Hinter uns mein Land.
Alles, was ich bin, wurde dort geboren.
Alles, was mir Heimat war.
Der Bolzplatz, wo wir als Kinder spielten.
Das Lächeln meiner ersten Liebe.
Der Apfelbaum bei uns im Park
und der kleine See hinterm Berg versteckt.
Der heiße Tee auf dem Blechtablett.
Faltige Geschichtenerzähler, Lachfalten zieren ihre Gesichter.
Quatsch machen auf dem Rückweg von der Schule nach Hause.
Und nachts warten, bis die Eltern schlafen, und dann wieder raus.
Das quietschende Fahrrad meines Bruders,
die Gedichte Nerudas und der Geruch von nassem Rasen.
Radios, die gequälte Töne trotzdem wie Melodien raus tragen.
Das Singen meiner Schwester am Morgen. Meine Mutter.
Meine Mutter mit all ihren Geldsorgen.
Und ich weiß nicht warum: Marienkäfer.
All das war mir Heimat.
All das war mir einst Heimat.
Aber ich konnte nicht mehr bleiben.
Hinter uns: der Krieg,
das frische Grab meiner Eltern,
der letzte Erdkrumen rollt noch ab, hat seinen festen Platz noch nicht gefunden.
So frisch ist die Trauer. Und nichts ist verarbeitet.
Ich konnte nicht mehr bleiben.
Man sprach von uns als den Todgeweihten.
Unsere Leute in Züge gezwungen, die im Rauch der Locks dahingleiten.
Unsere Türen zertrümmert, Schaufenster in Scherben.
Unsere Eltern verängstigt, Geschwister geschunden
und grausame Nachrichten von Freunden,
denen, die noch da waren, die meisten waren verschwunden.
Man konnte nicht mehr bleiben, keinen weiteren Tag mehr.
Der nächste Schritt in meiner Stadt,
war der letzte Schritt in meinem Land und der schlimmste Schritt dann
auf dieses rostige Boot.
Was wanken wird zunächst, uns halten wird zunächst.
Und dann wird es sinken, uns dem Meer übergeben.
Im Meer so trostlos,
der Mond versteckt sich hinter den Wolken.
Die Nacht so dunkel,
du siehst nichts, stundenlang nichts.
Und wenn ich im Dunkeln die Augen schließe,
höre ich meiner Mutters Stimme.
Um uns her nur das Meer, als wäre unser Boot das Herz aller Dinge.
Ich öffne die Augen und flüstere Richtung Himmel.
Denn Gebete sind unsere Segel.
Rettungswesten werden den Rest übernehmen,
nur die Hoffnung können sie nicht tragen.
Ein Mann schwimmt auf mich zu:
“Hier, nimmt es du. Ich schaffe es nicht mehr.
Ein Jahr ist er alt und Bassem ist sein Name.”
So wurde ich das erste Mal Vater.
Im Meer, also. Der Übergabe, also.
Der Mann aus der Weste gab mir sein Erbgut als Erbe.
Im Exil angekommen, hab ich schnell gelernt, die wichtigsten Wörter
sind Aufenthaltsgenehmigung, Entschuldigung und Danke.
Im Exil angekommen, sah ich eine Familie nach langer Zeit vereint.
Wie der Vater vor Glück wimmerte, still und aus tiefsten Innern,
mit all der Scham eines Menschen, der selten weint.
Ich folgte der Familie Schritt für Schritt, aber nur mit meinem Blick.
Im Exil angekommen,
aber die Heimatserde nimmt man an den Fußsohlen mit.
Denn ich bin von dort und ich hab Erinnerungen.
Ich bin geboren, wie die Menschen geboren werden:
ich habe eine Mutter, die mich liebt.
Es bricht mir das Herz: in den Briefen, die sie schrieb,
sehe ich, wie ihre Hand inzwischen zittert.
Wenn ich nun Heimweh sage, sage ich Traum, denn die alte Heimat gibt es kaum.
Und bleiben wir hier, werden wir wie der Strand,
nicht ganz Meer und nicht ganz Land.
Und bleiben wir hier, werden wir wie der Strand,
nicht ganz Meer, nicht ganz Land.
Im Exil angekommen: heißt mich ein Heer willkommen,
das andere Heer hisst mir fremde Fahnen.
Manchmal spürt man die Liebe, manchmal spürt man den Hass.
Dir schauen sie auf das Kopftuch, mir in den Pass.
Aber sei ihnen nicht böse, habibi [Schatz], vergib ihnen,
sie vergaßen die Liebe, sie vergaßen die Bibel, wünsch ihnen den Frieden.
Im Gegenteil, zeig es Ihnen: Wir sind Stehaufmännchen!
Reiß uns die Beine weg und wir gehen auf Händen!
Machen das Beste aus unseren Leben, bis unsere Leben enden.
Und wer weiß.
Vielleicht kehre ich eines Tages heim und es wird nicht alles verwandelt sein.
Vielleicht sehe ich unseren alten Apfelbaum,
oder den Bolzplatz, hinter dem rostbraunen Zaun,
und ich umarme meine Geschwister und ich küsse meine Mutter
und das Glück beißt seinen kleinen Zahn in mein Herz.
Mein Name ist Ahmed Yusuf, Vater von Bassem,
und ich bin Flüchtling. Ich bin aus Syrien geflohen.
Mein Name ist Daniel Levy und ich bin Flüchtling.
Ich bin aus Deutschland geflohen.
Das Jahr ist 2015.
Das Jahr ist 1938.
(Musik)
(Beifall)
(Englisch) Thank you very much.
Thank you very much.
We are Babak and Usama. We are from RebellComedy in Deutschland.
And we wrote this poem for everyone
who had to leave behind his home, his country, his family, his beloved ones.
And we hope that
this poem can contribute to more tolerance towards refugees
because maybe one day we all need help.
And let's be more tolerant. Thank you.
Thank you very much. Have fun.
(Beifall)