20 % d'espace pour enrichir la parole | Kenichi Matsumoto | TEDxKobe

Kenichi Matsumoto est coach en prise de parole. Il a étudié l'art de la scène humoristique « rakugo », la variante japonaise du one-man show, pour affuter ses compétences. Il est devenu comédien spécialiste du rakugo par la suite. Il se base sur cet art de la performance pour montrer les forces de la rythmique de la langue japonaise. Il est convaincu que les Japonais étaient de grands communicants à l'origine.

Cette présentation a été donnée lors d'un événement TEDx local utilisant le format des conférences TED mais organisé indépendamment. En savoir plus: http: //ted. com/tedx

Vous êtes prêts ? Allons-y !

Commençons par de la gym intellectuelle.

Ne vous posez pas de question.

Une salade de pommes de terre, et...

Et... elle coute 250 yens.

Voyez-vous, c'est mon partenaire
en affaires,

on tient un kaïten sushi à Iwaki,
dans la province de Fukushima,

et c'est Demura-san qui en a eu l'idée.

C'est un kaïten sushi, donc.

Il y a certes un menu de garnitures.

Mais un de ces mets nous a posé problème.

Quel mets ?

Notre salade de patates
n'avait pas de succès.

Mais il y a des œufs et de la mayo.

Il faut donc la vendre le jour même

ou au pire, le lendemain
sans quoi on doit la jeter.

En ajoutant la salade de patates
au menu sans rien de plus,

ça ne donne pas envie.

Alors, qu'a fait Demura, croyez-vous ?

Il a ajouté une explication

à la salade de pommes de terre
pour la rendre particulière.

Notre chiffre d'affaires
a explosé avec ça.

Et si c'était vous à la place de Demura,

quelle explication ajouteriez-vous

pour vendre ce plat dans notre menu ?

Imaginez deux ou trois idées !
C'est ça, la gym intellectuelle.

Hmmm.

Vous avez dû penser à plein de choses.

Mais la bonne réponse qui
a explosé notre chiffre d'affaires est :

« Salade préparée par la star
de notre restaurant, Miyo - 250 yens. »

C'est curieux, n'est-ce pas ?
C'est plutôt insolite

de pouvoir rendre une salade
de pommes de terre appétissante

en y accolant une narration
qui lui apporte un certain volume.

C'est l'idée d'engager les clients

et en fait, toutes les entreprises
se posent la question de savoir

comment promouvoir
leurs produits et leurs services.

J'ai de plus en plus souvent le privilège

de les coacher, parfois même,
je coache des enseignants,

pour les aider à améliorer
leurs compétences en communication.

Il y a huit ans, en 2010,

on a ouvert une formation
en art de la scène rakugo

à Osaka, dans un théâtre appelé
Temma Tenjin Hanjo Tei.

Des artistes professionnels du rakugo

donnaient des cours à des gens
comme moi et je me suis inscrit.

J'étais mû par l'envie

d'améliorer mes compétences
en communication verbale,

de pouvoir faire des plaisanteries
qui toucheraient leur cible.

Environ six mois plus tard,
à la fin de la formation,

le président de l'association de rakugo -

il s'agit de Bunshi Katsura,
le sixième de la maison Katsura -

m'a baptisé avec mon nom de scène :
Hachikenya Kenichi.

Je suis et reste un amateur

mais j'ai l'honneur de faire du rakugo
dans ma région natale, Amazaki.

Les deux premières années,

ce sont mes proches et mes amis
qui venaient m'écouter sur scène.

Je n'étais pas très doué
et leur oreille était complaisante.

Je me souviens très bien
du 25 février 2012.

J'ai reçu une invitation pour prendre part

à une représentation de rakugo.

J'étais super motivé et cette invitation
m'a fait danser de joie.

J'étais déterminé à faire rire
les gens de bon cœur.

J'ai choisi avec soin
mes vêtements de scène.

Un kimono traditionnel noir
avec l'emblème de ma famille.

Le comédien de rakugo s'assied
sur une estrade, un dais.

Je me suis précipité sur l'estrade
et je me suis assis hâtivement

avec un air déterminé
à faire rire tout le monde.

Et là, les 30, 40 petits vieux
et petites vieilles dans l’assistance

m’ont regardé le sourire aux lèvres
comme pour m’accueillir avec chaleur.

Mais au bout de trois, quatre,
cinq minutes, ça a changé.

Les gens dans le public
commençaient à gesticuler,

certains regardaient même leur montre.

Au bout de 10 minutes,
à la moitié de mon histoire,

la moitié du public est assoupie,
la tête dodelinant.

