Als ich die Gittertür hinter mir zuknallen höre,
weiß ich, es passiert wirklich.
Ich bin durcheinander.
Ich fühle mich verraten.
Ich fühle mich erdrückt.
Ich fühle mich mundtot gemacht.
Was ist gerade passiert?
Wie konnten sie mich hier einliefern?
Ich gehöre nicht hierher.
Wie konnten sie einen so riesigen Fehler
ohne jegliche Konsequenzen begehen?
Ich sehe große Gruppen von Frauen in zerrissener Gefängniskleidung,
die von hohen Mauern und Toren umgeben sind,
eingezäunt von eisernem Stacheldraht.
Ein scheußlicher Gestank strömt mir entgegen
und ich frage mich:
Wie konnte es passieren, dass ich,
eine Angestellte im angesehenen Finanz- und Bankensektor,
die in der Schule so fleißig war,
jetzt in Kenias größter Strafanstalt
für Frauen eingesperrt bin?
Meine erste Nacht
im Hochsicherheitsgefängnis für Frauen in Lang'ata
war am schwersten.
Im Januar 2009 teilte man mir mit,
dass ich an der Bank, in der ich arbeitete,
unwissentlich eine betrügerische Transaktion abgewickelt hätte.
Ich war schockiert, erschrocken und verängstigt.
Ich würde einen Beruf verlieren, der meine Leidenschaft war.
Aber das war noch nicht das Schlimmste.
Es kam schlimmer,
als ich es mir jemals hätte vorstellen können.
Ich wurde verhaftet,
böswillig angeklagt und vor Gericht gestellt.
Das Absurde war, dass der Beamte, der mich festgenommen hatte,
10.000 US-Dollar von mir verlangte --
dafür würde die Anklage fallen gelassen.
Ich lehnte ab.
Zweieinhalb Jahre vergingen,
in denen ich immer wieder vor Gericht darum kämpfte,
meine Unschuld zu beweisen.
Alle Medien berichteten davon:
Zeitungen, das Fernsehen, das Radio.
Wieder trat man an mich heran.
Diesmal sagte man mir:
"Wenn Sie uns 50.000 US-Dollar zahlen,
wird das Urteil zu Ihren Gunsten ausfallen."
Dabei hatte die Anklage absolut keinen Beweis
für irgendein Fehlverhalten von meiner Seite.
Ich erinnere mich an meine Verurteilung
vor sechs Jahren,
als wäre sie gestern passiert.
Die kalte, harte Miene der Richterin,
als sie an einem kalten Donnerstagmorgen
das Urteil für ein Verbrechen verkündete,
das ich nicht begangen hatte.
Ich erinnere mich daran,
wie ich meine wunderschöne, drei Monate alte Tochter hielt,
der ich den Namen Oma gegeben hatte,
was in meinem Dialekt "Wahrheit und Gerechtigkeit" bedeutet,
denn nach nichts hatte ich mich in der ganzen Zeit mehr gesehnt.
Ich zog ihr ihr lila Lieblingskleid an
und so kam sie mit,
um mit mir meine einjährige Gefängnisstrafe abzusitzen.
Die Wärter schienen kein Verständnis für das Trauma zu haben,
das diese Erfahrung bei mir auslöste.
Meine Würde und Menschlichkeit
verschwanden schon bei der Aufnahme.
Sie umfasste die Durchsuchung nach Schmuggelware,
den Wechsel von meiner Alltagskleidung
in die Gefängniskleidung;
ich wurde gezwungen, am Boden zu kauern --
eine Körperhaltung,
die bald zur Routine während Tausender Durchsuchungen
und Durchzählungen wurde,
die mir bevorstanden.
Die Frauen sagten mir:
"Du wirst dich an den Ort gewöhnen.
Du wirst dich gut einfügen."
Man nannte mich nicht mehr Teresa Njoroge.
Meine neue Identität war die Nummer 415/11
und ich erfuhr bald, dass das auf alle Frauen zutraf,
mit denen ich den Platz teilte.
Ich passte mich tatsächlich an das Leben hinter Gittern an:
das Gefängnisessen,
die Gefängnissprache,
den Gefängnisalltag.
Ein Gefängnis ist absolut keine Märchenwelt.
Was ich nicht hatte kommen sehen,
waren die Frauen und Kinder,
die zusammen mit uns einsaßen;
Frauen, die für Verbrechen des Systems inhaftiert wurden,
weil Korruption immer einen Buhmann erfordert,
einen Sündenbock,
damit der wirkliche Täter ungeschoren davonkommt.
