Parece que sempre nos analisaram 
durante quase toda a vida,

quando crianças, através 
da nossa altura e peso

e quando crescemos, foi a vez
da nossa velocidade e força.

Na escola, avaliam-nos pelas notas

e agora, com os nossos salários 
e desempenho no trabalho.

É como se esses valores pessoais
sejam usados quase sempre

para medir onde estamos
em relação aos nossos colegas.

Acho que devíamos olhar para isso 
de outra maneira.

Esses números pessoais são só isso, 
uma coisa muito pessoal,

só para nós

e acho que, se nos focarmos nisso
e trabalharmos para os melhorar,

podemos começar a alcançar objetivos
realmente incríveis.

Comecei a pensar assim
uma noite, em dezembro de 2011.

Eu tinha saído para fazer
algumas das tarefas noturnas

e alimentar os cavalos.

Subi para o trator

e minutos depois,

um fardo de feno de metro e meio de altura
e com mais de 300 quilos caiu da grua,

esmagando-me no assento do trator,

fraturando as vértebras T5 e T6.

Não perdi a consciência,

mas senti uma agitação em todo o corpo
e soube logo o que tinha acontecido.

As minhas mãos apalparam as pernas,

mas elas não reconheciam
nada que lhes tocava.

Na verdade, eu não sentia nada
do meio do peito para baixo.

Ali estava eu, a uns 30 metros de casa,

com os braços em volta do volante,

a tentar aguentar-me, à espera de socorro.

Ao contrário do que vemos
na TV ou nos filmes,

por mais que tentasse que os cães 
fossem a casa para pedir ajuda...

(Risos)

eles só olhavam para mim.

45 minutos depois, 
a minha mulher chegou a casa,

ouvi-a sair de casa e perguntar-me,
como habitualmente:

"Precisas de ajuda?"

E eu disse: "Preciso."

Houve uma breve pausa
e depois ouvi-a gritar:

"Precisas do 112?"

E eu gritei de novo: "Preciso".

Então, pouco depois eu estava a dar
o meu primeiro passeio de helicóptero

a caminho do hospital.

A lesão não era muito
dramática nem visível.

Eu só quebrara um osso ou dois.

Mas disseram-me que, provavelmente,
eu nunca voltaria a andar.

Tornou-se normal para mim
usar uma corda para me sentar na cama,

porque os meus músculos
abdominais já não funcionavam.

Ou usar uma tábua para deslizar
da cama para uma cadeira de rodas,

ou até mesmo esperar
que alguém me desse as coisas.

Tudo o que eu tinha aprendido 
sobre a minha altura,

a minha força, o meu equilíbrio 
e a minha mobilidade desapareceu.

Todas as minhas capacidades pessoais
tinham sido redefinidas.

Podem ter a certeza de que,
naquela época,

fui mais analisado do que nunca 
pelos médicos e enfermeiros.

Mas talvez mais ainda
pela minha própria mente.

Encontrei-me a comparar

o que eu seria capaz de fazer 
dali para a frente

com o que eu era capaz de fazer antes.

E fiquei muito frustrado.

Levei muitos puxões de orelha
da minha mulher, que dizia sempre:

"Levanta a cabeça",
antes de eu recomeçar a reagir.

Cedo percebi que quase tinha de
esquecer quem eu era antes

e as coisas que eu podia fazer.

Quase tinha de fingir
que nunca tinha sido eu.

E acho que, se eu não 
tivesse percebido isso,

a minha frustração seria
muito mais difícil de ultrapassar.

Felizmente, semanas depois

levaram-me a um hospital 
especializado em espinal medula,

a 10 horas de casa.

Calculem, na primeira sessão
de reabilitação do primeiro dia

fizemos uma coisa chamada 
"aula de adequação".

Dividiram-nos em equipas

para ver qual a que faria
mais repetições

nos aparelhos de musculação.

Todos já estivemos um ano ou dois
sem ir a um ginásio.

Eu também.

E o que é que tentamos fazer?

Tentamos fazer o mesmo
que fazíamos anos antes

e fazemos algumas repetições.

E o que é que fazemos? 
Mais algumas.

Sentimo-nos melhor, 
e ainda fazemos mais.

E nas duas semanas seguintes
queixamo-nos de estar todos doridos.

(Risos)

A minha equipa fez isso tudo e ganhou, 
nós ganhamos com facilidade.

Nos três dias seguintes, eu não
conseguia esticar os braços

o que não é muito grave, a menos que
estejamos numa cadeira de rodas

em que os braços são essenciais
para nos deslocarmos.

Aquilo foi uma grande lição para mim:

eu não podia continuar 
a comparar-me a mim mesmo.