Au moment de la chute, à la 18e minute,

les organisateurs,
ceux-là mêmes qui m’ont invité,

sont dans les bras de Morphée.

J'étais littéralement mortifié.

On dit que pour tuer un comédien
de rakugo, pas besoin d'arme blanche,

trois bâillements suffisent.

Avec un tel bide, j'étais au-delà
de toute agonie dantesque.

Je me demandais combien de réincarnations
seraient nécessaire pour effacer ma honte.

Et ça m'a fait réfléchir.

Comment aurais-je pu éveiller la curiosité
des petits vieux et des petites vieilles ?

Qu'aurais-je bien pu faire
pour les faire rire ?

J'ai cogité, j'ai posé la question
à plein de gens et j'ai lu des bouquins.

Je me suis souvenu de mes cours
d'art dramatique à l'école

et d'une citation de Kohei Tsuka,
un auteur de pièces de théâtre.

Ça m'est revenu ainsi, sans raison.

Tsuka dit ceci.

Imaginez une scène
où un couple se sépare, devant la mer.

Aucun paysage marin n'est
suffisamment froid

pour renforcer l'idée
de séparation entre eux,

que ce soit la mer du Japon,
l'Alaska ou l'Antarctique.

On est sur une scène, et on joue.

Si le comédien est super bon,

il va mettre sa main en poche,
regarder l'horizon,

et murmurer que la mer semble si froide.

Même sans le bruit des vagues,
la mer deviendra glaciale.

Il va pouvoir créer une mer
plus triste que l'Antarctique.

C'est parce qu'il émoustille
l'imagination du public

en lui faisant faire le lien
avec un monde plus vivant.

Ça m'a convaincu.

Je n'avais pas pu réveiller
de leur sommeil mes petits vieux

parce que je n'avais pas pu
éveiller leur imagination.

C'était donc ça !

Ce qui m'a amené à la question suivante :

comment je fais, moi,
pour suivre les pas de Tsuka ?

Comment faire pour éveiller l'imagination,
pour créer une image évocatrice ?

C'était une question épineuse.

C'est à cette époque que j'ai vraiment lu
un des haïkus les plus connus :

Croquant un kaki, j'écoute la cloche
du temple Horyuji tinter.

On dit que c'est le poème
le plus célèbre écrit par Shiki Masaoka.

Mais moi, je pose la question suivante
à toutes les personnes que je rencontre :

ce poème de Shiki Masaoka,

quand exactement dans la journée
pensez-vous qu'il l'a composé ?

Il y a 24 heures dans une journée,
à quelle heure ?

Entre 80 et 90 % des gens

me répondent qu'il l'a écrit en soirée.

Parfois on me dit que c'est le milieu
de la nuit, vers trois heures du matin.

Plus rarement, on évoque l'aube.

Cela arrive, certes,

mais entre 80 et 90 % des gens

pensent qu'il a composé son poème
entre cinq et six heures du soir.

Alors je leur pose une nouvelle question :

« Ah bon, le soir.

Où voyez-vous ça dans le poème ?

Ça n'apparaît nulle part. »

Sans même l'évoquer,
tous les lecteurs de ce poème

imaginent naturellement
une scène un peu nostalgique,

un soir paisible et encore chaud,

à l'ombre du temple Horyu
quand la cloche tinte.

Absolument rien de tout cela
n'apparaît dans le poème,

pourtant, il évoque ces images précises
dans l'esprit des gens.

Et je suis arrivé à la conclusion

qu'il ne faut pas raconter 100 %
des choses mais laisser 20 % de blancs.

Cet espace est la source même
qui fertilise l'imagination.

Les blancs fertilisent l'imagination.

Je vais essayer de vous expliquer ce que,
concrètement, ça veut dire.

Je vais vous présenter une partie
de « Sutokuin », une pièce de rakugo.

Un jeune homme se promène en ville
et croise une jeune femme par hasard.

Il en tombe éperdument amoureux.

Il décrit la jeune femme avec ces mots :

« Elle doit avoir 17 ou 18 ans.

Elle est accompagnée par quatre
ou cinq personnes, qu'elle est belle !

Elle était aussi belle
que la rosée sur un pétale de rose. »

C'est une strophe de « Sutokuin ».

Si on décrit un homme,
on peut dire ce genre de choses :

Il était grand et ses yeux vifs
étaient d'un noir d'encre.

Le genre d'homme mystérieux.

Cela vient de « Rinki no koma »,

une histoire sur la jalousie des femmes.

Pour décrire une femme, on pourrait dire :

« Elle était aussi mince et belle
qu'Isabelle Adjani »,

ou bien : « Elle ressemble
à Audrey Hepburn.

