Sombres printemps | Emily Loizeau | TEDxRennes

Pour dénoncer l'état d'urgence de la condition des migrants, Emily Loizeau s'est inspirée de l'histoire de son grand-père. Un combattant naufragé lors de la seconde guerre mondiale, qui écrivait des lettres d'amour à sa femme enceinte, pour survivre... Dans un plaidoyer de chants et de poèmes, Emily Loizeau, accompagnée de son guitariste Csaba Polatai, nous met face aux naufragés de notre monde actuel : réfugiés, jungle de Calais, familles déchirées, enfances à jamais anéanties... Quel avenir voulons-nous pour nos enfants, pour leurs enfants ? Sombres Printemps, Origami, Invisible et Eaux-sombres : quatre titres vibrants de vérité et de poésie.

« J'ai toujours eu l'impression qu'elle était les ailes de son piano. Pas juste pour le jeu de mots. Juste au cœur avec sa voix, une danseuse assise qui roule les arts. Juste. Pâtisserie théâtre et poésie, comme si Tom Waits et Barbara avaient eu une fille. On pourrait les voir au premier rang de ses tours de magie de chant. Ravis d'être hypnotisés, comme tous les gens qui viennent l'écouter en équilibre, nager sur des écumes de contrebasse. On l'entend jusque l'autre bout du monde, on l'attend. Elle arrive toujours en avance. Au bras du fantôme de Lou Reed, ou avec son enfant-pièce : Mona. Poupée rustre où la joie est cachée dans la mélancolie. Ou l'inverse. Comédie musicale de poche trouée à l'humour dada. Chef indien qui raconte des histoires. Même celles qu'elle invente sont vraies. Justes. Elle est le chantre du pays sauvage. Une Mona Lisa du blues ici et maintenant. » Mathias Malzieu

Cette présentation a été donnée lors d'un événement TEDx local utilisant le format des conférences TED mais organisé indépendamment. En savoir plus : http://ted.com/tedx

(Musique)

Bonjour.

Pour écrire les chansons
de mon dernier album, « Mona »,

je me suis beaucoup inspirée des dires
et des écrits de mon grand-père,

qui aujourd'hui a 102 ans.

A l'âge de 24 ans,

il s'engageait sur un bateau de la Navy
pour défendre son pays,

l'Angleterre et l'Europe,
contre la barbarie nazie.

Il laissait derrière lui sa femme,
enceinte de leur premier enfant -

ma maman -

sous les bombes, à Londres.

Son bateau fut coulé par les Allemands
au large de la Crète,

mais il survécut au naufrage.

Avant ce naufrage, cet homme, déraciné,
loin des siens, écrivait des lettres.

Des lettres d'amour
et d'espoir infini à sa femme,

à ce premier enfant
sur le point de venir au monde.

Des lettres nourries d'une incroyable
lumière, d'une foi en l'humain,

en l'humanisme qui forcément vaincrait.

Mais en écrivant ces chansons,
je crois que jamais je ne m'imaginais

qu'à chaque fois que je les chanterais,

je ressentirais à ce point une résonance
avec ce que nous traversons aujourd'hui.

Ces gens, ces milliers de gens
et donc, un peu nous,

qui quittent leur pays et leurs proches

pour fuir la guerre,
l'oppression, la misère

et qui s'embarquent sur des canots
de fortune voués au naufrage,

ont eux aussi cet espoir infini
en des jours meilleurs,

une foi absolue en l'humain,
en l'humanisme, en une main tendue,

en un refuge possible face à la barbarie.

Et si cet homme de 24 ans, en 1941,
ce déraciné, lui aussi,

me semble si proche
des réfugiés d'aujourd'hui,

qui risquent leur vie au nom de l'espoir,

c'est peut-être parce
qu'au fond, je crois,

nous sommes tous potentiellement,
un réfugié, un migrant, un déraciné,

qui aura lui aussi, peut-être,
besoin d'une main tendue.

(Guitare)

(Chanté) Cette lettre a traversé
tant, tant d’océans.

J’espère qu’elle te trouvera
le cœur content.

La Méditerranée est si belle à présent.
Malgré ce cruel et sombre printemps.

Les lettres de vous
me réchauffent tant, crois-moi.

Mais elles mettent des semaines
pour arriver jusque-là.

Alors quand j’entends les nouvelles
de Londres, les bombes.

Je m’inquiète parfois pendant des mois.

Cela me prendrait
toute une lettre pour te conter

les jeux du soleil
sur la Crète avant l’été.

Je me tiens prêt mais
je n’en peux plus de t’écrire.

La mer me tient debout
et certain de revenir.

Quel étrange tourbillon nous avons choisi.

Pour donner la vie, s’aimer comme ça.

Je me souviens du bord de mer,
de toi en septembre

quand j’étais par chance tombé sur toi.

Souviens-toi de moi mon amour
dans ce complet blanc,

ces habits de marin
qui te plaisaient tant.

Je vais tenir ma tête haute
pour finir cette guerre.

Et rentrer accueillir notre enfant.

Cela me prendrait
toute une lettre pour te conter

les jeux du soleil
sur la Crète avant l'été.

Je me tiens prêt mais
je n'en peux plus de t'écrire.

La mer me tient debout
et certain de revenir.

De revenir.

(Guitare)

(Parlé) Nous avons tous encore en mémoire,

les images des corps de ces enfants,
échoués sur nos plages.

Cette sueur froide et l'envie immédiate
d'effacer cela de notre mémoire.

