Por qué amo a un país que me traicionó una vez.

De niño, George Takei y su familia fueron llevados a la fuerza a un campo de concentración para japoneses-estadounidenses, como medida de "seguridad" durante la Segunda Guerra Mundial. 70 años después, Takei observa cómo ese campo formó su sorprendente definición personal de patriotismo y democracia.

Soy un veterano de la nave Enterprise.

Viajé por la galaxia,

manejando una nave gigante

con un equipo de personas
de todo el mundo,

muchas razas diferentes,
muchas culturas diferentes,

muchas herencias diferentes,

todas trabajando juntas.

Nuestra misión era explorar
nuevos mundos extraños,

buscar vida nueva y nuevas civilizaciones,

ir audazmente a donde nadie
había ido jamás.

Bien --

(Aplausos)

Soy nieto de inmigrantes japoneses,

que vinieron valientemente a Estados Unidoos,
a un extraño nuevo país,

buscando nuevas oportunidades.

Mi madre nació en Sacramento, California.

Mi padre era de San Francisco.

Se conocieron y se casaron en Los Ángeles
y yo nací ahí.

Tenía 4 años cuando Japón
bombardeó a Pearl Harbor,

el 7 de diciembre de 1941.

De la noche a la mañana, el mundo
se sumergió en una guerra mundial.

Los EE.UU. repentinamente
se vieron envueltos por la histeria.

A los japoneses-estadounidenses, ciudadanos
de este país de origen japonés,

nos observaban con sospecha, miedo
y mucho odio,

simplemente porque nos parecíamos
a quienes bombardearon Pearl Harbor.

La histeria creció y creció
hasta que en febrero de 1942,

el presidente de los Estados Unidos,
Franklin Delano Roosevelt,

ordenó que los japoneses-estadounidenses
en la costa oeste de los EE.UU.,

fueran todos reunidos sumariamente
sin cargos, sin juicio,

sin debido proceso.

El debido proceso es un pilar central
de nuestro sistema judicial.

Todo eso desapareció.

Nos debían juntar y llevar a prisión

en 10 campos enrejados por
alambre de púas

en los lugares más desolados
de los EE.UU.

El ardiente desierto de Arizona,
los sofocantes pantanos de Arkansas,

los basueros de Wyoming, Idaho,
Utah, Colorado,

y dos de los lugares más despoblados
de California.

El 20 de abril celebré mi cumpleaños
número 5.

Y sólo unas pocas semanas después,

mis padres despertaron muy temprano
a mi hermano menor,

a mi hermana bebe y a mí,
y nos vistieron de prisa.

Mi hermano y yo estábamos en la sala,
mirando por la ventana,

cuando vimos dos soldados acercarse
a la casa.

Traían rifles con bayonetas.

Caminaron hacia el porche de la entrada,
y golpearon la puerta.

Mi padre atendió y los soldados ordenaron
que salieramos de la casa.

Mi padre nos dio, a mi hermano y a mí,
unas pequeñas maletas para cargar.

Salimos y nos detuvimos en la entrada,
esperando que mi madre saliera.

Cuando finalmente mi madre salió,
tenía a mi hermana bebé en un brazo,

y una gran bolsa de lona en el otro.
Corrían lágrimas por sus mejillas.

Nunca podré olvidar esa escena.

Se quedó fundida en mi memoria.

Nos sacaron de la casa
y nos subieron a vagones de tren,

junto con otras familias
japonesas-estadounidenses.

Había guardias vigilando
a ambos lados de cada vagón,

como si fuéramos criminales.

Nos llevaron dos tercios de camino
hacia el otro lado del país,

meciéndonos en ese tren por cuatro días
y tres noches,

hacia los pantanos de Arkansas.

Aún recuerdo el alambre de púas
que me aprisionaba.

Aún recuerdo la alta torre centinela
con ametralladoras apuntándonos.

Recuerdo la luz de exploradora
que me seguía

cuando tenía que salir
de mi barraca a la letrina.

