Billy Collins: Estou aqui para lhes dar
a sua dose recomendada na dieta
de poesia.
E a forma como farei isso
será apresentando
cinco animações
de cinco dos meus poemas.
Deixem-me contar-lhes apenas um pouco sobre como isso veio a acontecer.
Porque a mistura desses dois meios de comunicação
é um ato meio incomum ou desnecessário.
Mas quando eu era o Poeta Laureado dos Estados Unidos --
e eu adoro dizer isto.
(Risos)
É uma ótima maneira de começar frases.
Quando eu era ele naquele tempo,
fui abordado por J. Walter Thompson, a empresa de publicidade,
e eles tinham uma espécie de contrato
com o Sundance Channel.
A ideia era gravar alguns dos meus poemas
e depois encontrar animadores
para fazer o filme.
E, a princípio, eu resisti
porque penso sempre
que a poesia pode existir por si só.
Tentativas de pôr meus poemas ao som de música
tiveram resultados desastrosos,
em todas elas.
E o poema, se escrito com o ouvido,
já é definido pela sua própria melodia verbal
ao ser escrito.
E certamente, se vocês estão lendo um poema
que menciona uma vaca,
não precisam de um desenho de uma vaca
na página ao lado.
Quero dizer, deixemos o leitor trabalhar um pouco.
Mas cedi porque me parecia uma possibilidade interessante,
e também eu sou totalmente viciado em desenhos animados
desde a infância.
Penso que mais influente
do que Emily Dickinson ou Coleridge ou Wordsworth
na minha imaginação
foram a Warner Brothers, Merrie Melodies
e os desenhos da Loony Tunes
O Pernalonga é minha musa.
E dessa forma, poesia poderia ser difundida, por incrível que pareça, na televisão.
E sou muito a favor de poesia em lugares públicos --
poesia nos ônibus, nos metrôs,
nos cartazes, nas caixas dos cereais.
Quando eu era Poeta Laureado, aqui vou eu de novo --
O que fazer, é verdade --
(Risos)
Eu criei um canal de poesias na Delta Airlines
que durou dois anos.
Vocês podiam ouvir poesia durante o voo.
E meu senso é que
é uma coisa boa tirar a poesia das estantes
e fazê-la mais pública.
Comecem uma reunião com um poema. Uma ideia que vocês poderiam levar com vocês.
Quando temos um poema num cartaz ou no rádio
ou na caixa de cereal ou onde quer que seja,
acontece tão repentinamente
que não temos tempo
de posicionar nossos escudos defletores anti-poéticos
que foram ‘instalados’ no segundo grau.
Vamos começar com o primeiro.
É um pequeno poema chamado “Budapest”,
e nele eu revelo,
ou finjo revelar,
os segredos do processo criativo.
(Vídeo) Narração: “Budapest”.
Minha caneta move ao longo da página
como o focinho de um animal estranho
em forma de um braço humano
e vestida com a manga
de um suéter verde, folgado.
Eu a vejo cheirando o papel sem cessar,
concentrado como qualquer predador
que não tem nada em sua mente
a não ser as larvas e insetos
que a deixa viver mais um dia.
Ela quer apenas estar aqui amanhã,
vestida talvez
de manga de uma camisa xadrez,
nariz pressionado contra a página,
escrevendo algumas linhas mais conscientes
enquanto eu contemplo a vista da janela
e imagino Budapeste
ou uma outra cidade
em que nunca estive.
BC: Então, isto faz parecer um pouco mais fácil.
(Aplausos)
Escrever, na verdade, não me é tão fácil assim.
Mas gosto de fingir que vem com facilidade.
Ao final de uma aula introdutória uma aluna me abordou,
e disse: “Sabe, poesia é mais difícil do que escrever prosa, ”
o que achei tanto errôneo quanto profundo.
(Risos)
Assim, gosto de pelo menos fingir que apenas a deixo fluir.
Um amigo meu tem um slogan, ele é um outro poeta.
Ele diz: “Se no início você não tiver sucesso,
esconda todas evidências de que já tentou.”
(Risos)
O próximo poema é bem curto.
Poesia simplesmente diz coisas de maneiras diferentes.
E acho que podemos resumir um poema dizendo:
“Tem dias que você come o urso, noutros o urso te come.”
