Così fragile.
Ti ho pulito per il tuo nuovo mondo. Ho provato a tenerti buono e vicino. Ma loro sapevano che saresti arrivato.
Lo sanno sempre.
Avrei voluto nasconderti di nuovo dentro di me e tenerti per sempre al sicuro, ma poi sono arrivati, figlio mio,
quelli che prendono sono arrivati per te.
Arrivano sempre.
Il mio corpo è così stanco, figlio mio. Non ce l'ho fatta a respingerli.
Ci ho provato la prima volta. E quella dopo. E quella dopo ancora. E quella dopo ancora. E ancora, ancora, ancora...
E adesso, figlio mio, non mi è rimasto niente.
Sono vuota di nuovo.
E ti ho perso.
Di nuovo.
E presto proveranno a riempirmi di nuovo.
Ma sono così stanca.
Ho pianto per te, figlio mio. Ho urlato il tuo nome per giorni. Mi hai sentito?
Volevo che sapessi che ero lì per te.
Volevo che mi trovassi. Ma ora non ho più voce.
E tu non sei qui.
Sarai affamato, figlio mio. Ho del latte per te, ma loro se lo prendono.
Ogni giorno loro se lo prendono.
Fa così male. Quella fredda, forte suzione.
Sono gonfia e dolorante. E sono vuota.
Con cosa ti potrò nutrire quando tornerai?
Non ho più niente da darti, figlio mio. Mi dispiace così tanto.
Si sono portati via tutto. I miei figli, il mio latte, la mia lotta, la mia vita.
Si sta facendo buio, figlio mio.
Mi disciace così tanto. Così tanto.
Ti prego, sappi che ci ho provato.
Mamma sono stanco.
Stanno venendo di nuovo.
Stanno arrivando e questa volta è per me.
Li vedo, mamma, con i loro occhi piccoli e freddi.
Stanno arrivando.
Mi portano via di nuovo con quelle mani ruvide e non gentili. E ripenso alla tua lingua calda.
Sono a testa in giù mamma, lo siamo tutti.
Sento odore di sangue e paura.
C'è qualcosa che non va.
Mi sto muovendo mamma. Quelli che prendono sono tutti intorno a noi. È così rumoroso.
Non riesco nemmeno a sentire le mie stesse urla.
Riesci a sentirmi?
Stanno venendo per me, mamma.
Uno di loro ha qualcosa di lucido. E c'è del sangue. Tanto sangue.
Mi sto avvicinando. E posso vedere me stesso, mamma, in quel riflesso.
La mia stessa faccia, ancora così piccola e nuova.
E ripenso a quei tuoi incredibilmente grandi, tristi occhi, la prima cosa che abbia mai visto.
E poi, mamma, e poi...
Buio.
Questa è la storia di una mucca da latte e del suo piccolo, venduto come carne di vitello.
E' da qui che proviene il tuo latte.
E questo non è un caso isolato.
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