Es ist ein kaputtes System,
in dem hilflose Menschen routinemäßig diffamiert werden --
die Ärmsten unter uns,
die eine Kaution oder Bestechungsgelder nicht zahlen können.
So verging die Zeit.
Während meines einjährigen Aufenthalts
erzählten mir die fast 700 Frauen unzählige Geschichten.
Ich erkannte schnell,
dass diese Frauen nicht wegen Verbrechen im Gefängnis saßen --
die meisten zumindest.
Weit gefehlt!
Es fängt schon bei der Bildung an,
die nicht alle in demselben Umfang und derselben Qualität erhalten.
Wegen des Mangels an wirtschaftlichen Chancen
halten sich diese Frauen mit Bagatelldelikten über Wasser.
Weiter geht es mit dem Gesundheitssystem,
der sozialen Gerechtigkeit,
dem Strafrechtssystem.
Wenn eine dieser Frauen,
die ohnehin mehrheitlich aus armen Verhältnissen stammen,
in diesem kaputten System durch das Netz fällt,
dann wartet unten das Gefängnis auf sie,
Punkt.
Als ich meine einjährige Haftstrafe
im Lang'ata Hochsicherheitsgefängnis für Frauen abgesessen hatte,
war ich fest davon überzeugt,
Teil einer Verwandlung zu sein,
um die Ungerechtigkeiten zu beseitigen,
die ich miterlebt hatte:
Frauen und Mädchen, deren Leben ein Teufelskreis ist,
weil sie wegen ihrer Armut ständig wieder im Gefängnis landen.
Nach meiner Entlassung gründete ich Clean Start.
Clean Start ist ein Sozialunternehmen,
das betroffenen Frauen und Mädchen eine zweite Chance geben will.
Wir bauen Brücken für sie.
Wir gehen in die Gefängnisse, bilden sie aus,
vermitteln ihnen Fähigkeiten und bieten Mittel und Unterstützung,
um ihnen dabei zu helfen,
ihre Denkweisen, ihr Verhalten und ihre Einstellungen zu ändern.
Wir bauen auch Brücken
zwischen Gefängnissen und dem Unternehmenssektor --
Einzelpersonen und Organisationen,
die sich mit Clean Start zusammentun
und uns bei der Vermittlung von Arbeit und Wohnungen helfen;
die berufliche Unterstützung und Bildung
für betroffene Frauen, Mädchen, Jungen und Männer bieten,
um ihre Wiedereingliederung in die Gesellschaft zu erleichtern.
Ich hätte nie gedacht,
dass ich eines Tages Geschichten über die Ungerechtigkeiten erzählen würde,
die in unserem Strafrechtssystem so verbreitet sind,
aber hier stehe ich nun.
Jedes Mal, wenn ich das Gefängnis besuche,
fühle ich mich ein wenig wie zu Hause.
Aber die entmutigende Arbeit
bis meine Vision erreicht ist,
bereitet mir schlaflose Nächte.
Auf meinen Reisen nach Louisiana,
dem sogenannten Gefängnis-Staat,
habe ich die Geschichten Hunderter von Frauen im Gepäck,
die ich in den Gefängnissen getroffen habe.
Manche von ihnen nutzen schon ihre zweite Chance;
andere sind noch auf dem Weg zur anderen Seite der Brücke.
Ich lebe nach einem Zitat
der großen Maya Angelou:
"Ich komme allein,
aber ich stehe für 10.000."
(Applaus)
Meine Geschichte ist einzigartig,
aber denken Sie mit mir an die Millionen von Menschen,
die gerade im Gefängnis sitzen
und sich nach Freiheit sehnen.
Drei Jahre nach meiner Verurteilung
und zwei Jahre nach meiner Entlassung
sprachen mich die Berufungsgerichte von jedem Fehlverhalten frei.
(Applaus)
Etwa zur selben Zeit wurde ich mit meinem Sohn gesegnet,
dem ich den Namen Uhuru gab,
was in meinem Dialekt "Freiheit" bedeutet.
(Applaus)
Denn ich hatte endlich die Freiheit erlangt,
nach der ich mich so gesehnt hatte.
Ich komme allein,
aber ich stehe für 10.000,
ermutigt durch die beharrliche Hoffnung,
dass Tausende von uns zusammengekommen sind,
um das Strafrechtssystem zu verbessern und umzugestalten,
und dass wir unsere Arbeit so machen,
wie es sein soll.
Machen wir weiter so,
ohne Entschuldigungen.
Danke.
(Applaus)