E ele usa como imaginário
as mobílias de uma casa de boneca.
(Vídeo) Narração: “Tem dias”.
Tem dias
que ponho as pessoas em seus lugares à mesa,
dobro suas pernas na altura dos joelhos,
se elas vêm com esta parte essencial,
e as arrumo nas cadeirinhas de madeira.
A tarde inteira elas se encaram,
o homem de terno marrom,
a mulher com um vestido azul --
perfeitamente imóveis, perfeitamente comportados.
Mas noutros dia sou eu que
sou levantado pelas costelas
e então confinado na sala de jantar de uma casa de boneca
sentado com os outros em torno da mesa longa.
Muito engraçado.
Mas como você se sentiria
se nunca soubesse de um dia para o outro
se iria passar o dia
andando a passos largos como um deus vivo,
seus ombros nas nuvens,
ou sentado ali
no meio do papel de parede
olhando fixo à sua frente
com seu rostinho de plástico?
(Aplausos)
BC: Há um filme de terror em algum lugar.
O poema a seguir chama-se esquecimento,
e é, na verdade, apenas um ensaio poético
no tema falhas mentais.
O poema começa
com uma certa espécie do esquecimento
que alguém chamou de
amnésia literária,
ou seja, esquecer as coisas que você leu.
Vídeo) Narração: “Esquecimento”
O nome do autor é o primeiro que se esquece,
seguido obedientemente
pelo título, a trama,
a conclusão de partir o coração,
o romance inteiro,
de repente torna-se algo que você nunca leu,
de que nunca nem ouviu falar.
Como se, uma a uma,
as memórias que você costumava guardar
decidiram retirar-se para o hemisfério sul do cérebro
para uma pequena vila de pescadores
sem telefones.
Faz muito tempo,
que você deu adeus aos nomes das nove musas
e viu a equação quadrática
arrumar as malas.
E até agora,
enquanto você memoriza a ordem dos planetas,
um outro algo foge,
um emblema floral talvez,
o endereço de um tio,
a capital do Paraguai.
Seja lá o que for
que você se esforça para lembrar,
não está pronta na ponta da sua língua,
não está nem à espreita
em algum canto obscuro
em seu baço.
Flutuou para longe
afora num rio mitológico e escuro
cujo nome começa com um L
que na medida do possível consegue lembrar
já caindo no esquecimento
onde você irá se unir
aos que se esqueceram até como nadar
e andar de bicicleta.
Não é de se estranhar que você se levanta no meio da noite
para conferir a data de uma famosa batalha
num livro sobre guerras.
Não é de se estranhar que a Lua à janela
parece ter escapado de um poema de amor
que você costumava saber de cor.
(Aplausos)
BC: A seguir, o poema chamado “O Campo”
e é baseado,
nos meus tempos de faculdade
eu tinha um colega na minha classe, que até hoje é meu amigo.
Ele morava, ainda mora, na Vermont rural.
Eu morava em Nova Iorque.
E nós nos visitávamos.
Quando eu ia para o campo,
ele me ensinava coisas tipo caça de veado,
o que basicamente significava nos perdermos segurando uma arma --
(Risos)
e pescaria de truta e coisas deste tipo.
E depois ele vinha para Nova Iorque
e eu o ensinava o que sabia,
que era, em grande parte, fumar e beber.
(Risos)
E, desse modo, trocamos conhecimentos um com o outro.
O próximo poema
baseia-se em ele tentando me dizer alguma coisa
sobre uma regra da etiqueta doméstica
da vida no campo
que, a princípio, achei muito difícil de aceitar.
O poema chama-se “O Campo”.
(Vídeo) Narração: “O Campo”
Eu fiquei pensando em você
quando você me disse que nunca deixasse
uma caixa de fósforos que acendem em toda parte
jogados pela casa,
porque os camundongos poderiam pegá-los
e começar um incêndio.
Mas a expressão no seu rosto era séria
quando você torceu a tampa para fechar
a lata redonda
onde os fósforos, disse você, ficam sempre guardados.
Quem poderia dormir aquela noite?
Quem poderia parar de pensar
em um camundongo inacreditável
tranquilo se movendo ao longo de um cano de água fria
detrás do papel de parede floral,
agarrando um fósforo
entre seus dentes afiados?