Mesmo no meio de pessoas
em igual situação naquele hospital,

descobri que não podia tentar manter
nem estabelecer o mesmo ritmo delas

e que só me restava 
uma única alternativa:

concentrar-me na pessoa
que eu passara a ser nessa altura,

até onde eu poderia ir,
e restringir-me ao que precisava de ser.

Nas seis semanas seguintes,
durante sete a oito horas diárias

foi o que eu fiz.

Fui indo devagar, aos poucos,

e, como é de esperar,

quando se recupera de uma lesão
na coluna vertebral

temos dias que não são fáceis.

Podem ser vários dias seguidos.

Descobri que bom ou mau
de facto não tinham muita relevância

a menos que eu soubesse
qual era a minha média.

Só dependia de mim mesmo
decidir se era bom ou mau

com base no ponto em que eu estava
naquele momento

e estava sob o meu controlo determinar
se aquele tinha sido um dia realmente mau.

Era eu quem decidia
se podia ou não interromper

uma sequência de dias maus.

Descobri, durante o tempo 
que estive longe de casa,

que eu nunca tinha tido um dia mau,
apesar de tudo o que estava a acontecer.

Havia períodos do dia
que não eram tão agradáveis

como poderiam ser,

mas nunca eram um dia totalmente mau.

Suponho que todos vocês já
tenham participado numa reunião

que não foi lá muito boa,

ou apanhado um trânsito
que não foi tão bom quanto gostariam,

ou até mesmo deixado queimar o jantar.

Essas coisas deram cabo
do dia inteiro?

Descobri naquela circunstância
que, quanto mais depressa agimos,

mais depressa podemos resolver as coisas.

E ao partir para outra,
o mais depressa possível,

reduzimos o tempo gasto
nessas situações desagradáveis

e ganhamos mais tempo para as coisas boas.

Consequentemente, o lado bom
sobrepõe-se ao lado mau,

a nossa média aumenta,
é como funciona a matemática.

Já não me preocupava
gastar a manhã inteira

a lidar com a medicação

ou se, durante o almoço, 
as minhas pernas tinham espasmos

ou se eu caía da cadeira de rodas.

Perguntam à minha mulher.
Está sempre a acontecer.

Ela está aqui.

Eram pequenas partes do meu dia
e uma pequena parte da minha média.

E assim, nos meses e nos anos
que se seguiram,

continuei a tentar abordar
as coisas desta forma

e antes que eu percebesse,
iam aparecendo desafios surpreendentes

como fazer uma maratona 
numa cadeira de rodas.

No começo de 2016,
conheci a minha fisioterapeuta,

e após algumas cansativas sessões,
ela deve ter percebido algo,

chamou-me e disse:

"Acho que deves tentar
a meia maratona em cadeira de rodas.

"É daqui a 10 semanas."

E eu pensei: "Estás louca".
Eu nem sequer tinha um programa de treino.

Não tinha a menor ideia
de quão rápido precisaria de ser

nem até onde precisava de ir.

Mas comecei a treinar

e comecei a analisar 
cada treino, todos os dias.

Só queria ser tão bom ou tão rápido
quanto tinha sido no dia anterior.

E, no fim, tinha de facto estabelecido
uma média para mim mesmo

e tentava manter-me próximo dela
o mais que podia.

Terminei essa corrida num tempo
próximo do que tinha estabelecido,

e a meio do caminho,

de certa forma, fechei a porta
a quem alguma vez tinha sido.

A pessoa que eu era antes

e todas as coisas que eu achava
que era capaz de fazer não interessavam.

Na realidade, nem mesmo
andar de novo era importante.

Passou a ser para mim um objetivo menor
em relação aonde eu queria chegar.

Além disso, por vezes,
andar é uma coisa muito lenta.

(Risos)

Em multidões como esta,
é muito difícil.

Prefiro: "Saiam da frente
que eu tenho pressa."

(Risos)

Eu só queria era ir depressa.

Então, fiz o que achava que devia fazer.

Comecei a pesquisar
corridas em cadeira de rodas.

Pesquisei na Internet até encontrar
a melhor das melhores,

Aprendi a técnica, e também 
estudei os equipamentos.

Tive a sorte de ter um treinador
que me apresentou um meio de começar.

Depois de conversar com ele

e de ele me ajudar 
a pôr as coisas em marcha,

quando me despedi, ele disse:

"Devias competir na Maratona
de Chicago de 2017."

Não podia dizer não ao meu treinador.

Com aquele apoio, voltei para casa
e deitei-me ao trabalho,

tal como dantes.