Elle est élégante
et a une grande classe. »

Ce ne sont que deux exemples

mais les personnes qui savent qui sont
Isabelle Adjani et Audrey Hepburn

vont se faire une image :

« Une femme si belle et si classe
existe vraiment ! »

Ceux qui ne savent pas de qui on parle

ne pourront pas imaginer l'élégance
des femmes évoquées.

Ils vont se bloquer sur ça,
et leur imagination ne s'enflammera pas.

C'est pareil pour décrire un homme.

« Il ressemblait à Machin
et il était si beau.

Le mec est à tomber raide morte. »

Mais si la personne à qui on s'adresse
n'aime pas Machin,

elle va penser que notre personnage
est vulgaire ou peu séduisant.

C'est le risque avec l'imagination.

Faire appel à un langage vaporeux

est donc une compétence cruciale.

Il en va de même dans la vie quotidienne.

Si par exemple, il pleut.

On a écouté le bulletin météo

qui nous annonce des précipitations
à hauteur de 100 mm par heure pour demain.

« Ha ! En effet !

Il va pleuvoir des cordes. »

Seuls les météorologues
se feront une image.

Les gens normaux se demanderont
ce que ça signifie vraiment.

Certes, 100 mm est un fait quantifiable.

C'est une donnée exacte et absolue.

Mais toutefois, cela ne nous permet pas
de sentir l'odeur de la pluie au printemps

ou de l'entendre battre sur la toiture.

Toute la question est donc
de transposer cela dans l'imaginaire :

« La pluie résonnait comme une cascade. »

« Un rideau de pluie
s'est déversé sur nous. »

De telles expressions
vont éveiller notre imagination.

Un autre exemple : les battements du cœur.

Entre : « mon rythme cardiaque
a augmenté »

et « mon cœur battait la chamade, »

laquelle évoque davantage la nervosité ?

La chamade, n'est-ce pas ?

On trouve le même phénomène
dans la chanson.

« Courir après un lapin dans sa montagne,
pêcher des poissons, dans sa rivière »

Il s'agit de quelques paroles
de « Furusato ».

Sa montagne, sa rivière,
une image vague de « lui ».

Elle pourrait nous sembler nostalgique.

Que se passe-t-il si par exemple,

on nommait une montagne
ou une rivière précise ?

Courir après un lapin
dans la montagne de Ko.

Pêcher dans la rivière Kanzaki.

Certes, on peut se faire une image

quand on vient de la région
de Kobe ou de Kyoto et Osaka.

Chez ceux qui ne sont pas de la région,

ce nom de montagne
ou de fleuve n'évoque rien.

En rendant le lieu vague,
sa montagne, son fleuve,

on se souvient des lieux de notre enfance
et ils remplissent notre imagination.

Maintenant, un autre exemple,

où on pense avoir transmis
100 % du message mais ce n'est pas le cas.

Je vais vous montrer.

On rencontre souvent
des phrases de ce genre-ci :

« Il était une fois,
il y a plus de 2 000 ans,

en contrefort d'une colline
haute de 843 mètres,

un couple de vieillards
qui avaient plus de 70 ans.

Un jour de mai,
vers une heure de l'après-midi,

l'épouse faisait la lessive seule,

dans la plaine verte, sur la berge
du fleuve, large de 300 mètres.

Mais 580 mètres en amont,

une grosse pêche
de 60 centimètres de diamètre

dévale le courant à une vitesse
de 5 kilomètres à l'heure. »

Une onomatopée suffit pour résumer
le bruit de cette pêche :

« Donbukaro »

(Rires)

La phrase que je viens de vous lire est
composée de 345 lettres et caractères.

Un mot de neuf lettres résume
une phrase de 345 caractères.

Prenez le temps de réfléchir :

dans votre vie,

avez-vous déjà fait la lessive
au bord d'un fleuve,

aperçu une pêche dans les flots que vous
avez attrapée et ramenée à la maison ?

Personne, bien évidemment,
n'a jamais fait ça.

Toutefois, même sans avoir vécu ça,
quand on entend l'onomatopée donburako,

consciemment ou inconsciemment,

on recrée dans notre esprit
toute cette histoire.

C'est pour cela que le conte de Momotaro
est célèbre dans le monde.

Il est connu aussi en dehors du Japon.

Donburako est une onomatopée,
elle évoque un bruit.

Aux yeux des étrangers,

le japonais est riche en onomatopées.

Ça les impressionne.

J'ai un peu creusé le sujet
comme cela semble si puissant.

J'ai fait une recherche Google
sur « donburako ».