Quem não poderia ver ele passando pelo canto,
a ponta azul riscando a viga rústica,
a chama súbita
e a criatura, por um momento brilhante, reluzente,
de repente empurra de forma radical --
agora um provocador de incêndio,
agora um portador da tocha
em um esquecido ritual,
um pequeno druida amarronzado
iluminando uma noite ancestral?
E quem poderia deixar de notar,
iluminado na insulação em chamas,
os olhinhos deslumbrados
nas faces dos seus amigos camundongos --
os antigos habitantes
do que foi uma vez a sua casa no campo?
(Aplausos)
BC: Obrigado.
(Aplausos)
Obrigado. O último poema chama-se “Os Mortos”.
Eu o escrevi depois do funeral de um amigo,
mas não é tanto sobre o amigo, mas sobre algo dito várias vezes na sua elegia,
como é a tendência nas elegias,
dizer como o falecido se sentiria feliz ao
olhar para baixo e nos ver todos reunidos.
E isso para mim é um mau começo para a vida após a morte,
ter que assistir ao seu próprio funeral e se sentir grato.
Então, o pequeno poema se chama “Os Mortos”.
(Vídeo) Narração: “Os Mortos”.
Os mortos estão sempre nos olhando,
assim dizem.
Enquanto colocamos os sapatos ou preparando um sanduíche,
eles ficam nos olhando aqui embaixo
através dos barcos com fundo de vidro no céu
enquanto remam lentamente
para a eternidade.
Eles observam os topos das nossas cabeças
se movendo em baixo, na Terra.
E quando nos deitamos
no mato ou num sofá,
drogados talvez
pelo zumbido de uma tarde calorosa,
eles pensam que estamos olhando para eles,
o que os fazem levantar seu remos
e ficar em silêncio
e esperar como fazem os pais
que fechemos nossos olhos.
(Aplausos)
BC: Não sei ao certo se vão fazer animação de outros poemas.
Levou muito tempo--
Quero dizer, é incomum ter esse casamento --
muito tempo para colocar esses dois juntos.
Mas então, de novo, levamos muito tempo
para colocar a roda e a mala juntas.
(Risos)
Quero dizer, tínhamos a roda já há algum tempo.
E ‘arrastar coisas’ é uma arte honrosa e milenar
(Risos)
Apenas tenho tempo
para ler um poema mais recente para vocês.
Se ele tem um tema,
o tema é adolescência.
E é dirigido a uma certa pessoa.
Chama-se “À minha estudante predileta de 17 anos”.
“Você já pensou se você tivesse começado a construir o Parthenon
no dia em que nasceu,
você o completaria em apenas um ano a mais?
Claro, não o poderia ter feito sozinha.
Então deixa prá lá;
você está bem sendo apenas você mesma.
É amada por ser apenas você.
Mas você sabia que na sua idade
Judy Garland ganhava 150.000 dólares por filme,
Joana D’Arc conduzia o exército francês à vitória
e Blaise Pascal limpava o quarto dele --
não, espera, quero dizer, ele inventava a calculadora?
Claro, haverá tempo para tudo isto
mais tarde na sua vida,
depois que você sair do seu quarto
e começar a crescer,
ou pelo menos pegar todas suas meias do chão.
Por alguma razão eu fico me lembrando
que Lady Jane Grey foi rainha da Inglaterra
quando tinha apenas 15 anos.
Mas ela foi decapitada, então não pense nela como um exemplo.
(Risos)
Alguns séculos mais tarde,
quando ele tinha sua idade,
Franz Schubert lavava a louça para a família dele,
mas isto não o impediu
de compor duas sinfonias, quatro óperas
e duas missas completas, quando era um jovem.
(Risos)
Mas claro, isso foi na Áustria
no apogeu do lirismo Romântico,
não aqui nos subúrbios de Cleveland.
(Risos)
Francamente, que importa
se Annie Oakley era uma atiradora de primeira aos 15 anos
ou se Maria Callas estreou como Tosca aos 17 anos?
Nós pensamos que você é especial simplesmente sendo você --
brincando com sua comida e olhando para o nada.
(Risos)
À propósito,
menti sobre Schubert lavando os pratos,
mas isso não quer dizer que ele nunca ajudava em casa.”
(Risos)
(Aplausos)
Obrigado. Obrigado.
(Aplausos)
Obrigado
(Aplausos)