Io non c'ero una volta, io ci sono adesso.
E la mia non è una favola, è uno spettacolo di vita.
Amo l'arte perché mi consente
di comunicare direttamente, sotto il filo della coscienza,
di accedere al linguaggio della pelle d'oca, della pancia,
delle strette allo stomaco, delle lacrime e del sorriso.
Quel linguaggio è come un abbraccio universale.
Non importa se hai le braccia, o non le hai;
se sei lunghissimo, o alto un metro e un tappo;
se sei bianco, nero, giallo o verde;
se ci vedi o sei cieco, e se hai gli occhiali spessi così;
se sei fragile o una roccia;
se sei biondo, hai i capelli viola o il naso storto;
se sei immobilizzato a terra
o guardi il mondo dalle profondità più inesplorate del cielo.
Un abbraccio di quelli veri, non bisogna barare,
è un abbraccio e nient'altro.
La tua arte parla per te, al di là di tutto,
racconterà chi sei,
indipendentemente da quello che gli altri vedono,
indipendentemente da quello che gli altri vogliono vedere.
La vista è un senso sopravvalutato,
e se lo dico io, che sono una ballerina e una pittrice,
potete credermi.
Io non c'ero una volta,
però un inizio ci vuole ed è questo.
(Applausi)
Questo è il prologo, l'inizio del mio libro,
in cui racconto la mia esperienza di vita
e si intitola:
"Cosa ti manca per essere felice?"
Una domanda un po' provocatoria, un po' tosta,
con cui ho voluto e desidero
invitare le persone non solo a leggere il mio libro,
ma anche, così, a condividere e ad accostarsi
a quella che è la mia esperienza di vita.
Ho voluto iniziare con un video che è di danza:
io sono una ballerina, e l'arte a volte parla davvero per te.
Non ci sarebbe bisogno di parole,
di aggiungere altro alla danza, alla pittura, alla musica.
Però mi sono accorta, nel corso della mia esperienza di vita,
che le persone poi avevano anche bisogno
di capire come una bambina prima,
una ragazza, una donna che è nata senza le braccia
abbia scelto di diventare una ballerina, di danzare, di dipingere
e di fare quello che la vita mi sta donando.
E allora ho capito che, in realtà, dovevo usare anche la mia voce
per condividere con gli altri quello che ho avuto in dono,
ma che non solo ho avuto,
ma ho anche scelto e deciso, insieme alla mia splendida famiglia
di trasformarlo in vita vera.
Così, in realtà io, seduta dietro questo tavolo
mi sento un po' come una professoressa che è venuta qui a insegnarvi qualcosa,
ma vi assicuro che non è assolutamente così;
anzi, io credo che la vita non si possa insegnare,
ma la vita ognuno di noi la deve vivere, però si può condividere con gli altri;
ed è una delle cose più grandi e più belle che la vita mi stia donando,
ma non posso condividere la mia esperienza con voi
se non mi metto a mio agio
e vi assicuro che così non sono tanto a mio agio,
anche se sono bella comoda.
Faccio qualcosa che in realtà una signora non dovrebbe fare,
ma io sono venuta qui proprio per voi.
Intanto salgo sul tavolo così vi vedo meglio
è una cosa che non posso non fare per essere me stessa è quella di -
son carine le mia scarpe, vero?
Vernice... son carine,
però così mi sento intrappolata, mi sento legata
perché i miei piedi, che voi avete visto danzare,
che mi portano in giro,
in realtà per me sono soprattutto le mie mani.
Quindi vi presento le mie mani e ora mi sento più libera
per raccontarmi a voi in maniera reale, vera, sincera.
E come mi disse una volta una bambina di dieci anni,
"Simona non è vero che tu non hai le mani, hai le mani in basso".
E io l'ho trovata la definizione più bella
che qualcuno potesse darmi
e non mi stupisco che sia stata una bambina a darmela,
perché lei in realtà ha visto quella che è l'utilità:
io non avendo le braccia, non avendo le mani -
le mie mani ci sono, sono solo spostate un po' più in basso.
