Meine gefährliche Reise mit einem Menschenschmuggler

Der Fotojournalist Barat Ali Batoor lebte in Afghanistan – bis er wegen seiner gewagten Tätigkeit das Land verlassen musste. Für den Angehörigen der vertriebenen Volksgruppe der Hazara war die Rückkehr in seine Heimat Pakistan jedoch ebenso lebensbedrohlich. Die Suche nach einem sichereren Ort bestand für ihn nicht einfach im Kauf eines Flugtickets. Vielmehr musste er einen Menschenschmuggler bezahlen und sich der Masse an verzweifelten Bootsflüchtlingen anschließen. Er dokumentiert diese grauenvolle Reise auf dem Ozean mit eindringlichen Fotografien.

Ich bin ein Hazara.

Unsere Heimat ist Afghanistan.

Wie Hunderttausende andere Hazara-Kinder

wurde ich im Exil geboren.

Aufgrund der ständigen Verfolgung
und der Aktionen gegen die Hazara

mussten meine Eltern das Land verlassen.

Die lange Geschichte dieser Verfolgung
beginnt bereits im späten 19. Jahrhundert

mit der Herrschaft von König Abdur Rahman.

Er tötete 63 % der Hazara-Bevölkerung.

Aus ihren Köpfen ließ er Minarette bauen.

Viele Hazara wurden als Sklaven verkauft

oder flohen in die Nachbarstaaten
Iran und Pakistan.

Auch meine Eltern flohen nach Pakistan
und ließen sich in Quetta nieder.

Dort wurde ich geboren.

Nach dem Anschlag auf
die Zwillingstürme am 11. September

konnte ich erstmals mit
ausländischen Journalisten

nach Afghanistan reisen.

Ich war erst 18 und hatte
einen Dolmetschauftrag erhalten.

Vier Jahre später

schien es mir sicher genug,
um endgültig nach Afghanistan zu ziehen.

Ich war dort als Dokumentarfotograf tätig

und arbeitete an zahlreichen Berichten.

Einer meiner bedeutendsten Berichte

handelt von den "Tanzknaben" Afghanistans.

Es ist ein tragischer Bericht
über eine schreckliche Tradition,

bei der Kinder für Kriegsherren

und hochrangige Männer "tanzen".

Die Knaben werden meist entführt
oder ihren armen Eltern abgekauft

und als Sexsklaven eingesetzt.

Das ist Shukur.

Er wurde von einem Kriegsherrn entführt

und aus Kabul in eine
andere Provinz verschleppt,

um für den Kriegsherrn und seine Freunde
als Sexsklave zu arbeiten.

Als der Bericht in der
"Washington Post" erschien,

bekam ich Morddrohungen

und musste Afghanistan verlassen,

genau wie meine Eltern.

Zusammen mit meiner Familie
kehrte ich nach Quetta zurück.

Seit ich Quetta 2005 verlassen hatte,
hatte sich die Stadt radikal verändert.

Die ehemals friedliche Oase für die Hazara

war zur gefährlichsten Stadt
Pakistans geworden.

Die Hazara waren in zwei
kleine Gebiete eingepfercht

und gesellschaftlich, finanziell
und in der Bildung ausgegrenzt.

Das ist Nadir.

Ich kannte ihn seit meiner Kindheit.

Er wurde verletzt, als Terroristen
in Quetta seinen Wagen angriffen.

Er starb später an seinen Verletzungen.

Ungefähr 1 600 Hazara

wurden bei diversen Überfällen getötet,

etwa 3 000 weitere wurden verletzt

und viele sind für immer invalide.

Die Überfälle auf die Hazara-Gemeinde
wurden immer schlimmer.

Verständlicherweise wollten viele fliehen.

Nach Afghanistan, dem Iran und Pakistan

beheimatet Australien weltweit
die viertgrößte Gruppe von Hazara.

Als es Zeit war, Pakistan zu verlassen,

schien Australien die beste Wahl zu sein.

Das Geld reichte nur für einen von uns.

Die Entscheidung fiel auf mich,

in der Hoffnung, ich würde
sicher ankommen,

Arbeit finden und
meine Familie später nachholen.

Wir alle kannten die Risiken

und wussten, wie gefährlich die Reise ist.

Ich kenne viele, die Angehörige
auf See verloren haben.

Es war ein verzweifelter Schritt,
alles zurückzulassen.

Keiner beschließt so etwas leichtfertig.

Hätte ich nach Australien fliegen können,

hätte das weniger als 24 Stunden gedauert.

Aber ein Visum zu bekommen, war unmöglich.

Meine Reise war weit länger

und komplizierter.

Es war mit Sicherheit auch gefährlicher,

nach Thailand zu fliegen,

von dort auf dem Land- und Seeweg
nach Malaysia und Indonesien zu reisen,

ständig Schlepper zu bezahlen,

sich die meiste Zeit zu verstecken

und Angst zu haben, erwischt zu werden.

In Indonesien schloss ich mich
einer Gruppe von sieben Asylwerbern an.

Wir teilten uns ein Schlafzimmer in Bogor,

einer Stadt ganz in der Nähe von Jakarta.

Nach einer Woche in Bogor

traten drei Mitbewohner
die gefährliche Reise an.