Pour vérifier comment
cela se traduit en anglais.

Le résultat est vraiment édifiant.

Ouvrez bien les yeux !
Et le résultat est...

(Voix) (Anglais) Don Braco

[Donburako - Don Braco]
Donburako.

Pas de traduction donc.

C'est finalement normal puisqu'il
s'agit d'une onomatopée.

Il paraît qu'il y en a 5 500
dans la langue japonaise.

C'est un nombre impressionnant.

C'est pour cela que la langue japonaise
ne cesse de m'émerveiller.

Pourtant, on entend souvent dire
au sujet des Japonais

qu'ils ne sont pas habiles
pour communiquer,

qu'ils ne savent pas se mettre en valeur.

On me l'a déjà fait remarquer
une ou deux fois.

Mais si on me demande mon avis,

ce n'est un manque d'habileté,
ni une incapacité à se mettre en valeur.

J'ai fini par penser

que nos ancêtres ont construit
des relations et une société qui font sens

à travers les époques,

en s'intéressant à l'univers mental
de l'autre,

en créant un silence autour

ou en imaginant des représentations
de sons et de bruits, des onomatopées,

qui n'existent pas mais qui enflamment
l'imagination de l'autre.

Et donc, pour émouvoir l'autre,

pour viser droit dans son cœur,

il faut cultiver ces choses fertiles
qu'il a en lui.

J'ai compris que

ce terreau, ce sont ces 20 % d'espace
que je lui laisse.

Certains parmi vous sont
peut-être convaincus

de ne pas pouvoir parler avec éloquence.

Ou bien d'avoir toujours échoué
à se faire bien comprendre par l'autre.

Cela peut devenir un traumatisme
qui empêche de persévérer.

Certains parmi vous

ont peut-être fait marche arrière,
ou se sont renfermés sur eux-mêmes.

Ce n'est pas grave.

Deux haïkus vont vous expliquer pourquoi.

Voici le premier.

Les premières neiges - arrivent avec peine
à cacher la bouse.

Le chant de la cigale, le chant
de la cigale, seul son qu'on entend.

On penserait que ces vers
sont quelconques, sans relief.

Qui a bien pu écrire ça ?

Ils sont pourtant du poète Shiki Masaoka.

Masaoka, en l'espace de 17 ans,
entre ses 18 et 34 ans,

a écrit 40 000 poèmes et haïkus.

40 000.

Il a conservé 40 000 poèmes, en fait.

Combien d'autres en a-t-il écrit
avant de les jeter car trop nuls ?

Combien de vers a-t-il jetés
impitoyablement car trop mauvais ?

Si on prend en considération
ces vers-là aussi,

Masaoka a dû en écrire
des centaines de milliers.

Il faut écrire tous ces vers ratés

pour écrire une pépite comme :
« Croquant un kaki ».

C'est parce qu'il a trébuché souvent
qu'il a pu créer ce poème célèbre.

Comment est-ce que je sais ça ?

Eh bien, parce que moi aussi,
j'ai trébuché très souvent.

Je me suis couvert de ridicule.

Je me suis trompé un peu partout.

J'ai une montagne d'échecs.

Mais je suis convaincu
qu'il y a une véritable valeur à échouer

car cela signifie
d'avoir relevé le défi et essayé.

Par exemple,

si on reprend mon premier exemple
de la salade de Miyo,

tout le monde se demande qui est Miyo.

Sans doute vous êtes-vous forgé une image.

Allons à sa rencontre.

Je suis allé au restaurant
et j'ai demandé à rencontrer Miyo.

« Elle est absente aujourd'hui. »

J'y suis retourné mais c'était à nouveau
son jour de congé.

Je peux y aller autant de fois que je veux
mais Miyo n'est jamais là.

Pourquoi ?

Exactement !

Miyo n'existe pas,
c'est le fruit de l'imagination.

Un personnage fictif ?

Vous pourriez regretter que
Miyo n'existe pas dans la vraie vie.

Mais quand je vous ai raconté l'anecdote,

vous avez imaginé Miyo.

Elle a pris chair dans votre esprit.

Chacun de vous connaît une Miyo

et c'est ça qui a conféré son succès
à la salade de pommes de terre,

qui l'a rendue si tentante et savoureuse.

La richesse et la profondeur
naissent bien de l'imagination.

C'est le silence
qui a enrichi le discours.

Alors, ensemble, faisons un pas à la fois.

Quand nous prenons la parole,
veillons à préserver 20 % de silence,

20 % de silence chez celui qui écoute.

Cela vaut la peine de relever ce défi.

Merci.

(Applaudissements)