Porque amo o país que em tempos me traiu

Quando era criança, George Takei e a sua família foram forçados a viver num campo de concentração de nipo-americanos, como medida de "segurança" durante a Segunda Guerra Mundial. Setenta anos depois, Takei analisa como o campo modelou a sua surpreendente e pessoal definição de patriotismo e democracia.

Sou um veterano
da nave espacial Enterprise.

(Risos)

Naveguei pela galáxia

dirigindo uma nave enorme,

com uma tripulação formada
por pessoas de todo o mundo,

de muitas raças diferentes,
muitas culturas diferentes,

muitas origens diferentes,

todas a trabalhar juntas.

A nossa missão era explorar
estranhos mundos novos,

procurar novas formas de vida
e novas civilizações,

ir audaciosamente até onde
ninguém havia ido antes.

Bem...

(Aplausos)

Sou neto de imigrantes japoneses

que foram para os EUA,

entrando corajosamente
num estranho mundo novo,

procurando novas oportunidades.

A minha mãe nasceu
em Sacramento, na Califórnia.

O meu pai era de São Francisco.

Conheceram-se e
casaram-se em Los Angeles,

e eu nasci lá.

Eu tinha quatro anos de idade

quando Pearl Harbor foi bombardeado

em 7 de dezembro de 1941,

Do dia para a noite, o mundo mergulhou

numa guerra mundial.

Os EUA foram repentinamente
tomados pela histeria.

Os nipo-americanos,

cidadãos norte-americanos
com ascendência japonesa,

foram encarados com suspeita e medo

e com um ódio absoluto,

só porque éramos parecidos

com as pessoas que tinham
bombardeado Pearl Harbor.

A histeria foi aumentando

até que, em fevereiro de 1942,

o presidente dos
Estados Unidos da América,

Franklin Delano Roosevelt,

ordenou que todos os nipo-americanos

na Costa Oeste dos EUA

fossem sumariamente detidos,

sem acusações, sem julgamento,

ou sem o "devido processo legal".

O devido processo legal é um pilar central

do nosso sistema judicial.

Nada disso aconteceu.

Nós tínhamos que ser detidos

e aprisionados em
10 campos de concentração

nalguns dos lugares
mais desolados dos EUA:

o deserto escaldante do Arizona,

os pântanos sufocantes do Arkansas,

os terrenos abandonados de Wyoming,
de Idaho, de Utah, do Colorado,

e em dois dos lugares mais solitários
da Califórnia.

No dia 20 de abril, celebrei
o meu quinto aniversário.

Apenas algumas semanas depois,

os meus pais acordaram
o meu irmão mais novo,

a minha irmã bebé e eu,

bem cedo numa manhã,

e vestiram-nos apressadamente.

O meu irmão e eu estávamos na sala de estar

a olhar pela janela da frente.

Vimos dois soldados a marchar
na direção da nossa casa.

Tinham baionetas nas espingardas.

Subiram com estrondo as escadas
do alpendre

e bateram à porta.

O meu pai atendeu

e os soldados mandaram-nos sair de casa.

O meu pai entregou-nos pequenas malas

para eu e o meu irmão levarmos,

saímos e ficámos no passeio,

à espera que a nossa mãe saisse.

Quando por fim a minha mãe saiu,

trazia a nossa irmãzinha num braço

e uma enorme mochila no outro.

Lágrimas escorriam-lhe pela cara abaixo.

Nunca esquecerei aquela cena.

Está gravada na minha memória.

Fomos tirados da nossa casa

e metidos em vagões de comboio

com outras famílias nipo-americanas.

Havia guardas parados

nas duas pontas de cada vagão,

como se fôssemos criminosos.

Percorremos dois terços do país,

a balançar naquele comboio
durante quatro dias e três noites,

até aos pântanos do Arkansas.

Ainda me lembro da vedação
de arame farpado

que me rodeava.

Lembro-me da alta torre de vigia

com metralhadoras apontadas para nós.

Lembro-me dos holofotes que me seguiam

quando eu ia, durante a noite,

da minha barraca até a latrina.