Zwei Tage später erfuhren wir,

dass ein Boot in Seenot auf dem Weg
zur Weihnachtsinsel gesunken war.

Unsere drei Mitbewohner --
Nawroz, Jaffar und Shabbir --

waren mit auf dem Boot gewesen.

Nur Jaffar wurde gerettet.

Shabbir und Nawroz
wurden nie wieder gesehen.

Ich fragte mich,

ob ich hier das Richtige tue.

Doch ich hatte keine andere Wahl
als weiterzureisen.

Einige Wochen später kam der Anruf
von den Schleusern,

dass das Boot für
die Überfahrt bereit stehe.

Nachts wurden wir mit einem Motorboot

zu dem Schlepperboot gebracht.

Wir stiegen in ein altes Fischerboot,
das schon völlig überfüllt war.

Insgesamt waren wir 93

und befanden uns alle unter Deck.

Keiner durfte nach oben.

Jeder zahlte 6.000 Dollar

für diesen Teil der Reise.

Der erste Tag und
die erste Nacht verliefen ruhig.

Aber vor der zweiten Nacht
schlug das Wetter um.

Das Boot wurde von den Wellen
umhergerissen, das Gebälk ächzte.

Die Menschen unter Deck weinten,
beteten, dachten an ihre Angehörigen.

Sie schrien.

Es war schrecklich.

Es war wie eine Weltuntergangsszene

oder eine der Hollywood-Szenen,

in der alles auseinanderbricht

und die Welt untergeht.

Für uns wurde das Wirklichkeit.

Wir hatten keine Hoffnung.

Unser Boot trieb völlig
steuerlos auf dem Wasser

wie eine Streichholzschachtel.

Die Wellen waren viel höher als unser Boot

und das einströmende Wasser
war schneller als die Motorpumpen.

Wir hatten keine Hoffnung mehr.

Wir dachten: Das ist das Ende.

Wir sahen dem Tod ins Gesicht

und ich dokumentierte alles.

Der Kapitän sagte uns,

dass wir es nicht schaffen würden

und umkehren müssten.

Wir gingen an Deck

und blinkten mit unseren Taschenlampen,

um vorbeifahrende Boote
auf uns aufmerksam zu machen.

Wir versuchten es unaufhörlich,
winkten mit Rettungswesten und pfiffen.

Irgendwann erreichten wir
eine kleine Insel.

Als unser Boot gegen die Felsen schlug,
fiel ich ins Wasser

und meine Kamera ging kaputt.

Alle meine Aufzeichnungen waren weg.

Die Speicherkarte jedoch war unversehrt.

Auf der Insel war dichter Wald.

Beim Streit darüber, was wir tun sollten,
spalteten wir uns in viele Gruppen auf.

Wir waren alle verängstigt und verwirrt.

Nach einer Nacht am Strand

fanden wir einen Steg und Kokosnüsse.

Wir riefen einem Boot aus einem
nahegelegenen Badeort herbei.

Sofort wurden wir der indonesischen
Küstenwache übergeben.

In der Untersuchungshaft in Serang

wurden wir einer verstohlenen
Leibesvisitation unterzogen.

Der Beamte nahm
unsere Handys, meine 300 Dollar

und unsere Schuhe,
damit wir nicht fliehen konnten.

Aber wir beobachteten die Wachen genau.

Um etwa vier Uhr morgens,
als sie am Feuer saßen,

entfernten wir zwei Glasscheiben
eines Außenfensters

und schlüpften hindurch.

Wir kletterten auf einen Baum
neben der Außenmauer,

auf der Glasscherben befestigt waren.

Wir legten ein Kissen darauf
und wickelten Bettlaken um unsere Arme.

So kletterten wir über die Mauer

und liefen barfuß davon.

Ich war frei,

ohne jegliche Perspektive

und ohne Geld.

Die Speicherkarte mit Bildern und Videos
war alles, was ich noch hatte.

Als meine Dokumentation im australischen
Fernsehen ausgestrahlt wurde,

erfuhren viele meiner Freunde
von meiner Lage

und versuchten, mir zu helfen.

Sie verboten mir eine weitere
lebensgefährliche Überfahrt.

Ich blieb in Indonesien und wandte mich
an das UN-Flüchtlingskommissariat.

Aber ich hatte Angst,

dort jahrelang untätig
und arbeitslos festzusitzen

wie alle anderen Asylwerber.

Mir erging es jedoch anders.

Ich hatte Glück.

Dank meiner Kontakte wurde mein Fall
beim UN-Kommissariat schnell bearbeitet

und ich wurde im Mai 2013
nach Australien umgesiedelt.

Nicht jeder Asylwerber hat so viel Glück.

Es ist sehr schwer, im Ungewissen zu leben
und in der Luft zu hängen.

Die Asylwerber-Frage

wird in Australien so stark politisiert,

dass sie ihre menschliche
Seite verloren hat.

Die Asylwerber werden in der öffentlichen
Berichterstattung als böse dargestellt.

Ich hoffe, meine Geschichte
und die anderer Hazara

geben einen kleinen Einblick

in das Leid dieser Menschen
in ihren Heimatländern,

in das Leid, das sie auf sich nehmen,

und die Gründe, warum sie
als Asylwerber ihr Leben riskieren.

Danke.

(Applaus)