Potenzialmente, quello che ho fatto io,
cioè riuscire ad usare i miei piedi come mani,
potenzialmente lo avreste potuto fare tutti voi,
solo che siete nati con le mani un po' più in su
e quindi non avete avuto la necessità di trasformare i vostri piedi in mani;
e a volte in realtà, vi confesso,
un po' mi dispiace per i vostri piedi vederli sempre dentro con le scarpe.
(Risate)
(Applausi)
Un'altra bambina, questo ultimamente,
dopo che io per un po' di tempo -
io, come vedete, sono vera italiana, perché gesticolo -
e questa bambina mi disse: "Ma poi come fai a camminare?"
Perché lei le aveva viste [come] mani, non più piedi,
avevano smesso di essere piedi.
Questo, mi rendo conto,
che agli occhi degli altri può essere qualcosa di straordinario,
perché è una cosa che non è così comune fare,
però vi assicuro che per me è la mia ordinarietà.
Arrivare a questa ordinarietà è stato non voglio dire facile,
perché io credo che tutti noi sappiamo molto bene
che nella vita di facile non ci sia assolutamente nulla
e spesso dalle cose più difficili riusciamo a trarre, a tirare fuori
il meglio di noi.
È un po' anche questa domanda: cosa ti manca per essere felice?
Noi pensiamo che per essere felici ci serva tutto,
e pensiamo sempre alla felicità
come al raggiungimento di un traguardo, di un percorso:
arriviamo e la laurea,
piuttosto che qualsiasi altro target della nostra vita,
possa essere la fine, il momento in cui siamo felici.
Io ho scoperto che invece per me la felicità è il viaggio,
riuscire a scoprire che ogni giorno,
anche in quello più difficile della nostra vita,
noi possiamo comunque avere un momento
in cui, diciamo, ci rubiamo, ci prendiamo per noi un po' di felicità.
Questo l'ho imparato nel corso della mia vita
grazie a dei genitori straordinari,
grazie a una famiglia che mi ha accolta come un grande dono
e questo per me è stato l'inizio più bello, più importante
che io potessi avere;
e poi insieme ci siamo costruiti la nostra vita, abbiamo imparato.
La mia mamma diceva sempre che lei è cresciuta con me,
capendo che le mani erano un po' più in basso,
capendo che alcune cose
dovevano essere messe nella casa in un altro posto,
ma quella diventava la nostra normalità,
era la nostra prospettiva nei confronti della nostra vita.
E io penso sempre che, con la nostra semplicità e normalità,
se lo abbiamo fatto noi,
che forse siamo partiti, così,
da un punto di partenza non uguale a quello degli altri,
non voglio dire più difficile, inferiore,
semplicemente diverso da quello degli altri,
lo possiamo fare tutti noi.
E non ci possono essere scuse che ci impediscano, di dire
"No, noi non lo possiamo fare".
Questa è la cosa per me più importante da condividere con gli altri.
Io sono felice di avervi mostrato questo video di questa danza,
perché non è un video a caso.
Sono tanti anni che danzo, che danzo in teatri importanti
e di video ne avevo davvero tantissimi,
tra l'altro lì ballo con un ballerino del teatro alla Scala di Milano,
Marco Messina,
ma quello era un balletto speciale,
perché quel giorno, l'anno scorso, nel 2012,
la mia mamma quel giorno veniva operata
e io avrei voluto stare accanto a lei, ma lei me lo ha impedito,
perché dovevo andare a danzare in questo evento
e lei mi disse: "Tu devi andare a fare
quello per cui noi abbiamo lottato tanto,
e questa danza ci porterà fortuna".
Era un concerto per il Papa, è andato su Rai1
e io vi assicuro che sono partita quel giorno, col treno,
potete immaginare con che cosa dentro il cuore,
ma sapevo che lei aveva ragione,
perché lei ha sempre avuto ragione,
ha sempre saputo,
da quando mi ha tenuto la prima volta tra le braccia,
che la nostra vita sarebbe stata speciale,
più impegnativa forse, ma intensa;
e quindi non dovevamo lasciare
che nulla ci impedisse di fare quello che dovevamo fare.
Così ho danzato per lei;
e ogni volta che lo ridanzo,
ogni volta che lo propongo attraverso di un video,
lei la vedo che mi sorride,
perché sei mesi dopo è salita in cielo, la vigilia di Natale.