Pero para mí, de 5 años,

pensaba que era bueno que iluminaran
el camino para guiarme.

Era un niño muy pequeño para entender
las circunstancias de por qué estaba ahí.

Los niños son increíblemente adaptables.

Lo que sería grotescamente anormal
se convirtió en mi normalidad,

en las prisiones de los campos de guerra.

Se convirtió en mi rutina hacer una fila
tres veces al día,

para comer una comida mala en un salón ruidoso
y sucio.

Se me hizo algo normal, ir con mi padre
a bañarnos en duchas comunales.

Estar en una prisión, en un campo
con alambre de púas,

se convirtió en mi normalidad.

Cuando la guerra terminó,
nos liberaron,

y nos dieron un pasaje de ida
a cualquier lugar de los EEUU.

Mis padres decidieron regresar a casa,
a Los Ángeles,

pero allí no fuimos bien recibidos.

No teníamos un centavo.

Nos habían quitado todo,
y la hostilidad era intensa.

Nuestra primera casa fue en Skid Row
en la parte más baja de la ciudad,

viviendo con vagabundos, borrachos
y locos,

con hedor a orina por todos lados,
en la calle, en el callejón,

en el pasillo.

Fue una experiencia horrible,

y para nosotros los niños
fue aterrorizador.

Recuerdo una ocasión, cuando
un borracho se acercó tambaleándose,

se cayó justo frente a nosotros,
y vomitó.

Mi hermana pequeña dijo,
"Mamá, ya, vámonos a casa."

Porque para nosotros, la casa estaba
detrás del alambre de púas.

Mis padres trabajaron duro
para levantarse otra vez.

Habíamos perdido todo.

Estaban a la mitad de sus vidas
y comenzando de nuevo.

Trabajaron hasta los huesos

y finalmente lograron
reunir el capital

para comprar una casa de tres habitaciones
en un buen vecindario.

Cuando era adolescente,

tenía mucha curiosidad
sobre mi niñez en prisión.

Había leído libros de civismo

que me hablaban de los ideales
de la democracia americana.

Todos los hombres son creados iguales,
tenemos derecho inalienable a la vida,

a la libertad, y a la búsqueda
de la felicidad,

y no podía encajar esto con lo que conocí
con mi encarcelamiento de la infancia.

Leí libros de historia, y no encontré
nada sobre esto.

Así que entablaba con mi padre,
después de la cena,

largas, y en ocasiones acaloradas,
conversaciones.

Tuvimos muchas, muchas
discusiones.

Lo que saqué de ellas
fue la sabiduría de mi padre.

Fue él quien sufrió más

bajo estas condiciones de encarcelamiento

y aún así entendía
la democracia estadounidense.

Me dijo que nuestra democracia,
es de la gente,

y puede ser tan grandiosa
como puede ser la gente,

pero es también tan falible
como lo son las personas.

Me dijo que la democracia
estadounidense es vitalmente dependiente

de las buenas gentes
que valoran los ideales del sistema

y se involucran activamente en el proceso
de hacerla funcionar.

Me llevó a una sede de una campaña poítica

-- el gobernador de Illinois
se postulaba para la presidencia --

y me mostró la política electoral.

También me habló sobre los jóvenes
japoneses-estadounidenses,

durante la Segunda Guerra Mundial.

Cuando Pearl Harbor fue bombardeada,

jóvenes japoneses-estadounidenses,
como todos los jóvenes,

corrieron a enlistarse como voluntarios
para pelear por su país.

Ese acto de patriotismo fue contestado
con una bofetada en la cara.

Se les rechazó y los rotularon
como "enemigos no-extranjeros".

Era idignante que te llamaran enemigo,
cuando estas ofreciéndote

a pelear por tu país.

La intención
de la palabra "no-extranjero",

significaba "ciudadano"
pero en forma negativa.

Incluso les quitaron
el término "ciudadano",

y los encarcelaron
por todo un año.

