Non avrei mai immaginato
che un attentatore suicida di 19 anni
potesse insegnarmi una lezione preziosa.
Ma lo ha fatto.
Mi ha insegnato a non dare niente per scontato
sulle persone che non conosci.
Un giovedì mattina nel luglio del 2005
l'attentatore ed io, senza saperlo,
siamo saliti sullo stesso vagone allo stesso tempo,
siamo stati, a quanto pare, pochi metri l'uno dall'altro.
Non l'ho notato.
Anzi, non ho notato nessuno.
Sai bene di non dover guardare nessuno sulla metro,
ma suppongo che lui mi abbia vista.
Credo abbia guardato tutti noi,
mentre la sua mano si spostava sul pulsante dell'esplosivo.
Mi sono chiesta spesso: a cosa stava pensando?
Specialmente in quei secondi finali.
So che non c'era niente di personale.
Non mirava ad uccidere o mutilare me, Gill Hicks.
Voglio dire, non mi conosceva.
No.
Invece, mi ha etichettata
in maniera non desiderata e gratuita.
Ero diventata il nemico.
Per lui, ero "l'altro",
"loro", invece di "noi".
L'etichetta di "nemico" gli ha permesso di non vederci come esseri umani.
Gli ha permesso di schiacciare quel pulsante.
Non è stato selettivo.
26 vite preziose sono state portate via solo nel mio vagone,
e io sono stata quasi una di quelle vite.
In un soffio,
siamo sprofondati in un'oscurità così profonda
che si poteva quasi toccare;
era come muoversi in mezzo al catrame.
Non sapevamo di essere il nemico.
Eravamo solo una manciata di viaggiatori che qualche minuto prima
avevano seguito il galateo della metropolitana:
nessun contatto visivo,
silenzio,
e assolutamente nessuna conversazione.
Ma con il calare dell'oscurità
ci siamo cercati a vicenda.
Ci siamo aiutati a vicenda.
Dicevamo i nostri nomi a voce alta,
un po' come si fa con l'appello,
aspettando risposte.
"Sono Gill. Sono qui.
Sono viva.
OK."
"Sono Gill.
Qui.
Viva.
OK."
Non conoscevo Alison.
Ma l'ho ascoltata fare il punto della situazione di tanto in tanto.
Non conoscevo Richard.
Ma era importante per me che fosse vivo.
Tutto ciò che avevo condiviso con loro
era il mio nome.
Non sapevano
che ero il capo di un dipartimento del Design Council.
Ecco la mia amata ventiquattrore,
salvata anche lei quella mattina.
Non sapevano che pubblicavo riviste di design e di architettura,
che ero Membro della Royal Society of Arts,
che vestivo di nero --
anche adesso --
che fumavo sigari.
Adesso non più.
Bevevo gin e guardavo i video su TED,
di certo, non immaginando che un giorno sarei stata qui, in piedi,
in equilibrio su delle protesi
a tenere un discorso.
Ero una giovane donna australiana che stava facendo grandi cose a Londra.
E non ero pronta alla fine di tutto.
Ero così intenzionata a sopravvivere
che avevo usato la mia sciarpa come laccio emostatico intorno alle gambe,
e ho chiuso tutto e tutti al di fuori di me,
per concentrarmi ed ascoltare me stessa,
per lasciarmi guidare dall'istinto soltanto.
Ho rallentato il respiro.
Ho alzato le gambe.
Mi sono tenuta dritta
e ho combattuto il desiderio di chiudere gli occhi.
Ho resistito per circa un'ora,
un'ora in cui ho contemplato tutta la mia vita
fino ad oggi.
Forse avrei dovuto fare di più.
Forse avrei potuto vivere di più, vedere di più.
Forse avrei dovuto correre, ballare, iniziare yoga.
Ma la mia priorità e il mio obiettivo è sempre stato il lavoro.
Vivevo per lavorare.
Ciò che il mio biglietto da visita diceva di me
contava molto.
Ma non aveva importanza giù in quel tunnel.
Nel momento in cui mi sono sentita toccare
da uno dei miei soccorritori,
ero incapace di parlare,
incapace persino di dire una piccola parola, come "Gill."
Ho abbandonato il mio corpo a loro.
Ho fatto tutto quello che potevo,
ed ora ero nelle loro mani.
Ho capito
chi e che cosa sia veramente l'umanità,
quando ho visto il cartellino di riconoscimento
che mi hanno dato una volta ammessa in ospedale.
Diceva:
"Donna di identità ignota."
Donna di identità ignota.
Quelle quattro parole sono state un dono.
Mi dicevano chiaramente
che la mia vita era stata salvata,
semplicemente perché ero un essere umano.
Differenze di qualsiasi genere non avevano importanza
nello stabilire ciò che i soccorritori erano disposti a fare
per salvare la mia vita,
per salvare più sconosciuti possibile,
mettendo la loro vita a rischio.
A loro non importava se ero ricca o povera,
il colore della mia pelle,
se ero uomo o donna,
il mio orientamento sessuale,
per chi votavo,
se ero educata,
se ero religiosa o atea.
Niente aveva importanza
tranne il fatto che ero una preziosa vita umana.
Penso a me stessa come ad una prova vivente.
Sono la prova
che l'amore incondizionato ed il rispetto possono non solo salvare,
ma anche trasformare delle vite.
Qui una bellissima foto di me ed Andy, uno dei miei soccorritori,
scattata l'anno scorso.
Dieci anni dopo l'accaduto,
eccoci qui, abbracciati.
Durante tutto quel caos,
la mia mano è stata tenuta stretta.
La mia faccia accarezzata gentilmente
Che cosa ho provato?
Mi sono sentita amata.
Ciò che mi ha protetto dall'odio e dal desiderare una vendetta,
ciò che mi ha dato il coraggio di dire:
questa storia finisce qui
è stato l'amore.
Ero amata.
Credo che il potenziale di un cambiamento positivo
sia realmente enorme
perché so di che cosa siamo capaci
e quanto sia splendido il genere umano.
Questo mi lascia con cose importanti su cui riflettere
e con alcune domande per tutti noi:
non è più grande ciò che ci unisce di ciò che ci divide?
Serve davvero una tragedia od un disastro
per farci sentire connessi come parte della stessa specie,
come esseri umani?
Quando acquisteremo la saggezza
per andare al di là della mera tolleranza
e per accettare
tutti coloro che sono solo un'etichetta fin quando non li conosciamo?
Grazie.
(Applausi)