Mas eu, com cinco anos de idade,

até achava bem que
eles iluminassem o caminho

para eu ir fazer chichi.

(Risos)

Eu era uma criança,

demasiado jovem para entender
as razões de estar ali.

As crianças são incrivelmente adaptáveis.

O que seria grotescamente anormal

tornou-se a minha normalidade

no campo de prisioneiros de guerra.

Para mim, tornou-se uma rotina
fazer uma fila, três vezes por dia,

para comer uma comida nojenta
num refeitório barulhento e sujo.

Tornou-se normal ir com o meu pai

tomar banho num chuveiro coletivo.

Estar numa prisão, num campo de
prisioneiros, rodeado de arame farpado,

passou a ser a minha normalidade.

Quando a guerra terminou,

fomos libertados

e deram-nos passagens só de ida

para qualquer lugar
nos Estados Unidos da América.

Os meus pais decidiram voltar
para casa, para Los Angeles.

Mas Los Angeles não era um lugar acolhedor.

Estávamos sem um tostão.

Tinham-nos tirado tudo

e a hostilidade era intensa.

A nossa primeira casa foi em Skid Row

na parte mais baixa da nossa cidade,

a viver com os sem-abrigo,
os bêbados e os loucos,

com o fedor de urina por todo lado,

na rua, no beco, no corredor.

Foi uma experiência horrível.

Para nós, crianças, foi aterrorizante.

Lembro-me de que, uma vez,

um bêbado veio a cambalear,

caiu bem à nossa frente

e vomitou.

A minha irmãzinha disse:

"Mamã, vamos voltar para casa",

pois estar atrás de vedações
de arame farpado

para nós, era estar em casa.

Os meus pais trabalharam muito

para se reerguerem.

Tínhamos perdido tudo.

Eles estavam a meio das suas vidas

e estavam a começar tudo de novo.

Trabalharam até os dedos
ficarem esfolados.

Por fim, conseguiram juntar
dinheiro para comprar uma casa

com três quartos, num bairro simpático.

Eu era um adolescente,

e sentia-me muito curioso

acerca da minha infância na prisão.

Tinha lido livros cívicos que me falavam

dos ideais da democracia americana.

Todos os homens nascem iguais.

Temos o direito inalienável

à vida, à liberdade
e à procura da felicidade.

Eu não conseguia conciliar isso

com o que eu sabia ter sido
a minha infância como prisioneiro.

Li livros de história

e não consegui achar nada sobre isso.

Encetava conversas longas
e por vezes acaloradas

com o meu pai, depois do jantar.

Tivemos muitas, muitas conversas dessas.

O que aprendi com elas

foi a sabedoria do meu pai.

Foi ele quem mais sofreu

as condições do encarceramento.

Apesar disso, ele compreendia
a democracia norte-americana.

Disse-me que a nossa democracia

é uma democracia de pessoas.

Pode ser tão boa
quanto as pessoas podem ser,

mas também é tão sujeita
a falhas quanto elas.

Disse-me que a democracia norte-americana

depende vitalmente das pessoas boas

que cultivam os ideais do nosso sistema

e se empenham ativamente no processo

de fazer funcionar a nossa democracia.

Levou-me a um centro de campanha política

— o governador de Illinois estava
a candidatar-se à presidência —

e apresentou-me políticos
eleitorais norte-americanos.

Também me falou sobre
jovens nipo-americanos

durante a Segunda Guerra Mundial.

Quando Pearl Harbor foi bombardeado,

jovens nipo-americanos,
— como todos os jovens norte-americanos —

ofereceram-se para voluntários
nas forças armadas

para combater pelo nosso país.

Aquele ato de patriotismo

foi respondido com uma bofetada na cara.

Negaram-nos o serviço

e fomos classificados
como inimigos não-estrangeiros.

Era ultrajante ser chamado de inimigo

quando nos oferecemos
para lutar pela nossa nação,

mas isso ainda foi ligado
à palavra "não-estrangeiro",

uma palavra que significa "cidadão",

só que de modo negativo.

