(Apláusos)
Muchas gracias.
Cuando era pequeña estudiaba en una escuela pública.
A pesar de ser pequeña, tenía una gran riqueza cultural.
En mi clase había gente de todas partes: de China, Brasil, Colombia, México;
un chico de raices Italianas y yo, española-palestina.
A pesar de la diversidad, algunos de nosotros fuimos acosados durante años
por otros niños, chicos locales que mostraban de esa forma
su miedo a todo lo que no conocían.
En aquella época mis padres trabajaban la mayor parte del día,
por lo que mi hermano y yo pasábamos mucho tiempo en casa de mis abuelos.
(Perdón)
Mi yaya, maestra y maravillosa cocinera era cariñosa y fuerte al mismo tiempo.
Mi yayo, una de las mejores personas que he conocido, era alguien bueno.
Era educado, artista; era autodidacta.
Era carpintero, encuadernador, esperantista,
pero sobre todo tenía un gran sentido del humor.
Era una persona fuerte, de fuertes valores éticos.
Gran parte de los míos y de mi sentido de la justicia provienen de él.
Aprendí mucho en esos años.
Me hicieron plantearme infiniddad de preguntas
sobre la identidad, la familia, la ética, el mundo,
y cómo se supone que debía encajar en él.
Pero siempre sentí que había un vacío en una parte de mi vida.
Me crié con mi familiar materna en España
y a penas tuve contacto con mi familia paterna
por la difícil situación de Palestina, por la cual mi padre tuvo que permanecer
varias décadas lejos de su hogar.
Recuerdo haber hablado por teléfono con mis abuelos paternos,
pero la diferencia de idioma era realmente una desventaja
y al ser muy pequeña no tuve la oportunidadad de conocerles
como hubiera querido.
Según pasaba el tiempo, fui haciéndome más preguntas sobre mi identidad.
Tanto la cultural como la relacional.
Es decir, la imagen que tenemos de nosotros mismos
con respecto a lo que nos rodea.
Quise saber más sobre la otra parte de mi familia, mi familia paterna.
¿Quiénes eran? ¿Qué significa ser palestino?
¿Qué significa ser palestino en la diáspora?
Estar estudiando fotografía como parte de mi carrera en arqueología,
la cual nunca acabé,
ya que siempre me he preguntado, ya que siempre he pensado más bien
que es necesario conocer tu historia para poder comprender tu presente
y poder construir así, correctamente tu futuro.
Así que comencé a tomar fotografías de los amigos palestinos de mi padre,
los cuales no me tomaron demasiado enserio porque me han visto crecer,
y digamos que me veían como la niña que daba la lata con la cámara,
pero cuando me mudé a Barcelona a acabar mis estudios fotográficos
contacté con la comunidad palestina de Cataluña, a la cual retraté,
quizás en un intento de comprenderme a mí misma
a través de sus facciones, de sus manos.
En un intento de encontrar a gente un poco como yo,
ni de aquí ni de allí.
Con la misma cara de eterno extranjero
y un infinido deseo de encontrar el hogar, de encajar.
Sentía que mi felicidad dependía de ello,
de encontrar mi lugar, la etiqueta correcta.
Quizás debido a un sentimiento de pertenencia
que deseaba y que nunca tuve cuando crecí.
Pensé que descubrir y construir mi propia identidad
era como quitar un velo que tenía enfrente de los ojos,
y que una vez libre de él, me daría cuenta de quién era yo en realidad,
y que a partir de ahí tendría que escoger entre España y Palestina
porque la gente siempre me pregunta: "Maysun, ¿y tú cómo te sientes,
española o palestina?"
Siempre he sentido la presión de tener que elegir,
de tener que cumplir con los estándares, ajenos sobre mi origen.
Y al mismo tiempo, me sentía la mitad de ello:
mitad española, mitad palestina.
Por supuesto, estaba equivocada.
Cómo alguien podía sentirse completo en términos de indentidad
si se le define como una mitad.
Todo ese proceso en el que descubrí y construí mi propia identidad
tuvo como punto culminante el primer viaje que hice a Siria en 2009,
antes de la guerra, cuando participé en un campo de verano
de jóvenes palestinos de todo el mundo.
La esencia del evento consistía en analizar y debatir la identidad palestina.
Al preguntarnos qué tres cosas definen la identidad palestina,
una chica de Cisjordania dijo: "Para ser palestino necesitas
hablar árabe, vivir en Oriente Medio y ser musulman".
Yo le dije: "Entonces yo no soy palestina en absoluto.
He nacido y crecido en España, no hablo árabe casi y no soy creyente".
Al final del debate acordamos
que la identidad es algo mucho más complejo y personal
que un nombre, tu procedencia o qué idioma hables.
Eso me abrió los ojos y me hizo entender
que ni encajaba en esa definición de Palestina ni en los estándares de nadie,
ni siquiera en aquellos aparentemente parecidos a mí.
Esos jóvenes americanos-palestinos, italianos-palestinos,
y los más importante, me di cuenta de que no eramos mitades.
De hecho, éramos más que un todo.
Cada uno de nosotros tenía la suerte de tener más de un origen,
más de una historia que contar.
Descubrí que mi identidad cultural era enteramente española
y enteramente palestina, y ninguna de ellas al mismo tiempo.
Eso realmente me hizo crecer, me enrriqueció.
Ni el color, ni el origen, ni el idioma, ni el género,
ni la forma de pensar de una persona la definen.
Es el conocimiento y el entendimiento de nuestra propia identidad
lo que nos completa.
¿Sabéis cómo me sentí? Libre.
Cómo si me quitara un peso de encima.
Me sentí capaz de cualquier cosa, poderosa, fuerte,
y eso me ayudó a comprender que siempre había estado en casa.