Continuei a pesquisar,
mas tinha aprendido a lição.

Evitava ao máximo as comparações

com aquilo que as pessoas
da Internet haviam conseguido

e quão rápidas elas eram

porque, se eu comparasse, 
provavelmente não teria continuado

a ir por esse caminho.

Finalmente chegou
o fim de semana da corrida.

Foi como ir para a faculdade
no primeiro dia.

Sentimo-nos perdidos.

Há uma infinidade 
de pessoas à nossa volta,

e não fazemos ideia de quem são.

Uns têm a melhor aparelhagem
e a melhor TV,

são inteligentes, bonitos e agradáveis
e são amorosos e bem parecidos

e sentimos que aquele 
não é o nosso lugar.

Até que alguém nos diz: 
"Anda daí, vamos arranjar comida."

E, magicamente, forma-se
um grupo de amigos

e começamos a integrar-nos.

Naquele mesmo fim de semana,

tínhamos um encontro chamado
a Reunião das Cadeiras de Rodas.

Havia 60 cadeiras de rodas
naquela sala, na véspera da corrida.

E nem vão acreditar,

estavam ali todas as pessoas
que eu tinha pesquisado na Internet,

os melhores do mundo.

Devia haver uns 50 medalhados 
paraolímpicos naquele lugar.

Senti-me minúsculo
e caí na armadilha da comparação.

Sabia que os meus números
conseguidos durante os treinos

eram 90 segundos, por milha, 
mais lentos que os deles.

A única pessoa que eu ali conhecia
era o meu treinador.

Ele aproximou-se de mim
e percebeu a minha ansiedade,

e convidou-me a ir comprar comida
com a equipa dele.

Graças a isso, tudo se acalmou.

Compreendi logo que eles
não estavam interessados nos meus números

e eu já me tinha esquecido dos deles.

No dia seguinte,

terminei a corrida 45 minutos
depois do vencedor.

Mas, ao despedir-me, os meus novos amigos,
que hoje são muito próximos,

desafiaram-me a continuar a competir

e a continuar a praticar 
em diferentes corridas e competições.

Foi o que eu fiz.
Voltei para casa e trabalhei muito.

Como imaginam, para alguém 
que está numa cadeira de rodas

treinar sozinho para uma maratona
numa cadeira de rodas

é um exercício muito solitário.

Tenho um grupo de amigos incríveis

que me acompanham de bicicleta
seguem no meu ritmo e ajudam-me.

Mesmo assim, ainda são
cinco a seis dias por semana.

São cerca de 80 a 100 km de esforço,
e muito tempo sozinho.

E na maioria das vezes,

só podemos confiar em nós mesmos.

É a minha média, e tento 
melhorá-la aos poucos.

Este outono, fui a Chicago
pela terceira vez.

Era a minha sétima maratona.

Mais uma vez foi como ir 
para o primeiro ano da faculdade:

a ansiedade por fazer amigos

a expetativa de começar
a fazer as coisas.

Aí, compareci ao mesmo encontro
e à mesma refeição na véspera da corrida

e encontrei aqueles antigos amigos.

Alinhámos para a corrida,

e, logo de início, a minha média impôs-se

e não demorou muito
para eu alcançar alguns deles

e consegui acompanhar o ritmo deles
por algum tempo.

Pouco depois, fui perdendo velocidade.

Aconteceu, e vi-me sozinho outra vez

dependendo apenas daquilo
que tanto treinara.

Mas a meio da corrida
começámos a correr a favor do vento

e a minha média tornou-se
muito favorável

e, em breve, alcancei de novo
alguns dos meus amigos

e ultrapassei-os até ao final da corrida.

Embora não tenha estabelecido
um recorde particular naquele dia,

acabei a corrida 30 segundos, por milha,
mais rápido que noutras corridas em Chicago.

Fiquei completamente extasiado.

Então, este sou eu.
Este é o meu desempenho

Daqui a 75 dias, estarei 
em Boston pela segunda vez

Estou bastante ansioso.

Mas, oiçam bem,
não é só pela corrida.

Tenho trabalhado muito todos os dias
para me tornar melhor em vários aspetos,

melhor pai, melhor marido,
melhor treinador,

melhor colaborador, amigo e pessoa.

E prometo-vos, apesar de que
o que estão a ver é muito óbvio

em relação aos desafios que enfrento,

todos aqui lutam contra qualquer coisa,

e isso pode ser visível, ou não

mas, por favor, dediquem algum tempo

e concentrem-se em vocês
em vez de nos outros,

e aposto que irão superar esses desafios

e começar a conquistar coisas incríveis.

Muito obrigado.

(Aplausos)