Quindi ora ho capito l'importanza di quel video
e l'importanza che continua ad avere nella mia vita
e nella vita delle persone che incontro
e questo è un dono, questo è qualcosa di grande,
perché anche attraverso il dolore possiamo comprendere delle cose
che ci aiutano a dare un senso più grande
a quello che in quel momento pensiamo che stiamo perdendo,
che non abbiamo più, che ci fa male.
Allora io racconto la mia felicità,
ma la racconto anche attraverso le difficoltà, il dolore, la perdita;
ma con un linguaggio che mi permette, però di far trasparire, sotto, l'amore,
la voglia di vivere e questo grande dono che è la vita.
Un grande Papa, Giovanni Paolo II, diceva:
"Prendete la vita nelle vostre mani e fatene un capolavoro".
Al di là che l'abbia detto un Papa, io credo che sia una frase per tutti noi,
perché la vita ce l'abbiamo tutti noi, perché è il nostro capolavoro
e ogni giorno noi possiamo scegliere di mettere una pennellata in più,
un tratto, di cancellare qualcosa a volte, possiamo fare anche quello.
Però di renderlo nostro, vivo,
che ci permetta di arrivare, anche, alla fine della giornata con un sorriso
e di risvegliarci con un sorriso.
Questa è la mia filosofia di vita,
questo è il modo in cui, ogni giorno, scelgo di vivere;
ed è bello condividerlo con gli altri,
attraverso la danza, attraverso la pittura,
attraverso il mio libro e attraverso i miei incontri,
attraverso quello che ho avuto in più, forse,
o che ho avuto esattamente come tutti gli altri.
Ma l'ho voluto, l'ho preso e continuo a volerlo e a tenerlo con me,
che è la mia vita.
Io vi lascio con questa frase: cosa ti manca per essere felice,
ma non perché ve la faccio io la domanda,
ma perché forse tutti noi, ogni giorno,
dovremmo svegliarci con un qualcosa
che ci dia anche lo stimolo, verso noi stessi,
di non sentire sempre che tutto è così pesante,
ma di cercare anche in un giorno qualunque,
di pioggia, dove tutto va male,
un piccolo sorriso e un piccolo briciolo di felicità,
che non è quella alta, quella grande,
quella che io chiamo, quando dico che sono spudoratamente felice,
lo dico perché è un po' una sfida,
a provare a far sì che ogni giorno
un po' di quella felicità che ho accumulato
diventi una cascata di gioia, di amore.
Concludo con la fine
del mio libro, che dice:
"Non è retorica. La vita è una danza.
Il coreografo mi ha fatto entrare in scena in maniera rocambolesca.
Il resto del cast non lo sapeva e si sono un po' spaventati lì per lì,
poi mi hanno fatto spazio e sono diventata una ballerina anche io.
Come tutti, ho i miei punti forti e i miei punti deboli,
e a furia di danzare ho scoperto perfettamente quali sono.
Sono come Sansone, ho la forza nei capelli e come mio nonno ho la forza nel sorriso.
Sono come un calabrone, volo anche se non ho le ali;
e come Anna mi metto le scarpette rosa alla faccia dei busti ortopedici.
Vado in altalena, mi scapicollo ad istinto, come mia madre
e poi ho bisogno di silenzio, come mio padre.
Sono felice, smodatamente, spudoratamente felice
ed è una gioia raccontarla, questa mia felicità.
Il mio punto debole è che dopo aver ballato tanto, dipinto e parlato,
mi sento fragile, come svuotata, mi sento esposta;
e anche se non vorrei mai scendere dal palco,
non vorrei mai finire una tela, non vorrei mai smettere di chiacchierare:
[ma] devo farlo,
altrimenti potrei disperdermi negli occhi altrui
e non sarei più io, Simona.
Quando viene quel momento mi inchino,
mi inchino profondamente a ringraziare quanti mi hanno dedicato tempo e cuore.
Sento i capelli scivolare lungo la schiena, ed arrivare a terra,
e il respiro farsi più regolare, e vedo i miei piedi.
Allora comincio ad immaginare un nuovo sogno.
(Applausi)
Rimetto le scarpe.
Grazie.
(Applausi)