Até nos recusaram a palavra "cidadão"

e prenderam os jovens
durante um ano inteiro.

Depois, o governo apercebeu-se

de que havia falta de gente
no contingente de guerra,

e, tão depressa
quanto nos tinham prendido,

abriram o serviço militar

aos jovens nipo-americanos.

Foi totalmente irracional.

Mas o mais incrível,

o mais impressionante,

foi que milhares de jovens,
homens e mulheres nipo-americanos,

sairam daquelas cercas de arame farpado,

vestidos com o mesmo uniforme
que o dos nossos guardas,

deixando as suas famílias na prisão,

para irem combater por este país.

Disseram que iam lutar

não só para libertar as suas famílias

daquelas vedações de arame farpado,

mas porque acarinhavam o ideal

que o nosso governo defende,

que devia defender.

Isso estava a ser anulado

pelo que estava a ser feito.

Todos os homens nascem iguais.

Eles foram combater por este país.

Foram postos numa unidade segregada,

uma unidade só de nipo-americanos

e mandados para
os campos de batalha europeus,

e eles empenharam-se nisso.

Lutaram com uma coragem e um valor

extraordinários e incríveis.

Foram mandados
para as missões mais perigosas

e sofreram a maior
taxa de mortalidade em combate

de qualquer unidade, em proporção.

Há uma batalha que ilustra isso.

Foi uma batalha pela Linha Gótica.

Os alemães estavam entricheirados

na encosta duma montanha,

uma encosta rochosa,

em grutas inexpugnáveis.

Três batalhões aliados

tinham estado a atacá-los

durante seis meses.

Estavam num impasse.

Chamaram o 442.º regimento

para apoiar a batalha,

mas os homens do 442.º

apareceram com uma ideia
singular mas perigosa:

A parte de trás da montanha

era uma escarpa de rocha.

Os alemães achavam que
um ataque por trás seria impossível.

Os homens do 442.º decidiram
fazer o impossível.

Numa noite escura, sem lua,

começaram a escalar aquela parede rochosa,

uma queda de mais de 300 metros,

em equipamento de combate completo.

Escalaram durante toda a noite

aquela escarpa rochosa.

Na escuridão,

alguns falharam as mãos, ou os pés

e caíram para a morte pela ravina abaixo.

Caíram todos silenciosamente.

Nenhum deles gritou

para não denunciar a sua posição.

Os homens subiram
durante oito horas seguidas.

Os que conseguiram chegar ao topo

esperaram lá até ao primeiro raio de luz,

e, logo que a luz apareceu,

atacaram.

Os alemães foram surpreendidos

e eles conquistaram a colina
e destruíram a Linha Gótica.

Um impasse de seis meses

foi vencido pelo 442.º, em 32 minutos.

Foi um feito impressionante.

Quando a guerra acabou,

o 442.º regressou
aos Estados Unidos da América

como a unidade mais condecorada

de toda a Segunda Guerra Mundial.

Foram saudados no relvado da Casa Branca

pelo presidente Truman, que lhes disse:

"Vocês não lutaram só contra o inimigo,

"mas contra o preconceito, e venceram".

Eles são os meus heróis.

Agarraram-se à sua fé

nos brilhantes ideais deste país

e provaram que ser norte-americano

não é só para algumas pessoas,

que a raça não é
o modo de definir um norte-americano.

Expandiram o significado de
se ser norte-americano,

incluindo os nipo-americanos

que eram temidos,
olhados com suspeita e odiados.

Foram agentes de mudança,

e deixaram-me um legado.

Eles são os meus heróis.

O meu pai é o meu herói,

que entendia a democracia

e me guiou através dela.

Eles deram-me um legado

e, com esse legado, uma responsabilidade.

Estou empenhado

em fazer do meu país
uns EUA ainda melhores,

fazer do nosso governo

uma democracia ainda mais verdadeira.

Por causa dos heróis que tenho

e das dificuldades por que passámos,

posso estar à vossa frente,

enquanto nipo-americano "gay",

mas mais ainda do que isso,

sou um norte-americano orgulhoso.

Muito obrigado.

(Aplausos)