Entonces el gobierno se dio cuenta

que había una escasez de hombres
por tiempos de guerra,

y tan pronto como nos juntaron,

habilitaron el servicio militar,
para jóvenes japoneses-estadounidenses.

Era totalmente absurdo. Pero lo increíble,
lo sorprendente, fue que miles de jóvenes

japoneses-estadounidenses,
hombres y mujeres,

salieron del cercado de alambre de púas,

se pusieron el mismo
uniforme que los guardias,

dejando a sus familias encarceladas,
para pelear por este país.

Dijeron que iban a pelear,
no solo para sacar a sus familias

de su encierro,
sino también porque valoraban

que los ideales que nuestro gobierno
defendía, debía ser defendido,

y que había que abolir
lo que se estaba persiguiendo.

Todos los hombres son creados iguales.

Y se fueron a pelear por este país.

Los pusieron en unidades separadas
para japoneses-estadounidenses,

y los enviaron a los campos de batalla
de Europa.

Ellos se entregaron gustosos.

Pelearon con increíble valentía y coraje.

Los enviaron a las misiones
más peligrosas

y tuvieron la tasa más elevada
de bajas en combate,

de todas las unidades de esa guerra.

Hay una batalla que ilustra esto.

Fue la batalla de la Línea Gótica.

Los alemanes estaban apertrechados
en la ladera de una montaña,

una ladera rocosa,
con trincheras inexpugnables.

Tres batallones aliados
habían estado intentando por 6 meses,

y estaban estancados.

Llamaron al 442 a sumarse a la lucha,

pero a esos soldados se les ocurrió
una idea especial pero peligrosa.

La parte trasera de la montaña
era un risco de roca vertical.

Los alemanes creían que un ataque
por atrás sería imposible.

Los hombres del 442 decidieron hacer
lo imposible.

En una noche oscura sin luna,

comenzaron a escalar esa pared de roca.

La caída sería de más de 300 metros,

con todo el equipo de combate.

Escalaron toda la noche
por esa piedra vertical.

En total oscuridad, algunos perdieron
el apoyo de las manos o los pies,

y cayeron al abismo hacia la muerte.

Caían en silencio.

Ni uno solo gritó,
para no delatar su posición.

Esos hombres escalaron
por 8 horas seguidas,

y los que llegaron a la cima, allá
se quedaron hasta la primera luz del día,

y tan pronto como hubo luz,
atacaron.

Sorprendieron a los alemanes,

se tomaron la montaña
y rompieron la Línea Gótica.

Un estancamiento de 6 meses,
roto por el 442 en 32 minutos.

Fue un acto impresionante.
Cuando la guerra terminó,

el 442 regresó a los EEUU
como la unidad más condecorada

de toda la Segunda Guerra Mundial.

Fueron recibidos en el jardín
de la Casa Blanca

por el Presidente Truman,
quien les dijo,

"Uds. pelearon no sólo contra el enemigo,
sino contra los prejuicios, y ganaron.

Ellos son mis héroes.

Sostuvieron su fe en los
brillantes ideales de este país,

y demostraron que ser estadounidense
no es solo para algunas personas,

que la nacionalidad
no se define por la raza.

Expandieron el significado de lo que es
ser estadounidense,

incluyendo a los
japoneses-estadounidenses,

a quienes se les temía, de quienes
se sospechaba y a quienes odiaban.

Eran agentes de cambio,

y a mi me dejaron un legado.

Son mis héroes,
y mi padre es mi héroe,

que entendió la democracia
y me guió a hacia ella.

Ellos me dieron un legado,

y ese legado trae sus responsabilidades.

Yo estoy dedicado a hacer
de mi país, un mejor EE.UU.

A hacer de nuestro gobierno,
una democracia más real.

Y por los héroes que tengo,
y las pruebas que hemos pasado,

puedo pararme aquí frente a ustedes,
como un japonés-estadounidense gay.

Pero más allá de eso,
soy un estadounidense orgulloso.

Muchas gracias.

(Aplausos)