(ruido de carrete)
(percusión y bocina)
Perdone.
(ruido de la calle)
Es divertido estar en la calle empujando algo y hacer que
la gente se aparte de tu camino.
(risas)
Creo que llevar cosas en carros es un estilo de vida en la ciudad.
Aquí, en Nueva York, no se lleva lo de usar coches.
Y creo que la gente lo entiende,
que estás trabajando o que eres artista.
"¿Qué haces?
¿Un documental sobre el arte?
Buena suerte."
(ruido)
Bueno, bueno.
Quiero contar historias invisibles
sobre grupos de gente que ocuparon un lugar que ya no existe.
Los 400 años de historia de Harlem
tratan de los nativos originales siendo desplazados hasta el día de hoy.
Pero ayudaron a convertir este lugar en lo que es hoy.
(ruidos de la calle)
Nadie sabría que el 123 oeste de la calle 131
era una pensión en la que nació y se crió mi abuelo.
Y ahora es el edificio más feo de la manzana.
Esta cosa color salmón que vendían por 500.000 dólares.
Por un apartamento en el edificio.
Es que es de risa.
No estoy totalmente segura de la historia del pasado de mi abuelo,
y no sé cuánto tenía claro él mismo.
Sé que le crió una pareja mayor
y que se llamaban Mari y Count DeVille.
Buena suerte buscando eso en Ancestry.com.
Creo que por eso era lo de colocar esas cabezas en la calle,
como para reclamar un espacio o territorio.
(ruido)
(ruido de la calle)
Mi abuela vivía en la acera de enfrente.
Así conoció a mi abuelo e hicieron a mi papi.
Así que elegí un sitio que pudiera haber sido
la casa de ladrillos en la que vivió.
La familia de mi abuela vino desde Richmond, Virginia,
en los años 30 y 40, así que fueron parte de la "gran migración".
Igual que la ola de 6 millones de afroamericanos que venían del sur
a las ciudades del norte y el oeste, buscando mejores oportunidades.
Y aquí estamos, cien años después, y ahora Harlem está lleno de agujeros
para poner cimientos de cosas nuevas.
Se siente un poco como si la tierra estuviera moviéndose
y hubiera cosas creciendo y menguando y se estuviesen construyendo nuevas cosas
y las viejas estuvieran siendo derribadas.
Vienen grupos de gente nueva
y se expulsa a los grupos viejos.
Es casi como los patrones de migración de los pájaros o algo así.
Es historia.
(ruido del carro)
(conversación de fondo)
Hay un cementerio africano en alguna parte cerca de la calle 126
y de la base del puente de la avenida Willis.
Parece un extraño punto de encuentro
continuo para vehículos de emergencia y policías.
(ruido)
Es solo un sitio extraño e intermedio que todavía no tiene significado,
que todavía no han podido convertir en algo deprimente
como un supermercado o un bloque de pisos.
Terreno para pisos.
(cinta rompiéndose)
He estado pensando en ese lugar durante mucho tiempo,
y este es mi primer intento con él.
Solo es un ejercicio de reconocimiento.
(ruido)
No podía dejar de pensar en estos cuerpos sin nombres ni caras.
Estos cuerpos que no importaron mientras estuvieron aquí,
y que siguen sin importar.
Intentaba invocar una presencia que pareciese humana.
(ruido de la calle)
Pienso en la basura como en un registro de la existencia,
en que estas cosas fueron utilizadas por gente.
Son pruebas arqueológicas del momento presente.
La historia cala en todo,
lo sepas o no.
Creo que la basura es la respuesta perfecta para hablar de ese espacio
porque así fue como se trató a esta gente.
Así se está tratando este sitio.
(risa de niño)
Pienso que es importante reconocer a la gente que vino antes de ti.
Incluso si tuvieron la vida más tranquila, sus decisiones son
la razón por la que tú existes.
Porque mi abuela pensó que mi abuelo era mono.
Se quedó preñada de mi padre.
Si el tío de la acera de enfrente
no le hubiera parecido mono con ese pelo, yo no estaría aquí.
No creo que las cosas sean aleatorias. No lo son.
(ruidos de la calle)