En tant que parents,
nous avons tous frissonné d'effroi,

imaginant, recroquevillé dans le sable,

notre propre enfant d'un an,
de 2 ans, de 4 ans et demi, lui aussi.

La chanson suivante, s'appelle Origami.

Je me suis projetée dans le rôle
d'une maman qui tenterait coûte que coûte,

de maintenir son enfant
dans une forme de quiétude,

tout en s'embarquant
dans un voyage voué au naufrage.

Le symbole ici a pris la forme
de la froideur d'un mode d'emploi.

Un « tuto » pour survivre
avec les moyens du bord.

Car en les laissant ainsi
voués à eux-mêmes,

c'est peut-être cela au fond,
qu'on leur dit :

« Fabrique-toi un bateau de papier,

et avec un peu de chance,
il arrivera de l'autre côté,

avant de se désagréger dans l'eau. »

(Chanté) Plier votre papier.
De nouveau plier les angles du haut

pour faire un triangle.

Si besoin retailler,
puis rabattre vers le haut

de chaque côté du chapeau.

Ouvrir et replier sur les angles opposés

pour y faire apparaître
le bateau de papier.

Les bateaux qui vont
au loin vers le large

trouvent-ils toujours un autre rivage ?

Un gilet de sauvetage doit obligatoirement
être normé à 100 Newtons.

Pour l'aide au repérage, avoir des bandes
réfléchissant la lumière sur son passage.

Un sifflet dans la nuit
peut vous sauver la peau,

le harnais et la longe,
vous tenir au canot.

Trois couchers de soleil
quand nous avons pris la route,

je voudrais qu'ils se lèvent encore.

Si tu fermes les yeux,
je te promets mon amour,

de te réveiller pour l'aurore.

Berce au creux de tes bras
la mer Égée qui dort.

Et tu verras demain,
nous serons à bon port.

Les bateaux qui vont
au loin vers le large

trouvent-ils toujours un autre rivage ?

Les bateaux qui vont
au loin vers le large

trouvent-ils toujours un autre rivage ?

(Applaudissements)

(Parlé) Invisible, elle ère dans le vent,
invisible peut voyager le vent.

Invisible est l'air dans lequel je vis.

Invisible, je voudrais être à présent.

(Musique)

(Chante en anglais)
Invisible, the air in the wind.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air we're in.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air in the wind.

Invisible, the air we're in.

Invisible, I wish to be.

Invisible, I wish to...

Invisible, the air in the wind.

Invisible, I wish to be.

Invisible, I wish to...

Invisible, the air in the wind.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air we're in.

Invisible, the air in the wind.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air we're in.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air in the wind.

Invisible, the air we're in.

Invisible can travel the wind.

Invisible, the air in the wind.

Invisible, the air we're in.

(Applaudissements)

(Parlé) J'ai eu récemment
l'immense honneur d'écrire la musique

d'un documentaire :
« Les enfants de la jungle »,

sur les mineurs isolés,
dans la jungle de Calais.

Travailler sur ces images
m'aura marquée à jamais.

Je ne sais pas encore comme rester debout,
citoyenne de ce pays,

après ce que j'ai vu et lu
dans les regards de ces enfants.

Ces enfants pourraient être
les miens, les vôtres.

Ils ont les mêmes rêves, les mêmes peurs,

les mêmes besoins absolus
d'amour et de sécurité.

Ils ont vécu l'horreur la plus abjecte,
chez eux, sur la route.

Et pire encore, peut-être, parfois,
sur notre territoire.

Tel un galet sur l'eau,
l'horreur de la guerre

laisse derrière elle
des traces indélébiles,

des souffrances muettes, des gouffres
insondables sur les êtres qui les vivent,

mais aussi sur les générations
qui les suivent.

Ces enfants, rationnés en lait,
dans les camps de réfugiés en Grèce,

ceux qui ont vu leur frère ou leur sœur
mort sur le sable,

ceux qui furent violentés, violés,
à nos frontières ou dans notre pays.

Quels adultes en colère
seront-ils demain ?

Quelles bombes humaines en puissance ?

Face à ces enfants,
quels soignants serons-nous ?

Pour les générations futures,
quels soignants voulons-nous être ?

Notre responsabilité
n'est-elle pas immense

pour préserver nos enfants
d'une bombe à retardement ?

Les dérèglements climatiques jetteront
encore davantage de personnes

sur le chemin de la migration.

Nous serons peut-être les prochains.

Notre devoir d'humanité
est au présent, bien sûr,

mais il est forcément
tourné vers l'avenir.

Quel monde voulons-nous
pour nos enfants, demain ?

Et ne voulons-nous pas tous
préserver pour eux,

un monde viable, durable,
tenable, et serein ?

(Piano et guitare)

(Chanté) Toi l'eau qui tombe,
qui coule sur ma fenêtre.

Qu'as-tu vu du monde, qu'as-tu
vu de la fête, cette fois ?

Elles défilaient les secondes,
dans ce manège de bois.

Il y a des gens qui tombent
et d'autres qui ont froid, je crois.

L'amour nous emportera
un jour, peut-être ce soir.

(En anglais) Love will take some,
somewhere someday, someday we'll try.

(En français) J'ai vu dans la rivière
couler des galets plats.

Des pierres toutes rondes
et même la terre parfois se noie.

Je nage dans une eau sombre
où il y a longtemps déjà

ont coulé les décombres
d'un vieux navire de bois.

L'amour nous emportera
un jour, peut-être ce soir.

(En anglais) Love will take some,
somewhere someday, someday we'll try.

(En français) L'amour nous emportera
un jour, peut-être ce soir.

(Applaudissements)