Que el hogar es algo que está dentro de uno mismo.
Ese es el poder de conocer vuestra propia identidad.
¿Y qué tiene que ver la identidad de una persona
con sus capacidades sociales, con su trabajo
o con el éxito que pueda tener en la vida?
Todo.
El conocimiento de nuestra identidad nos permite desarrollarnos como personas,
reconocer nuestras virtudes y nuestros defectos
para conseguir nuestras metas, ya sean individuales o colectivas.
Nos permite ir más allá.
Para comprender mejor y encontrar mi propio camino usé varias herramientas.
La pintura fue una de ellas.
La pintura es algo muy importante para mí
porque me ayuda a conectar con mi interior y me equilibra,
pero quizás lo más importante fue la fotografía.
Recuerdo la primera vez que sentí la llamada del periodismo dentro de mí.
Era el 9 de noviembre de 1989.
Yo estaba apunto de cumplir nueve años.
Recuerdo estar viendo las noticias
con mis padres y con mi hermano durante la cena.
Apesar de que no entendía completamente lo que estaba sucediendo,
me di cuenta, por sus caras de alegría,
de que algo verdaderamente importante estaba sucediendo.
El muro de Berlín había caido.
Vi gente destruyendo lo que quedaba de él.
Trepando. Gritando. Llorando de felicidad.
La gente pasaba de un lado a otro para cersiorarse de que realmente
podían moverse libremente.
Sentí una emoción tremenda,
pero no fue suficiente para mí verlo en televisión.
De alguna forma necesitaba estar ahí, presente.
Verlo con mis propios ojos. Sentir lo sonidos, los olores.
Necesitaba ser testigo para comprender completamente la situación.
No fue hasta el cabo de muchos años después,
cuando ya me dedicaba a contar historias,
cuando me di cuenta de que la semilla del periodismo
había esta siempre allí, aletargada.
Conocer mi identidad cultural y relacional fue vital
para comprender mi propio potencial y saber lo que quería hacer en la vida.
Uno de mis amigos palestinos me preguntó si queria irme de viaje con él
en 2006, a Oriente Medio, para visitar algunos campos de refugiados palestinos
y para poder comprobar cómo vivía la gente con mis propios ojos.
Ese viaje cambió mi vida.
Me di cuenta de que parte de mi identidad consistía en una profunda necesidad
de contar con imágenes lo que sucede a mi alrededor, lo que pasa en el mundo.
Sobre todo a la gente que no puede estar ahí para verlo.
Sentí que era feliz contando historias
y que a la vez era una gran responsabilidad.
Además de una herramienta de conocimiento interno y externo,
comprendí que el periodismo podía ser una forma de aportar algo a la sociedad,
de aumentar por medio de imágenes la conciencia intercultural,
de luchar por un mundo mejor.
Siempre he querido ser útil a la sociedad
y creo que este trabajo puede ser útil de alguna forma.
A día de hoy, más de 10 años después del comienzo de mi trabajo, sigo pensándolo.
No es una cámara lo que se necesita para entender y cambiar el mundo.
El afán por conocerse a uno mismo y lo que le rodea es la clave para lograrlo.
Podemos utilizar una cámara, un lápiz, nuestra voz, o cualquier otra herramienta
para tratar de hacer de este un mundo mejor,
pero lo que nos impulsa a hacerlo, a ir más allá, a trabajar más,
a superar nuestros propios límites es la pasión por conocer.
Eso fue lo que sentí con nueve años.
La pasión por conocer nos ayuda a saber quiénes somos y qué queremos de la vida.
Nos ayuda a tomar decisiones.
Este conocimiento es lo que nos hace verdaderamente independientes,
pero también nos une como comunidad.
El conocimiento es el pegamento de la sociedad.
Durante estos años trabajando como periodista
he tratado de ser observadora invisible pero nunca silente
de la historia que el ser humano dibuja cada día.
He visto quizás más sombras que luces en mi camino.
Historias terribles que no deberían suceder.
He aprendido sobre la guerra,
sobre la muerte,
sobre la pobreza,
sobre el desplazamiento, (Perdón)
sobre la soledad,
y cómo las personas buscan siempre lo mismo
independientemente de donde provengan o que idioma hablen:
un lugar al que llamar hogar y alguien con quien compartirlo.
Son precisamente estas imágenes, estas historias,
las que yo trato de mostrar,
sobre todo cuando los medios de comunicación
dejan de informar porque ya no es noticia,
y ya nadie se preocupa de qué pasó con aquel que lo perdió todo.
Es importante saber.
Conocer la información es un derecho.
Pero mis imágenes, vuestro trabajo, nuestro día a día,
puede llegar a sentirse como una mitad, incompleto,
si no somos capaces de conocernos realmente a nosotros mismos,
en profundidad.
Si no ponemos nuestro corazón, nuestros ideales,
nuestra pasión y nuestra empatía profundamente en ellos.
Por eso trato de hablar sobre las pérdidas de la gente,
pero también sobre sus vistorias, sobre su capacidad de resistir, de sobrevivir,
sobre todo en situaciones límites como las de una guerra.
Para ello, para tomar decisiones difíciles, complicadas,
ellos han tenido que conocerse bien, tanto individual como colectivamente.
La gente, independientemente de donde vengan y de sus circustancias,
sale adelante.
A veces de manera improvisada, otras desesperada, pero lo intentan.
La búsqueda de la independencia, de la realización personal, de la felicidad,
son al fin y al cabo la esencia del ser humano.
Por eso nuestro conocimiento, el conocimiento de nuestra identidad,
de quienes somos y de lo que somos capaces de lograr y de conseguir
nos hace fuertes, nos hace independientes.
En una palabra: nos hace libres.
Gracias.
(Apláusos)